Descalificaciones

Creo realmente que nuestras mas peligrosas descalificaciones tiene origen en el miedo. Cuando decimos que los putos son enfermos, no hacemos mas que develar no un sentimiento medieval solamente, sino un temor, una sexualidad que por dudosa hace que queramos destruir a quienes creemos podrian amenazarnos. Cuando le hacemos asco a un linyera, a un habitante de la calle, no hacemos mas que temer un futuro asi para nosotros. NO, jamas seremos como ellos, eso no tendra nada que ver con nosotros jamas. Y nos defendemos discriminando, burlandonos.
A veces la vanidad de un trabajo, de una clase social, nos hace creer que somos inimputables a ciertas desgracias. El trabajo de hoy, el status de hoy pueden verse hecho trizas en poco tiempo. Y nadie dice que no podemos terminar en un semaforo vendiendo pavadas o enfermos mentales a causa de la depresion del fracaso.
Como sea, a todos ellos se les debe respeto, y no temor.
Hace unos años se hizo un experimento en Bariloche para observar la conducta de la gente ante un ciruja. Un periodista, luego ganador de dos Martin Fierro, se caracterizo muy bien de linyera. Apliques de goma, ropa vieja, olor a vino incluido. Una camara lo siguio, de las grandes, no habia ningun presupuesto para esas camaras diminutas. La calle principal de Bariloche fue su ruta y sus propios vecinos y algunos amigos, sin saber, fueron sus testigos. Nadie fue amable con el, todos miraban hacia otro lado. Ese hombre, fuera de la sociedad, tambien estaba fuera de la vista de todos. Pero lo peor fue cuando se encontro con su madre, que sin reconocerlo no fue diferente a los demas. Eso fue una gran enseñanza, para él como periodista y para todos los que luego vimos el informe. Cuando los dolores se sienten mas alla de la declamacion , la cosa cambia.
El destino luego me fue llevando a vivir en la calle situaciones parecidas, a conocer personajes, a conversar con ellos, a respetarlos. A saber que en cada caso hay un ser humano detras con enormes dificultades, con enormes dolores, y sin soluciones. Y que a veces, a su manera , salen a pedir ayuda. Una moneda no es todo. A veces se ayuda mas con una conversacion, con algunas palabras, con interesarnos un poco en ese solitario o en quien de este modo da alguna señal aun de querer pertenecer a esta sociedad.
Tambien en Bariloche un caso sorprende. Un antiguo concejal, hoy es un ciruja.
Como se llega a esto? Habra creido alguna vez, cuando asumio, que su destino podria cambiar tanto?
No ninguno de nosotros lo cree, entonces discriminamos, damos vuelta la cara, nos reimos de ellos, nos parecen pesados y nos vamos con nuestro exito a vivir la vida que creemos jamas cambiara.
No digo con esto que se lleven un homeless a sus casas este año nuevo.
Solo digo que en ese personaje de la calle hay alguien que sufre, y que debe ser respetado, al menos. Y no verlo como un espejo a quien queremos destruir con nuestra negacion.
A veces solo una palabra hace mucho.
Y no solo para ellos.
Para nosotros tambien.

La casa de Peron

Algunos dicen que nacio en Roque Perez, otros incluido él, afirman que nacio en Lobos. ¿Cual sera la verdad, donde nacio Juan D. Peron?

Intentando descifrar esto y cumpliendole un deseo a nuestra amiga Silvia, nos encaminamos un jueves soleado a la ciudad de Lobos , a unos 120 km de la Capital Federal. En su auto veloz, que nos hacia morir de miedo, Tamara tomo la ruta dispuesta a llegar lo antes posible. Detras Silvia, como una especie de conciencia vial, le sugeria maniobras: cuando frenar, donde poner el giro y cuando reducir la velocidad.

¡Y nosotros sin las bolsitas de avion!

Finalmente y sin contratiempos llegamos a los pagos de Lobos, donde jamas se vieron carnivoros llamados asi y sí una especie de nutrias que le dieron el nombre a la ciudad. (Algo parecido al Tigre, donde jamas habitaron esos gigantescos felinos foraneos).

Al llegar lo primero que hicimos fue identificar el museo para volver a la tarde, ni bien abriera. Los nervios de Silvia nos electrizaban a todos. Para ella, una peronista actual y folklorica, de las que leyó toda la historia y se compenetró en ella sin dudar, el momento era único. Igualito a lo que sienten esas viejas bombachudas que hacen cola en la casa de Sandro el dia de su cumpleaños, para arrojarles una trusa roida por el tiempo y el uso. Esta vez no habria bombachas que tirar y si una emocion contenida que no tardaría en aflorar.

Lo segundo que hicimos fue buscar un lugar para comer, encontrando unas mesitas coquetas frente a la joya del lugar, la laguna.

La joya, algo ajada, despedia un olor asqueroso por lo cual nos mantuvimos algo alejados de sus aguas verdosas. Que habran hecho los vecinos y gobierno de Lobos para arruinar ese espejo de agua que significa el recurso turistico de la ciudad.

¿Suicidio?. Vaya uno a saber que haran cuando la gente deje de ir.

Parar en ese sector de mesitas fue toda una sorpresa porque yo esperaba hacerlo en algun restó de la zona. Pero no, parece que las damas tenian mayoría y otras ideas. Asi fue como del baul del auto salio un mantelito exactamente del tamaño de la mesa, ni un cm. mas, platos, vasos, servilletas y cubiertos y una tarta enorme de choclo, morrones, aceitunas, panceta y queso. Un puema! Y todo preparado por Tamara Xenia.

Si bien a mi la comida fria no me gusta, no rechacé nada, me comí dos pedazos y como buen turro no pude evitar decirle a Tamara Xenia (casualmente Xenia viene del griego y significa hospitalaria) que la comida fria no me gustaba pero que la tarta estaba buena. Parece que esto no la dejo muy satisfecha que digamos porque poniendo cara de "a este lo mato", solo me dijo...es lo que hay...Me callé y cambie de tema, mejor.

Terminamos en una heladeria del pueblo, luego sacandonos fotos en la estacion con un gaucho muy simpatico y despues de todas estas actividades tan novedosas, nos fuimos al museo.

Me sorprendio que no te cobren nada. El lugar fue inaugurado por el propio Peron en 1953. Y no es la casa tal cual él habitó. Fue reformada, haciendola mas italianizante, lo cual decepciona un poco. Sufrio clausuras por gobiernos de facto, robos, y recuperaciones. Hoy exhibe objetos personales del General...(Segun Tamara, jamas fue General), tambien muebles y otros articulos, incluidas las armas de Juan Moreira, muerto por la zona. Tambien una importante coleccion fotografica. Una ambientacion del despacho de Peron cuando fue ministro de trabajo le costó algunas lagrimas a nuestra peronista de la primera hora, Silvia. Parece que fue mucho para ella sentarse en la misma silla que uso el general..( como, no era que no era General?)

Algunas horas despues y con el cuidador al borde del soponcio de tanto escuchar a Silvia hacerle preguntas, nos despedimos y nos fuimos por ahi a recorrer el poblado. Dimos con unos banquitos de un kiosco y alli nos sentamos.

Que extraña sensacion la de no hacer nada...solo ver la gente pasar y esa tranquilidad pueblerina que uno a veces envidia. Solo sacudida por el paso de enormes camionetas importadas y autos fastuosos. Todos seguramente de la gente que sufre tanto por la situacion del campo.

Nos dieron tanta lastima verlos sufrir asi....

Al rato tomamos la ruta, nos embocamos unas bolsitas de nylon en la boca y dejamos que a velocidad supersonica Tamara nos devolviera a casa...

The Future - Leonard Cohen.

Para vos: X.

Te mido el aceite?

Recuerdo hace unos años una estación de servicio Shell en cercanías de Florencio Varela. Era una estación mas si no fuera porque todas sus chicas despachantes eran rubias y todas ostentaban una calza devorada por unas nalgas duras y paradas.
Era realmente impresionante. Además se las veía mas en el histeriqueo que en el servicio relativo al despacho de naftas y esas cosas. Conversaban animadamente con todos los clientes, que eran muchos, movían un poco el culito, se ligaban flor de propinas y te despedían haciéndote sentir que la próxima vez te levantabas a una de ellas. Muy buena estrategia, para el dueño y para ellas mismas.
Algo parecido ocurre actualmente en una estación de Petrobrás en Banfield. Las chicas todas con calzas blancas, algunos numero mas chico, se muestran algo confianzudas. A tal punto que en una oportunidad y luego de ser atendido por una de ellas, mi hijo me pregunto… ¿Hace mucho que la conoces?...No, la conocí recién. Le dije.
Es claro que la gente concurre alegremente a esas estaciones. Son apenas unos minutos de atención rayana a la histeria que pueden dejar muy conformes a solitarios onanistas de la zona. Tanto despliegue de perrerío me hizo preguntarme alguna vez…
¿Como se eligen estas chicas?. ¿Como se redacta el aviso que las convoca?
Exigirá que tengan buen culo, que sean confianzudas o les pedirán que se tiñan de rubio como la Shell de Varela?
¿Son algunas de estas cosas actos discriminatorios?

El 89% de los pedidos laborales publicados son "discriminatorios", dijo un informe del INADI. La sugerencias planteadas en el documento están dirigidas a lograr que las ofertas de empleo no incluyan preferencias en virtud del género, edad, aspecto físico, nacionalidad, lugar de residencia, condición social, estado civil, status familiar, y cualquier otra condición.
A partir de las denuncias y consultas en relación a la discriminación laboral recibidas en el INADI, se efectuó un relevamiento de avisos clasificados publicados por los diarios Clarín, La Nación, y los sitios Web www.empleos.clarin.com.ar y www.zonajobs.com.ar.

Según el informe, sólo el 11% de los pedidos laborales publicados NO son discriminatorios.
De un total de 3668 avisos relevados:-

Un 54% de los avisos se dirigen a un género en particular, fuera por la indicación específica del sexo o por estar redactados en género masculino o femenino.
De este 54%, un 73% de los avisos se dirigen al género masculino, ya sea por indicación específica o género en que están redactados mientras que 27% de los avisos se dirige al género femenino.-

Un 22% de los avisos incluyen límites etarios. De estos, un 74% se dirige a personas menores de 40 años, mientras que apenas el 26% admite que los candidatos superen esa edad.-

Un 11% de los avisos no contienen, o al menos no permiten la identificación, de criterios discriminatorios. -

Un 8 % de los avisos contienen indicaciones sobre la apariencia física o presencia de los/as candidatos/as o solicitan la remisión de una fotografía.-

Un 5% de los avisos indican el lugar de residencia excluyente o preferente de los/as candidatos/as.-

Los avisos que indican criterios de nacionalidad, condiciones familiares o condición social no alcanzan el 1% de representación, (esta constatación indica que el obstáculo en estos casos surge en una etapa posterior a la convocatoria o remisión del currículum vitae).

Al respecto, la presidenta del INADI, María José Lubertino aseguró que :“A través de la concientización de que la diversidad es un valor y es una inversión, se van a cambiar las conductas cotidianas. Buscamos lograr un cambio de actitud que no necesariamente tiene que ir acompañado de una sanción”.

Como ejemplos de buenas prácticas en búsqueda y selección laboral se recomienda:

Recurrir a métodos de selección basados en exámenes realizados en situaciones reales de trabajo, utilizar CVs anónimos, sin fotografías, informar al cliente acerca de buenas prácticas en la búsqueda y selección laboral.

En los formularios que deben completar los/las candidatos/as eliminar los campos de nacionalidad, estado civil, situación familiar y enfermedades.

La sugerencias planteadas en el documento están dirigidas a lograr que las ofertas de empleo NO incluyan preferencias en virtud del género, edad, aspecto físico, nacionalidad, lugar de residencia, condición social, estado civil, status familiar, y cualquier otra condición que por no ser razonable constituyan un acto o práctica discriminatoria, en los términos del artículo 1º de la Ley Nº 23.592 y normas concordantes y complementarias.

Como sea, siempre será un momento agradable que te enchufe la manguera alguna de estas señoritas.
En el tanque de nafta, digo…

Data: Bariloche 2000.

Buenos Vecinos.

VIENEN!!!

El Loco Daniel

GBA, un asalto a un blindado deja muertos para siempre a un guardia y a un policía.
La banda logra llevarse un dinero no precisado luego de abrir el camión como una lata. Están bien armados, FAL 7,62, granadas MKII, Berretas F92 y chalecos para todos.
Logran escapar en diferentes direcciones, ya habrá tiempo de hacer la repartija.
El loco Daniel es uno de ellos, no supera los 30 años. Golpeado por su padre, sus amigos y la vida, tuvo una infancia alejada de cualquier parecido a una familia. Su familia adoptiva estaba en la calle y su educación ocurrió lejos de las aulas de algún colegio de la provincia de Buenos Aires.
A pesar de eso había logrado un futuro y un nombre. Un pistolero aficionado a los camiones y una locura que no dejaba dudas.
El loco Daniel ya era una marca en el mundo del hampa.
Daniel, sin saber lo que era, había formado una familia. Esto no sería mas adelante un buen recuerdo. Los buenos recuerdos estaban cuando los buscaba en días pasados, donde la maldad era lo que mejor sabia demostrar. Recuerdos felices de kioscos reventados a tiros y pobres viejas quebradas a fuerza de culatazos y patadas. No había hecho mucha guita, no tenía un buen auto, aunque solía a veces vérselo con alguno recién robado. No tenía una casa bonita como sí la tenían otros ladrones de caudales. El era una mezcla indomable de chorro de cabotaje con aspirante al “Gordo Valor” o "La Garza Sosa". Pero aun no le daba, aun no sabia de que lado estaba, aun quería robarse una zapatillas con resorte por Vicente López, aunque el gusto por los blindados comenzaba a incendiarle la cabeza. Este cambio en su accionar delictivo no lo refinaba para nada. La naturaleza era mas fuerte y entonces seguía con esa tendencia de punga de colectivo y de empastillado perdido. Ni imaginaba que para hacer una carrera en serio debería dejas las pastas y las zapatillas con resorte. El loco lo quería todo.
Había formado una familia o algo parecido a eso, mujer y dos pequeños hijos. Cómo llegó a esos 3 ambientes en Fuerte Apache no es algo muy claro. Ni como se enamoraron de él tampoco. Hasta para el amor hay que tener códigos y Daniel no los tenia para nada, ni para darte dos tiritos por la espalda, como si fuera una bromita, ni para serle fiel a su mujer. Y menos cuidar sus hijos.
Sus contactos policiales no estaban del todo probados. Pero se le conocía una habilidad especial para durar muy poco en la cárcel. Tal vez no había pruebas, los kioscos no hacían la denuncia o las viejas apaleadas convenientemente se morían sin declarar. Suerte...eso tenia, porque habilidades, casi nada.
Los delincuentes de hoy son casi analfabetos...comentaba el juez Mareque. La falta de alimentación en la infancia los vuelve algo estupidos, y el Daniel este no debe ser la excepción, sostenía.
El operativo en progreso ardía sobre el escritorio del juez. Dos comisarios rodeaban al fiscal y lo llenaban de preguntas, Querían saber si alguno del juzgado iría con ellos a través de esos pasillos meados del Fuerte. Podía parecer una amenaza que el fiscal los acompañara, pero no, tal vez solo habría que ser mas cauteloso a la hora de disparar. O tal vez cada uno de los disparos quedaría justificado. Por fin vería ese fiscalito lo que es entrar en la panza de ese infierno.
Pronto todo estuvo listo.
Esa tarde el loco había dejado a su mujer e hijos solos en la casa y se las había picado hasta lo de la Rosa. Una linda paraguaya de buenas tetas que solía moverle el culo por $60. A veces, conociendo quien era Daniel, no le cobraba. Lo consideraba un VIP en su cuerpo. Hasta se permitía algún orgasmo desmesurado, como para hacerle creer lo bueno que era...Nunca hubo una promesa de Daniel. Nunca una palabra de amor o de cariño. Apenas un grito y su extraña manera de acabar gritando el nombre de quien después Rosa sabría que era su madre. El mismo nombre que la final de su vida lo acompañaría.
Daniel se iba satisfecho, jamás le había pegado y entonces Rosa también estaba satisfecha.
No lejos de ahí…
El fiscal y los dos comisarios le daban la última vuelta al asunto. Un buchón pago, de los que ya no se usan, les había delatado hasta el último pendejo de la concha de Rosa, los horarios, los gustos, las tarifas… y los clientes. Y solo había que esperar, escondidos en el Fiat 1500 del sargento Ortiz. Ortiz se moría de ganas, esto de hacer vigilancia frente a una trola lo calentaba, aunque mas lo excitaba tenerlo al loco a 15 metros de distancia. Suficiente para acertarle en el medio del pecho. O en el medio de los ojos, ya vería después donde. No podía olvidar que uno de los muertos en el último asalto, el policía, era su hermano. Detalle que en el juzgado no conocían, hay tantos Ortiz por ahí. De haberlo sabido seguramente ahora estaría mangueando facturas y no esperando a ese hijo de puta.
La tarde caía y Ortiz lo vio entrar. Daniel caminaba rápido, flaco, y con una campera abultada entro urgente hacia los brazos de Rosa. Dos prip! del Nextel alertaron a todo un equipo de la policía bonaerense. Daniel había entrado a ponerla. Y pronto lo pondrían a el.
Una hora después Ortiz encendió el 1500. Daniel se iba. Algún humito de aros flojos lo impulsaron hacia el Fiat 147 Brío del loco. Lento, como para que no se entere, lo fue siguiendo...
Mientras, un subcomisario y un sargento femenino tocan la puerta del departamento del loco en Fuerte Apache. Su mujer sale dispuesta a echar a patadas a quienes cree dos evangelistas. Menuda sorpresa cuando una hendija de la puerta se transforma en un enorme hueco por el empujón de la mina policía. Entran. Calmos. Hay dos chicos adentro.
Sientan a la mujer en un sofá y a los chicos en el cuarto y esperan...eso deben hacer, esperar.
En un puesto policial caminero, a 12 cuadras de allí, están reunidos el fiscal y el secretario del juzgado. Están hace 8 horas, ya han cenado unas pizzas y ambos funcionarios prefieren no saber como las consiguió la policía. Esperan que por fin alguien les diga que encontraron al loco. La espera ha sido larga, el fiscal Llorente es muy joven, casi sin experiencia; el secretario el juez tiene 25 años de carrera. Lo mira con candidez. Han debido de esperar sentados en sillas rotas, con baños sucios y una pizza tal vez mangueada.
Un prip!, los alerta. El loco Daniel se acerca a su casa.
En el 1500 Ortiz se relame. Estaciona detrás del loco y camina escondido las 3 cuadras desde donde dejo el auto hasta su casa. Su mano roza la Browning, espera no ser detectado por el loco quien tan satisfecho por el polvo, parece no darse cuenta de nada. Ortiz no esta solo, cerca del edificio hay por lo menos 15 ratis mas. Tal vez no tan enardecidos como él, pero están calientes. Quedan pocos metros...el loco sube la escalera, los policías se detienen, parecen vecinos; se miran entre ellos y toman de una botella de cerveza que realmente tiene una Quilmes. ¿Si nos vamos a disfrazar lo vamos a hacer bien, no?, les dice Ortiz, dándole un sorbo a la botella.
El loco esta frente a su puerta, el resto de los ratis en la calle, pronto lo verán salir y entonces todo sucederá...
Dos golpes a la puerta y el loco se huele las manos, no quiere llegar con el aroma de otra mujer a su casa. Todo esta bien y entonces la puerta se abre y el subcomisario Rocha le dice...Bienvenido, loco.
El loco se transforma...da un paso hacia atrás, su cara se desfigura y su mano va rápido al bolsillo de su campera. Una MKII de fabricación española hace su aparición. No piensa, no razona, la arroja adentro de su casa, donde no solo hay dos policías, sino también su mujer y sus dos hijas.
La mujer policía se tira sobre los chicos, el comisario, sobre la mujer...segundos atroces y nada pasa, no explota; tiempo suficiente para que el loco se pierda por las escaleras. El criminal, mal alimentado en la niñez, casi un burro de analfabeto, parece no imaginar lo que le espera abajo.
El fiscal y el juez se suben a un Corsa gris y salen para la casa del loco. No falta mucho, el aviso acaba de llegar, ya casi están, quieren ver el final, quieren agarrar al loco.
La calle es un infierno de luces trazantes de armas de todo tipo. Al llegar a la mitad de la calle el loco ya tiene una arma en la mano y dispara los casi 13 tiros en 4 segundos, hacia cualquier lado, hacia la oscuridad, hacia las casas. Otra granada sale del bolsillo de la campera, los polis se paralizan, no la ven pero la intuyen. La MKII vuela y no explota. Saca otra Browning, alquilada, de números limados y dispara 12 tiros mas. El loco ya tiene 3 tiros en el cuerpo que salieron de un vieja UZI, luego dos mas vomitados de una Bersa, las sirenas ayudan a la locura, el olor del pólvora ahoga, el miedo invade a los vecinos, otros lo gozan, Ortiz por ejemplo.
El chirrido del Corsa a 100 metros deja que bajen los judiciales. No alcanzan a verlo caer al loco con 12 tiros en el pecho y algunos en la espalda, 3 en la piernas y uno, desde 15 metros perfectamente acertado en la línea de los ojos. Casi no sangra. Tal vez ya estaba muerto, parado, cuando Ortiz cumplió su deseo.
El cuerpo del loco es un muñequito frágil. Es un río de sangre, es una vida analfabeta de un chico mal alimentado, es un beso de Rosa, es el olor de su flujo, es la traición a sus hijas, es esa granada que no explotó, es el nombre de su madre entre los dientes rotos por una bala, pronto será una pintada en la pared.
Es otro tipo mas, muerto.
Absolutamente muerto.



Tambien en: http://www.barinoticias.com.ar/index.php?option=com_content&task=view&id=15736&Itemid=2

Y en : http://www.puentesamarillos.com/

Costumbres argentas

Muy próxima a Garopaba, Ferrugem se ha convertido en el lugar elegido por los jóvenes para pasar sus vacaciones.Los boliches, bares y night clubes son hoy por hoy los que concentran la atención de todos los que visitan estas playas.Su nombre se debe a que en los días de mar movido, el canal próximo a Ferrugem toma un color amarillo ocre, producto del movimiento de las arenas del fondo del mar, lo que le da una coloración ferrosa.Es un villorio pequeño, con un excelente mar y playa, y rodeado de gran vegetación y lagunas, haciendo de Ferrugem un lugar único y paradisíaco.

Esta es la reseña que aparece en el oráculo global llamado Google, sobre este destino elegido por cada vez mas jovenes argentinos. Si bien todo alli son fiestas y alegria, aun esta vigente aquella muerte de hace dos años cuando un correntino idiota mató de un piedrazo a un chico que intentaba frenar una pelea.

Hoy en ese lugar el fantasma de tan patetico acontecimiento sobrevuela la playa y por eso la policia del lugar se mantiene alerta ante cualquier pelea. De las que hay muchas, y siempre llevada adelante por grupos de argentinos que se golpean entre ellos como chimpances en celo. Increiblemente son los brasileños los que intentan evitar estas cosas. Hace unos dias ocurrio exactamente esto, los brasileños que intentaron separar fueron confundido por la policia como los iniciadores y tuvieron que correr para zafar de la situacion. No le pasó asi al guapo argentino, algo pelotudo, que se dedicó a insultar a la policia sin parar durante minutos. Un fornido policia, harto de las agresiones, le metio tal piña que le partio la mandibula. Creen que el policia fue abucheado?. Pues no, la gente termino dándole la razon.

No podemos con nuestra naturaleza.

Porque dejan la basura en la playa? , se pregunta Joao, un poblador de la misma edad que los veraneantes argentos. Imposible creer que uno viaja kms. para pelear y de paso, ensuciar la playa con cuanta cosa se pueda utilizar. Y eso que hay tachos para la basura.

La Posada de Roni Ronaldo es bien conocida. Con un ego galopante Roni, surfista profesional, promociona su posada con una enorme foto de él en la entrada. Para un argentino esto parece demasiado, re kistch, algo mersa y muy papelonero. Pero la posada esta siempre llena de pasajeros y de fotos del surfista egocentrico, ¡hasta en cada una de las habitaciones!.

Eso si, cada foto esta firmada.

Que tiene Roni para llenar su establecimiento?. Asi él como otros, un especial sentido de la oportunidad y un aspecto comercial desconocido por nuestras playas.

Aceptan el regateo.

Al consultar el precio del hospedaje, el minimo amague de irse para otro lado despierta en Roni y en sus encargados, la baja espontanea de la tarifa.

Seria posible esto en algunas de nuestros balnearios?

Lo mismo ocurre con cualquier cosa que uno quiera comprar en la calle

.....Ah, mas alla lo vi mas barato....Y te bajan el precio.

Hay en el brasileño un sentimiento de agradar. Educados hasta para el levante, aceptan un no sin problemas. Siempre con palabras agradables toman rápido contacto con las chicas argentinas. Dejan en ellas una imagen de caballerosidad y simpatia. Muy diferente a la imagen que dejan los argentos ganadores. Como las brasileñas suelen ser exuberantes, de ropa apretada y altos tacos, normal por aquellos lados, el winner argentino con menos clase que el cartonero Baez, rapidamente las trata como trataria a un gato (prostituta en argentino). Considera que una señorita vestida asi es un levante seguro. Una trola facil que esta obligada a decir que si. Y cuando despliega toda su seduccion grasa y es rapidamente rechazado, se enoja, no soporta un no y suele insultar a quien minutos antes lo hacia arder de pasion.

Costumbres argentinas que hacen que las brasileñas cada vez nos banquen menos..

De todos modos, y a pesar de la horrible imagen que desplegamos alli, los ferrugenses (se dira asi?) logran redondear un buen numero al final de la temporada.

Y claro...si todos los visitantes parecen ser de San Isidro, Martinez y zonas cercanas. Todas zonas residenciales. Algunos son tan bobos que no develan su verdadero lugar de residencia. No es lo mismo decir vivo en Villa Bosch que decir...soy de San Isidro. Y entonces si hicieramos un censo absolutamente todos serían de esa lujosa ciudad del Gran Buenos Aires.

Como somos, no...?

Datos: Sol

San Telmo.

Feria de San Telmo, segunda feria callejera más importante del mundo según National Geographic

La revista National Geographic Travel, en su última edición de 2008, incluyó a la feria de San Telmo, en segundo lugar, en su ranking de las ferias callejeras más importantes del mundo, "Top 10 Shopping Streets" (www.nationalgeographic.com/traveler/deals/toptenshoppingstreets.html).

Las 10 ferias callejeras más importante del mundo según National Geographic

1. Hell’s Kitchen Flea Market, New York City
2. Plaza Dorrego, Buenos Aires, Argentina
3. Temple Street Night Market, Hong Kong, China
4. Patpong Night Market, Bangkok, Thailand
5. Chandni Chowk, Delhi, India
6. Grand Bazaar, Istanbul, Turkey
7. Navigli Antique Market, Milan, Italy
8. Dappermarkt, Amsterdam, the Netherlands
9. Les Puces, Paris, France
10. Portobello Road, London, England

Libertinos en Bariloche

Libertinos” se presenta en el Centro Cívico
La banda de rock oriunda de Lomas de Zamora se presentará desde el viernes 30 hasta el domingo 1 de febrero en el Centro Cívico, a partir de las 19 horas.
El grupo que se presenta el viernes en Bariloche.
Libertinos es una banda que ya va por su 3º año de ida. Los cuatro integrantes son de zona Sur, Banfield, Adrogue y Lomas de Zamora.
Después de participar en varias bandas por separado, como Standard, Fanga, Dovan, Pierrot, Los Bufones, formaron Libertinos, con el fin de “expresar musicalmente sensaciones, sentimientos vivencias y experiencias en forma de rock”.
Con influencias como los Beatles, Dylan, Charly García, The Who, Rolling Stones, Doors, llevaron a cabo este proyecto con variadas presentaciones por zona Sur, tocando en diferentes teatros, bares hasta llegar en 2007 a Petecos.
Libertinos son: Agustín Calvo: Batería y Coros; Lucas Signato: Bajo y Coros; Fran Alvarez Destito: Guitarra; Ignacio Lapido: Teclado y Voz Principal.
Según se indicó desde la promoción de este grupo, “con grandes expectativas, arrancaron el 2008 con dos presentaciones en Adrogue en los meses de abril y mayo, colmando Finnians, en septiembre coparon Ludovico proponiendo una suerte de show multimedia con videos y música emulando un bosque, que les valió una crítica en el diario zonal remarcando el profesionalismo de la banda tanto musical como artístico en cuanto a la puesta en escena”.
La creación del blog http://www.libertinosrock.blogspot.com/ con más de 2000 visitas al día de hoy y su fotolog www.fotolog.com/libertinosrock, se suman a esta propuesta de acercar a la gente su música.
Actualmente existen gestiones para futuras presentaciones en el circuito under de Zona Sur, que se suman al proyecto de comenzar a tocar en Capital Federal y una posible participación en el Festival de Puebla en México a fines de este año.

Publicado en El Cordillerano. seccion cultura. Bariloche. 28 enero 09

Sabran disculpar. En esta banda esta mi hijo.

Novela negra.

Un relato de Juan Pablo Melizza que mucho le agradezco. Los invito a leerlo en:

http://www.barinoticias.com.ar/index.php?option=com_content&task=view&id=15653&Itemid=2

O en Puentes Amarillos.

Cena policial.

El hombre yace a los pies de la cama. Todo estirado con las manos en cruz y los ojos abiertos a una nueva oscuridad. La muerte te espera en cualquier lugar, sin embargo el parece que la esperó al costado de su cama. Vestido, perfumado y limpio.
La casa sin embargo era un desorden. La mano del hombre lo hacia posible. La mano de una mujer hacía años que no entraba por allí, porque cuando entra vuelve la casa distinta. Brilla, huele bien, respira como lo haría una mujer...
La casa de este hombre solo desde hace muchos años, es un caos. Huele mal. Y no es a causa de sus intestinos necrosados. Su muerte le agrega un desorden mas al asunto. Nada mas que esto podía ocurrir. Y eso fue lo mas emocionante que ocurrió en ese dormitorio en años. Hacía meses que había perdido la costumbre de vivir. Ya no solía esperar a Martha desde su ventanita del baño, subido en las puntas de los pies. El ángulo perfecto al patio de la vecina le permitía espiarla cuando ella en corpiño y una trusa deshilachada se estiraba para colgar la ropa en la soga de su patio. Ya no habría mas frágiles erecciones ante la visión de una ama de casa tan sola como él. ¿Porqué jamás se le ocurrió acercarse para algo mas que comentarle el aumento del churrasco? Pero ya era tarde. Una mueca tonta redondeaba su cara avejentada por mil rayas profundas de tristezas repetidas. Había que cerciorarse si estaba muerto.
Los 4 policías que llegan a la casa no son los 4 fantasticos, son unos idiotas. Lo zamarrean un poquito y lo llaman, tal vez lo crean dormido o borracho. Necesitan cerciorarse no vaya a ser que cuando revisen los cajones, y se lleven lo que sea antes de que venga el juez, el cadáver se despierte. Ya había pasado una vez y fue un kilombo.
El mas veterano tiene 15 años en la fuerza y apenas es un cabo 1º. Los otros son unos agentes malolientes a causa del calor y del chaleco antibalas.
Comprueban que el tipo esta exactamente muerto y comienza la exploración. Será tranquila, el fiscal tardará un poco y el médico que viene en camino es de la policía. No hay de que preocuparse.
Los cajones son meticulosamente dados vuelta. Pelos, pelusas, un forro agrietado y unas medias rotas. Monedas, peines, una dentadura postiza y recibos de luz de Segba.
Carajo, nada interesante piensa Sotelo, cabo para siempre. ¿Pero donde tendrá la guita este hijo de puta…?
La guita no aparece y ya pasaron mas de 15 minutos de allanar y hurgar.
De pronto Ruiz, agente raso y el mas pelotudo de todos, descubre una especie de tesoro.
-Muchachos, ¡mire lo que encontré!
Todos se sobresaltan. Caruso, agente, pero no tan pelotudo como Ruiz, corre hacia la cocina desde donde viene la voz…¿¿que encontraste…que???
-Un pollo en el horno… ¡y parece caliente!
Hay un segundo de desconcierto. No saben si cagarlo a bastonazos o reírse. Antes de que reaccionen, Ruiz retira la fuente del horno y apoya al pollo, crocante y listo, sobre la mesa. Busca algunos platos, pone hacendosamente un mantelito y les dice:
-Comamos.
Cinco minutos después los 4 despedazan el pollito y se pelean por las patas. No hay mas que jugo en la heladera pero alcanzara para tragarlo. No hay mayonesa.
Unos minutos después casi no queda nada.
De pronto la puerta se abre y aparece el comisario Ricardi, medico policial.
El funcionario no puede creer lo que ve. Los 4 desde la mesa y sin pararse lo saludan con un... ¡Que tal Comisario…!
Ricardi le parece estar viendo una película de Almodóvar, le gusta el cine, pero no dice nada. Entra al dormitorio donde el cadáver sigue igualito y procede a desvestirlo y revisarlo. Piensa en la cena policial que organizaron esos idiotas y no lo puede creer.
A la media hora sale del dormitorio con la cara transfigurada, pálido, y agitado….
Los improvisados comensales, agentes del orden publico, armados, entrenados por el estado y pagados por todos nosotros y eructando, le preguntan…
-Y comisario…de que murió el tipo….
Ricardi se toma unos segundos, los mira fijamente a los cuatro y luego de congelar el aire en un suspiro dramático les dice:
-Murió envenenado.

(Una historia real-Prov. de Buenos Aires)

Gracias Sokol, gracias.....

A las 2,30 am murio Sokol. ....
No es justo.
Descansa en paz.

Boludeces varias para un fin de semana aburrido.

No necesitan punto G
El clítoris de las hienas tiene el tamaño y la forma de un pene de macho. Recibe el nombre de pseudo-pene.

Brújulas vacunas
Las vacas se alinean hacia el polo norte magnético. Esto se descubrió analizando 8.510 ejemplares en 308 praderas distintas, usando imágenes de Google Earth.

O te violo o nos extinguimos
Los escarabajos acilius se reproducen por violación. Las hembras han desarrollado defensas para defenderse de los machos: una variedad de surcos, crestas, vellosidades y dientes picados en su lomo para zafarse del macho cuando éste intenta copular. Pero los machos las atacan y, una vez que la hembra estpa agotada, la violan.

Ideal para varias amantes
El dragón de Komodo tiene dos penes.

De ahí su talento artístico
Los osos polares son zurdos.

Vacas no nadan
Las vacas no controlan sus esfínteres. Si se sumergen en agua por largo rato les entra agua y se ahogan.

Empresario argentino.
Antes de nacer, el Carcharias taurus (un tiburón, conocido en inglés como "grey nurse shark") devora a sus hermanos en el vientre de la madre y nace sólo uno.

Atontadas las pobres cucarachas
Las cucarachas caminan tan rápido que su cerebro no les permite entender lo que ven. Deben detenerse para poder mirar, por eso caminan a tramos.

Algunas mujeres pueden hacerlo mas tiempo
Las cucarachas pueden sobrevivir sin su cabeza por semanas, hasta que mueren de hambre.

Pura mierda las bacterias
El 90% del peso de la caca son bacterias.

La lengua cura
La preeclampsia (un tipo de hipertension del embarazo), se puede prevenir mediante el sexo oral

Donde tas??
Los repelentes de mosquitos no repelen. Te ocultan. El spray bloquea los censores del mosquito por ellos simplemente no te encuentran.

Florencia de la V.
La babosa oscura de Europa y América del Norte comienza su vida como macho y se convierte en hembra al crecer.

Sindrome del Sapo Cocido
Si se deja a un sapo dentro de un olla con agua fría y ésta es calentada lentamente, el sapo no detecta el problema y muere cocinado.

Igualito a las estrellas de Tinelli.
Las estrellas marinas no tienen cerebro.

Fuente: Y donde mas que en Internet...?
Que habra de cierto en todo esto...jamas lo sabremos

Gestion Macrista 1

Dependencia del Gob. de la Ciudad de Buenos Aires en Callao y Tucuman. La seguridad ante todo.

Gestion Macrista 2

Coherencia municipal.

Correo Sentimental.

The London Review of books es la publicacion de libros mas importantes de Europa. Cuenta con una seccion de gente que busca gente, pero los niveles de gracia e ironia de los mensajes lo han transformado en un fenomenal reducto del absurdo. Un nuevo correo sentimental.

"Me divorcie de hombres mucho mejores que Ud. Y he usado zapatos muchos mas caros que estos. Asi que no crea que poner este aviso es el punto mas bajo de mi historia. - Mujer, sensible-48."

"Narcisista, hombre, 32. Quien sea mas atractivo que yo, (cosa que dudo),que me escriba."

"El amor es extraño?. Espere a ver mis pies. Mujer, 34, zapatos del Dr Scholl, horma ancha."

"Pasé San valentin poniendo enemas a cabras constipadas. No soy veterinario, pero me gusta el trabajo voluntario. Hombre, 31."

"Bla, bla, bla, sí, como no. Mujer indiferente, escriban no mas. Como si me importara."
"El romance está muerto. Tambien mi madre. Hombre 42, rico heredero."

"Una perra en la cocina, una cheff en el dormitorio. Mujer con las prioridades confundidas (37) busca hombre que pueda preparar una buena ensalada."

"Hombre de 117, contrabandista de Viagra, finalmente con animo para un puñado de chicas jovenes."

"Para algunos soy un mundo de tentaciones, para otros apenas un farmaceutico travesti"

"La ultima vez que me diverti tanto tomaba 4o pastillas por dia. Desde entonces todo ha ido barranca abajo. Respuestas a mujer (36),nerviosa, antes de que los buenos tiempos lleguen a un final abrupto, cuando se me acaben las recetas."

"En mi botiquin hay suficiente litio para alimentar 3 autos electricos a lo largo de un desierto de tamaño considerable. Sé que no es un punto muy vendedor, pero es la estadistica de mi que mas me gusta.""Mujer deseosa de agradar,36, busca hombre dominante para que se aproveche de su debilidad y su confianza. Si me dice que soy bonita, me adhiero a él."

"Me gustaria dedicarle este aviso a mi madre (arpía dificil), 65, responsable de que siga soltero a los 36 años. Hombre, 36, soltero. Retenido en mi casa por años de sutil abuso emocional y al menos 19 falsos ataques cardiacos."

"No todo el mundo en esta columna es un sociopata travesti y trastornado. Quien encuentre uno que me avise asi lo estrangulo con mi corpiño. Hombre, 56."

"O soy muy poco atractivo o todas Uds. son lesbianas.Hombre calvo,61, con tic nervioso e inexplicable dolencia cutanea cree que se trata de lo ultimo, pero mantiene la esperanza de una mujer dominante y heterosexual."

"Mi mujer ideal es un hombre, lo lamento mamá."

(de ADN Cultura)

Compañerito de viaje.

Hoy una sra. española, llegada hace varios dias a Buenos Aires, me relató una historia increible.

La mujer tuvo como compañero de asiento en su vuelo a un joven norteamericano, agradable y poco conversador. El pibe en un momento saca una notebook, le inserta un disco y comienza a mira una pelicula.

La mujer, curiosa miraba de reojo algunas imagenes. Al poco tiempo y ya sin ningun temor se aboco a mirarla definitivamente. Alli la historia que contaba la pelicula era la de un tipo que entra a un banco, se lleva algun dinero, una pistola, todo de una caja de seguridad, pelea en las escaleras con unos guardias, los liquida a todos, (uy, que parecido el pasajero al protagonista de la peli..!), luego intenta escaparse por la azotea (pero, de verdad...es igual al tipo que ahora esta colgado del balcon y el balcon parece que se cae...).

La mujer ya no aguanta mas, lo mira casi de frente...( no demasiado, no vaya a creer el chaval que quiero ligar con el...) lo vuelve a mirar y es igualito al que se escapa en un autito con una chica a quien le tiñe el pelo...yyyy....andan por Paris...yyy...sera un actor?

Asi fue como una señora española, de visita en Buenos Aires tuvo como compañero de vuelo nada menos que a Matt Dammon.

Pregunta de rigor: por o para qué el tipo miraba la nª1 de la trilogia?

Y bueh, asi seran los famosos.

El verano y los medios.

Si hubiera una estación que borraría para siempre además de la estación Hipólito Irigoyen de la línea Roca, eliminaría el verano.
Me tiene harto el verano. No solo porque dormir cuesta mas y se ha vuelto necesario el splif (y no tengo) a causa de la calentura global, sino porque todo el mundo se vuelve algo idiota. Tal vez el calor, la humedad, el pensamiento que siempre esta en alguna playa o en algún lugar mejor que ese vagón sudoroso del subte línea C.
Pero lo que mas me jode es la actitud pelotuda que toman los medios de comunicación. Los tipos parecen que ponen off en la mirada a la realidad y se despachan con cámaras que recogen cuanta boludez playera anda por ahí. ¿Puede ser que al alguien le interese si hay viento en Santa Teresita o si esta veraneando Pampita en Punta del este?
Además, quienes miran esto o quienes se chocan contra estas imágenes son los pobres sufridos que tuvieron que quedarse a padecer un enero horroroso caminando por la urbe calcinante. Y los movileros, de falsa y mal actuada modestia, intentan hacernos creer que su trabajo es esforzado, terrible, sufrido.
No me importa un pomo si hace calor en Mar del Plata. No me importa un pomo las clases de Acqua-Gym en la pileta de Playa Grande o de La Perla. No quiero ver como una docena de estupidos hacen que hacen gimnasia para aparecer en la tele.
Y tampoco me banco cada 15 días el recambio. ¿Puede haber algo mas aburrido que ir a Retiro para preguntarle a la gente como le fue o adonde va?
Todos los medios hacen de esto una religión. Y lo hacen hasta quienes eran inesperados…. ¿Badia...tu también?
A veces veo el programa de Badia en el 7. Ya no lo veo mas, el tipo no pudo resistirse a la pavada y puso una cámara en Mar del Plata. Como hicieron todos los canales de aire de la televisión argentina. Pero, porqué no mostrás el verano en Salta, en Formosa, en Río Negro…que necesidad vos también igual que todos, tener que mostrarme gente en la Bristol comiendo galletitas de grasa y chupando mate dando una patética muestra de turismo argento.
Lo ultimo que vi muestra de cuerpo entero este periodismo veraniego.
La inepta de turno de Crónica entrevistando a Susana Rinaldi. Hace el prólogo quejándose del calor, de los 34ª, y todo a metros del mar, cómodamente sentadas bajo una sombrilla en un día esplendido de sol.
Luego de la sarta de quejas de la inepta, Susana con buen tino le dice….
-Bueno…no nos quejemos, mira donde estamos….
Ese es el periodismo del verano. Si llueve…uh, llueve. Si hace calor…uh, hace calor, si hay viento, uh, hay viento, si tanto te quejas, pedí que te devuelvan a la ciudad y anda a cubrir piquetes en la 9 de Julio, y si no dejate de joder.
No se si me iré de vacaciones esta temporada. Por lo pronto NO quiero sufrir viendo la alegría ajena. No quiero sentirme como un loser, no quiero saber si un agua viva le pico el culo a una gorda de Mataderos. La realidad sigue en el país. Cada vez mas cruda, mas cruel, mas fatal. Y habiendo tanta gente que no se puede ir ni siquiera a la pelopincho del vecino, estas imágenes me parecen hasta inescrupulosas.

El Ghetto de Gaza: O el ensamble circular de la historia

Por: Juan Pablo Melizza.

En un hostel barilochuca varios israelíes hablan apresurados y haciéndose notar sin darse cuenta, como si fueran rosarinos o porteños fuera de sus ciudades. El televisor muestra imágenes del desastre causado por los hebreos en la Franja de Gaza, personas muertas, edificios sagrados bombardeados, hospitales colapsados gracias a la humanidad recalcitrante del bloqueo, etcétera... Uno de los israelíes, en un inglés algo perturbado por una pronunciación temblorosa, dice que sólo muestran lo que hace Israel, y que omiten lo que hace Hamás. Es comprensible que el joven mochilero, dispuesto a tranfuguear a cualquier comerciente distraído con estratagemas del tipo "Ricardo-Darín-en-Nueve-Reinas", se ponga bajo la bandera de su país "expan-sionista".
Ahora bien. Los chasquibunes que tiró Hamás habrán causado muertes, que llamaremos pérdidas irreparables para humanizarnos un poco, y habrán puesto muchos nervios de punta, desde luego. Pero, los israelíes... ¿Tenían que lanzar este ataque que ya causó, en siete días, más de 400 muertos y miles de heridos, entre los que hay que contar lesionados en grave estado y sin la asistencia médica requerida? Han bombardeado instalaciones pertenecientes a campos de refugiados, y una Universidad Islámica... ¿Qué pasaría si algún día cualquiera decide, con argumentos sordos y unilaterales, bombardear el Centro Simon Wisenthal o una Sinagoga? Por supuesto las guerras no se miden con la simpleza de las matemáticas ni con la simetría de los dibujos relajantes porque prefieren ser predecibles.
El Pueblo Perseguido y gaseado en Campos de Concentración Nazis probablemente no aprendió mucho de su trágica historia, o sólo aprendió lo necesario para continuar una lógica de destrucción y desprecio. El Pueblo Elegido para confeccionar jabones en uno de los Holocaustos de la historia, pulveriza, con justificaciones indolentes, personas cuyas vidas penden de la misma miseria que podía notarse, por ejemplo, en el Ghetto de Varsovia.

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