"Amor, cuando se fue nada dejó que no doliera"

Una modelo brasileña se suicida. Su novio lo había hecho un tiempo antes. La mujer pide perdón a sus hijos, pero parece no dudar. Salta del mismo balcón que saltó su novio. Atrás quedan los hijos de la modelo, sin su mama, y sin explicaciones posibles.

Este acto desesperado de abandono es considerado por los medios una muerte por amor.

Amor...?

Este es el amor de los medios?

El depresivo, el enfermo, el que no razona?

El que abandona a unos hijos por otro.

El sufrimiento solo es conocido por quien lo padece. Es un dolor que no admite razones. Pero siempre hay algo que te ancla a la vida. Los hijos debieron haberlo sido. Esta fue una actitud propia mas de una mente enferma que de un corazón enamorado.

Los medios sin embargo, titularan..."Murió por amor..."

Y entonces, tal vez, alguien vea al suicidio como legitimo.

Clarin estas nervioso.

El bloqueo a Clarin disparo una nueva campaña de victimizacion del multimedio. Mientras en Misiones Cablevision (del mismo grupo) censura y levanta un programa político, aquí se muestran desolados porque 60 personas impidieron la distribución del diario. Situación que al mediodía estaba resuelta. A la hora de enarbolar el avasallamiento de la libertad de expresión Clarin parece olvidar que no respeta las garantías sindicales en sus empresas, que despide y no paga indemnizaciones, que no informa sobre el fraude en la provincia de Chubut, que no informa sobre los nietos apropiados por la dueña del multimedio en épocas de dictadura, que maneja el monopolio del papel de diario, haciendo peligrar realmente con sus precios a la libertad de expresión. Que dejo de ser un diario para ser un operador politico, hasta que este gobierno decidio enfrentarlo, cosa que ningun otro hizo. Clarin desoyó todos los llamado destinados a solucionar el conflicto gremial, tal vez ahora se decida a escuchar. Pero antes, dejen de hacerse los maricones y si dan batalla que sea con la frente alta. Porque ni para batallar tienen dignidad.

Anita M.

Agita el cabello una vez y espera que caiga algo. Se mira las manos y no encuentra nada. Los piojos casi no se ven y si alguno apareciera en su mano saltarían lejos al segundo, pero no, no hay nada y en el peine solo unos deshilachados cabellos están enredados. Si no son piojos, ¿porque me pican tanto?, piensa. Termina de mirar por novena vez la musculosa blanca y sigue sin considerarla efectiva.

Apenas algo sensual le dijeron, nada de exageraciones. Mirando la ropa sobre la cama, desplegada como en una venta a domicilio, aun no puede olvidar el traje de cajera del hiper, esa pollerita verde, esa camisita berreta y esa manera de sentarse con las piernas bien abiertas, para llamar la atención de cualquiera que quisiera verla. Total para lo que ganaba, que podía significar perder el laburo por mostrarse un poquito, nada.

El espejo aun empañado devolvía sombras. Un manotazo y algo mejor se pudo ver. Su cara era adolescente y también era falsa ya que tenía algo más de 25 y la adolescencia había quedado lejos a fuerza de años y penas. Una arrugada alma confrontaba la cara tersa cuando las noches largas la hacían dar mil vueltas en la cama en esa habitación deprimente alumbrada por una depresiva bombita pelada de 40 w. Para que insistir. La caja no es lo mío, y este nuevo laburo tampoco, pero la Negra dice que le va bien, son pocas horas, un ambiente agradable en Belgrano y casi nada de controles. Nada que ver con los miles de ojos que te vigilan en el hiper, más las cámaras, más los clientes.

Malditos clientes, reconcha malditos clientes. Aun le ardían los oídos y la bronca la tensaba recordando ese gordo infame que al mirarle la profundidad de sus piernas creyó necesario insinuarle algo que no le gustó. Una guarrada que apenas entendió pero que sí comprendió.

Un meterse en su vagina para lamerle los ovarios.

¿Era eso lo que le había dicho? Bueh, ni importa, algo así. Pero cuando ella lo mandó a la renegrida vulva de su madre el tipo empezó a gritar diciendo que la cajera, Srta. Anita Mastronardi le había faltado el respeto al negarle bolsas para llevar las 4 boludeces que compraba.

-Sr.…., yo no le negué nada y además UD…….

La supervisora que nada sabe de profundidades de piernas y menos de dignidad, en este caso arrendada a una empresa chilena, trato de calmar al viejo regañándola delante de todos. El cliente siempre tiene razón.

Mientras lo hacia, Anita cerraba las piernas lentamente, como si el jueguito ya no resultara divertido. Su primera falta de disciplina. Y porqué, eh? Si yo no tuve nada que ver.

Comenzó a cepillarse el pelo, ya no en cacería de piojos sino para dejarlo un poco mejor. Todavía sin nada a la vista para ponerse, su cuerpo desnudo se reflejaba en el espejo ahora limpio. Aun podía mantener erguidas esas tetas, el culo duro y un cavado total que le costo mucho aguantar. Pero valía la pena, ahora sí, si no contamos el alma, parecía una adolescente, y aun menos, parecía una nena así toda depilada. El peinado listo y el pensamiento alerta. Como serían estos clientes. Unos maleducados, unos señores, ¡¿unos hijos de puta?! Seguro que todo eso junto; cuando es diferente eh? Se miró en el espejo y lo que vio le gustó, aun conservaba la cintura y las tetas le traían, al verlas, lindos recuerdos de histerias pasadas. Un toque apenas, una erección y me voy, “no creo que me gustes lo suficiente…” y así los dejaba como nadie puede dejar a una persona.¿Dos, tres, veinte veces? ¿Cuantas lo había hecho? Pero no siempre salía bien, todavía recordaba medio furiosa, medio conforme, el episodio de Luis.

Este no era un pelotudito de esos que ganaba en los bailes, este era un tipo algo más grande. No un winner, ni tampoco un viejo pinton con auto caro. Apenas un bancario separado después de 20 años de casado que había decidido, como ella, olvidar las penas en esa disco de Quilmes.

Ese día su escote lanzaba fuego. Un bronceado apurado lo volvía rojo pero aun apetecible. Y la fuerza de la costura haciendo una v entre las dos muchachas le producía un ardor difícil de tolerar. Pero no importaba, ahí estaba para seducir, dejar tocarse el culo una vez y disparar. Luis sintió al verla el mismo fuego que salía de sus tetas, pero en su entrepierna. Se arrimó con el vaso en la mano, tal vez rememorando viejas épocas en Walhalla, donde solía ganarse mucamas que después imaginaba chicas del Barker con las que colmaba de relatos la mesa del domingo a la tarde en Café Paris. “Que ganador este pibe Luis….” le gustaba escuchar eso.

Anita lo vio acercarse no como una fiera, sino como un rinoceronte. Hay que reconocer que Luis estaba fuera de forma. Ya no tenía ese andar de play boy sino algo de torpeza. Aun así, ella, intuitiva, lo espero dándole levemente la espalda. Ya lo tenia calado y que buen candidato era. Algo más de 40, buena ropa, aunque en la oscuridad de la noche la ropa de Chemea parece buena, y traía además el aspecto de tener varias cosas resueltas. Como los tragos que pensaba pedirle. Hablaron tonterías, algunas palabras de ascensor y el buscó rápidamente el roce. La separación, mejor dicho el abandono, lo había hecho perder algo de técnica. Andaba apurado, y no era para menos, las tetas de Anita no se merecían esperar las manos hábiles de Luis.

La noche avanzó veloz. Casi no se dieron cuenta que la cosa terminaba, se habían tomado varios tragos largos cada uno y Luis ya no tenia ni dinero ni paciencia. Tomándola del brazo la sacó para el estacionamiento y una segura Anita se dejo llevar. No sería difícil, irían al auto, se dejaría tocar un poco y después, sin más ni más, lanzaría….”creo que no me gustas lo suficiente…” y se haría llevar hasta una remiseria. Total el tipo parecía un caballero.

Pero no lo era.

Ya en el auto y al segundo intento de convertir la v en cualquier otra letra y no lograrlo, Luis perdió la calma. Ya tenia suficientes desplantes, su mujer se había ido con vaya a saber quien y su ego maltrecho canjeaba emoción por agresión.

-Ah, ¿no querés…?

La primera entró crujiendo. El auto busco una salida para la costanera de Quilmes y rápidamente la encontró. Amparado por la oscuridad perfecta la bajó a empujones mientras ella decía…pará, loco…!

No había nada que decir, ¡eso no se le hace al ganador de Café Paris, al recién abandonado, al boludo que te pago 4 tragos hija de puta….!

Entraron al muelle y nadie estaba cerca, quien oiría los gritos si Luis la violaba. Vencida se dejo llevar. Unas escaleras frente a la pileta no eran el lugar más adecuado, pero a Luis no le importó.

-Ya vas a ver histérica de mierda,… ¡que te crees que soy uno de esos pendejos que calentás al pedo!..., le gritaba mientras tomándola de la cabeza la agachaba hasta hacerla arrodillar. La otra mano destrozaba el cierre del pantalón y Anita se encontró entonces con la pija mas grande que había visto jamás. Aunque no había visto muchas, esta parecía bien grande. La mano entrelazada en los cabellos empujó la cara de Anita hacia ese pedazo ya erecto y Anita por reflejo tal vez, o no lo sabremos nunca, abrió la boca. Y la tuvo que tragar entera. Se ahogaba, le faltaba el aire, se moría……

¡Anita moriría ahogada!

La mano en su cabeza ya era una garra, tironeando sus cabellos le hacia engullir todo mientras Luis gritaba,.. "Mirá la pija que tengo y esa hija de puta me fue a dejar…. donde va a conseguir una pija así, ¿eh?? Te gusta Anita, trola del orto, te gusta, ¿no?"

Anita estaba muy lejos de saber si le gustaba o no. Apenas podía seguir respirando y rogaba que aquello terminara pronto. Imposible saber cuanto tiempo llevaba succionándole el pene a este loco. A veces escupía saliva y aprovechaba para tomar aire, pero cuando aflojaba la presión, Luis volvía a asirla fuertemente con los dedos empujando su cara hasta que la punta de su miembro se perdía en su garganta. Extrañamente no estaba muy asustada, pero tampoco muy cómoda. El desconocido podía asesinarla después en estos escalones oscuros, o golpearla y robarla. Cualquier cosa era peor que estar haciendo eso. Solo algo la molestaba…el sabor…

-Terminá de una vez hijo de puta, rogó Anita.

Para qué...Dos temblores anunciaron el desastre. Luis arqueó la espalda y frunciendo la cara hasta deformarse despidió un chorro caliente e interminable que llevo a Anita a la casi asfixia. Tenia la pija entera adentro, hasta los huevos. Logro sacársela de la boca y los restos del semen de Luis se derramaban por la comisura de los labios.Toda su cara terminó cubierta. Los ojos le ardían. Luego una tos nerviosa le devolvió el aire y Anita creyó que esta vez se salvaba. Luis se relajó un momento y fue la oportunidad para escapar. Se levantó como pudo y casi sin ver a causa de los fluidos de Luis, corrió hacia la calle. Con una manga se limpiaba la cara y corría, mientras Luis le gritaba algo sobre lecciones aprendidas y cuan grande la tenía.

Llego a su casa avergonzada, sucia, contrariada pero también caliente.

No se duchó.

Luego de masturbarse frenéticamente se fue a dormir.

Sintonia

El efecto McClintock, también conocido como sincronía menstrual o regulación social de la ovulación, consiste en la sincronización de los ciclos ovulatorios de dos o más mujeres. Este fenómeno ocurre principalmente entre mujeres que conviven durante largo tiempo, como hermanas, madres e hijas, compañeras de cuarto, monjas o parejas de lesbianas. También ha sido observado en animales como ratones o conejillos de indias.

La psicóloga Martha McClintock comenzó la investigación científica de este fenómeno, cuyos resultados fueron publicados en la revista Nature el año 1971. McClintock descubrió que el efecto era causado por las feromonas liberadas por las glándulas apocrinas de las axilas de las mujeres, que tienen la capacidad de adelantar o retrasar el ciclo menstrual de otras para que se asemeje al ciclo propio.

Dia de la Mujer.

Hoy las mujeres están felices. Se celebra su día, y ellas románticas como son, se saludan entre si, se regalan palabras de aliento, se sienten heroínas modernas. Hacen de este reconocimiento una bandera y muy pocas recuerdan las enormes diferencias que se hacen con ellas. Tal vez por acostumbramiento, o porque asi fueron educadas. Algunas toman este fecha como lo podría tomar un niño en su día. Tal vez esperen su regalo, un llamado, un beso. Y nada mas.

Y porque deberían esperar eso?

Creo que el día de la mujer no hace mas que exponer la discriminación que se hace a la mujer en pleno siglo 21 y lo poco que han hecho ellas por salir de este problema. Mucho se ha avanzado en estos últimos tiempos, pero aun no todo esta resuelto. Aun ganan menos que los hombres, aun son tomadas por al publicidad como simples amas de casa, (y ninguna asociación o similar se queja de esto) aun son muertas a golpes y secuestradas para ejercer la prostitución. Aun son expuestas como mercancía en los programas del prime time nocturno.

Aun se las considera el sexo débil.

Algunas de ellas navegan cómodas con ese concepto, siempre habrá algún hombre que las socorra, otras resuelven por su cuenta su vida, sus hijos sin padre, su supervivencia en completa soledad. Una y otras, mujeres bien diferenciadas, celebran hoy su día. Si tuvieran verdadera equidad, no habría que dedicar un día del año, a recordar que las mujeres merecen los mismos derechos, ¿acaso se celebra el día del hombre?

El origen de este dia es confuso. Mientras algunas hablan de que se instauro hace 100 años, otros dicen que fue resultado de la Naciones Unidas (que en 1908 ni existían). Eso ya es empezar mal. Su intención es la de celebrar los logros de las mujeres a nivel mundial, tanto en lo económico, político y social, desde el pasado, pasando por el presente y con miras al futuro. No hay fecha que celebre los logros masculinos. Tal vez porque no haga falta.

Muchas de las que celebran efusivamente este día son las que tratan a sus maridos como a sus hijos, levantan la mesa,lavan los platos mientras el tipo juguetea con el control remoto) son sus esclavas a pesar de que muchas de ellas tiene un trabajo fuera de su casa, son las que se bancan un insulto, luego un golpe y finalmente dicen..me pega , pero me quiere. Son las mismas que se dejan tocar las tetas para conseguir un aumento, son las mismas que se guardan en su casa porque su marido jamas las dejara asomarse a la puerta sin su compania, son las que por ese mismo motivo saludan a sus congéneres, pero por feisbuk, ya que encontrarse con sus amigas no esta bien, son las mismas que le secan el baño al marido luego de la ducha. Son las mismas que se fascinan con películas cuyos personajes femeninos se la pasan hablando de hombres..Ellas están contentas por este día.

Y parecería que solo eso pueden hacer. Saludarse y sentirse por un dia unas princesas.

La discriminación a la mujer terminara algún día.

Y sera cuando realmente ellas lo quieran.

Tanto anduvimos juntos que llegue a pensar que eras mi sombra. Con el tiempo supe que no lo eras.
Eras mi luz.

El fuego

El fuego es una mariposa en el viento.

Una que arde esperanzas y se lleva años de vida. Vuela a través de las copas cayendo en los techos de maderas de las humildes casas de El Hoyo. El fuego cruje, ilumina y nos enciende contradicciones. Esa belleza caliente se llevara las casa, los arboles, las propiedades y algunas lagrimas. Mucho ardió en Chubut. Mucho también se dijo, pero por mas que las palabras sobren, los recursos parecen siempre ser escasos. Grupos de voluntarios con machetes, palas y la cara tiznada, parecen guerreros que vuelven del peor de los conflictos. Los aviones siempre serán pocos y el agua parecerá escasa. Nada alcanza para frenar el vuelo de las mariposas que arden. Chispas arrastradas por el viento que siembras mas miedo. Piñas que explotan y son lanzadas lejos; hasta allí, el borde de tu terreno, o a la entrada de tu casa. Un fuego no siempre es un fuego. A veces puede ser una maldición empezada por un juego de chicos. Tres chicos, dicen, lo iniciaron. Unos padres son sus cómplices. La mente está siempre alerta sobre estas cosas en los bosques del sur. Algo hemos aprendido luego de los incendios del Catedral a finales de los 90. Pero esos padres parecen no haber aprendido nada, nada hubo para transmitir a sus hijos que pudiera evitar esta tragedia.

Ahora la negrura sera el lugar donde pisaran los vecinos. La llama deja una tierra que parece yerma, pero que pronto volverá a demostrar sus latidos, habrá que esperar.

Lo que ya no esta, lo lloraremos, lo que venga siempre sera bienvenido, un paisaje nuevo, un verde con mas fuerza y otra vez la esperanza del bosque que deslumbrara nuestros ojos...

Hoy C5N hizo un homenaje por la muerte de su periodista Ninawa Daher. La chica, de 31 años , murió en enero en un brutal accidente de transito en la zona de Retiro. Durante el homenaje se exalto su belleza, su cualidad de ser de luz y otras cosas. Se lloro y se recordó con emoción. Pero lo que falto, lo que no se dijo, fue que esa chica murió en lo que seguramente fue un accidente ocasionado por la alta velocidad. Si bien manejaba su novio, quien quedo vivo, todos los ocupantes son responsables de su seguridad. El comentario a tiempo de esta circunstancia podria haber servido de ejemplo, de ayuda, para la prevencion de otros accidentes similares. Pero no, se quedaron en la anecdota. Parece que la muerte, a veces, tiende un manto de inimputabilidad a quien le llega.

Para lavarte la cabeza. Para empezar a entender nuestra realidad.

Noam Chomsky, una de las voces clásicas de la disidencia intelectual durante la última década, ha compilado una lista con las diez estrategias más comunes y efectivas para establecer una manipulación de la población a través de los medios de comunicación.

Históricamente los medios masivos han probado ser altamente eficientes para moldear la opinión pública. Gracias a la parafernalia mediática y a la propaganda, se han creado o destrozado movimientos sociales, justificado guerras, matizados crisis financieras, incentivado unas corrientes ideológicas sobre otras, e incluso se da el fenómeno de los medios como productores de realidad dentro de la psique colectiva. (diarios que conocemos todos)

Veamos las estrategias mas comunes para lavarte la cabeza.

1- La estrategia de la distracción.

La estrategia de la distracción que consiste en desviar la atención del público de los problemas importantes y de los cambios decididos por las elites políticas y económicas, mediante la técnica del diluvio o inundación de continuas distracciones y de informaciones insignificantes. La estrategia de la distracción es igualmente indispensable para impedir al público interesarse por los conocimientos esenciales e importantes realmente.. “Mantener la Atención del público distraída, lejos de los verdaderos problemas sociales, cautivada por temas sin importancia real.

2-Crear problemas, después ofrecer soluciones.

Este método también es llamado “problema-reacción-solución”. Se crea un problema, una “situación” prevista para causar cierta reacción en el público, a fin de que éste sea el mandante de las medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desenvuelva o se intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad y políticas en perjuicio de la libertad. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de los derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos. (Esto me parece que ya lo vimos.)

3- La estrategia de la gradualidad.

Para hacer que se acepte una medida inaceptable, basta aplicarla gradualmente, a cuentagotas, por años consecutivos. Es de esa manera que condiciones socioeconómicas radicalmente nuevas (neoliberalismo) fueron impuestas durante las décadas de 1980 y 1990: Estado mínimo, privatizaciones, precariedad, flexibilidad, desempleo en masa, salarios que ya no aseguran ingresos decentes, tantos cambios que hubieran provocado una revolución si hubiesen sido aplicadas de una sola vez. (Menem ¿)

4- La estrategia de diferir.

Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es la de presentarla como “dolorosa y necesaria”, obteniendo la aceptación pública, en el momento, para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Primero, porque el esfuerzo no es empleado inmediatamente. Luego, porque el público, la masa, tiene siempre la tendencia a esperar ingenuamente que “todo irá mejorar mañana” y que el sacrificio exigido podrá ser evitado. Esto da más tiempo al público para acostumbrarse a la idea del cambio y de aceptarla con resignación cuando llegue el momento.

5- Dirigirse al público como criaturas de poca edad.

La mayoría de la publicidad dirigida al gran público utiliza discurso, argumentos, personajes y entonación particularmente infantiles, muchas veces próximos a la debilidad, como si el espectador fuese una criatura de poca edad o un deficiente mental. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. ¿Por qué? “Si uno se dirige a una persona como si ella tuviese la edad de 12 años o menos, entonces, en razón de la sugestionabilidad, ella tenderá, con cierta probabilidad, a una respuesta o reacción también desprovista de un sentido crítico como la de una persona de 12 años o menos de edad.

. 6- Utilizar el aspecto emocional mucho más que la reflexión.

Hacer uso del aspecto emocional es una técnica clásica para causar un corto circuito en el análisis racional, y finalmente al sentido crítico de los individuos. Por otra parte, la utilización del registro emocional permite abrir la puerta de acceso al inconsciente para implantar o injertar ideas, deseos, miedos y temores, compulsiones, o inducir comportamientos…

7- Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.

Hacer que el público sea incapaz de comprender las tecnologías y los métodos utilizados para su control y su esclavitud. “La calidad de la educación dada a las clases sociales inferiores debe ser la más pobre y mediocre posible, de forma que la distancia de la ignorancia que planea entre las clases inferiores y las clases sociales superiores sea y permanezca imposibles de alcanzar para las clases inferiores (ver ‘Armas silenciosas para guerras tranquilas)”.

8- Estimular al público a ser complaciente con la mediocridad.

Promover al público a creer que es moda el hecho de ser estúpido, vulgar e inculto…

9- Reforzar la autoculpabilidad.

Hacer creer al individuo que es solamente él el culpable por su propia desgracia, por causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en lugar de rebelarse contra el sistema económico, el individuo se autodesvalida y se culpa, lo que genera un estado depresivo, uno de cuyos efectos es la inhibición de su acción. ¡Y, sin acción, no hay revolución!

10- Conocer a los individuos mejor de lo que ellos mismos se conocen.

En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una creciente brecha entre los conocimientos del público y aquellos poseídas y utilizados por las elites dominantes. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el “sistema” ha disfrutado de un conocimiento avanzado del ser humano, tanto de forma física como psicológicamente. El sistema ha conseguido conocer mejor al individuo común de lo que él se conoce a sí mismo. Esto significa que, en la mayoría de los casos, el sistema ejerce un control mayor y un gran poder sobre los individuos, mayor que el de los individuos sobre sí mismos.

911. Mejor llama a tu angel de la guarda

Creo en la responsabilidad cívica, en que la seguridad la hacemos entre todos. Y si llamar al 911 sirve para algo, yo lo hago.

Caso 1: Frente al teatro Colon, ciudad de Buenos Aires.

Unos tipos roban a los turistas con la treta de tirarles mayonesa encima. Me avisan que esta sucediendo. Llamo al mítico 911.

-Ring, ring,.

-Hola servicio 911, un operador tomara la llamada ( o algo asi) y continua ring, ring, ring ring, ring, ring y asi como un minuto. Me contestan.

-Servicio 911 cual es su emergencia.

-Hola, les quería comentar que frente al teatro Colon están robando a turistas.

-Ah, si?...bien deme la dirección.

-No sé la dirección, es frente al teatro, en las escaleras del Colon.

-Sr., no puedo tomar la denuncia si NO ME LA DIRECCION DEL TEATRO COLON....

-Pero que es esto...no es el 911, no son la policía...acaso no sabes donde queda el teatro Colon o a que jurisdicción pertenece?

-Sr., tiene que darme la dirección.

Dudo si putearla, si cortar, si olvidar mi responsabilidad cívica...hago memoria y le digo..Libertad...calle libertad...!

-Bien dígame entre que calles...

-Ah no...me estas jodiendo...que se yo entre que calle...el Teatro Colon!!! (ya sacandome.)

- Me tiene que decir las calles.

Le corto, fin de mi responsabilidad cívica por ese día.

Caso 2: Juncal y Arenales, dos tipos se pelean, uno parece cartonero, el otro no se si es un vecino u otro cartonero. La gente toca bocina para llamarles la atención. Se pelean frente a un edificio del cual sale un pibe como de 30 años, ropa de cheto de la zona y también el descomprometido pensamiento de la zona en su hueca cabeza. Los mira pelear y como si nada se va. No hace ninguna llamada.

Me detengo y llamo al 911.

-Ring, Ring..servicio 911 un operador lo atendera. Y mas ring y ring y recontra rings por un minuto mas o menos. Me atienden.

-Buenas nocehes cual es su emergencia?

-Buenas...en Juncal y Arenales se pelean dos tipos, parecen cartoneros pero no puedo saberlo..Juncal y Arenales, le repito sabiendo que no son muy despiertos.

-Que calles me dijo?

No puede ser, pienso, insisto.

-Juncal y Arenales, Juncal y Arenales, Juncal y Arenales...

-Me dijo Avenida Juncal.... (no existe la avenida Juncal)

-Juncal y Arenales, Juncal y Arenales, pero para cuando vos anotes eso uno de los dos debe estar muerto a puñaladas!

-Bien, Juncal y arenales, ya mando un movil...su nombre?

Le iba a decir cualquier boludez, no se merecía otra cosa, pero mi responsabilidad civil fue mas. Se lo dije. Había pasado como 3 minutos desde que empezó la llamada.

Así estamos, los ciudadanos atentos, algunos si otros no y los canas en cualquiera, lentos, confundidos, ignorantes, sin onda.

Como ven en estos dos casos, las similitudes son alarmantes.

No andara algo mal?

Maria y Tino. (una historia real)

La adolescencia de Maria transcurrió acunada por las dulces melodías de su grupo preferido, aquel que desde 1979 hasta 1985 hacia delirar a Ibero América, pero especialmente al publico de Argentina.

Los Parchis, se llamaban.

De todos sus integrantes había uno que despertó extrañas mariposas en el corazón de Maria. El joven en cuestión era Constantino Fernández Fernández, voz solista del grupo. A esa edad las cosas se perciben especiales, parecía que “Tino” solo cantaba las canciones para Maria. Desde un póster tomado de una revista, la sonrisa de ídolo español acompañaba a Maria en sus noches de ensoñación.

Pronto Maria creció, alcanzo la mayoría de edad y luego de trabajar y ahorrar pudo cumplir su sueño de viajar. España estaba en su destino, y no solo la de los museos y la de su postales maravillosas, también aquella España que era la patria de Tino.

¿Adonde va la nena?...preguntaba el padre de Maria a la madre...

El aeropuerto de Barajas fue para Maria más impresionante que DisneyWorld. Sus ojos no podían contener tanta emoción. Mientras lidiaba con sus valijas imaginaba un encuentro soñado por años. En uno de sus bolsillos, como una mágica formula secreta, se cobijaba un papel con un número precioso. Un número donde estaban depositadas tantas ilusiones y donde podría guardar, si fuera necesario, algunas decepciones.

¿Que suerte le depararía ese bendito numero?

Maria empujo las valijas y estrujo en su bolsillo aquel papelito.

El numero de teléfono de…Tino.

Fue fácil conseguir un albergue de estudiantes, dar unas vueltitas por Madrid , pero no lo fue aguantar la excitación…Que pasaría Dios?…Tino…¿le contestaría?, ¿seria realmente ese su numero?

De cómo Maria consiguió ese número, poco sabemos, la casualidad de ese peluquero que alguna vez peino a Tino en una visita a la Argentina y que precisamente era del barrio de Maria, pudo haber tenido algo que ver.

Lo que aseguramos es que de todas sus posesiones esta era la más importante.

Un teléfono público de una avenida cuyo nombre no reparó, la contuvo mientras marcaba el numerito.

Y el teléfono sonó y entonces… alguien atendió.

-Sra. vengo de Buenos Aires…quería ver (la voz le temblaba)si habría posibilidad de conversar con….

Del otro lado una persona escuchaba atentadamente tan delirante llamado. Esa persona era la mama de Tino.

-¡Claro!...a el le va a gustar conocerte, ahora no esta en Madrid, pero viene el fin de semana y entonces seguramente el tendrá mucha alegría de verte.

Maria casi se muere después de esa frase. Dejo el teléfono, caminó lento por esa callecita y sintió que su estomago hervía, la cabeza le daba vueltas y el corazón amenazaba con explotar al girar en la esquina.

Pero un llamado más le permitió seguir soñando.

El fin de semana Tino personalmente le levanto el teléfono y luego de demostrar una insólita alegría la cito en un bar…

-¿No te molesta que vaya con alguien, no?

-Nooo, contestó Maria. Podría venir con una banda de hinchas del Real Madrid que a Maria eso poco le importaba. Ya era suficiente con haber hablado telefónicamente con su amor adolescente y si la cita no se concretaba, ya con eso tendría para recordarlo toda la vida.

Pero la cita no falló. Se encontraron en un bar, Maria, Tino y Eva su agradable novia.

Bebieron, Maria apenas pudo pasar una Coca, y hablaron muchísimo. El le contó del éxito de Argentina, el país donde mejor les fue, de Mar del Plata, donde por primera vez Tino había probado la marihuana, de Córdoba y de tantas cosas que no alcanzo un solo bar y tuvieron que irse a otro, para seguir una increíble charla donde la ilusión por fin había tomado cuerpo en una persona amable, con mucho para contar y escuchar de aquella fan que desde Argentina había venido a visitarlo.

Ya hacia años que los Parchis se habían disuelto y cada uno de ellos tenia otra actividad. El Tino que Maria encontró era un Tino lleno de imágenes fragmentadas, con una vida que fue una carrera de Formula 1 donde todo pasaba a una velocidad que hacia que los recuerdos a veces fueran inquietos. Tino casi no tenía fotos o filmaciones de su carrera, de tan apresurado que había sido su éxito. Y a Maria eso no le preocupaba, ella como buena fan tenia todo.

A la hora de la foto de despedida, un Tino muy caballero, posó junto a una satisfecha Maria para una foto eterna. Eva, la novia de Tino los insto a que por lo menos se tomen de la cintura... ¡Coño!, pásale el brazo, por lo menos..

Un clik y la historia de Maria y Tino se volvió inolvidable.

Años después Maria ya en Buenos Aires se enteró que Tino había tenido un grave accidente de transito y había perdido un brazo.

Se sintió triste, miro la foto.

Pero en su corazón y en esa foto, nada cambiaria.

El Marketing de la Locura - Vendiendo la Enfermedad

Manipulacion y marketing. Vale la pena verlo...!

El Segway

Algunos inventos prometen cambios mundiales. A veces son apenas una maniobra de MKT, otras se vuelven realidad. Pocos son los anuncios que se cumplen. Algunas maravillas modernas que paree arrasaran con todo lo conocido, apenas logran un tibio éxito. El Segway es uno de ellos. Fue inventado por un ingeniero autodidacta que a la hora de su lanzamiento pronostico catástrofes. Como la desaparición de los autos. La llegada de este dos ruedas borraría los automóviles y crearía una nueva manera de moverse. Con el apoyo desmedido de Steve Jobs, (al menos espiritual) el Segway no hizo nada de lo que prometía. De una proyección de ventas altísimo, la realidad la bajo a solo 30 mil unidades en el periodo 2000/7. Su creador, el físico Dean Kamen termino perdiendo el control de la compania. Hoy podemos comprar uno de estos aparatitos en Mercado Libre a 7 mil pesos. El final de su inventor fue curioso. En enero del 2010 el vehículo en el que se movía no pudo ser controlado y termino cayéndose desde un barranco y perdiendo la vida. Aquel invento que lo salvaría para siempre termino matándolo. No pudo controlarlo ni en las ventas ni frente al precipicio.

http://articulo.mercadolibre.com.ar/MLA-105705589-segway-xt-_JM

Pensamientos en la madrugada

Las minas que usan vestidos floreados les gusta hacer el amor con velas perfumadas.

Si te la pasas pensando meses en el nombre del bebe, le pones uno que crees glamoroso y de moda y luego lo llamas Paco, sos un pelotudo.

Antes debajo de una minifalda habia una bombacha, ahora hay un shortcito. Las minas de antes eran mas sensuales que las de ahora.

Enviar cadenas de emails es estar necesitada/o de afecto.

Jugadores de rugby que escuchan reggaeton son gays encubiertos.

La mujeres vegetarianas se excitan en la verduleria. Hay un alto indice de verduleros acosados por mujeres asi.

Si pedis daikiri de frutilla es porque sos facil, si lo pedis de durazno sos frigida.

La morochas son mas calentonas que las rubias y toman mas daikiris de frutilla seguramente.

Todas las gorditas son buenas en la cama.

Las mujeres que calzan mas de 40 son muy pacientes. ( tambien, como para conseguir ese talle...)

Camisa legacy escocesa+ zapatitos nauticos : un pesimo amante de pene breve.

Si le pones nombre a tu auto o a tu miembro es porque de chico querias tener un osito y nadie te lo regaló...

Si cuando escribis un email a cada 5 palabras pones un jajajaj, es porque estas a punto de entrar en un cuadro de depresion
.
Si tu hijo termina trabajando de lo mismo que vos, has fallado.

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Un western patagonico

Cholila..

Cholila era una palabra que pocas veces habia escuchado. Empezó a tomar fuerza cuando me encontré con mi amiga Raquel Font en la rural y me comentó que era la secretaria de turismo de..Cholila...! Y eso...donde queda, le pregunté. Unos abrazos y la promesa de ir a visitarla dieron un interesante final a nuestro encuentro. Un viernes de enero nos fuimos para alli, partiendo desde Bariloche y con la esperanza de recorrer un camino nuevo, que tal vez nos sorprenderia. Al mediodia estabamos en El Bolson, alli almorzamos unas ensaladas y pasamos rapidamente. Poco me gusta El Bolson. Luego una ruta deslumbrante nos sacaba de la provincia de Rio Negro y nos ponia al Chubut en la proa de nuestro auto. Sabia que la ruta acompañaria, pero unos 30 km antes de llegar se despediria de nosotros dejando paso a un ripio del cual prefiero no acordarme. Los paisajes iban cambiando. Los pinos se alejaban de la mirada y se acercaban al horizonte. Unas bellas praderas empezaban a sorprender. Cholila estaba cerca. El ripio, frente a nosotros. Unos km mas y llegamos, me dije. No corria, solo me deslizaba escuchando las piedras en el piso del auto. Unas 4x4 nos pasaban como si el Dakar anduviera por la zona. Yo me mantuve tranquilo, el ripio es divertido, pero tambien jodido. Un valle verde, tan verde de furia, comenzaba a insinuarnos lo que veriamos. No se parecia demasiado al paisaje barilochense. Se parecia a una pelicula de cowboys, a un western que facilmente podria haberse filmado por estos parajes. Recorde la historia de Bucht Cassidy, de Sundance Kid y de la amante de ambos Etha, los 3 perseguidos por la agencia de detectives Pinkerton a lo largo de toda America y recalando aqui. Un poco para afanarse algunos bancos, algunas reses, disimular otro poquito mintiendo que eran hacendados honestos y finalmente huir hacia Bolivia donde son muertos los hombres. La amante de ambos se la vio por ultima vez en NY, lo que nos hace creer que era algo mas viva que ellos. La casa que compartieron aun esta alli.

Quedaba poco de ripio. Ahora una ruta muy joven nos permitia entrar al casco urbano. Una avenida doble mano, iluminada y amplia albergaba algunos comercios, un banco y varios terrenos vacios. Esta todo para hacer aqui, pensé. Y asi era. Dimos una vuelta, recorrimos el lago Mosquito, vimos a verdaderos cowboys argentinos y nos encontramos con Raquel para recordar viejos tiempos de estudiantes. Cuando el sol se deshacia entre las nubes, dimos la vuelta. Cholila nos regaló unas ultimas imagenes y dejó un bello recuerdo. Parecido a quien visita a un bebe, lo ve bello, gracioso, y sabe que crecera porque tiene todo para hacerlo. Esta ciudad nueva seguramente pronto sera algo mas, otra joya en medio de la patagonia para seguir descubriendo.

Aqui mas info; http://www.turismocholila.gov.ar/

Cholila- Chubut

2011

Año nuevo en Bariloche.

Felicidades para todos.

Les sugiero no hacer balances, no es necesario. Pensar mas en el propio deseo y bienestar. Aprender a decir no. Mirar a los ojos. Enamorarse.

En unos dias vuelvo.

El ultimo Papa Noel. Un cuentito de Navidad.

Ese gordo siempre fue un turro. Un reverendo hijo de puta, él, sus mascotas y todos sus enanos, ya me las va a pagar, de esta noche no pasa…

La mirada le brillaba cuando la apoyaba sobre el cuerpo de la 357 de 6 tiros, punta hueca, que acunaba entre sus manos. Un fierro que sin duda le daría algunas satisfacciones y le permitirían olvidar algunas traiciones.
Eran algo mas de las 11 y media de la noche. En la soledad de la casa, lo platos en la pileta de la cocina no jodian a nadie. Una caja de ravioles y una salsa de supermercado habían sido su cena. Ni pan dulce, ni turrones. Apenas dos botellas de sidra dadas vuelta en la basura y unos platos descartables sobre la mesa. Estaba solo. Escondido. Y expectante.
El arbolito tenía casi su altura, las luces brillaban, las pocas luces que quedaban brillaban. Con las bombitas quemadas había hecho un puente para que la cosas funcionara. Un menjunje de cables enrollados podían electrocutarlo en cualquier momento. Bebió el resto de la sidra de un vaso y se acomodo con las rodillas en el piso. La pistola le quemaba. Se hacía mas pesada a medida que la espera alteraba la calma de la solitaria casa. Unos padres muertos estaban en una foto de la cómoda. Lo miraban alegres desde esa playa de Las Toninas, antes del accidente. Mejor…si no estos hijos de mil no se iban mas.
Los minutos pasaban lentos…como será pasar lento, pensó. Si todos pasan igual…debo calmarme, debo estar tranquilo, no se va a escapar. Y nada evitara la venganza.
23,50. Sigue escondido detrás del árbol. Las luces le iluminan la cara de un rojo coreano. El oído atento le dirá cuando hacerlo. Tiene todo listo, puso un poquito de pasto para los animales, colgó las medias de paño lenci con su nombre y dejó el pesebre casi armadito, con un niño dios de plástico y sonriente. Mira la hora, y tiembla.
De pronto un ruido llega desde la terraza. Sabe que la cosa va a comenzar. Abre por última vez el tambor de la pistola y confirma los 6 tiros. La mano transpirada la seca con los bolsillos traseros del jean. Se refriega los ojos e intenta sorprenderlo. El gordo de rojo ni se imagina lo que ocurrirá. -Si llega a venir acompañado, me parece que cobran todos.
De pronto la cortina del living se corre de un manotazo y sin ninguna teatralidad aparece por fin Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como se llame. Lleva a la rastra una bolsa roñosa y marrón y también trae una sonrisa idiota. Está solo.

El viejo mira el escenario y busca un lugar dónde dejar el regalito. Pero a él un recuerdo lo lleva hacia atrás, varios años atrás cuando enrollado entre las sabana rogaba ese maldito tren de madera. Apenas un trencito…solo eso, nada de espadas o camiones como solía pedir su vecino Emilio. Apenas un simple tren de madera, eso quería. Y para un chico de 12 años ese trencito era la suma de todas las ilusiones.
-Ilusiones que jamás me cumpliste maldito hijo de puta…
El grito asusta al viejo que ahora tiene colorado hasta el culo. Y la sonrisa idiota congelada.
De un manotazo arroja el árbol lejos, las bombitas de vidrio explotan contra el piso, las luces se apagan al desconectarse todo y 3 fogonazos iluminan el vientre sangrante del viejo papa Noel. Un grito desgarrador, lastimero, acompaña los dos disparos siguientes. Uno va al hombro, el otro se pierde en un jarrón del modular. El Sr. Noel no entiende semejante recibimiento. Aterrado inicia una retirada desesperada para salvarse. La certeza de que su vida no era eterna lo llena de pánico. Buscando la escalera que va a la terraza, abandona su bolsa y con las manos coloradas de sangre al sostenerse el vientre abierto, escapa mientras pierde el control de esfinteres. Un tiro mas le busca las piernas, es el último, que apenas rompe un escalón de mármol verde. Noel ya casi llega a su trineo, pero los disparos alertaron a los enanos que siempre acompañan a Papa Noel pero que no creyó que estaban. Enanos que muy poca gente ha visto. Son unos enanos maltrechos y descuajeringados, horribles, sucios y mal vestidos que al ver a su jefe malherido y a él corriéndolo con la pistola humeante, se le abalanzan para matarlo. Pero son enanos y apenas le llegan a la cintura. Con inusitada ferocidad lo golpean y le muerden los genitales. Estalla de dolor, ya no le quedan balas, pero el caño de la 357 es buena para abrirles las cabezas y dejarlos medios muertos en su propia terraza. Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como carajo se llame, apenas logra derrumbarse en el asiento trasero del trineo y se está muriendo.
No lo piensa dos veces y puede hacer que la venganza sea total. De un salto se acomoda en el asiento de adelante y en un segundo que duró un siglo, toma las riendas. Mira al cielo estrellado y una última cañita surca la oscuridad. La imagen del aquel trencito de madera que jamás llego, lo anima mas aun. Entonces, con un viejo ya muerto y con la sangre que se confunde con su ropa roja en el asiento de atrás, toma las riendas y pone dirección hacia esa oscuridad. Un chasquido rápido moviliza los renos y en pocos pasos ya están surcando el cielo.
No tiene rumbo, no tendrá paz. La luna esta cerca y luego ya verá que hacer, tal vez la atmosfera los incinere a todos, pero no le importa.
Mientras tanto en el asiento de atrás un cuerpo deja de retorcerse, ya es un cadaver pero no esta solo. Mas al fondo, un viejo trencito de madera, surcado de telarañas, apenas puede verse.
Pero es solo un olvidado trencito de madera, un regalo que ya nadie jamas esperará.

Cada día me sorprendo de la creatividad publicitaria argentina. Pero mas me sorprendo de la pasividad con que las mujeres aceptan esa “creatividad” para venderles diferentes productos de limpieza.

La creatividad publicitaria argentina sorprende por lo medieval de su concepto y por la imagen machista que tiene sobre la pobre ama de casa. Para ellos es una mujer encerrada en la cocina, siempre al borde de un ataque por no poder remover la mugre de la hornalla o quitar el olor a pedo del baño. Desesperada con esa mancha en una remera blanca, acepta la sugerencia de una aparecida desconocida que le ofrece un producto por un precio con el cual podría comprarse una nueva. Así, Mr. Musculo, la de Vanish y otras voces del mas allá llenan de buenos consejos a estas histéricas amas de casa.
El mas incansable es Mr. Musculo, un atlético y canchero especialista en quitar la mugre de tu cocina o de tu baño. Apenas disimulando el bulto que sobresale de una malla a lo Superman, te dice qué tienes que usar para sacar esa grasa adherida a los azulejos. Te reduce a la servidumbre y luego se las toma tan cancheramente como llegó.

El ama de casa en cuestión se queda fascinada y agradecida de semejante visita. Lo extraño de este caso como el de otros productos femeninos (esto es una ironía), es que siempre quien limpia viene a ser la dueña de casa.

Frustrada y preocupada en las tareas del hogar, dueña de una cocina enorme lo que haría pensar que si su pasar es tan bueno…¿por qué no limpia la empleada?

He aquí la visión humillante del creativo publicitario, el producto está dirigido a las amas de casa, no a las mucamas, una profesional a quien parecería que no se merece hacerle la tarea más fácil. Resumiendo…el resolvedor Mr. Musculo, hombre, canchero y apuesto, solucionó aquello que la pobre mujer no tenía ni idea de cómo hacerlo. ¿Algo machista se lo ve, no?
¿Porqué los publicitarios toman la imagen anticuada de la mujer? Aquella ama de casa que solo sabía hablar a través de la medianera de lo que cocinaría por la noche o de secretos para sacar la mancha de tinta y esas cosas.

En ninguno de estos spots, ni Mr. Musculo, ni Vanish, se contempla la mujer profesional. El sujeto es una pobre ama de casa desesperada viviendo en una casi mansión sin empleada domestica y solamente concentrada en quitarle la mancha de una remerita de morondanga o hacer que brille la canilla.

Es decir que ante el maltrato del marido que castiga a su mujer convirtiéndola en una esclava pudiendo contratarle alguien que la ayude (esto sale del análisis socio ambiental de la casa que muestra el spot) viene otro tipo en calzas a traerle la solución y a confirmarle que efectivamente ese es su rol en la vida, el estar condenada a la servidumbre. Cuando se va Mr. Musculo la mujer sonríe admirada confirmando esto.
Al menos la presentan prolijamente vestida, ni con ruleros ni con delantal. Ese será el estereotipo del ama de casa moderna. Dos cosas me preocupan de esta ama de casa moderna, su facilidad de ver alucinaciones ante algún problema y su actitud complacida de un destino que podría ser mejor.