La termica

Hace un tiempo escuchaba a un periodista de Telefe, del que creo que esta lejos de merecer el lugar que ostenta, describir una situación con muy pocas palabras...es mas, en un momento uso "le salto la térmica" que si bien puede ser gracioso, me pareció que era mas por carencia de vocabulario que por otra cosa. Es sin duda una frase altamente descriptiva de la situación, sin duda muy valida y tal vez aceptada en los medios debido a la modernización y adquisición de nuevos lenguajes. Esta bien, se puede usar, eso no escandaliza a nadie. Pero lo que hace es develar el escaso vocabulario de los periodistas. Si bien la imagen hoy roba mucho texto y parecería

que no hace falta nada mas, creo que aun la palabra tiene un valor descriptivo enorme cuando no es obvia. Un auto con las puertas abiertas y el de Crónica diciendo, vemos un auto con las puertas abiertas...eso me parece obvio. Hoy el periodista maneja un universo de no mas de mil palabras, me atrevo a decir, sin mucha rigurosidad.. Con eso arma todo. Es el lenguaje periodístico suficiente para describir una realidad que a veces es mas compleja que lo que muestra la imagen?. No habría que echar mano a otras formas de lenguaje a otra estéticas o técnicas.? Cuanto pesa la ignorancia escandalosa de ciertos temas que ostentan periodistas que precisamente hablan de esos temas..? Cierro con una reflexion de Ryszard Kapuściński "...una pagina escrita por cien leidas."

Dialogos de ascensor.

Hace unos años vivía en Bariloche en un departamento del centro. 
Por supuesto tenia ascensor. En el depto de al lado vivía una pareja con un pequinés, bastante tranquilo teniendo en cuenta los hinchapelotas que son estos perros. 
Una tarde compartimos el ascensor con el perro y el vecino, un tipo joven quien me preguntó si me molestaba hacerlo...Le dije que para nada. Comenzamos la típica conversación hueca de ascensor hasta que le dije...
-Que tranquilo el pequinés...
A lo que respondió...
-Ah, no es un pequinés, lo que pasa es que el ascensor le agarro el hocico y así quedo.....se salvo de pedo..
Moraleja:
Ojo con los ascensores que le cambian la raza a los perros..

Monologo Interior

Sonamos, la cosa esta se paró. 

Y encima se bajo la tensión de la luz... Me parece que esa lucecita se va a apagar pronto...

Y si se cae... y si salto...? Eso..tengo que saltar, saltar , saltar...en una de esas si la cosa esta se viene en banda, tal vez  el golpe me agarre justo cuando estoy en el aire..

Mito,  me parece que debe ser otro mito...Má si...Mejor me siento y espero la ayuda...Y quien tiene que venir..? Y si grito?...voy a gritar...Pero si grito no voy a quedar muy maricón..?...No, mejor me siento y espero que venga el inútil del portero a sacarme. Seguro que esto es culpa de él...de quien si no...

Bueno, podría ser del service...el que lo controla todos los meses...Seguro que el gordo ese en vez de  verificar si esto anda como corresponde pierde el tiempo mirándole las piernas a la mujer del portero...Flor de loca esa, seguro que le gusta..

Y si la responsabilidad es de la municipalidad?...y...ellos deberían inspeccionar los ascensores...  Má si,...que me importa, mejor me siento en el piso ...

Uh...y encima yo sin fideos!...cuando me saquen de acá todos los chinos del mundo van a estar cerrados.

Si al menos no estuviera solo.. Y si pudiera elegir...a quien eligiria.?.. A Valeria Lynch, seguro que no... A mi amiga Ines, tampoco, ella ya estaría en su cuarto ataque de pánico y ademas se estaría haciendo pis..

¿Tal vez a alguna viejita que me llene de anécdotas sesentistas este momento a media luz?

No mejor estar solo y esperar...

 Tranquilo, sin perder la calma, esperar...OHMMMM, asi, como un Buda...calmo, sereno...

Tan sereno que cuando abras la puerta, portero inútil, no te voy a dejar ni un solo diente sano.... 

Pasajeros

Es viejita, tiene la ropa gastada y los zapatos sin los tacos.

Las medias no coinciden.

Tiene una pollera amplia que tal vez haya conocido otros colores.

Las manos hinchadas, redondas, dolidas.

Viaja en el tren hacia ningún lugar.
De pronto un perro aparece en el vagón.
Tal vez se haya subido en Longchamps o en Turdera.
Esta flaco y parece una radiografía a color.
La viejita hurga en un morral roñoso y saca un tupper, lo abre y lo vuelca en el piso del tren.
Un fuerte olor a comida nos marea a las 7 AM.
El perro come desesperado. La viejita lo mira.
Sin un ladrido el perro se baja en Lanus.
La viejita mira su tupper vacío.
Aun queda el olor en el tren.
Y tambien algo mas...

De corsos y derrotas

No me gustan los corsos. Me gustaban antes, de chico. Corsos para ver chicas, bañarlas en espuma y molerlas a golpes con el machete hueco de plástico que apenas pesaba 20 gramos. Era lindo acorralarlas. Pero también que te acorralen. Esperar la venganza de parte de ellas. Sentir la espuma saliendote de las narices porque habías sido emboscado brillantemente. De hecho, nosotros también emboscábamos a ellas.  Así era el corso del sur. Por la avenida Alsina, de dos manos, por una transitaban las comparsas y por la otra los autos. Las comparsas eran, a la vista de hoy, patéticas. Aunque creo que no han cambiado mucho. 
Tengo como esa dualidad de recuerdos de corsos entrañables pero con imágenes que me me parecen feas y ordinarias. 
Una bipolaridad carnavalera.
 En esa Av. Alsina íbamos esa noche a la caza de alguna señorita que como nosotros, también tuviera su machete listo. A pocos metros divisamos una que estaba sola, o con lo que parecían eran sus padres. De bermudas celeste y pelo rubio, tendría tal vez 12 o 13 años. Ya se estaba formando en su continente la chica, y ese continente parecía inexplorado. Se le notaban las montañas en progreso y también su bahía y hacia esos paisajes fuimos. Levantamos nuestro livianito machete y ella al vernos hizo lo mismo. Pero el de ella parecía diferente, mas opaco, no se traslucía, con un color mas amarillo. Ya estábamos ahí y el duelo estaba declarado pero  cuando dimos los primeros golpes, la hija de mil contraatacó con un machete similar pero relleno de... ¡arena! Nos dio por la cabeza, por el lomo, por los brazos y todo ante la mirada aprobadora y sádica de quienes serian los padres de semejante monstruo. 
Corrimos. 
Ella no hizo lo mismo, se quedo mirándonos con sorna, con desprecio, con victoria. 

Conversaciones en el tren

Algunos saben que me gusta escribir historias. De diferente ritmo y genero , suelen aparecer casi siempre de una sola manera.
Al escuchar conversaciones ajenas.
Las veces que viajo en el tren o en el 59, no uso audífonos. No entiendo como la gente se aísla , se encapsula en un par de ellos. Hay mucho para oir en un viaje de Lomas a Constitución. Esa especie de voyeurismo auditivo algunas veces da sus frutos. 
22.05, tren desde Lomas a Plaza...Una guarda de pelo rubio, menuda, de unos 35 años , viaja en mi vagón...tiene la costumbre de anunciar con un grito la estación próxima..Me parece raro, pero se ve que a ella no. Repite su rito en cada estación, Escalada...Lanus...pero al llegar a Gerli agrega un párrafo que vuelve su tarea interesante...
-Gerliiii...atencion al bajar, cuiden sus celulares....!
Ah, bueno., la advertencia que hace que los pasajeros se aprieten los bolsillos o aprisionen su cartera...
Jamas supe los números de las estadísticas de robo en los andenes de la estación Gerli, pero parece, según la rubia guarda, que son altos. De inmediato se dispara una conversación entre dos mujeres que no viajan juntas y ni siquiera una al lado de otra. Las separa el pasillo.
-Roban en gerli?, le dice una a la otra...
Ambas se parecen, están vestidas parecidas y sus modos de habar son similares...tal vez ni sepan si comparten el mismo barrio o no, pero podrían.
-Si, aca roban mucho...todo el tiempo....responde la otra con aires de probado conocimiento...
Me pregunto cómo sabrá, son datos que solo podrían sostener con tanta seguridad quien viva en esa estación o al menos quien baje en ella. Pero intuyo que la señora que sabe de estadísticas jamás pisó esos andenes.
La charla sigue con otros robos...lo inseguro de todo, los robos a través de las ventanillas en Constitución, y si una viaja sola hay que tener cuidado.... y así se van pareciendo a dos vecinas comentado durante el viaje para hacerlo mas facil y mas rapido.
No se si se despidieron con un beso en Constitución, pero sus diálogos me sirvieron para contarles esto. 
Sobre los robos en los andenes de Gerli y en lo interesante que es escuchar conversaciones ajenas. No es necesario participar...solo oir y hay algo mas que tambien esta bueno. Quedarse afuera de ellas...
Y para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero aqui les dejo esta historia esperando que haya sido de su interés. 
Y si no lo fue, la dejan sobre el asiento y ya paso a retirarla...

Papa Noel como metodo de control

Creo que estos días son  un buen momento para vengarme de Papa Noel, ese gordito  colorado y garka que prometía y que jamas cumplia. Ese que mantuvo durante años  muchas complicidades con los mas importantes integrantes de mi familia.

Cada navidad parecía que mis padres eran sus voceros, los que le hacían la imagen y la prensa...

Hacé esto porque papa Noel te está viendo, hacé lo otro porque si no  jamás te traerá lo que pediste, no fajés a tus hermanas porque a Papa Noel  le molesta y te deja sin regalo. 

Parece que mis padres era papanoelologos. Ellos sabían claramente el pensamiento actual y vivo de Papa Noel. Tenían el manual del usuario, el Know How .  

Y con eso me presionaban. Una actitud delictiva, casi. Era rehén de los deseos de Papa Noel a conveniencia de mis padres, quienes veían sosegar la fiera en base a una temporada de amenazas navideñas.

Creo que por eso mantuvieron tanto tiempo el mito vivo. Para controlarme.

 Pero cuando cumplí 25, ya no pudieron mas. Tuvieron que confesarme la verdad, porque los obligue a eso, ya que  indignado veía que jamás se cumplían las promesas. Los regalos nunca fueron los pedidos y a medida que pasaban los años mis exigencias crecían y los regalos declinaban cada vez mas. No tenían relación lo pedido con lo recibido.
 Si a los 12 quería una ametralladora, me venía una simple pistolita berreta que se rompía al tercer disparo y las cebitas no explotaban. Si a los 18 quería un walkman, Papa Noel llegaba  con ¡una radio AM de una pila! Si a los 20 pedí la moto, un par de patines no era lo mismo. Estaba harto, algo estaba pasando, algo no estaba bien. Había cumplido todos los requerimientos, sin chistar, sin quejarme. Y entonces?

Pero a los 25 uno ya es un hombre y debe pedir respuestas.

Esta última frase se las grite a mis padres en la mesa del patio, mientras terminaba de tomar la leche con bay biscuit.
Me miraron sorprendidos.....Ya es tiempo, hijo...de decirte algo...susurraron.

¿Qué? ¿Acaso otro pretexto?... ¿Papa Noel no me trajo el Citroen 3CV que pedí porque tuvo problemas de gestoría?
No me bancaria ni un pretexto mas.
Se tomaron de las manos y mirándome me dijeron con voz tenue.
-Papa Noel no existe, siempre fuimos nosotros.
 Los escuche un silencio. Los miraba desvalidos, cabizbajos y rendidos. En esta parte de la historia Uds. creerán que me emocione como nunca, o que reconocí el enorme esfuerzo que hicieron mis padres durante 25 años para mantener encendido el mito, sus regalos siempre inconvenientes a mis deseo que con tanto esfuerzo  me compraban o tal vez, la lucha interna, cruel y ética que mantuvieron en su interior  que les impedía decirme la verdad mucho antes.
-Yo no soy ningún boludo les dije...yo imaginaba que eran ustedes...No existe la motorización a reno...Si fuera así, los aviones los tendrían, los helicópteros seria tirados por esos animales...los motores a reno, ¡no existen! Por eso me di cuenta.
Los odié. Años de engaños, de sonreírle a juguetes que no pedía y escuchar...”si te portas bien, el año que viene Papa Noel sí te va a traer lo que pediste”. Y al año siguiente pasaba lo mismo, un par de medias...
Los odie, quise matarlos, incendiarles ese pesebre de mierda que cada año armaban, talar el árbol, electrocutarlos con las luces parpadeantes importadas de china. Estrangularlos con el cable.
Pasaron 25 años de esta confesión. Hoy que tengo un sueldo sé que puedo vengarme de Papa Noel y también de ellos. Algo intimo, una satisfacción durante años reprimida.
Hoy fui al shopping y si bien no existe la pistola Paff que tiraba dardos de goma y que jamás me llegó, me compre una que parece real y que impulsadas a aires tira pelotitas verdes de plástico. Y acá estoy, desde el balcón, apuntándoles a la cabeza de los vecinos y tratando de acertar. Y también mirando al cielo, no vaya a ser que Papa Noel fuera cierto y me pierda la oportunidad de embocarle varios tiros  a él y a sus putos renos…

Consenso y caos

Escuchaba al colectivero decirle a un pasajero del primer asiento...

Se robaron todo...
Una manera de adelantar su voto.

 Y me quede pensando como un país que invierte 350.000 millones de pesos en la última década en el Plan de Obras Públicas pudiera haberse robado todo.
Cuando se roban todo en un país, no hay obras, no hay escuelas ni satélites, ni universidades...

Los 350.000 M de los que habla Planificación Federal fue una inyección directa de dinero a la economía nacional, no solo nos quedan obras despues de eso, sino tambien gente que en base al trabajo que generaron esas obras hoy han prosperado, mejorado su vida. 

Este gobierno no invento nada, ya Keynes hablaba de inyectar dineros públicos a la economía. 
EEUU , supo escucharlo y en plena crisis de los 30 se pusieron a construir esa obra monumental que es la represa Hoover, dandole trabajo a mas de un millón de personas entre obreros y proveedores. De esa manera fueron saliendo de la debacle en la que estaban.
Pero los tiempos cambian, Keynes deja de ser escuchado y aparece el Consenso de Washington, con sus 10 directivas de como solucionar el problema de los países en crisis.

Quien rápidamente adhirió a esas premisas fue el gobierno de Menem con los resultados conocidos. El consenso sugiere libertad total para exportar e importar, fin de los subsidios, dependencia del FMI, libertad para girar divisas al exterior y otras fantásticas sugerencias que llevaron al país a lo que fue. 
Los hijos del aquel consenso hoy pretenden un lugar en la economía y un candidato a presidente, les saca el polvo dispuesto a ponerla de nuevo en vigencia.
Ya lo vimos, lo sentimos y lo padecimos...

Matar al mensajero

En algún momento de la historia antigua los mensajes eran llevados por un mensajero cuyo trabajo era por demás insalubre. Una mala noticia, por ejemplo la derrota en alguna batalla, podía ser motivo para terminar con su vida. Se le hacía cargo al mensajero de las malas noticias y se lo asesinaba. No era por esos años un trabajo muy deseado. Hoy todos somos mensajeros, mas en estos tiempos políticos. Y se sigue con esa práctica.

Si llevamos una noticia que al otro le cuesta creer porque sus cuestiones de fe superan sus capacidades reflexivas, lo primero que hará el destinatario será negar, y luego, cuando su duda se hace carne, cuestionar al emisor. Matarlo.

Hoy los medios al instante nos ponen información que puede ser manipulada, pero si el dato viene en audio o video, y no transcripto de alguna declaración oral, la cosas se hace difícil de negar. Y eso es lo que no se soporta. La evidencia directa, cruel y contundente que pone en riesgo alguna creencia, algún deseo.

Entonces, ante lo inevitable de rebatir un soporte de video o de audio , la culpa la tienen quien lo transmite, quien lo carga en un muro, quien se lo hace saber al resto.

Esta acción de matar al mensajero es una defensa, una negación ante lo que no se puede soportar. Como consecuencia, el receptor, al negar la noticia, se queda en la ignorancia y debe afrontar las consecuencias de ella. Podemos negar, matar al cartero, pero no por eso el hecho desaparecerá, ni sus consecuencias. Ni las responsabilidades de su negación.

Los medios electrónicos nos ponen de frente a realidades que no queremos ver, ni podemos transformar.

No nos queda mas que enfrentar aquello que parece insoportable.

Tenes que ser feliz

Hay un mandato social que nos indica que debemos ser felices todo el tiempo. O al menos parecerlo..
¿.Esta bien esquivar el sufrimiento, escondiéndolo; olvidando que es una parte muy importante del aprendizaje de la vida?.
Ese esquive nos hace construir relaciones superficiales ya que el temor a demostrar ese sufrimiento podría espantar a nuestras relaciones, quienes también sufren el mandato de ser felices.
Una vez vi en feis una plaquita que decía que a nadie le interesa si te peleaste con tu novio, quienes la proclaman no hacen mas que rendirse a ese mandato, hay que ser felices, tu tristeza puede contagiarme. No es que no me interese.
Y asi vamos, ocultando y enmascarando todo con pastillas.
Y solos.

Un mundo mejor

Un pensamiento varias veces repetido que es aceptado por todos sin reflexionarlo ni un poquito dice que con educación se podría mejorar el mundo...

Y es cierto, pero a medias...

Intentare reflexionar y ojala alguien se despierte del maldito letargo iguanesco que mantienen hace tiempo y se atreva a aportar alguna idea.

Al menos que me digan que estoy equivocado...

Creo que la educación puede darnos avances tecnológicos, médicos, y de todo tipo.

Mejorar el mundo desde la comodidad, del bienestar económico...Por ejemplo una droga que cure el ebola, una maquina que haga noquis en dos minutos o que algun dia podamos bajarnos una pizza y medio kilo de helado desde internet. La educación genera eso.

Pero si hablamos de un mundo mejor desde la utopia de la paz, la cosa es muy diferente..

LA cultura, la educación no genera mejores personas, de hecho lo mas tremendos HDP del planeta son tipos de saco y corbata con educacion universitaria. Quien masacro a 30 mil tipos en décadas pasadas tenían una carrera completa, titulo bachiller y de otras especialidades técnicas y militares. Estudiaron varios años para masacrar tanta gente...Los que  te roban al curarte, los laboratorios y médicos que especulan con tu vida recetandote drogas carisimas que no podes pagar con la promesa de curacion tienen una educación perfecta. 

Un mundo mejor no pasa por un aula. pasa por otro lado muy diferente... 

Por el amor...el que recibimos desde pequeños, que nos enseñan a recibir y dar. 

Eso generara un mundo mejor. 

No lo hará ni un lápiz ni un libro ni un titulo. 

Innumerables tribus, con una cultura básica solo de supervivencia han vivido en paz durante siglos, solo violentados por amenazas externas. Una falta de cultura tampoco vuelve al hombre carne de dominación. 

Se suele decir que los gobiernos apelan a la ignorancia para dominar a las nuevas generaciones.

 No dar educación para después dominarte...

Pero cuantos esclavos , cuanta "chusma", cuanto grupo dominado  e ignorante, solo consciente de sus derecho mas elementales, han generado revoluciones que cambiaron la historia?

Militancia

Sin duda la sociedad en la que vivimos no es la misma de hace 8 años.
Nos hemos politizado mucho en comparación de aquellos tiempos donde nuestras ausencias hacían que los políticos de entonces gozaran de la impunidad para hacer cualquier cosa en su beneficio.
El voto no era suficiente. 

No intentábamos cambiar nada. 

No militábamos, no creíamos en ello. Hoy, gran parte de la sociedad se informa mas que antes y también participa. Algunos que jamás salían de sus casas en los 90, hoy concurren a marchas y se manifiestan con total naturalidad. Vivimos una época donde despertamos a la política que ya no está tan mal vista, aunque siempre habrá políticos cuestionados.
Entre todos los participantes de esta sociedad, el militante es sin duda un optimista. Alguien que intenta con su labor generar un cambio, alguien que siempre esperará que las cosas mejoren y actúa para ello.
Frente a el estará el escéptico, el pesimista, el que habiendo asistido a varios fracasos en la Argentina de siempre, cree que nada cambiará. Repetirá consignas iguales a las de años atrás. Hablará del hambre y villas, jamás habiendo pisado una, cuestionará la salud en hospitales aunque tenga Medicus. No reconocerá jamás las mejoras en este sentido. Su postura será la de un sabedor profesional, a él nada lo engaña porque él en nada cree. Y entonces vive en un país sin remedio, inimputable de cualquier actitud, culpando a los demás del fracaso, sin hacer nada para cambiar algo. Para qué, si siempre será igual, pensará.

Por todo esta inacción, se termina volviendo cómplice del fracaso que cuestiona.

Este eterno fracaso se ve en mucha gente. De ellos nada puede esperarse, no acompañaran ninguna causa importante, ninguna tendrá sentido ni posibilidades de éxito. Cada una de sus insatisfacciones tendrá origen en otros. Ya sea el gobierno de turno, el destino o quien sea. Vivirán una vida fugaz, sin compromisos, sin amor verdadero y sin amigos reales. No nació ni para héroe ni para sentir pasión. Nada debemos esperar de él. Sera finalmente un solitario, aburrido y resignado ser oscuro.
Y entonces como una profecía autocumplida, aquellos que siempre creyeron en el fracaso como única opción, transformaran ese pensamiento en el resultado final de su propia vida..
Serán aquello que cuestionaron.
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Mascaro

La radio quedaba en el alto de Bariloche. Era la típica emisora de esos años, hecha a pulmón y en confusas interpretaciones de la legalidad. Pero ahí estaba, con sus paredes de maple de huevos, sus micrófonos siempre diferentes y sus enormes ganas. Esa simpleza radial terminó siendo un icono de la radiodifusión barilochense. 
Algún día alguien escribirá su historia, porque esa radio ya no existe y se la merece. 
La tarde de los sábados era nuestra. Junto a Nestor Echarte hacíamos un programa que se llamaba Terapia Intensiva. 
Pasábamos música, hacíamos comentarios, enseñábamos buenos modales y respondíamos preguntas sobre sexo.
A nuestro particular modo, por supuesto.
Una tarde andábamos de suerte. Si bien habíamos trabajado para eso, la visita de ese día era toda una sorpresa. Para nosotros, por haber aceptado venir a ese estudio alejado de Bariloche y también para nuestros oyentes poco acostumbrados a las figuras importantes en vivo.
 El invitado pesaba mucho menos que hoy. Ya sea en peso corporal y peso mediático. 
Recién había terminado de escribir un libro que había presentado en la ciudad, Polaroids, se llamaba.
El tipo entró con su libro bajo el brazo y con mucha amabilidad se sentó junto a nosotros. No podíamos dejar de mirarlo. Ni bien comenzó la charla supimos cuanta gente nos escuchaba, porque al poco tiempo teníamos mas de una docena de personas sentadas en el piso, alrededor nuestro, escuchando al entrevistado.
 En perfecto silencio, empezaban a llegar a la radio y ya no sabíamos si tendríamos lugar para tantos. Charlamos con el tipo como una hora y media. Se lo veía cómodo, tranquilo. No parecía querer irse. Contesto todo y la cosa mas que una entrevista se convirtió en una amena conversación. A la hora de despedirse, bromeo con el nombre del programa pidiendo que al menos lo saquemos de Terapia intensiva y lo pasemos a Terapia Intermedia. 
Nos saludamos afectuosamente y se fue tranquilo, no se si en un taxi. Supongo que fue asi, ya que no me lo imagino bajando la Onelli a pata. 
La radio era FM Mascaro, y el entrevistado era Jorge Lanata, uno muy diferente al que hoy ves en los medios. 
Te lo aseguro-

¿Podría el arte cambiar el mundo?

¿Podría el arte cambiar el mundo?
En tiempos de cólera, de intolerancia, de egoísmos, podría una obra de arte hacernos reflexionar, pudo el Guernica detener una guerra?
Es época de política, de amenazas económicas, misilísticas, tiempos grises sin color y sordos a toda melodía. Hoy se escucha mas el sonido de las monedas y su color verde brilla como nunca en nuestro firmamento.
No creo que el arte cambie al mundo porque no creo que sea esa su función.
El arte podrá ser una contención , así como un abrazo que nos cobija, un lienzo podrá ser el lugar de aquellas palabras que callamos, una melodía será el modo de arrimar una tristeza al oído del otro.
El arte será el lugar que nos guardara de la locura.
Y también desde donde salgan las alegrías que nos den esperanzas.
Para eso tal vez sea el arte, pero para cambiar el mundo, me parece que no.

Felicidad

Saber lo que es la felicidad, tiene respuesta?...
Cual es la tuya, cual es el tipo de felicidad que pretendes..?

Epicuro busca el placer y evita el dolor. el dolor se presenta en las cosas que generan dependencia y tememos perder. Nada es para siempre...hay que desligarnos de las cosas. Incluida la muerte. La felicidad es alcanzar el placer, el hedonismo, placer por cosas pequeñas, existir, por ejemplo.

La felicidad aristotélica esta basada en la virtud... Dominando a través de nuestro pensamiento los instintos naturales. La razón busca la prudencia, el equilibrio. No comer como loco, ni morirse de hambre.

Jamas seremos felices si asociamos felicidad a consumo.

Poner la realización personal en los objetos y no en nosotros mismos,hace que la felicidad se vuelve inestable y efímera.
Tanto como los objetos de la que depende.

Para Socrates la felicidad pasaba mas por el saber, por el conocimiento, que por las cosas materiales. El saber y la felicidad estan intimamente relacionados. Me quedo con esto, ya que jamas voy a hacer un mango...

Se puede ser feliz en un mundo infeliz?. Hegel.

Incondicionalidad..

Es virtuosa la incondicionalidad en el amor? 

Pero que significa esto?
Es la incondicionalidad en el amor lo mas deseado?.
Aquel amor que este siempre a nuestro lado, que nos proteja de todo, que nos quiera por sobre todas las cosas no dejando lugar para nada mas?
Es aquel amor que nunca nos abandonara a pesar de nuestros vicios y errores?
Al principio pueden creer que lo lograron...pero sepan que con el tiempo eso va perdiendo fuerza, la incondicionalidad se ve vencida por la realidad de nuestra propia naturaleza humana.

El hombre feliz necesita amigos..

Acaba de terminar el día del amigo, una fecha que nos empuja al festejo de la amistad, a salir de bares, a enviarnos sms y a sentirnos aceptados según la cantidad que recibamos de ellos y de las notificaciones que recibamos en el feisbuk.  

Pero… ¿Que es la amistad, como se construye?

Algo es cierto, nadie querría vivir sin amigos. Se puede ser próspero, pero  si no se tuvieran amigos, la dicha no sería completa.

Una amistad virtuosa estaría representada en la generosidad con esos amigos en las épocas buenas, pero también el acompañamiento en el infortunio. Y por supuesto, esperar la reciprocidad.

Esa amistad virtuosa tiende a hacernos creer que ellos se alegrarán cuando nos vaya bien. Para eso están. Y nosotros compartiremos esas buenos tiempos. Y también serán y seremos refugio en las malas.

Aunque Aristóteles afirmaba que no deberíamos invitarlos a compartir nuestras desgracias. Sería esto otra virtud de esa amistad perfecta que pretendemos.

“Con todo, debemos llamarlos a nuestro lado cuando han de sernos de ayuda, y recíprocamente está bien acudir de buena voluntad a los que pasan alguna adversidad aunque no nos llamen, porque es propio del amigo hacer bien, sobre todo a los que lo necesitan y no lo han pedido, lo cual es para ambos más virtuoso. De todos modos, no es noble estar ansioso de recibir favores, por más que igualmente hemos de evitar ser displicentes por rechazarlos”[

Podríamos seguir considerando a la amistad como perfecta e imperfecta.

La perfecta es aquella basada en la relación ética. Soy amigo por lo que el otro es y no por lo que obtengo de él. Es esa amistad en la que no nos cuesta ceder a favor de nuestro amigo.

La imperfecta es aquella basada en el placer. Compartir una pasión en común y en aquello que logramos del otro. Esto no configura una amistad egoísta. Es un intercambio, un trueque admitido y no cuestionado. Vos necesitas de mi algo y yo de vos también…Ambos lo aceptamos. Y entonces la amistad es como un contrato con clausulas, que respetamos y nos benefician.

Ninguna de estas divisiones  denigran la amistad, solo tratan de explicarla.

Pero también para lograr esa amistad harían falta algunas otras cosas. Semejanza, por ejemplo…parecernos al otro. Compartir códigos, ideología, gustos. Es difícil ser amigo de alguien diferente.. Pero esa semejanza a veces nos trae la pregunta…¿quién semeja a quien..? ¿Hay uno que busca que el otro se le asemeje, hay una colonización del pensamiento que hace que te asemejes a mi y por eso seamos amigos?. ¿Se puede ser amigo de alguien completamente diferente?

La reciprocidad es otro elemento esencial. Es una especie de vos me das, yo te doy. Dicho así suena extraño. Pero la reciprocidad es esencial para una amistad donde el equilibrio este presente. Una especie de balanza bien calibrada que hacemos pendular en base a nuestras posibilidades. Una especie de ida y vuelta. Vos me haces, yo te hago. Esto no quiere decir que si yo tengo algún bienestar económico y eso favorece a mi amigo, (yo tengo auto y el no, por ejemplo) ¿debería esperar de él la devolución de lo que le di?. Lo hará si hay reciprocidad en nuestra relación, pero lo hará a su manera, con sus posibilidades, generosamente, haciendo sentir que esa ida y vuelta se cumple.

¿Es posible ser amigo de solo quien recibe y nada da?

Como quiera que construyamos  nuestras amistades, lo importante es que los amigos son necesarios para nuestra felicidad. Que nada los reemplaza, ni el dinero ni el amor. Que están desde el comienzo de nuestras vidas y algunos se quedan hasta que ella se apaga. Modificándose, cambiando, creciendo, alejándose o volviendo. Están allí hasta que dejan de serlo. Ya que algún día ellos también se irán, porque así como el amor no lo es, la amistad tampoco es para siempre.  Gocemos mientras están.

Entrevista realizada al escritor brasileño Anisio Homen por el periodista Sonny Martínez.

 Anísio Homen es un escritor brasileiro, volcado a la temática de las novelas policiales. Ya cuenta en su haber con la publicación de libros de poemas, una novela satírica, traducciones, pero desde hace algunos años se dedica con intensidad al género policial. En 2014 publico “El Asesino que mutilaba a Leminski” con notable repercusión en su medio, y ahora esta lista la impresión de “El Diablo no apreta el gatillo”, su segundo trabajo en este género. 

Mientras tanto, se encuentra terminando una nueva historia con el mismo personaje de "El Asesino que mutilaba a Leminski”, un periodista jubilado, con dotes de investigador privado, de descendencia polaca llamado Makoviec.

 Anisio Homen vive en Curitiba, Estado de Paraná, y participara en el próximo encuentro  literario Buenos Aires Negra (BAN), a finales de este mes de Julio y comienzos de agosto.
 

1-Porque la elección de la literatura negra?

En primer lugar es bueno aclarar que mi afinidad con la literatura policial o negra comienza como lector y admirador de este género. Es una literatura que me interesa hace muchos años y de la cual he leído un gran número de obras. Decidir entonces, escribir algo en este género fue solamente una inmersión más profunda, en un mundo que no me era ajeno. No digo que todo lector de novelas negras tenga por obligación natural pasar a escribir sus propias obras en este rubro. Me ocurrió a mí, no es necesariamente una regla.

 

2. Muchas veces se considera a la literatura policial un género menor. Le parece esto correcto?

Pienso que no. Hay, evidentemente, buenos y malos libros dentro de este género. Existen enormes evidencias que niegan esta especie de prejuicio, que tal vez sean de índole académicos. Para ustedes Argentinos la novela negra siempre tuvo una cierta importancia literaria, lo que en Brasil no se dio de igual modo, aunque las cosas comienzan a cambiar. Borges y Bioy Casares dirigieron la Edición Séptimo Círculo de la Editorial Emece, que era una colección de novelas policiales clásicas. Ellos no lo hubieran hecho si consideraban esta literatura como de segundo orden. Rodolfo Walsh, también se apropió de la novela policial para montar verdaderos juegos de ajedrez literario. Yo acuerdo con el escritor Cubano Leonardo Padura, que en una entrevista reciente al diario español “El Confidencial” declaro:  “ La literatura negra es un género muy generoso. Que otra cosa es la literatura sino una búsqueda, una investigación, un descubrimiento? Se puede hacer eso de muchas formas, por ende, el personaje del detective, el hombre que busca conscientemente develar un misterio, hace que esta búsqueda tenga una mayor coherencia”.  Tal vez ayude mucho a romper tabúes en Brasil o el hecho que recientemente fueron descubiertas y editadas 13 novelas policiales escritas por el gran poeta portugués Fernando Pessoa, quien llamaba al detective “descifrador” y adoraba este tipo de literatura. La Editorial Gallimard de Francia incluyo obras de Georges Simenon en su prestigiosa colección Pléyade, por ejemplo.

3. Y sus novelas negras como son?

Son de enigmas. No todos los autores policiales eligen esta opción. Mi primer novela del genero policial Negro, “El Hombre que mutilaba a Leminski” es un tipo de literatura policial que tiene una aproximación bastante grande con el modo como el escritor catalán Vázquez Montalbán construyo su detective, Pepe Carvalho, tornándolo en un ser inmerso en la urbanidad de Barcelona. En mi caso el polaco Makoviec, que es mi detective, también bucea su vida en una Ciudad, en  este caso Curitiba,  conviviendo con sus peculiaridades y sus dilemas. Me gustan mucho el personaje del detective desentrañando una ciudad, eso no es exclusivo de Montalbán, el personaje Maigret, de Simenon, tiene una relación asi también con Paris. Un poco antes de Montalban, otro catalán, Francisco González Ledesma, inventaba al detective Méndez, un hombre que entabla una relación visceral con la antigua Barcelona. Los escritores americanos Raymond Chandler y Dashiell Hammett también hacían algo parecido con la Ciudad de Los Ángeles. Me gusta pensar, por razones afectivas con la poesía y el modernismo, que la figura del flaneur de Baudelaire tiene que ver con esto mismo. Hay muchos lectores de la primera historia del Detective Makoviec que estan esperando y reclamandome una segunda historia. Sobretodo, mucha gente adoro al gato “Copernico”, que es una especie de Garfield en la vida de Makoviec y que es, sin dudas, un elemento encantador de la historia, estoy escribiendo esta segunda historia para editarla en el mes de Agosto.

 

4.  Y Esta otra novela, llamada “El Diablo no apreta el gatillo” sigue esa misma fórmula ?

En lo que respecta al enigma sí, pero en este caso tiene un lenguaje , más próximo al Thriller, con un detective policial llamado Escorel.  Es un ejercicio con este tipo de lenguaje narrativo, muy usado por los autores americanos de hoy y, principalmente, por esta camada de escritores nórdicos de novelas policiales, Jo Nesbo, Arnaldur Indridason, Henning Mankell. Me gusto escribirla. Uno desliza varias tramas en forma paralela. Solo tiene que tener mucho cuidado para que los hilos no se te escapen de las manos. Tal vez aparezca una nueva historia que sea apropiada para un detective como Escorel. Vamos a ver. En el segundo semestre de este año quiero hacer otra experiencia narrativa que será con la novela policial histórica. Ya tengo la trama decidida y sucederá en Florianópolis, Ciudad donde nací. Es algo que se conecta  con las escaramuzas entre portugueses y españoles por el control territorial de la región sur de Brasil y del Rio de la Plata. Estaré comenzando a escribirla en Agosto, luego de mi visita a Argentina en ocasión de mi participación en Buenos Aires Negra.
 

5. como fue que descubriste el evento de Buenos Aires Negra?

En la medida en que decidí escribir y publicar novelas negras, comencé a buscar eventos que congregasen escritores y lectores de este género. Y encontré, primero, La Semana Negra de Gijón, en España, y en esa búsqueda llegue a Buenos Aires Negra (BAN), organizada por Ernesto Mallo. Entonces, por la proximidad de Buenos Aires, y también por la calidad del encuentro, resolví participar este año en Argentina, establecer contactos y saborear algunas buenas charlas y debates. Habrá um escritor brasileño en las mesas de debate, Tabajara Ruas, de Porto Alegre. Además de esto, estar in Buenos Aires, visitar las librerías de la Ciudad, comprar libros, charlar con amigos de acá y disfrutar de la gastronomía, es siempre muy atrayente.

6. Has pensado en traducir tus novelas negras al Castellano ?

Si, lo pienso, como dije antes existe una larga tradicion de lectura de novelas negras en la Argentina, y me parece que en Uruguay tambien hay un cierto interes y eso me motiva a intentar legar a esos lectores. Mi Participacion en Buenos Aires Negra tiene esa intencion exploratoria. En America Latina estamos tan cerca territorialmente y por momentos siento que estamos muy distantes culturalmente. Tenemos que cambiar, y si yo puedo ayudar en ese sentido me sentiria muy satisfecho.

Una tumba en la nada

Cuando nos enfrentamos a la muerte de un ser querido, creer que ira a un lugar mejor, siempre nos da cierto alivio. Que estará allí, esperándonos para cuando nosotros hagamos el mismo viaje.
Muchas veces rogamos un minuto con ellos, creemos que están observándonos, cuidándonos, cerca..siempre cerca. Algo nos falto decirles, algo nos falto reconocer, queremos una oportunidad de decírselos...Y entonces esperamos el encuentro.
Y eso habla de nuestra creencia de una vida mas alla. Distinta, quizás a la conocida.
Tal vez estas sean nuestras maneras de soportar la única certeza con la que venimos a la vida. La que dice que algún día nos tendremos que ir de ella.
Pero como seria nuestra vida si tuviéramos otra certeza tal vez mayor, mas cruel, mas increíble.
Una que va en contra de todo lo aprendido.
Si supiéramos realmente que mas allá no hay nada.
Que nadie nos espera, que nadie nos recibirá, que jamas habrá un encuentro.
Que una vez que se mueren ya jamas habrá posibilidades de decirles algo.
Nada. Solo un cuerpo deshaciéndose en su tumba.
Podríamos seguir con nuestra vida?
Podríamos sobrevivir a la idea de que los que se van, se van para siempre?
Que no habrá encuentro, ni luz, ni túnel, ni nada?

Busqueda

Y esa es tu vida...una que apenas resistís. Una llena de cosas sin hacer, porque no podes. 

Y te aburrís, y cada día es igual al otro, sin pasión, sin luna ni soles...sin tiempo para alzar la mirada y saber de algún otro horizonte. 

Opacidad en el aire y hasta en el rocío de cada mañana ... Y sin embargo no sabes, pero hay alguien que desde hace años pregunta por vos, te busca con la paciencia del explorador, del que sabe que nada esta lejos y que todo puede ser posible. 

Y te busca entre los recuerdos, entre las fotos, entre los pliegues de una agenda vieja y desteñida. Se detiene en esa puerta de tu casa familiar, aunque ya no vivas alli, pero el no lo sabe...Te busca hasta en caminos que jamas transitaron juntos.
Te conoce, Y vos a el.
Pero en esos años el laberinto de la vida les mostró salidas diferentes.
Sin embargo el no había perdido el tacto de esa piel.
Hacer del sueño un puente, se dijo.
Hasta que un día la tecnología enciende una luz de mil colores y una foto alegra la pantalla de su computadora...
Y ese que te buscaba, te encuentra; el que creías olvidado, el que ya no recordabas su apellido, se mete en tu vida, te llena de esperanzas y de "vos podes"...te quiere, te llama, te desea...te dice que vos lograras lo mismo que te propongas. Y entonces salís de tu frasco, la luz empieza a brillar en tus ojos y nada parece imposible...Y así como en las novelas, la chica con una vida que no merecía, es encontrada por alguien que sabia que las esperanzas son eternas mientras haya fuerzas...Y que el corazón puede no olvidar..,
Y entonces él se salva. Se cura, se sana.
Porque te encuentra, se encuentran, se miman, se cuidan, se proyectan y comparten una vida nueva, muy diferente a la que conocían...
Y así, como en las novelas...fueron felices.
Tal vez esta historia real parezca simple, pero así de simple son algunos milagros.

Dedicado a quienes aun buscan...