Curtite

El viernes 6 se presento el disco de Curtite, fue en Lomas, en la sede de un sindicato que vibro como hacia años que no lo hacia, con un buen escenario, sonido extremo, un patio, dos barras, invitados varios y casi 400 personas.
Habrá sido mucho?
Creo que no para una banda que hace años la viene peleando por su música. Una banda que une diferentes géneros y responsabilidades, donde el arte esta siempre presente, ya sea en su vestuario o en la compania que hace a otras disciplinas artísticas. Un colectivo cultural que fusiona ritmos y sentires de diferentes manantiales. La fiesta fue buenísima, gente de abiertas cabezas que disfrutaron a diferentes Dj que pasaron músicas que parecían un cóctel sonidístico de varias épocas.
Jóvenes que no habían vivido aquellos años locos, cantaban melodías de los 80, o se agitaban con el pop electrónico de los 90 y con cumbias y con trance y temas que son difíciles de etiquetar por la fusión que contienen. Hacía falta una cabeza open, dispuesta a asimilar todo aquello que nos haga pasar un buen rato.
Campari, fernet, cervezas, medialunas (?) regaron la noche.
La presentación de Curtite Si, llega despues de años de trabajo, un disco prepotente que alcanzó lo profesional con una perfomance que a pesar de ello no abandona la frescura de un amateurismo saludable.
Los chicos se divierten en escena. No se ven vanidades que sean hogueras y si un encuentro de quienes se divierten haciéndolo.
El set list sorprendía por su eclecticismo. Muchos temas propios , algunos rozando el tango, otros lo festivo (hay covers de Decadentes, una cumbia y un cuarteto como si ellos mismos hubieran nacido en Córdoba). Melodías mas elaboradas producto de un sonido que se fue afianzando con el tiempo y el trabajo.
Ya no son una banda de fin de semana.
El resultado dejo contento a los 400.
Mas tarde llego la presentación de El Chavez, productor del disco de Curtite y creador de algunos temas de El Puntero, y tambien productor de varias banda nacionales de primera linea.
Una noche de intensidades y desbordes. De nervios y vértigos.
De expectativas satisfechas.
Curtite  ya tiene un disco, de diseño, no un disquito...
Y ustedes tambien pueden tenerlo.

Que bueno...

Lo que puede el laburo...

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Papa Noel como metodo de control.

Creo que estos días son  un buen momento para vengarme de Papa Noel, ese gordito  colorado y garka que prometía mas que Menem. Ese que mantuvo durante años  muchas complicidades con los mas importantes integrantes de mi familia.

Cada navidad parecía que mis padres eran sus voceros, los que le hacían la imagen y la prensa...

Hacé esto porque papa Noel te está viendo, hacé lo otro porque si no  jamás te traerá lo que pediste, no fajés a tus hermanas porque a Papa Noel  le molesta y te deja sin regalo. Parece que mis padres era papanoelologos. Ellos sabían claramente el pensamiento actual y vivo de Papa Noel. Tenían el manual del usuario, el Know How .  Y con eso me presionaban. Una actitud delictiva, casi. Era rehén de los deseos de Papa Noel a conveniencia de mis padres, quienes veían sosegar la fiera en base a una temporada de amenazas navideñas.

Creo que por eso mantuvieron tanto tiempo el mito vivo. Para controlarme.

 Pero cuando cumplí 25, ya no pudieron mas. Tuvieron que confesarme la verdad, porque los obligue a eso, indignado veía que jamás se cumplían las promesas. Los regalos nunca fueron los pedidos y a medida que pasaban los años mis exigencias crecían y los regalos declinaban cada vez mas. No tenían relación lo pedido con lo recibido. Si a los 12 quería una ametralladora, me venía una simple pistolita berreta que se rompía al tercer disparo y las cebitas no explotaban. Si a los 18 quería un walkman, Papa Noel llegaba  con ¡una radio AM de una pila! Si a los 20 pedí la moto, un par de patines no era lo mismo. Estaba harto, algo estaba pasando, algo no estaba bien. Había cumplido todos los requerimientos, sin chistar, sin quejarme. Y entonces?

Pero a los 25 uno ya es un hombre y debe pedir respuestas.

Esta última frase se las grite a mis padres en la mesa del patio, mientras terminaba de tomar la leche con bay biscuit.

Me miraron sorprendidos.....

-Ya es tiempo, hijo...de decirte algo...susurraron.

¿Qué? ¿Acaso otro pretexto?... ¿Papa Noel no me trajo el Citroen 3CV que pedí porque tuvo problemas de gestoría?

No me bancaria ni un pretexto mas.

Se tomaron de las manos y mirándome me dijeron con voz tenue.

-Papa Noel no existe, siempre fuimos nosotros.

 Los escuche un silencio. Los miraba desvalidos, cabizbajos y rendidos. En esta parte de la historia Uds. creerán que me emocione como nunca, o que reconocí el enorme esfuerzo que hicieron mis padres durante 25 años para mantener encendido el mito, sus regalos siempre inconvenientes a mis deseo que con tanto esfuerzo  me compraban o tal vez, la lucha interna, cruel y ética que mantuvieron en su interior  que les impedía decirme la verdad mucho antes.

-Yo no soy ningún boludo les dije...yo imaginaba que eran ustedes...No existe la motorización a reno...Si fuera así, los aviones los tendrían, los helicópteros seria tirados por esos animales...los motores a reno, ¡no existen! Por eso me di cuenta.

Los odié. Años de engaños, de sonreírle a juguetes que no pedía y escuchar...”si te portas bien, el año que viene Papa Noel sí te va a traer lo que pediste”. Y al año siguiente pasaba lo mismo, un par de medias...

Los odie, quise matarlos, incendiarles ese pesebre de mierda que cada año armaban, talar el árbol, electrocutarlos con las luces parpadeantes importadas de china. Estrangularlos con el cable.

Pasaron 25 años de esta confesión. Hoy que tengo un sueldo sé que puedo vengarme de Papa Noel y también de ellos. Algo intimo, una satisfacción durante años reprimida.

Hoy fui al shopping y si bien ya no existe la pistola Paff que tiraba dardos de goma  y que jamás me llegó, me compre una que parece real y que impulsadas a aires tira pelotitas verdes de plástico. Y acá estoy, desde el balcón, apuntándoles a la cabeza de los vecinos y tratando de acertar. Y también mirando al cielo, no vaya a ser que Papa Noel fuera cierto y me pierda la oportunidad de embocarle varios tiros  a él y a sus putos renos…

La misa del domingo

El domingo 11 y 30 hs, religiosamente puntual, estaba entrando a la iglesia de la Sagrada Familia de Banfield. Linda y prolija, su historia arranca en 1893, y sea posiblemente la mas antigua de la zona. Sus interiores son bellísimos, bien cuidada, bien pintada, con los vitraux enteros y un sonido e iluminación acorde a los tiempos.

El hecho era especial, ya que no voy a misa, y tampoco es el centro de este relato. Pero el tema es que ahí estaba, de buena onda y poniéndole pila a un rito que ya no comparto. Situación que se vería legitimada con mas fuerza al salir de tan bella iglesia.

La lectura del domingo era sobre la alegría de Cristo, la que te llega al corazón escuchando su palabra. Creo que esto es un buen resumen.

La misa me parecía algo extraña, no soy un novato, tengo años de Acción Católica y de monaguillo, por eso creo saber de lo que opino. Esta ceremonia era…demasiado cantada… Parecía una ópera… Intuí que era asi porque el cura afinaba bien, y parecía que quería  maravillarnos con sus cantos. El “coro” que acompaña con las canciones, también lo formaba una mujer con guitarra, oculta detrás de un pulpito, pero con una muy buena y bella  voz. Ambos entonaban canciones que desconocía totalmente… ¿Tanto había cambiado todo?

Luego de tantas frases repetidas, algunas cantadas, llego el momento de la homilía, el sermón. Casi siempre esto termina de convertir a un cura en un capo o en un gil, en alguien entretenido o alguien soporífero.  Y también, a veces, en alguien polémico. Un cura que respeté muchísimo y que conocí, se murió misteriosamente en aquellos años de dictadura.

Era polémico, parece.

Hacía calor y en la nave principal vi varias caras conocidas, los años pasan para todos, y la fe permanece en algunos mas que en otros. Y de pronto llego la homilía.

Este cura era polémico, supe rápidamente. Y algo falaz también.

Comenzó hablando de la tristeza de los argentinos, de los malos momentos que vivimos, de los saqueos, la falta de horizonte, la poca expectativa económica que hoy todos tenemos, metió al calor entre todos estos males ocasionados por el gobierno, luego se quejó de que uno va a comprar y la cajera lo trata mal, la gente no se soporta en las calles y para finalizar…la joya del discurso….

-Hoy, al abrir el templo, oí gritos….En la sala de auxilios de aquí cerca  los familiares de una chica que se había suicidado gritaban de dolor… Pobrecita…se ve que no aguanto la situación…

Un leve murmullo impresionado lleno la iglesia. Pero yo interpreté: ¿Este cura estaba justificando un suicidio?

En ningún momento lo condenó, o hizo un comentario sobre el suicidio y la fe…No!…solo lo justificó diciendo…”la pobrecita no aguanto mas”

O sea que para el sacerdote esa parecía ser la salida a “no aguantar mas”.

Directamente, este siervo de Dios se estaba yendo al carajo.

Mi hermano, no precisamente un K, murmuraba…este tipo está exagerando…

¿Y porque lo hacía, porqué nos planteaba un panorama triste, penoso, oscuro, dramático y sin salida?, ¿hasta donde el calor participaba de tanto dolor...?

Fue para poder contrastarlo con la lectura de ese día. Todas estas calamidades te pasaran, pero si escuchas la palabra de Dios, tendrás alegría.

¿Por qué algunos curas se meten en berretas discursos donde tocan la  política? ¿No son subvencionados por el gobierno, los que le permite un privilegio que no todos los demás tienen?, ¿no deberían afectarse a lo puramente espiritual? ¿O al menos hacer una autocritica de rodillas todos los domingos de sus complicidades con los crímenes de lesa humanidad y con la pedofilia?

No, parece que eso no cuenta.

Una amiga, gran creyente, siempre me invita a presenciar una misa de un cura sanador que es su favorito. Me aclara siempre que el tipo les pega a los K, pero que sería bueno que vaya.

Que necesidad de pegarle a un gobierno que tendrá luces y sombras, pero que permitió tantos logros sociales como ningún otro en los últimos 40 años? Mientras la misa transcurre, en la puerta muchos autos nuevos quedan estacionados.

La respuesta es simple.

La religión se nutre del descontento. Y a ese descontento hay que inculcarlo.

Los tristes, los perdidos, los sufrientes se acercan a Dios como una oportunidad. La religión está hecha para los que sufren, esos son sus principales clientes.

Un pueblo feliz no necesita de religiones.

La gente va a la iglesia a pedir, a rogar… ¿pero cuántos van a agradecer?

Levantamos los ojos al cielo cuando algo nos sale mal, no cuando nos sale bien. Eso parece ser  cuestión solo nuestra, nuestros propios méritos.

Alguno habrá sin duda que vaya todos los domingos a agradecer su buena vida, pero no es la generalidad, ni tampoco parece ser el propósito.

Tienen que entristecernos.

Mientras mas dolor haya, existirán las religiones. Y quien capture mejor ese dolor será el que mas fieles tenga. Una batalla que por impericia o deshonestidad, la iglesia católica va perdiendo por afano.

Sifones

Leyendo una nota sobre sifones me acuerdo que de chico existian una cantidad de mitos y temores que rodeaban esta bebida. Todos construidos en la peligrosidad que cada sifón poseía intrínsecamente , como un cartucho de dinamita vencido e inestable a punto de estallar al primer sacudon. Sus gruesos vidrios parece que no podían contener tanta energia burbujeante, por eso el sifón había que llevarlo con respeto, nada de agitarlo, parecía que hasta una mirada dura podía hacerlo estallar. 
Y pobre de uno si se le resbalaba de las manos con destino al piso baldosiento de la cocina...
Estabas frito entonces!... no había salvación posible. Una lluvia de vidrios desgarraría tu carne hasta hacerte morir desangrado. 

Cuantos temores...

A cambio de esto revolee varias veces el sifón en aquellos años. Cuando volvía del almacencito de la Pupe en la calle Sarmiento , por ejemplo, solía ir llevándolo a los saltos, agitarlo para que el chorro saliera con mas fuerza, rebotara en el fondo del vaso y mojara a mis hermanas. Total la culpa del desastre sería de ellas. 
Pero agitarlo no hizo que ocurriera ninguna explosión. 
Sabían en mi casa lo que hacía, entonces recrudecían con mas energia las historias de lo dañino y jodido que era si explotaba. Inútilmente, ya que no cesaba en mi manejo irresponsable.. 
Hasta que un día,,, agitándolo por demás...se me cayó al piso.....
Hubo un silencio solo cortado por el chisporroteo del vidrio patinando sobre las baldosas...clinc, clanc..solo eso...de explosión...nada.
Y entonces definitivamente, el sifon perdió todo mi respeto.
Despues vino el agua mineral con gas, y los sifones de plástico, y se acabo la joda.