tragedias repetidas

A veces  nos cuesta prevenir, ver que ocurrirá, ver mas allá. Ni siquiera traumaticas experiencias logran que algunos se adelanten a los hechos. No aprendemos.
Hace unos años un incendio enorme se llevo una discoteca y con ella casi 200 vidas jóvenes. El exceso de personas, la falta de controles, la desidia de los funcionarios y la complicidad empresarial y policial hicieron posible una tragedia que jamas olvidaremos. Un dolor que aun sigue en los corazones de esos padres y amigos. Durante años se cortó la calle donde  estaba Cromagnon, la disco en cuestión. Se alzaron altares y lugares de recordación. Las lineas de colectivos tuvieron que cambiar su recorrido y toda su geografía se modifico. Muchos protestaron, una calles en un barrio muy céntrico a metros de una importante terminal ferroviaria quedaba cerrada. Estaba bien el homenaje, pero... porqué cambiar  tan extremadamente la vida de un barrio .?
Durante mucho tiempo  se pidió abrir la calle. No se pretendía dejar de homenajear a las victimas, solo poder volver a circular. Pero la férrea negativa de los deudos y el afán de no lastimarlos mas, se impusieron, la calle siguió cerrada. A metros de una terminal ferroviaria.
Hace unas semanas un accidente  se llevo 51 vidas. Ocurrió en Once, la terminal ferroviaria cercana a Crogmanon. Ocurrió en un horario difícil, cuando la gente va por la mañana a su trabajo. Un tren saturado de pasajeros, igual que Crogmanon, y mal mantenido, siguio de largo en el anden chocando contra unas barreras de contención rotas que nada contenían. Fue un caos. 51 muertos y cientos de heridos que debían ser evacuados rápidamente. El operativo de rescate funciono bien, pero que paso?. La calle cerrada, esa del santuario y que los padres de las victimas de una tragedia se negaron a abrir, hoy impedían que las victimas de otra tragedia llegaran a tiempo a los hospitales. Jamas sabemos si esa demora, si ese rodeo interminable buscando el camino al hospital, contribuyo a que alguna victima muriera.
Lo inexplicable de esto es que aquellos que penaban por justicia, por controles, por  prevención, aquellos que lamentaban la muerte de sus hijos y amigos, eran  los que impedian la libre circulación de una calle necesaria para el paso de la ambulancia. A metros de la estacion de trenes...
Acaso no era posible un accidente?..A nadie se le ocurrio que algun dia, tal vez, podria ocurrir algo en esa terminal y la calle bloqueada no ayudaria en nada? Nadie le hizo ver a los familiares de las victimas lo irresponsable de su demanda?. O tal vez  si, y a ellos no les importo?
Como sea, las tragedias, lejos de enseñarnos, nos ensañan con el otro. Nos vuelve intolerables, creyendo que el dolor es unico y habilita por sobre los derechos y como vimos, también por sobre la vida de los demás.

Mr. Musculo y otros aparecidos.

Cada día me sorprendo de la creatividad publicitaria argentina. Pero mas me sorprendo de la pasividad con que las mujeres aceptan esa “creatividad” para venderles diferentes productos de limpieza.

La creatividad publicitaria argentina sorprende por lo medieval de su concepto y por la imagen machista que tiene sobre la pobre ama de casa. Para ellos es una mujer encerrada en la cocina, siempre al borde de un ataque por no poder remover la mugre de la hornalla o quitar el olor a pedo del baño. Desesperada con esa mancha en una remera blanca, acepta la sugerencia de una aparecida desconocida que le ofrece un producto por un precio con el cual podría comprarse una nueva. Así, Mr. Musculo, la de Vanish y otras voces del mas allá llenan de buenos consejos a estas histéricas amas de casa.
El mas incansable es Mr. Musculo, un atlético y canchero especialista en quitar la mugre de tu cocina o de tu baño. Apenas disimulando el bulto que sobresale de una malla a lo Superman, te dice qué tienes que usar para sacar esa grasa adherida a los azulejos. Te reduce a la servidumbre y luego se las toma tan cancheramente como llegó.

El ama de casa en cuestión se queda fascinada y agradecida de semejante visita. Lo extraño de este caso como el de otros productos femeninos, es que siempre quien limpia viene a ser la dueña de casa.

Frustrada y preocupada en las tareas del hogar, dueña de una cocina enorme, lo que haría pensar que si su pasar es tan bueno…¿por qué no limpia la empleada?

He aquí la visión humillante del creativo publicitario, el producto está dirigido a las amas de casa, no a las mucamas, una profesional a quien parecería que no se merece hacerle la tarea más fácil. Resumiendo…el resolvedor Mr. Musculo, hombre, canchero y apuesto, solucionó aquello que la pobre mujer no tenía ni idea de cómo hacerlo. ¿Algo machista se lo ve, no?
¿Porqué los publicitarios toman la imagen anticuada de la mujer? Aquella ama de casa que solo sabía hablar a través de la medianera de lo que cocinaría por la noche o de secretos para sacar la mancha de tinta y esas cosas.

En ninguno de estos spots, ni Mr. Musculo, ni Vanish, se contempla la mujer profesional. El sujeto es una pobre ama de casa desesperada viviendo en una casi mansión sin empleada domestica y solamente concentrada en quitarle la mancha de una remerita de morondanga o hacer que brille la canilla.

Es decir que ante el maltrato del marido que castiga a su mujer convirtiéndola en una esclava pudiendo contratarle alguien que la ayude (esto sale del análisis socio ambiental de la casa que muestra el spot) viene otro tipo en calzas a traerle la solución y a confirmarle que efectivamente ese es su rol en la vida, el estar condenada a la servidumbre. Cuando se va Mr. Musculo la mujer sonríe admirada confirmando esto.
Al menos la presentan prolijamente vestida, ni con ruleros ni con delantal. Ese será el estereotipo del ama de casa moderna.

Dos cosas me preocupan de esta ama de casa moderna, su facilidad de ver alucinaciones ante algún problema y su actitud complacida de un destino que podría ser mejor.

Viernes santo

Se viene el Viernes Santo, una jornada que impone una reflexión tal vez un recogimiento en algunas de nuestras rutinas.

Algunos lo esperan alegres solo viendo en él un feriado.Y está bien.

A otros, creyendo saber allgo del asunto, los asalta el misticismo y por ese día siguen las normas impuestas por la costumbre con una única obligación: comer pescado.
Nada de ser mas buenos, decir la verdad, respetar al prójimo.
No, solo les alcanza con comer pescado.
Entonces se van a la pescaderia, hacen la larga cola, pagan un precio satelital y se van a su casa felices. Luego lo almuerzan o lo cenan e instantáneamente un halo de santidad atraviesa la casa consiguiendo la paz con su alma y con Dios.
¿Porque hay que comer pescado? ¿Eh?
¿Alguien alguna vez se tomó la molestia de dudar sobre esta costumbre?

Acaso porque Jesús multiplico los pescados alguna vez, entonces por proximidad debemos comer pescado el día de su muerte. Acaso porque la carne de vaca es muy parecida a la carne humana y como los pescados tienen escamas…….poco se parecerá a comerse a Jesús. Siguiendo el delirio, cualquier teoría parece buena.

¿Qué hace que una vecina aburrida busque en Utilisima una receta, luego vaya a pelear en la pescadería por un lugar en la cola, pague de mas algo que días antes lo paga de menos y luego, cuando satisfecha pone la bandeja sobre la mesa con la merluza o similar, se sienta completa en su espíritu?

¿Un pescado de río también logra esto, o es mas efectivo el de mar?
¿Una cholga es apta para lograr la salvación?
A ver, analicemos porqué ese día es particular.Y se imaginan que no soy un experto, apenas alguien que se pregunta cosas.

Volviendo…ese día murió Jesús, ¿cierto?

Como todo recordatorio de ese tenor este día debería ser de una moderada tristeza ya que sabemos que el muchacho no se muere para siempre sino que resucita al 3 día, o eso nos dijeron.
Pero bueno, embebidos en las imágenes del Jesús de Mel Gibson intuimos que el pobre debe haber sufrido bastante. Teniendo en cuesta esto deberíamos creer que ese día convendría ser de calma, de variar un poco una rutina de joda y estar algo recoletos por el asunto.

Algún cura mas moderno me dijo cierta vez que en ese día deberíamos

hacer algo que nos cueste un poco para acompañar el dolor que sintió Jesús al morir. No introducirnos una aguja, ni flagelarnos como el cura de la película Camila ante el deseo. Implica no hacer ese día aquello que hacemos siempre y que el no hacerlo signifique un sacrificio.

Entonces, si los viernes salís a derrapar saturado de alcohol a wachiturrear por ahi, ese día no lo hagas.
Si te gusta reunirte a ver un dvd de Jenna Jameson rodeado de una gigante de jamón y morrones con 3 cervezas y 2 gatos, ese día no lo hagas.
Si te gusta fumar, que simple, ¿no?, ese día no recibas ese esperado envío de Jamaica.
¿Dónde dice que hay que comer pescado, en que parte de la Biblia o en que resolución, encíclica o discurso papal, sacerdotal, o similar dice que es obligatorio comer pescado?. ¿Eh?

En Argentina comemos carne, mucha carne, entonces ese día de recogimiento no comas carne, hacé un sacrificio. Supongo que esa era la idea principal.
Ahora ¿quien fue el brillante empresario pescaderil que nos hizo creer que hay que comer lo que precisamente él vende?.
Entiendan, amigas vecinas gordas de vereda y ruleros que se desesperan en estas fechas por un gatuzo.Entiendan aspirantes a santas o santos castos que juntan las monedas para pagar unos kilos de merluza carísimos confiados en que Dios desde arriba los aplaude. Entiendan aquellos que creen cualquier tontería sin permitirse dudar un poquito .
Porque este mito, éste engaño lo creen casi todos, sin distinción de ninguna índole.
Salvo otros, que se permiten dudar.
Porque no dudamos, no mejoramos.
Me voy por un chinchulín.

Ernesto.

Nos veíamos poco, apenas los fines de semana. Algunas veces caminando por Lomas, o apostado en la puerta de la galeria Go-es, intentando saber cual seria el rumbo de ese sábado a la noche que se aproximaba. En la vidriera de la galeria se amontonaban avisos de todas las fiestas posibles por la zona. Tal vez el Gascón tal vez el Lomas Athletic. Algun club de estos seria sin duda el elegido. Dije que nos veíamos poco, lo hacíamos mas que nada los sábados, donde la noche y las fiestas parecían el reino propio para un pibe como nosotros que rondábamos los 20 años.

La guerra había comenzado y salir en esos sábados traía una carga de cuestiones que no podíamos resolver del todo. ¿Estaba bien divertirse mientras en las islas la muerte acechaba? Pibes como nosotros, pero con otros destinos, se entregaban al frío y al terror de una noche que parecería eterna.

Esos días no lo vi a Ernesto, la ultima vez había sido frente a la galería...y después ya no.

Una tarde lo volví a ver.

Una maldita tarde donde sus ojos se clavaron en los míos, en una mirada que no conocía..

La televisión mostraba una foto que no se parecía a el. Estaba de uniforme, mirando seriamente a la cámara. Una voz monocorde me contaba que Ernesto había muerto. Así, casi sin emoción. Apenas como un aviso.

El mar estaba bravo ese día, mar gruesa dicen los marineros. La lancha patrullera Alférez Sobral partía en búsqueda de unos pilotos eyectados y que habían caído al mar.. Esa seria su misión durante la guerra, el rescate, el salvamento.

Eran las 22hs y el cabo segundo Ernesto del Monte junto a su comandante y otros compañeros cumplían su función en el puente de mando.

Pero la noche traería unas luces sangrientas. Luces que producen mas oscuridad, que traen lamentos e inexplicables acontecimientos. Las luces eran dos misiles Sea Skua, lanzados desde un helicóptero Lynx que impactan en su nave produciendo algunos heridos y varios daños, entre ellos, el de todo el sistema de comunicación. Con un timón ademas dañado, la nave contesta el fuego, pero sin resultados. Hacen silencio, las luces están inutilizadas. Las ametralladoras atentas saben que otro ataque es posible. Veinte minutos después un misil similar al anterior destruye el puente de mando. El comandante de la nave, otros marinos y Ernesto mueren entre los hierros calientes, destrozados. La nave a duras penas regresa a puerto. Sin comunicación, sin abrigo, todo estaba mojado, con un incendio a bordo y sin cartas ni elementos de navegación. Pero aun con la bandera bien firme, izada en la pluma de popa.

Miré en la tele la foto de Ernesto. No sabía. No sabía donde estaba, porqué no había vuelto a verlo. Nadie me dijo, jamas pregunte, era apenas otro pibe mas compartiendo la noche de las fiestas, de la musica disco, era un hola y chau....

Era un heroe y yo no lo sabia.

Se fue hace 30 años, y aun hoy recuerdo esa mirada...

(Hoy se cumplen 30 años del inicio de la guerra de Malvinas)