Kung Fu

Hasta pronto, pequeño saltamontes.

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Tendria tal vez 14 años cuando la vi por primera vez. Promediaban los ´70 cuando aparecio en la tele B y N de entonces y jamas pudimos saber cuan bella era su fotografia, cuan pulidos eran sus planos ni tampoco sus escenografias casi teatrales. Hasta que la vimos en color. Desde la pantalla, un desgarbado y empobrecido protagonista era el heroe del asunto. ¿Pero podria ser posible que una serie donde se intentaba quebrar con todos los cliches que por ese entonces traian las series yanquis pudiera tener algun exito?
Nunca supe de numeros o si generó alguna ganancia y si era lo que esperaban sus productores. Lo que si supe fue que ese programa se metio bien profundo en nuestras fantasias, con un mensaje muy diferente al que soliamos recibir.
Kung Fu estaba interpretada por un joven David Carradine, un desconocido y autentico hippie, que antes de ser actor quiso ser granjero, pero la cosa no le duro mucho. Su destino polvoriento estaba en esos caminos del lejano oeste donde su personaje a veces la pasaria muy mal y pocas veces bien. Mientras tanto, desde nuestras casas nosotros viajabamos con el. Sentimos el calor de las marcas del dragon en sus antebrazos y fuimos tan veloces como él a la hora de quitarle el guijarro a su maestro . ¿Pero, cual era el merito de la historia?.
Romper, quebrar, mostrar otro estilo de show. Un serie que se filmaba con calidad en sus encuadres y en su iluminada fotografia, sus escenarios y sus actuaciones. Por alli paso una jovencisima Jodie Foster,con no mas de 8 años, para dejar en "Aletehia", ese era el nombre del capitulo, una memorable leccion de lo que es la verdad y hasta donde defenderla.
O algun otro, dirigido por quien luego se eternizara con el clasico "Fiebre del sabado por la Noche" o "En la mira de los Asesinos", John Badham.
La busqueda de Kwai Chang Caine no cesaba. Hijo de madre china y padre norteamericano intento ingresar al monasterio de Shaolin durante mucho tiempo sin exito. Varios fueron los dias donde el niño de 12 años, huerfano, permanecia a la intemperie a las puertas del templo esperando ser elegido para ingresar como estudiante. LLuvias, soles ardientes, no le quitaron la conviccion, extraño ejemplo en una serie de esa epoca y venida de los Estados Unidos.
Y luego, cuando el guijarro por fin es quitado de la mano de su maestro, Kwai ya esta listo para salir al mundo como un sacerdote y un triste suceso lo pone en fuga, llegando como un asesino, al lejano oeste norteamericano. Alli buscara a su hermanastro, su unica familia,,y entonces se precipitaran sus aventuras que serviran como ejemplo para reflexionar sobre la violencia, la paz, el amor o la verdad. Y tambien el racismo.
Kung Fu, fue una verdadera joyita que duro apenas dos temporadas. Transmitio una filosofia de vida, real o no, pero que siempre estaba del lado del amor o de la no violencia. La violencia confunde las cosas, dice uno de su personajes, confunde malos con buenos..Y tal vez sea cierto, cuantas veces la violencia saca lo peor de nosotros, aunque seamos pacificas personas....
Por estos caminos transitaba Kung Fu. Hoy aquel David Carradine no existe mas , se ahorco presumiblemente en un hotel de Bangkok; aquel que fuera el pacifico Kwai Chang Caine, pero tambien el imprevisible y sanguinario Bill, de Kill Bill, aquella obra superior de Tarantino.
Esta nota tal vez tuvo algunos guiños, pistas que gente de mi generacion seguramente entendio, para todos aquellos que quieran vivir aquellas aventuras de una epoca diferente y en una serie extraña, pueden hacerlo en http://www.seriesyonkis.com/ alli estan ambas temporadas de aquella mitica Kung Fu.
Y de aquel inolvidable actor que fue David Carradine.

Macri, el secuestrado que se hizo secuestrador.

Anoche a las 22, 30 deje el auto estacionado en la calle Peña al 2000, entre Junin y Ayacucho. Mire para todos lados, para arriba, para abajo , a los costados, al cielo, en fin...miré.
Lo que vi en la calle fueron lineas pintadas como marcando el estacionamiento con ficha, pero como era mas de las 21hs la ficha ya no corre. Habia oscuridad, pero aun asi parecia estar todo bien y lo estacionë. Compre unas empanadas a 25 mts de alli y cuando salgo........malditos...!!!
La grua terminaba de levantarse mi autito!!!.
Me tire al medio de la calle, los secuestradores no se lo llevarian y si lo intentaban que me pisen.
Pararon.
Me les avalance empanadas en mano.
Bajenlo, les grite!. Es suyo el auto? me pregunto el secuestrador que conducia y que estaba al lado de un asistente y de una poli de transito con un gorrito a cuadritos, que no sabia si era una cocinera o que carajo era. Se lo bajo...me dijo el secuestrador que parecia jefe de la banda.
Y mientras lo bajaba encaré a la del gorrito a cuadritos.....Y que onda, porque me lo llevaban?
No se puede parar ahi, es carga y descarga las 24 hs, asintió algo sonriente. La imagine harta de estas escenas.
Lo dejaron.
Hoy volvi a pasar y volvi a mirar el lugar.
El lugar no tiene cartel, salvo uno que dice no estacionar de 10 a 20 hs por descarga.
Pero si yo habia estacionado a las 22,30 hs casi?.... La linea segmentada azul que debia estar pintada en el cordon y que anuncia que es sitio de descarga, algun boludo la hizo azul oscuro y de noche en la oscuridad no se ven, ademas lo que si se ve es la linea blanca que limita el estacionamiento como si fuera medido.
El asunto es asi.
Antes se estacionaba y habia lineas blancas, ahora no te dejan mas hacerlo porque decidieron que ese lugar sea para descargas ( el orto deberian descargarse Macri), pero no borraron las lineas blancas y pintaron de azul el cordón...algo que de noche NO se ve. Entonces al no ver la linea azul y si ver la blanca, la gente estaciona. Ademas ningun cartel avisa de prohibicion de 24 hs de estacionar. Ninguno!
Y lo peor es que toda la ciudad esta asi, una confusion total donde la grua se hace una fiesta, te cobra 200 mangos el acarreo, las companias facturan, Macri nuestro inutil jefe de gobierno se cobra la comision y todos nos jodemos. Quien puede haber sido tan salame de haberlo votado, si siendo un empresario el nabo este, esto se veia venir!!
Malditos ladrones.
Pensar que al tipo hace unos años lo secuestraron.
Y lo devolvieron....
No es justo.

Me tienen hartos, malditos burocratas.

Seleccione el sexo del ciudadano...
Finalizar la aplicacion de Consulta al Padrón Electoral...
Proceder a realizar la búsqueda con los datos ingresados...
Digite el código de validación de 4 caracteres indicado en la imagen...
Seleccione el distrito (Provincia) cuyo Padrón Electoral desea consultar...
Seleccione el sexo del elector (Femenino ó Masculino)
Ingrese el N° de documento (DNI/LC o LE) sin puntos ni letras...
Matricula Nº
13.348.xxx

Tipo Doc.

Apellido y nombres
SIGNATO, FRANCISCO FABIAN
Sección Electoral
BARILOCHE Circuito Electoral : 41 - SAN C DE BARILOCHE
Ud. vota en la mesa Nº
862
Ubicada en:CENTRO DE EDUC. MEDIA Nø105BESCHEDT 850 - S.C. DE BARILOCHE

Nuevamente me impiden cumplir con algo que hace rato quiero hacer y es simplemente votar!HAce como 10 años que sali de Bariloche y que hice el cambio de domicilio al Principado de Temperley...cuanto mas hay que esperar, la reputisima madre que los pario!!. Si, estoy furioso.

Fino

Campaña

Hace unos años vi a Liliana Lopez Foresi caminando por la calle. Hasta ese momento era para mi la cara de un noticiero algo amordazado donde ella en base a sus gestos le ponía algo de opinion a las noticias que le bajaban.

Por supuesto, no duró mucho. Pero lo que si me duró fue la imagen de esa mujer que como una esfinge habia visto deslizarse por una callecita del Bajo. Me parecio tremenda.

Gabriel Mariotto maneja el Comfer. Hace unos años tenia una radio trucha en Lomas de Zamora, se llamaba Ciudades y yo solia escucharla. Una radio a la que hoy Mariotto le mandaria el camion para confiscar hasta la ultima pila del ultimo control remoto de la ultima compactera que la radio pudiera tener. Incluida la silla del operador. Y bueh, es su trabajo. Pero en aquellos años se las arreglaba para parar la confiscacion y esconder los equipos muy cerca de la radio. No juzgo esto, eran otras epocas, eran otras voces y las necesitabamos. Hoy por suerte Mariotto es candidato a Intendente en Lomas, una jugada a tiempo desplazo al ladronzuelo de Rossi, el actual jefe de la banda municipal, (no de musica precisamente). Creo que Marioto es un poco mas honesto, mas preparado intelectualmente y dos personas muy cercanas a mi lo conocen bastante y hablan bien de el.

Hasta ahi nada me molesta.

Lo que si me resulta extraño fue un llamado telefonico que me comentaron y que decia algo asi como:

Soy Liliana Lopez Foresi, conozco a Gabriel Mariotto y se que es una persona bla bla, bla, votelo para las elecciones en Lomas....bla, bla, bla..

EH???

Y entonces, yo que escucho por las mañanas a Liliana y me la imagino entre mis sabanas susurrandome las noticias al oido , siento ahora una enorme decepcion...

¿Que carajo tenes vos, Lili querida, vieja esfinge, que recomendarme un candidato? Vos sos periodista, debes ser objetiva, ya te imaginaba una chica K, lo sabia, pero lo dejaba pasar, porque me gustaba como lo disimulabas, porque hacías buenas preguntas, porque estaba con vos Polimeni que me parece entretenido y preparado...¿porque vos entonces...??

Porque tanta vulgaridad para demostrarlo ahora.?

Tendrian que sacarte la licencia, el carnet. Ahora eso si, cuando andes desocupada buscando un puesto de cajera en el Jumbo de LLavallol, no me vengas a buscar.

Snif.

Un combate amoroso. /ADN La Nacion

La mujer a la que amo me traiciona. Mi corazon se retuerce. Quisiera repudiarla, pero no puedo. Estoy envejeciendo...

Deje ya de hacerse la victima, me recrimina ella. Y yo me pregunto: ¿que quedaría de mi si dejara de hacerme la victima?

La dulce y tierna cara de la mentira; el ardor de su aliento. Que empalago...

No quiero amarla: quiero controlarla, aplastarla, quitarle su voluntad, esclavizarla.

Mi derrota es su felicidad; su felicidad mi tormento.

Y pensar que ella ha sido nada mas la cuerda que yo requería para bajar a este pozo.

Ella dice que el chico solo le gusta, que nada pasará, que no dará rienda suelta a su capricho. Pero su cuerpo se encrespa, reniega, exige que esa carne le sea servida.

Ella se defiende; aun no se ha acostado con el. Pienso: a veces la intencion duele tanto como el hecho.

La veo plena, expansiva, florecida, cariñosa. Sé que es por el otro.

Cabalga sobre mi. Y segundos antes del climax, gime que quiere correrse sobre él, empaparlo.

Algo se quebro muy dentro de mi. Aun no se que es. Temo descubrirlo.

Siento que al despegarse de mi se lleva adheridos pedazos de mi carne viva.

Ella quiere leer estos apuntes, hurgar en mis garabatos para que su victoria sea absoluta.

La amé tanto que buscó a otro.

Que necedad llamar amor al obsesivo vicio de fornicar.

Invite al enemigo a la habitacion, lo invite a quedarse. Ahora lamento tener que irme.

Puse mi inteligencia al servicio de una sola causa, ser despojado de ella.

Horacio Castellanos Moya. (El Salvador)

Poeta...

No intentaré ser creativo.

No es necesario copiar algunos de sus versos imprescindibles en esta pagina.

Nada alcanzara en esta oportunidad.

Solo seré un lector triste.

Con eso es suficiente.

Gracias poeta...

La Lagartija...(repost)

El viernes a la noche esta bueno para juntarse con alguna amiga, contar historias, hablar de la vida y creer que el tiempo se mantiene intacto a cualquier recuerdo. Uno pasea por la adolescencia con exclamaciones de…te acordas….! O…eso nunca fue cierto!… y así se va la noche destrozando mitos originados vaya a saber por quien en aquel eterno grupo de amigos. Y si se acoplan a la charlas 3 adolescentes actuales, la cosa puede aun mejorar. Patricia, la dueña de casa, su hijo, su hija Lucia y su amiga Maria Claudia conformaban el grupo que esa noche debatía cuestiones de amor adolescente, insólitas soluciones para curar el alcoholismo y la depresión (adoptar un hijo, era la respuesta), y como incidía la diferencia de edad en el amor entre una chica de 18 y un pibe de 28. Su caducidad y compromiso parecían preocupar a Maria Claudia. Pero también salieron los tatuajes.
Lucia tenia 3 mamuschkas, en el antebrazo. Lindas las figuras parecían hechas con estilo y talento, sus colores agradaban y era para agradecer a Dios que en vez de esas muñecas gorditas no hubiera aparecido la cara de algún asesino serial, tipo Jeffrey Dahmmer cenándose a un homosexual drogado.
Pero no, eran tres simpáticas muñequitas y entonces quise saber, que de hacerse un tatuaje, donde se lo harían. Maria Claudia eligió un hipocampo, según ella, el signo de la fidelidad, lo cual la ponía en la postura de jamás traicionar el símbolo elegido. Mmmm, ¿se podría? Confiada Maria Claudia y mirando para otro lado, afirmaba poder sostener ese compromiso. Lucia defendía sus tres mamuschkas diciendo que ellos eran 3.
Silencio….ellos son 4. Tres hermanos y mama. Entonces, mamá, presente en la mesa y ya algo preocupada, parecía quedar afuera.
Pero Uds. son 4 le digo.
Silencio. Tartamudeo….explicación…..Buenos, nosotros somos 3 hermanos….Mmmm.
Sabiendo que a veces Freud te traiciona, Salí de cuadro preguntándole ahora a la dueña de casa sobre su elección.
Para mi sorpresa, Patricia elevo la temperatura con…una mariposa en una teta.
Le mire el escote por donde dos hermanitas pugnaban por salirse del mismo.
Y si…pensé, ahí podría quedar bien.

¡Mirá la mamá!, terminó siendo la mas arriesgada de todas.
Cuando le llego el turno al hijo varón, el que entraba y salía de la conversación, puso su cuota de seriedad afirmando…No, a mi no me gustan los tatuajes….
Ah, un tipo serio, de anteojos, con pinta de nerd…y sí, el pibe no esta en esas boludeces….hasta que de pronto interrumpió mis cavilaciones con un terminante….
-A mi me gustan los piercing….Y ahí nomás levanto la pierna donde varios clavos le daban forma a una estrella…. Plop!
Ahhh…y no duele…le pregunté.
Parece que no porque el pibe también tiene otro en la nuca. Ah, pero eso si, que quede claro, los tatuajes no le gustan…
También hablamos del tribal que algunas se hacen en la espalda, bien abajo, donde comienza la raya y su significado. Patricia no sabía que dicen que las que lo eligen lo hacen como un mensaje secreto dicho a voces, algo así como: a mi…por colectora esta todo bien, no solo autopista. ¿Será?
Y entonces recordé que alguna vez yo me hubiera hecho una lagartija.

Sí, ya sé, la tiene todo el mundo, pero hagan la prueba…pregunten porque se la hicieron y les aseguro que nadie sabrá porque fue.

Entonces una historia vino a mí.
Hace algunos años me habían contratado para hacer un documental sobre las ruinas jesuíticas de Santa Maria, en Misiones. Allí, también había un cementerio donde por las noches algunos furtivos profanadores abrían las tapas de los ataúdes de los niños para robarles el último huesito del dedo. Según los lugareños, lo hacían para tallar allí la imagen de San La Muerte, patrón de la vida y con eso colgado al cuello se animaban a enfrentar cualquier cosa, desde un asalto a mano armada ( en cualquiera de los dos bandos), hasta una guerra como la de Malvinas. Era increíble ver todos los ataúdes abiertos, las tapas lejos, los cuerpos ya ausentes. Y por las noches, los ruidos que de allí venían. Pero eso será otra historia.
El asunto es que una tarde mientras esperaba una puesta de cámara me senté entre unas piedras y trate de escuchar. La selva, sus animales, el vaivén de lo árboles… el pasto crecer…. (?)… (Esto ultimo, imposible, ya lo sé).
Estaba en eso cuando al poco tiempo empecé a ser visitado por uno, dos, después tres y al rato docenas de lagartijas pequeñas que cada vez tomaban más coraje y se acercaban confiadamente. Las miraba y de pronto recordé la cualidad defensiva de estos bichos. Ya sabemos que son capaces de dejar sus colas si esta se aprisiona entre dos piedras, o si es sujeta por algún depredador, no hacen mas que soltarla.
Así continúan su carrera, así salvan su vida.
Y entonces imaginé cuantas veces hacemos esto en la vida.

Tener que dejar algo muy querido, una amor…un trabajo, una casa, un país.

Algo tan doloroso como para la lagartija dejar la cola.

Y todo por seguir avanzando, por seguir corriendo en la carrera interminable de la vida. Y como a ellas, que luego la cola les vuelve a crecer, a nosotros aquel amor perdido vuelve en otra forma, aquel amigo, aquel trabajo, volvemos a recuperarlo si supimos desprendernos a tiempo y no detener nuestra carrera.

Esas cosas tan dolorosas, que creemos que perdimos para siempre, finalmente, como la cola de la lagartija, se recuperan.
Por eso tal vez, algún día, una lagartija seria el tatuaje que elegiría.
Una que no se detenga y que siempre siga corriendo.

V.F.

Esa mujer cuya sangre hierve la mía
Esa mujer que maneja mi destino como un barco sin timón
Esa mujer que puede quebrar mi coraza con solo dos palabras.
Esa mujer que me hace volar sobre miles de corazones destrozados.
Esa mujer que trae una luna brillante en su cabello
Y su voz hipnótica es capaz de agregarle un latido mas a mi corazón.
Esa mujer que es demasiado para solo 5 sentidos.
Esa mujer de rostro sereno y labios memorables
Esa mujer que me hace soñar cuando aun no he cerrado los ojos.
Esa mujer que convierte a Dios en una certeza.
Que trae el fuego en cada caricia y el hielo en cada despedida.
Esa mujer que me ama con sus ojos,
Con esos ojos con los que estoy conociendo el mundo.
Esa mujer que arrasa mis amarguras asomándose a mi esperanza.
Esa mujer que raya mi piel con sus dedos en una marca de fuego.
Esa que sabe que para un gran amor una vida nunca es suficiente.
Esa que me ama con infidelidades y silencios.
Esa mujer con la que comparto una luz,
Un cielo,
El nombre de una estrella…
Y un ángel…
Esa mujer ha permitido
Que vuelva a la negra boca de la noche.

Feliz Dia Bariloche

Nunca me fui....

Si siempre estoy volviendo....

Feliz Cumpleaños Bariloche.

Extraños en la Patagonia

Idea y Direccion: Mario Varela.

Como podemos dormir cuando nuestras camas estan ardiendo..

La Lonko 3. Final

Lucerinda ocupo su silla pegadita a la cocina. Como en un sencillo trono suele sentarse allí para hablar con quienes la visitan y ella acepta en su casa. No pareció sorprenderse cuando disparé algunas fotos o cuando Eduardo le pidió hacer una entrevista. Creí que la puesta de cámara la sobresaltaría, pero pareció cómoda. En la cocina de campo una olla albergaba un guiso que llenaba de perfume la casa. Eduardo terminó de preparar el set y sentándose frente a ella se dispuso a grabarla.
Comenzó allí una historia de arrebatos y maniobras oscuras. El despojo de 13 mil lanares hasta quedar solo 300, condenando a toda la comunidad a las penurias que llevarían en algún caso a la muerte; de frío, de hambre y de tristeza.
Los vecinos de entonces, a mediados del siglo XX, unos turcos con nombre y apellido y que aun acechan, pudieron con variadas maniobras ir adentrándose en los campos de la comunidad. Correr las alambradas durante la noche era solo una de esas maniobras, las otras contarían con la complicidad de las autoridades, para lograr así un despojo que llevo años corregir.
Los rastros del tiempo en la cara de Lucerinda comenzaban a llenarse de lágrimas. Las imágenes de ese entonces, los mismos fríos, los mismos terrores parecían asaltarla de nuevo.
Aquellos recuerdos que son como un territorio del que jamás podrían ser expulsados.
La voz de la Lonko temblaba a veces. No por eso perdía contundencia en el relato. Por la puerta abierta de la casa señalaba los árboles que se perdían en el horizonte y los llamaba de testigos. Ellos sabían que lo que contaba era cierto. Allí estaba la casa de mi padre, y mas allá la de otros. Parecía recordar claramente cada ubicación y cada pena.
Eduardo intentaba ayudarla a ordenar el relato pero no parecía necesario. Con una memoria que asombraba veíamos en sus ojos los campos arrasados, los animales muertos de frío, los gendarmes apretando, las tierras perdidas y la llegada esperanzada de una ley del anterior gobierno que les devolvió sus tierras.
De pronto nos paramos y cámara en mano Eduardo siguió a Lucerinda y a su hija hacia fuera. Abrigada y apoyada en el brazo de su hija y en un bastón, recorrió su jardín mostrándonos donde sucedían las historias que narraba. De pronto se detuvo y lanzó un mensaje a otra Lonko, una tal vez algo mas cuestionada, tal vez no tan aceptada por todos, pero a la que le debía algo y le quería agradecer. La destinataria era la presidente, quien siendo senadora voto una ley que permitió la restitución de unas tierras que quizás algunos aun dudan de su legitimidad. Es difícil a veces dar con la verdad. Otras voces, otras miradas pueden echar dudas a un reclamo por mas dolido que este sea... Tal vez falte mucho tiempo para saber si esos lugares fueron siempre de los mapuches o tal vez de los tehuelches, expulsados por los que hoy residen allí, en tiempos que la historia trata aún de aclarar.
El día seguía hacia una tarde bella en la estepa patagónica. Nuestro viaje debía seguir. Aun no sabíamos que íbamos a ser testigos de la carrera de otras liebres, del vuelo de algún cóndor y la estampa de un guanaco joven que se detuvo solo para ser filmado, como si fuera consciente de su arrebatada energía y belleza. En la parte de atrás de la 4x4 aun aguardaban varias cajas con 100 pares de coloridas zapatillas que llevábamos a la escuela de Chacay Huarruca.

Allí habían unos pibes que nos esperaban.
Y no íbamos a tardar.

La Lonko- Parte 2

Los ladridos de los perros no alertaron a nadie en el paraje Chenqueniyen. Solo acompañaban el andar despacioso de la camioneta entrando a la propiedad de Lucerinda. Un sol casi en el cenit nos daba un templado recibimiento. Mire el lugar y vi a lo lejos unos galpones, otro mas cerca pero casi destruido y entre ellos la casa de la Lonko y su hija.
Se trataba de una vivienda sencilla, cómoda y segura.
Una montura colgada de una alambrada parecía ya olvidada de tantos galopes. ¿Sería la montura de Lucerinda…? Dicen que viajaba muy bien a caballo.
Un panel solar de color cielo turquesa daba electricidad a la vivienda.
Ya estábamos allí, en la casa de una de las autoridades mas importantes de la etnia mapuche en Río Negro. La jefa de la Comunidad Cañumil.
¿Como sería el recibimiento?..¿.Sería aceptado, podría compartir con ella alguna charla o algunas fotos?
Todo se develaría en segundos.
Sonny, mas conocedor del lugar y de la situación, se acercó a la puerta en el preciso momento en que la Lonko y su hija, Elba Quiñenao, salían a recibirnos. Sonny y Lucerinda se saludaron con afecto y confianza. Mas tarde sabría que Lucerinda, tiempo atrás, reconoció a Sonny como un hijo y hasta lo nombró miembro de la Comunidad Cañumil, y por supuesto, le permitió elegir las tierras que serían su hogar.
Privilegio que Sonny educadamente declinó.
Luego de los saludos me tocó el turno. De pronto estaba frente a una señora delgada, sencilla y firme, simplemente vestida pero orgullosamente ataviada con la ornamentación sagrada hecha en plata y que lucía en su pecho. Unos chawai (aros) le hacían juego.
Se podía reconocer en ella su autoridad… se la podía sentir.
Mirándome fijamente a los ojos y tomándome de la mano me pregunto mi nombre. El roce con su mano era cálido, amigable, agradable.

Mientras le decía mi nombre ella seguía observándome con unos ojos pacíficos.

Esto ocurrió durante varios segundos hasta que de pronto me sentí aprobado y bienvenido. Su mano seguía aferrada a la mía y de esa manera me invito a pasar a su casa.

Fue un momento extraño, una anciana que bien podría ser una vecina del barrio era la autoridad de toda una comunidad maltratada y despojada durante años por el hombre blanco.
Y yo era el hombre blanco.

Y me estaba aceptando en su casa.

La Lonko. Parte 1

La estepa patagonica

Para eso son las 4x4

Sanguchitos de salame gourmet.

El día nos había sorprendido con sol.

Sonny había citado a las 9 y a esa hora estábamos listos como boys scout en la puerta de la radio. La temperatura no sería demasiado baja, a pesar de ser abril, por lo que no era necesaria tanta ropa. Apenas lo básico, mas algo de fiambre, pan y unas cocas a las que después se agregó una Cindor fría. Yo en esa no me meto, pensé, habida cuenta de lo imprevisible que puede ser una Cindor fría en algunos sistemas digestivos. Y el viaje, de casi 160 Km. a través de la estepa patagónica, no me la hacía ver conveniente...
Ese día fuimos 3. Sonny, el director de Radio Nacional Bariloche, Eduardo, un periodista de radio y tele y yo. Ellos, viejos conocedores de polvorientos caminos, debatían cual sería el mejor a seguir. Yo estaba tranquilo con semejantes guías, pero de pronto pareció que piloto y copiloto no se ponían del todo de acuerdo y algunas sombras de dudas comenzaron a nublar las certezas. Finalmente, en esos caminos despojados de carteles, parece que la intuición es la mejor consejera y luego de pocos cabildeos estábamos seguros que habíamos tomado el sendero correcto.
A esas alturas la Cindor era un tetra abollado en el asiento de atrás. Por las ventanillas abiertas los paisajes se sucedían maravillando retinas y renovando nuestros pulmones. Una lluvia había achatado el polvo y el camino no podía ser mejor. La 4x4 se deslizaba segura sobre las piedras redondas y un río ancho frente a nosotros no parecía ser un problema y si una primera emoción, al menos para mi. Solo había que observar su caudal. Y cuando todo fue seguro, lo cruzamos rugiendo el motor y abriendo las aguas como en una escena bíblica. Pero no duramos mucho, parece que cruzarlo dio hambre y nos pareció un lugar ideal para unos sanguchitos de salame que Sonny se apresuro a armar en el capot de la Suzuki.
Disparamos algunas fotos, el video corrió por unos minutos y luego de un vasito de coca seguimos el camino. Pronto éste se haría mas difícil, pero también mas vistoso. Algunas construcciones abandonadas, taperas olvidadas y grupos de árboles brillantes de colores ocres eran un marco unico para esos senderos duros de piedras patagónicas. Unas liebres marcaban su camino perdiéndose en los arbustos.
¿En que parte del mundo estábamos?…
Esto era la Patagonia desconocida, la que no está en los escritorios de las agencias de viajes, la que no está en los sueños de los mieleros enamorados ni en las fantasías nocturnas de los egresados bailarines mojados de láser y alcohol. Esta era la otra Patagonia, lejana de frivoludeces y camperas importadas, la del frío que tajea, la del calor que arrebata.
Una Patagonia que es amada al conocerla, y que se extraña cuando se la deja.
En esas tierras encontraríamos a la protagonista de esta historia; en una casa mas adelante, humilde pero iluminada por el sol. La reconoceríamos elegante, sabia, altiva, serena; esperando a 3 extraños que irían a visitarla y que intentarían arrebatarle de a poco, y si ella quería, algunas fotos y retazos de su historia.
Íbamos hacia la casa de Lucerinda…la Lonko de la comunidad Cañumil.

B 52

Estan tocando en este momento y yo en casa....

Uno que fue vivo.

Morfy´s es un lugar muy cerquita de los arcos del Centro Civico en Bariloche. Suelo almorzar algo tarde por alli con mi amigo Marcelo quien al hacer un programa de radio tiene a esta hamburgueseria de anunciante. Lo que es el uso conveniente de la oportunidad este pibe lo ha hecho. Desde hace algunos años Bariloche es vistado por cientos de israelies y a este pibe se le ocurrio lo que a nadie. El menu , cada uno de sus combos esta en..hebreo!

Y no solo eso, el tipo habla hebreo fluido!!!

Eso es ser vivo.

Las venas negras del Centro Civico

Uno de los conjuntos arquitectónicos mas bellos y representativos de la Republica Argentina es sin duda en Centro Cívico de Bariloche. Inaugurado en 1940 hubo que esperar inexplicablemente hasta 1987 para que sea considerado Monumento Histórico Nacional.
Situación que parece ser desconocida por todos los que deberían protegerlo, la Comisión de Monumentos Históricos, Parques Nacionales, y hasta la propia Municipalidad ya que lo ocupa y de quien saca el máximo provecho.
Darle una mirada a su frente es encontrar rastros de abandono alarmantes. Las fotos mostraran solo una parte. La contaminación visual esta en todos lados, manojos de cables, surcan sus paredes y hasta unen varios edificios.
¿Es que nadie ve nada?

Será que a nadie le importa proteger una de las postales mas bellas de nuestro país.

Habrá algún funcionario que al entrar a su conjunto levante la vista y vea el desastre al que fue llevado el Centro Cívico.
Desde su inauguración hasta su declaración de Monumento Histórico nacional pasaron 47 años. ¿Cuantos mas habrá que esperar hasta que alguien se decida cuidarlo?

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El Centro Cívico no es más de Parques Nacionales, fue transferido su Dominio por Escritura Pública Nº 182, el 26 de agosto de 2000. Presidencia de la Nación - Secretaría de Turismo - Administración de Parques Nacionales a favor de la Municipalidad de San Carlos de Bariloche. Presidente Fernando de La Rua. Secretario. Hernan Lombardi- Intendente Atilio Feudal

Es de la Municipalidad en forma total. No es Reserva ni nada de eso. Es ejido municipal

Regresado

Estuve en Bariloche. Volvi hace unas horas. Pronto me pondre al dia.