Te amo porque sé que eres de otra

Te amo porque te siento ajeno, lejano…

Te amo porque jamás me contestas los mensajes y cuando lo haces siento tu desgano.

Te amo porque jamás quieres compartir una frase conmigo.

Te amo porque tus besos solo serán memoria impuesta, recuerdos que me construiré.

Te amo porque se de tus promesas, de tus palabras huecas, de tu trato áspero…

Te amo porque sé que amas a otra.

Pero cuando todo eso cambie…

Cuando ya no extrañe tus mensajes y tus caricias y los recuerdos no sean impuestos, sino posibles y certeros… y sientas que me amas…

….entonces estaré feliz

Porque entonces ya no te amaré…

….y por fin me habré liberado.

Bares

Los bares de esta ciudad son extraños reinos donde los parroquianos se juntan para practicar la amistad, iniciar una relación amorosa pero también terminarla, proponer decencias o indecencias, filosofar sobre la vida o simplemente verla pasar acodado en sus mesas bien cerca de una ventana...
Me gustan los bares; ese clima único donde las historias están grabadas en los ojos de cada uno de los visitantes.
Donde las tristezas se diluyen en las mismas copas donde un rato después se festejara una alegría.
Las miradas se vuelven turbias y los movimientos lentos. El tiempo nunca muere en los bares, esta vivo y transcurre invitando a la noche a tomar una ginebra en compañía de desconocidos de los cuales tal vez jamás recordaremos sus nombres. En mesas heridas de recuerdos, en postales de una ciudad que no contempla la mirada del extranjero..

Los bares, mágicos lugares donde todo puede pasar, donde un puñal y un corazón son lo mismo a las 3 de la mañana.

Dia del Padre

Hace largo rato que no recibo regalos del dia del padre.

Y la culpa es mia.

Siempre mantuve eso de que las fechas poco me importaban, que el sentido comercial de la misma arruinaba un gesto que bien podia ser cualquier dia del año.

Y que el regalo no me interesaba. ¡Mentira !.

Fue como haber olvidado el tipico párrafo de"La ley y el orden UVE" ..."todo lo que Ud. diga puede ser usado en su contra...bla bla...". Situacion que fue bien aprovechada por mi herederos. 

Y entonces asi me fue Y mientras intento retractarme de lo dicho, anduve averiguando algunas cuestiones sobre tan saludada fecha, y encontre esto.

El 24 de agosto, en Mendoza nacio Mercedes Tomasa de San Martin, y no hablo de la Reina de la Vendimia, ya que de lo que hablare ocurrio en 1816. Hablo de la hija de Don Jose.

Por alguna causa, el Padre de la Patria, parece que tambien resultó ser un padre de familia ejemplar. Cuantos de nosotros recordamos las maximas para Mercedes, o la pintura de un anciano libertador leyendole cuentos a sus nietecitos. Nada es mas familiar que eso.

Entonces teniendo en cuenta este supuesto, parece que en 1953, la profesora Lucía Zuloaga presentó ante la Dirección General de Escuelas de Mendoza la iniciativa de declarar el 24 de agosto "Día del Padre", en homenaje a Don José de San Martín.

Por resolución 192 T-53 fue aceptada, y después de tres años, Zuloaga consiguió que el Consejo de Educación de la Nación, por expediente 84056/56 del 22 de octubre de 1956, resolviera instituir en el calendario escolar el "Día del Padre", que se conmemoraría el 24 de agosto.

Pero curiosamente el Consejo Escolar, en 1957 y ante presiones comerciales, que vaya a saber porqué presionaban, no permitió que esta resolucion fuera aplicada.

Esta conveniente omision fue aprovechada por los mismos que presionaron, para que en un acto tipico de vecina chiruza de cerebro colonizado, imponer "el Día del Padre norteamericano", en homenaje a John Bruce Dodd, quien cuidó a 9 hijos luego de enviudar. (Vaya uno a saber como le salieron).

En 1966 el presidente Lyndon Johnson declara el tercer domingo de junio Día del Padre de los norteamericanos, en homenaje a Dodd. O sea qué, entonces porque asombrarnos de San Valentin, de jalowuin, del santo cervecero y de tantas pelotudeces mas que seguramente aun hacen cola para incrustarse en esta sociedad que está tan permeable a cuanta fantochada venga de Estados Unidos.

Entonces...Feliz dia del Padre..norteamericano..

Me parece que terminare aceptando el regalo, pero que sea el 24 de agosto.

Uh, que joda, para eso todavia falta un monton.

En la foto de arriba, posibles nietitos de Dodds, Texas, 2008

Dia del periodista

Creo que el periodismo en Argentina es libre. A pesar de los muchos cuestionamientos  que se hacen.  Es mentira que no tenga ideales, los tiene, pero a veces no son los mismos a los que tengo yo. No creo que existan periodistas que esten obligados a mentir. Lo hacen con agrado, con simpatía, con dedicación. De alguna manera están apoyando un ideal personal, que intenta cambiar a su favor una situación. Que no sean eso los ideales de otros, no significa que no haya libertad. Ningún periodista se sienta frente a la pc y redacta un articulo con una pistola en la cabeza. Lo hacen estimulados por sus convicciones, cualquiera sean ellas. Las que nacen de su ideología o la que nacen del dinero. El periodismo es libre en la Argentina. La diferencia reside en que si aquello que escribo favorecerá a muchos, o a pocos. Ahí esta la diferencia.
 Si cada letra me la dicta el egoísmo o el bien comun.

Ambulancias..

Casi todas las ambulancias me parecen sospechosas. Y algunas dan clara señales para desconfiar de ellas. Por ejemplo  cuando ninguno de los que van  a bordo utiliza el cinturón de seguridad. .Es curioso ver a quienes viven levantado fiambres de la calle que se resistan a usar algo que podría salvarlos.Lo único pensable es... serán tarados? O cuando solo lleva un conductor y ningún medico o similar al lado. Si realmente estuviera de servicio, podría solo con eso de sacar al camilla, levantar al sujeto  subirlo y conducir al hospital? Por todas estas cosas  me parecen  sospechosas..Quien las controla, acaso algún policía se animaría a detener una de ellas y pedirle papeles, registro y matafuego? Constatar que realmente van a alguna emergencia o que llevan a un pobre desahuciado encima? Es fácil verlas surfeando el transito, con la licuadora y las balizas y entonces nos preguntamos..., irán a algún rescate o solo se les enfría la pizza? Varias veces las vi tranquilas por la Av. Gral Paz, y cuando parece que se hartan, encienden toda la parafernalia y ahí se vuelven inimputables, poderosas e imparables. La gente  rápidamente se corre y sus luces y sonidos nos contagian la urgencia, el apuro y vertiginosamente se pierden en el transito. Solas, privilegiadas, sospechosas.  Yo presiento que se ríen de nosotros. Si, las ambulancias se rien de la gente..

Fiesta Patria.

Feliz 25 de Mayo....Un pais mejor siempre es posible.

La viejita del tren

Es viejita, tiene la ropa gastada y los zapatos sin los tacos. Las medias no coinciden. Tiene una pollera amplia que tal vez haya conocido otros colores. Las manos hinchadas, redondas, dolidas. Viaja en el tren hacia ningún lugar. De pronto un perro parece en el vagón. Tal vez se haya subido en Longchamps o en Turdera. Esta flaco y parece una radiografía a color. La viejita hurga en un morral roñoso y saca un tupper. Lo abre y lo vuelca en el piso del tren. Un fuerte olor a comida nos marea a las 7 AM. El perro come desesperado. La viejita lo mira. Sin un ladrido el perro se baja en Lanus. La viejita mira el tupper vacío. Aun queda el olor en el tren.

Muerte Digna

Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararán, pero con una sola certeza. Así como llegamos, nos iremos. La muerte, episodio inevitable de nuestra existencia nos vuelve necios, en verdad. O, vistos con humana comprensión, bastante ignorantes. Crecidos en esta cultura negadora de la muerte, poco sabemos acerca del proceso del morir. Ni tampoco parece interesarnos. A cualquier tema que refleje esta situación, rápidamente contestaremos “cruz diablo” y creeremos que de esa manera alejaremos lo inevitable. Hasta soñar con la muerte de alguien cercano puede darnos miedo y por ello eso de ...”le alargaste la vida…” Sí, somos ignorantes. ¿Pero que pasa cuando alguien querido llega a una situación así? Lo internamos en clínicas de alta tecnología, le hacemos tomografías, ecografías y análisis, lo enchufamos a diversos aparatos, le metemos tubitos y lo abrimos en cuatro. Cualquier cosa con tal de que no se muera. Pero, se muere, claro. Solo, en la sala de terapia intensiva... Será por eso que en los escritos de esta época, las generaciones futuras no podrán leer algo así como "Sus últimas palabras fueron..." No hay nadie allí para escucharlas. (Dr. Hugo Dopaso) La medicina actual ve como un fracaso la muerte. Parecería que no reparan en que es una situación lógica. La única certeza. No todos los médicos están preparados para atender enfermos terminales. Y mucho menos los familiares. Los alcances de la muerte digna también deberían contemplar la preparación de profesionales y estos a familiares que hagan mas piadosa la partida de un familiar. Un caso nos cuenta sobre un paciente terminal. El quería morirse. Pero cada vez que aparecía alguna complicación de salud, ahí estaba la familia y la ciencia médica peleando contra su muerte. En un momento dado, mientras la hija le daba un antibiótico, él le preguntó:” ¿Para qué, hija...? ” Y ella le respondió:”No te vamos a dejar morir”. Yo digo: A ver, ¿por qué no? ¿Por qué interferir hasta último momento, por qué no dejar morir en paz? Este hombre había culminado su vida y ya no tenía ningún interés en permanecer en este mundo en las condiciones en que se encontraba. Porque ya no disfrutaba ni de su capacidad, ni de su inteligencia, ni de sus vínculos afectivos. El se sentía permanentemente humillado en esa situación donde ni siquiera se autoabastecía para sus mínimas necesidades. Este hombre necesitaba irse; estaba preparado y deseoso de dejar este mundo. Y no tenía caso prolongar una existencia que, para él, era penosa e indigna. Y allí volvemos otra vez con la palabrita…dignidad, que algunos prefieren cambiar por “deleznable”. Tal vez por ese miedo a lo inevitable, tal vez por ignorancia. Reflexionar para morir suele ser un alivio. Cuantas veces nos encontramos con aquel familiar, del cual ya sabemos que su vida llega a su fin. Él nos dirá con esa intuición que los caracteriza…"Me voy a morir…” . Se lo dirá a algún amigo, a algún familiar…y nosotros rápidamente le contestaremos alguna mentira que creeremos piadosa…No, si estas fuerte como un toro, mañana te vas a sentir mejor…. Que logramos con eso, ¿contenerlo, motivarlo? Y… tal vez no. Porque esa persona, que ya sabe cual será su destino querrá en sus ultimas horas hablar, buscar una real contención, tal vez arreglar sus asuntos personales, decir lo que nunca dijo o... sus ultimas palabras. Pero ante respuestas como las que damos evitamos abordar el tema y poco hacemos para ayudarlo realmente. Entonces el enfermo, en su último esfuerzo se prohíbe hablar para no entristecer a sus parientes. Y es él quien necesita nuestra ayuda. Sería largo continuar con estas reflexiones. La muerte digna, correcta, con la aprobación del paciente, los médicos y con métodos piadosos y no cruentos traerá paz no solo al sufriente sino también a sus propios familiares. Pero lo que es más importante, pondrá fin a un dolor que solo el que lo sufre sabe de qué se trata. Nadie mas.

Dios en Las Vegas: Muerte Digna.

Dios en Las Vegas: Muerte Digna.: Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararán, pero con una sola certeza. Así como llegamo...

tragedias repetidas

A veces  nos cuesta prevenir, ver que ocurrirá, ver mas allá. Ni siquiera traumaticas experiencias logran que algunos se adelanten a los hechos. No aprendemos.
Hace unos años un incendio enorme se llevo una discoteca y con ella casi 200 vidas jóvenes. El exceso de personas, la falta de controles, la desidia de los funcionarios y la complicidad empresarial y policial hicieron posible una tragedia que jamas olvidaremos. Un dolor que aun sigue en los corazones de esos padres y amigos. Durante años se cortó la calle donde  estaba Cromagnon, la disco en cuestión. Se alzaron altares y lugares de recordación. Las lineas de colectivos tuvieron que cambiar su recorrido y toda su geografía se modifico. Muchos protestaron, una calles en un barrio muy céntrico a metros de una importante terminal ferroviaria quedaba cerrada. Estaba bien el homenaje, pero... porqué cambiar  tan extremadamente la vida de un barrio .?
Durante mucho tiempo  se pidió abrir la calle. No se pretendía dejar de homenajear a las victimas, solo poder volver a circular. Pero la férrea negativa de los deudos y el afán de no lastimarlos mas, se impusieron, la calle siguió cerrada. A metros de una terminal ferroviaria.
Hace unas semanas un accidente  se llevo 51 vidas. Ocurrió en Once, la terminal ferroviaria cercana a Crogmanon. Ocurrió en un horario difícil, cuando la gente va por la mañana a su trabajo. Un tren saturado de pasajeros, igual que Crogmanon, y mal mantenido, siguio de largo en el anden chocando contra unas barreras de contención rotas que nada contenían. Fue un caos. 51 muertos y cientos de heridos que debían ser evacuados rápidamente. El operativo de rescate funciono bien, pero que paso?. La calle cerrada, esa del santuario y que los padres de las victimas de una tragedia se negaron a abrir, hoy impedían que las victimas de otra tragedia llegaran a tiempo a los hospitales. Jamas sabemos si esa demora, si ese rodeo interminable buscando el camino al hospital, contribuyo a que alguna victima muriera.
Lo inexplicable de esto es que aquellos que penaban por justicia, por controles, por  prevención, aquellos que lamentaban la muerte de sus hijos y amigos, eran  los que impedian la libre circulación de una calle necesaria para el paso de la ambulancia. A metros de la estacion de trenes...
Acaso no era posible un accidente?..A nadie se le ocurrio que algun dia, tal vez, podria ocurrir algo en esa terminal y la calle bloqueada no ayudaria en nada? Nadie le hizo ver a los familiares de las victimas lo irresponsable de su demanda?. O tal vez  si, y a ellos no les importo?
Como sea, las tragedias, lejos de enseñarnos, nos ensañan con el otro. Nos vuelve intolerables, creyendo que el dolor es unico y habilita por sobre los derechos y como vimos, también por sobre la vida de los demás.

Mr. Musculo y otros aparecidos.

Cada día me sorprendo de la creatividad publicitaria argentina. Pero mas me sorprendo de la pasividad con que las mujeres aceptan esa “creatividad” para venderles diferentes productos de limpieza.

La creatividad publicitaria argentina sorprende por lo medieval de su concepto y por la imagen machista que tiene sobre la pobre ama de casa. Para ellos es una mujer encerrada en la cocina, siempre al borde de un ataque por no poder remover la mugre de la hornalla o quitar el olor a pedo del baño. Desesperada con esa mancha en una remera blanca, acepta la sugerencia de una aparecida desconocida que le ofrece un producto por un precio con el cual podría comprarse una nueva. Así, Mr. Musculo, la de Vanish y otras voces del mas allá llenan de buenos consejos a estas histéricas amas de casa.
El mas incansable es Mr. Musculo, un atlético y canchero especialista en quitar la mugre de tu cocina o de tu baño. Apenas disimulando el bulto que sobresale de una malla a lo Superman, te dice qué tienes que usar para sacar esa grasa adherida a los azulejos. Te reduce a la servidumbre y luego se las toma tan cancheramente como llegó.

El ama de casa en cuestión se queda fascinada y agradecida de semejante visita. Lo extraño de este caso como el de otros productos femeninos, es que siempre quien limpia viene a ser la dueña de casa.

Frustrada y preocupada en las tareas del hogar, dueña de una cocina enorme, lo que haría pensar que si su pasar es tan bueno…¿por qué no limpia la empleada?

He aquí la visión humillante del creativo publicitario, el producto está dirigido a las amas de casa, no a las mucamas, una profesional a quien parecería que no se merece hacerle la tarea más fácil. Resumiendo…el resolvedor Mr. Musculo, hombre, canchero y apuesto, solucionó aquello que la pobre mujer no tenía ni idea de cómo hacerlo. ¿Algo machista se lo ve, no?
¿Porqué los publicitarios toman la imagen anticuada de la mujer? Aquella ama de casa que solo sabía hablar a través de la medianera de lo que cocinaría por la noche o de secretos para sacar la mancha de tinta y esas cosas.

En ninguno de estos spots, ni Mr. Musculo, ni Vanish, se contempla la mujer profesional. El sujeto es una pobre ama de casa desesperada viviendo en una casi mansión sin empleada domestica y solamente concentrada en quitarle la mancha de una remerita de morondanga o hacer que brille la canilla.

Es decir que ante el maltrato del marido que castiga a su mujer convirtiéndola en una esclava pudiendo contratarle alguien que la ayude (esto sale del análisis socio ambiental de la casa que muestra el spot) viene otro tipo en calzas a traerle la solución y a confirmarle que efectivamente ese es su rol en la vida, el estar condenada a la servidumbre. Cuando se va Mr. Musculo la mujer sonríe admirada confirmando esto.
Al menos la presentan prolijamente vestida, ni con ruleros ni con delantal. Ese será el estereotipo del ama de casa moderna.

Dos cosas me preocupan de esta ama de casa moderna, su facilidad de ver alucinaciones ante algún problema y su actitud complacida de un destino que podría ser mejor.

Viernes santo

Se viene el Viernes Santo, una jornada que impone una reflexión tal vez un recogimiento en algunas de nuestras rutinas.

Algunos lo esperan alegres solo viendo en él un feriado.Y está bien.

A otros, creyendo saber allgo del asunto, los asalta el misticismo y por ese día siguen las normas impuestas por la costumbre con una única obligación: comer pescado.
Nada de ser mas buenos, decir la verdad, respetar al prójimo.
No, solo les alcanza con comer pescado.
Entonces se van a la pescaderia, hacen la larga cola, pagan un precio satelital y se van a su casa felices. Luego lo almuerzan o lo cenan e instantáneamente un halo de santidad atraviesa la casa consiguiendo la paz con su alma y con Dios.
¿Porque hay que comer pescado? ¿Eh?
¿Alguien alguna vez se tomó la molestia de dudar sobre esta costumbre?

Acaso porque Jesús multiplico los pescados alguna vez, entonces por proximidad debemos comer pescado el día de su muerte. Acaso porque la carne de vaca es muy parecida a la carne humana y como los pescados tienen escamas…….poco se parecerá a comerse a Jesús. Siguiendo el delirio, cualquier teoría parece buena.

¿Qué hace que una vecina aburrida busque en Utilisima una receta, luego vaya a pelear en la pescadería por un lugar en la cola, pague de mas algo que días antes lo paga de menos y luego, cuando satisfecha pone la bandeja sobre la mesa con la merluza o similar, se sienta completa en su espíritu?

¿Un pescado de río también logra esto, o es mas efectivo el de mar?
¿Una cholga es apta para lograr la salvación?
A ver, analicemos porqué ese día es particular.Y se imaginan que no soy un experto, apenas alguien que se pregunta cosas.

Volviendo…ese día murió Jesús, ¿cierto?

Como todo recordatorio de ese tenor este día debería ser de una moderada tristeza ya que sabemos que el muchacho no se muere para siempre sino que resucita al 3 día, o eso nos dijeron.
Pero bueno, embebidos en las imágenes del Jesús de Mel Gibson intuimos que el pobre debe haber sufrido bastante. Teniendo en cuesta esto deberíamos creer que ese día convendría ser de calma, de variar un poco una rutina de joda y estar algo recoletos por el asunto.

Algún cura mas moderno me dijo cierta vez que en ese día deberíamos

hacer algo que nos cueste un poco para acompañar el dolor que sintió Jesús al morir. No introducirnos una aguja, ni flagelarnos como el cura de la película Camila ante el deseo. Implica no hacer ese día aquello que hacemos siempre y que el no hacerlo signifique un sacrificio.

Entonces, si los viernes salís a derrapar saturado de alcohol a wachiturrear por ahi, ese día no lo hagas.
Si te gusta reunirte a ver un dvd de Jenna Jameson rodeado de una gigante de jamón y morrones con 3 cervezas y 2 gatos, ese día no lo hagas.
Si te gusta fumar, que simple, ¿no?, ese día no recibas ese esperado envío de Jamaica.
¿Dónde dice que hay que comer pescado, en que parte de la Biblia o en que resolución, encíclica o discurso papal, sacerdotal, o similar dice que es obligatorio comer pescado?. ¿Eh?

En Argentina comemos carne, mucha carne, entonces ese día de recogimiento no comas carne, hacé un sacrificio. Supongo que esa era la idea principal.
Ahora ¿quien fue el brillante empresario pescaderil que nos hizo creer que hay que comer lo que precisamente él vende?.
Entiendan, amigas vecinas gordas de vereda y ruleros que se desesperan en estas fechas por un gatuzo.Entiendan aspirantes a santas o santos castos que juntan las monedas para pagar unos kilos de merluza carísimos confiados en que Dios desde arriba los aplaude. Entiendan aquellos que creen cualquier tontería sin permitirse dudar un poquito .
Porque este mito, éste engaño lo creen casi todos, sin distinción de ninguna índole.
Salvo otros, que se permiten dudar.
Porque no dudamos, no mejoramos.
Me voy por un chinchulín.

Ernesto.

Nos veíamos poco, apenas los fines de semana. Algunas veces caminando por Lomas, o apostado en la puerta de la galeria Go-es, intentando saber cual seria el rumbo de ese sábado a la noche que se aproximaba. En la vidriera de la galeria se amontonaban avisos de todas las fiestas posibles por la zona. Tal vez el Gascón tal vez el Lomas Athletic. Algun club de estos seria sin duda el elegido. Dije que nos veíamos poco, lo hacíamos mas que nada los sábados, donde la noche y las fiestas parecían el reino propio para un pibe como nosotros que rondábamos los 20 años.

La guerra había comenzado y salir en esos sábados traía una carga de cuestiones que no podíamos resolver del todo. ¿Estaba bien divertirse mientras en las islas la muerte acechaba? Pibes como nosotros, pero con otros destinos, se entregaban al frío y al terror de una noche que parecería eterna.

Esos días no lo vi a Ernesto, la ultima vez había sido frente a la galería...y después ya no.

Una tarde lo volví a ver.

Una maldita tarde donde sus ojos se clavaron en los míos, en una mirada que no conocía..

La televisión mostraba una foto que no se parecía a el. Estaba de uniforme, mirando seriamente a la cámara. Una voz monocorde me contaba que Ernesto había muerto. Así, casi sin emoción. Apenas como un aviso.

El mar estaba bravo ese día, mar gruesa dicen los marineros. La lancha patrullera Alférez Sobral partía en búsqueda de unos pilotos eyectados y que habían caído al mar.. Esa seria su misión durante la guerra, el rescate, el salvamento.

Eran las 22hs y el cabo segundo Ernesto del Monte junto a su comandante y otros compañeros cumplían su función en el puente de mando.

Pero la noche traería unas luces sangrientas. Luces que producen mas oscuridad, que traen lamentos e inexplicables acontecimientos. Las luces eran dos misiles Sea Skua, lanzados desde un helicóptero Lynx que impactan en su nave produciendo algunos heridos y varios daños, entre ellos, el de todo el sistema de comunicación. Con un timón ademas dañado, la nave contesta el fuego, pero sin resultados. Hacen silencio, las luces están inutilizadas. Las ametralladoras atentas saben que otro ataque es posible. Veinte minutos después un misil similar al anterior destruye el puente de mando. El comandante de la nave, otros marinos y Ernesto mueren entre los hierros calientes, destrozados. La nave a duras penas regresa a puerto. Sin comunicación, sin abrigo, todo estaba mojado, con un incendio a bordo y sin cartas ni elementos de navegación. Pero aun con la bandera bien firme, izada en la pluma de popa.

Miré en la tele la foto de Ernesto. No sabía. No sabía donde estaba, porqué no había vuelto a verlo. Nadie me dijo, jamas pregunte, era apenas otro pibe mas compartiendo la noche de las fiestas, de la musica disco, era un hola y chau....

Era un heroe y yo no lo sabia.

Se fue hace 30 años, y aun hoy recuerdo esa mirada...

(Hoy se cumplen 30 años del inicio de la guerra de Malvinas)

Vanidades.

Era alta, mas que yo y eso no era dificil. Segun ella los tipos no se le animaban asi nomas. Para sobrellevar los centimetros de ventaja sobre mi habia decidido verla petisa, una enanita que insistía en que nuestra relacion no era nada. Asi de chiquita la veia, tan chiquita como ella veia nuestra relacion. Aunque yo intuia que me mentia.

Su vida era un caos. A veces creia que la suerte le era esquiva, pero otras veces sabia que ella no hacia nada por mejorarla. Habia algo que como un enemigo feroz se le enfrentaba para hacerla retroceder: su enorme vanidad, su arrogancia. Aparte de su vanidad, ¿habria otra cosa para mostrar?
La petisa tenia enormes tetas. Si teniamos en cuenta que en realidad era solo petisa para mi percepcion, sus tetas y su altura eran una formula fatal. Sabía confiar en ellas y estaba creida totalmente que nadie las tenia igual. Y tenia razon, nadie tiene las tetas igual a otras tetas. Lo que era algo comun, su enorme vanidad le hacia creer que era una privilegiada. Sus dias pasaban en dar vueltas por su minusculo departamento esquivando a su perro y a su gato para no pisarlos. Un casa que creia no merecer por pequeña, pero que habia sido arrojada alli cuando la crisis freno la produccion de peliculas. Ella era importante en la industria, o al menos me hacia creer eso y yo jugaba a que era cierto, me gustaba saber que algunas noches las pasaba retozando con alguien famoso en el mundo de las peliculas. Un dia vimos una de las ultimas que habia producido. Se habia llevado un premio y si bien me parecio una pelicula mas, ella la consideraba una maravilla. Tal vez si yo hubiera jugado algun papel en ella hubiera pensado lo mismo. Una historia interesante que se habia encargado de producir con capacidad. Eso se que no le faltaba. Pero hacia rato que nadie le alcanzaba un proyecto, y la chica famosa no tenía porque llamar a alguien para pedir trabajo. Su postura era esperar, alguien llamara, ella podia hacerlo, ella era famosa. Y mientras su perro enflaquecia, su gato apenas maullaba, y sus decisiones mas importantes pasaban por si darle de comer a sus animales o comer ella.
Entre nosotros todo iba mal. Asi como esperaba el llamado salvador, tan comodamente, asi era con el sexo. Esperaba que uno la llamara, esperaba que uno la besara, esperaba que uno la penetrara, esperar, esperar, pasivamente.... Y uno que no es de hacerse esperar, cumplía como correspondia. Pero a veces sentia que algo no estaba bien. Las peleas eran cosa corriente. Por boludeces casi siempre. Ante ningun proyecto a la vista con quien descargar tanta energia y mal caracter, la relacion parecia ser lo adecuado para eso. Y entonces lidiabamos si ir a la Costanera a comer un sanguich era importante, o si era necesario decirnos te quiero cada tanto.
-Yo no te quiero...me decia... Pero no le creia.
Los viernes eran fatales, verla era como una batalla conmigo mismo...¿queria verla?
¿Podria soportar sus vanidades.?.
-..Te encanta tocarme....me repetia cada vez que lo hacia....Te encantan mis tetas, no?...decia impunemente. Que mas te gusta de mi?...

Yo guardaba a punto de explotar algunas consideraciones que no le iban a caer bien.

-Que encontraste en mi que no te imaginabas que tenía? fue la pregunta que encendio la carga de C4 explosivo, una carga de demolicion.
-Y si en vez de eso te digo que NO encontré en vos que creía que si tenías?

Fue demasiado para su ego. ¿Como podia ser que a ella, justo a ella, le faltara algo?
Estuvimos peleados 6 dias, o tal vez mas. Sabia que todo se desmoronaba.
Mientras sus animales se encariñaban conmigo, yo cada vez me alejaba mas de su dueña. La petisa era cada vez mas petisa, su vanidad lejos de amedrentarme, me hacia crecer, ella se habia convertido en una figura triste, sola, patetica, pidiendo ayuda sin saber como aceptarla.
Una noche, por telefono le corte por ultima vez. Una demanda excesiva me habia hartado. Demasiado para quien dice no quererme, demasiada demanda de dedicacion full time para quien dice no estar enganchada, demasiado ego para tan poca suerte.
La petisa se perdia entre las baldosas, ya no la veia...se fue haciendo chiquitita, hasta que un dia deje de verla, de admirarla, y olvidé que habia estado 4 años intentando llegar a ella. Buscando casualidades, rogando que me la presentaran. En apenas un mes todo el ideal se habia desvanecido, todo el sueño estaba roto. Nada fue como lo imagine.
-Hacemos lo que digo o no hacemos nada...me gritó por el telefono...
-Nada, entonces, le susurré.
Alli quedó...en su miniambiente, acompañada de su mascotas flacas y de su ego alto y gordo. Tal vez la soledad cure su vanidad y esté haciendole un favor.
Sola, creyendo que los principes vendran, y la llevaran a un reino mejor donde por fin sea quien cree merecer.
Lejos de sus animales flacos y donde seguramente sus tetas por fin serán unicas.


(ficcion)

3hs en la autopista

Un domingo extraño.

La demora en el transito de la Gral Paz anunciaba un accidente al menos con 400 muertos. Avanzabamos 3 metros y nos deteniamos. Pero el accidente jamas ocurrio, que estaba pasando?
Un recorrido que me lleva cada domingo 25 km, 1 hora y 10 aproximadamente, me demandaria este domingo unas 3 horas. Como imaginar que mas adelante nada raro ocurria y que solo la enorme cantidad de autos eran la clave de mi locura en progreso. A la vera de la Gral. Paz varios autos yacian con la tapa del motor abierta. Parece que esta experiencia es solo para valientes. Miraba las patentes de los autos y era asombroso la cantidad de autos nuevos, me rodeaban todos lujosos con no mas de 3 años de antiguedad. ¿Prosperidad?
Fueron 3 horas de confianza en mi autocontrol y tambien para observar detenidamente a mis compañeros de ruta.
A mi lado una EcoSport negra venia con la ventanilla semibaja, desde alli asomaba una carita de un bebe de no mas de 5 meses. Iba en brazos de una irresponsable que usurpaba el titulo de mamá. Sin cinturon, en el asiento de adelante, estaban listos para que si una tragedia los sorprendiera y llevarse la peor parte. El bebe sonreía; la madre contenta de tener un bebe rubio y de ojitos verdes, lo ostentaba tontamente, y tambien sonreia. Unos metros mas adelante un tipo de un auto gris compartia la mirada en el transito con una pantalla de DVD.Si enviar sms mientras manejas esta mal, cuanto peor mirar peliculas. Pero parece que no esta prohibido, habida cuenta de que las malas actitudes van mas veloces que las regulaciones. Ninguno de estos rompia las velocidades maximas, era imposible, si casi reptabamos en el asfalto. Varios a quienes el auto parecia quedarle chico, manejaban con el brazo afuera. Imaginaba en ese espacio entre los carriles donde mas autos de los permitidos intentaban meterse, que pasaria si alguno se acercara demasiado al conductor del brazo afuera. Tal vez se lo aplastaria, se lo amputaria. Y si investigamos un poquito comprobaremos que esas cosas suceden. A la derecha veo otra familia feliz con otro bebe en el asiento de adelante, son jovenes, el lleva la gorrita para atras y ella parece que salio por primera vez en ese Corsa del 2004. El bebe mira todo asombrado. Pero mas asombrado quedo cuando un auto importado veo que lleva a sus hijos atras, pareceria que es cuidadoso, si no fuera que los nenes van con las ventanillas por la mitad sacando medio cuerpo afuera y el nabo que maneja ni siquiera lo nota. Imagino el nene echo una alfombrita marca goodyear unos km mas adelante.
Porque nos pasan las cosas que nos pasan...? Que cantidad de tipos pasando por la banquina, sin luces reglamentarias, hablando por telefono en ese domingo donde un viaje de 1 hs 10 se transforma en uno de 3 hs. Habrá alguien que observe e intente explicar porque sin obstaculos a la vista, no podemos avanzar mas velozmente en una autopista?
Queda claro algo...si los accidentes viales no merman es claramente porque a este gobierno aun no puede encontrar la solucion. Y esto se puede ver todos los dias. Imagino un pais mas resolvedor de su problemas enviando 4 polis federales o gendarmes con sus Yamahas nuevas recorriendo la ruta , entre los autos y sancionando a la irresponsable del nene que va adelante, o al tipo del DVD, o al pendejo que habla por telefono o a los que van por las banquinas. Sin persecusiones, sin poner en peligro la vida de nadie, casi los tienen en bandeja, solo poniendose al lado en un transito pegajoso de un domingo lento. Ni siquiera es necesario todos los domingos, varios domingos de responsable control harian correr la bola y mas gente se cuidara de no hacer cagadas. Pero parece que es preferible guardar a los polis con moto, que no gasten aceite, que se duerman una siestita y que sigamos pagandoles el sueldo a quien no hace nada. Si el gobierno quisiera terminar con los accidente...seguro lo lograria.
Por que siento que no quiere....

Noche por el barrio

Los primeros fríos del otoño se cuelan por cada rendija de mi ventana. Las malditas estufas, obcecadas, se negaron a encender y el plomero, mi amigo de la infancia, no contesta el celular. Intento con una pinza golpeándolas por todos lados, pero las muy ingratas no prenden.

El frió es una promesa, y en esta casa las promesas se cumplen.
Es jueves, la calle solitaria manda señales para el encuentro.
Apenas se escuchan, yo las escucho.
Y con apenas algo de ropa salgo a perderme entre sus sombras.
La caminata me acerca a los restos de una casa a punto de caer. Otro cartel anuncia la partida para siempre de un chalecito de dos plantas. Quien sabe las cosas y recuerdos que aun atesora con los dedos en garras, enfrentando una demolición pronta. Otro edificio y la codicia se llevan el barrio. Miro alrededor, estoy perdido, un silbato del tren me acerca la estación. Son las dos de la mañana, no se puede ser tan hijo de puta, hay gente durmiendo y la locomotora no entiende de descansos, el barrio debe haberse despertado con ese chirrido inútil, hecho solo por joder.
No se lo que busco. Tal vez encontrarte entre las luces pálidas de un zaguán descascarado a punto de caer. O tal vez en los colores primarios del semáforo de la avenida. Se que no estarás en estos lugares. Se que estas lejos.
Y se también lo peor que pudiera saber, que jamás volverás.
A lo lejos la luz de un bar parece un túnel. Me acerco rogando que esté iluminado con lámparas de bajo consumo. Son las únicas que convierten cualquier lugar en el sitio deprimente y miserable que necesita mi estado de ánimo...
Miro para al interior y simula estar cerrado, pero no, adentro parecen todos muertos.
Un bar de muertos. Lo que ando buscando.
Una mesa al fondo parece un cuerpo en carne viva con mil venas tajeadas que gritan nombres de personas que jamás conoceré. Una silla tensa en su último aliento no podrá sostener mi peso. Me corro hacia otra que no parece del mismo juego.
En la barra un seguro gallego hace que no me mira. Me tiene que atender, pero no tiene ganas. Lo miro, lo provoco. Quiero algo para olvidarte, algo que sea fuerte y me mate de un solo sorbo. Recorro el lugar con la mirada, el bar debe tener 60 años. Detrás de una vitrina grasosa unos pedazos viejos de pizza tientan a una cucaracha rápida de reflejos.
Todos hacemos que no la vemos.
Mas allá una viejita sostiene un tupper. La miro y la reconozco. Es la viejita del tren, la que alimentó a ese perro bandido también pasajero que se bajó en Lanus después de haberle comido su almuerzo. Ahora con mano segura empuña una cuchara, vaciando de una olla el contenido frío y sobrante de la cocina del bar en su tupper ajado. Será su comida. O la del perro, si vuelve a encontrarlo. Me mira, pero yo le corro la vista, temo que se me acerque a conversar como hacen todos los desangelados de la noche. Esta soledad parece hermanarlos y las conversaciones los hacen creerse una comunidad.
Y yo no soy como ellos.
Tengo una casa, una vida, un trabajo y una herida que no cierra.
Rápido mozo, algo fuerte...
El tipo viene sin ganas mirando al techo, como esperando que los ventiladores giren, ¿sabrá que hacen 9 grados, que hace frió? ¿Porque estas en mangas cortas, maldito gallego...?
Le pido lo poco que conozco. Apenas tomo alcohol y al vino que me trae lo intuyo como horrible antes de probarlo. Su color es parecido al pis.
Pero nada me importa hoy.
Pronto, ni bien me pare, los recuerdos me pondrán contra la pared de este barrio sin ligustrinas y me darán una flor de paliza. Para ese entonces mejor estar borracho, hambriento de sueño y algo inconsciente.
Me bebo la porquería de un trago.
En el salón no estamos nosotros solamente. Un hombre flaco, enjuto y seco, marca la mesa con la uña. No logrará mucho, la uña se le dobla ante cada letra. Que será lo que tendrá para perpetuar. Parece que hasta los máximos perdedores nocturnos no desperdician el afán de trascender. Ya sea matando a la vieja del tupper a palos en un oscuro callejón del barrio, cualquier noche de estas, o marcando una mesa con una palabra que minutos después ni recordaran.
Trascender...para que mierda...
Somos 3 perdedores. Opacos, cansados, tristes. Hay algo que nos une, si, seguramente habrá algo.
Pero me niego a la idea, yo tengo una vida, me repito mientras resbalo el vaso vacío. Yo tengo familia....tuve una esperanza...yo tuve un amor....tuve...
Las luces son tan deprimentes como imaginaba. Esta luz nos baña de un blanco falso y nos derrota con solo tocarnos, nos refriega la noche como una deuda que debemos pagar.
El gallego, mas aburrido que nosotros, se empeña con una radio. La típica radio doble cassetera de esas que trajeron de Miami, cuando mas vanidosos que nunca nos sentíamos del primer mundo. Dudo que las casseteras funcionen. La radio se clava después de mil chirridos en una AM desconocida.
Desde el tango que vomita, una frase te recuerda....”rencor mi viejo rencor déjame olvidar la cobarde traición...”El uruguayo Julio Sosa me la clava en la sien. Y así volves a mi mente.
Me quedo asombrado... ¿porqué precisamente esa frase te trae de nuevo?...si jamás me traicionaste, si no siento rencor....
¿Será acaso mejor el odio para el olvido?
¿Será una manera torpe de defenderme, de intentar olvidarte si una parte de mi convence a la otra de que fuiste una perra traidora...?
No, de nada sirve.
Los amores mueren de hastío, y el olvido los entierra, recuerdo.
Pero seguís en el fondo del vaso que no es el mismo desde hace una hora, que ya es el cuarto o tal vez sea el quinto. Demasiado veneno para un tipo como yo que no bebe, que tiene el estomago partido de este vino color pis, que perdió el timón del regreso, que de tan vulgar ya no tiene destino posible y que ayudado nada menos que por la vieja y por el hombre enjuto y seco, intenta llegar al edificio donde vive, para por fin animarse en la oscuridad de sus propias luces de bajo consumo, a llorar en paz...

Revista Caras y Caretas. Año 1900

"...y no era fea, lo que hace menos explicable su suicidio..."

De sol a sol...

Que se nos han metido en la cabeza con ideas increibles y que las han vuelto creibles es algo que ya deberíamos avivarnos. Los grupos de poder colonizan nuestras mentes con frases que sirven para nuestra dominación, para aceptar o para creer que es nuestra la culpa de cuanto pasa en el pais. Cuantas veces escuchamos," los argentinos no quieren trabajar", o la frasecita de "trabajo de sol a sol" como una virtud, como algo aspirable. Y nada mas lejos de la realidad. El termino "de sol a sol" y su referencia al trabajo viene de la época donde la explotación era moneda corriente, donde los patrones de estancias hacían arrancar la jornada a la salida del sol y terminarla en su ocaso...cuantas horas serian...¿mas de 12?.

Y así fueron creando en el imaginario que trabajar de sol a sol era símbolo de disciplina, de amor al trabajo. Algo propio de la gente realmente trabajadora y honesta.

Y sin embargo , escondía la mas cruel explotación hacia el trabajador.

Así durante años tuvimos que escuchar con orgullo la frasecita en boca de mentalizados trabajadores, dichas a veces con orgullo, y escuchadas por patrones con satisfacción. La otra frase que nos marca es.."tenemos el gobierno que nos merecemos, o el país que nos merecemos..." Otra lavada de cabeza para endilgarnos al común de la gente todas las maldiciones que arrastra la Argentina. Una sutil manera de quitarle las culpas a quienes realmente han hecho de este país un caos.

La culpa no es de quienes roban, de quienes estafan o matan o de quienes traicionan...

NO, es del común de la gente que por ser así tienen lo que se merecen..

Paremos de repetir tonterías, abramos nuestras mentes, empecemos a modernizar y despegar nuestros pensamientos de aquello que sirvieron durante años para hacemos sentir culpables, miserables y perdedores. Ya es hora.

Dejá, pago yo...

El feminismo actual tiene algunas cosas que convenientemente prefiere no mirar.

Una de esas es: ¿es correcto que siempre pague el tipo la salida?.

Algunas mujeres ni de casualidad amagan a pagar, creen que porque son mujeres tienen ese derecho inalienable, cierta inimputabilidad, olvidándose que la salida es algo que gozan ambos.

A ciertos tipos les gusta compartir los gastos. Otros, en cambio, jamás permitirán que una mujer pague, ellos sabrán la profundidad de su billetera y de su ego.

Pero esto es algo que va mas allá de la guita. Una salida es compartir un momento agradable que seguramente lo aprovechan ambos. Un tipo, naturalmente, pagará en la primera cita, uno tiene que hacer méritos si quiere hacer un insert coin. Pero las siguientes... ¿no sería justo aceptar que ella pague?...¿no sería agradable saber con ese gesto que ella también la pasa bien con uno? Personalmente pago cada vez que puedo, o acepto que cada uno pague lo suyo. Lo que me distancia muchísimo de la persona es que luego de venir pagando siempre yo, ella no amague a pagar un simple café en el Mac Donals.

Seguir viviendo sin tu amor.

Que es lo que mas nos duele de la muerte de Spinetta?. Mas allá de extrañarlo, de saber que jamas volveremos a ver un show como el ultimo de Velez, mas allá de todo eso, tal vez lo que nos dé tanta pena sea intuir que una época esta comenzando a morir. Una de próceres, de héroes, de iluminadores. De artistas que abrieron un camino, que revolvieron almas, apuraron abrazos, consolidaron amores y musicalizaron despedidas. Una época donde todo estaba por hacer y lo hicieron bien. Una epoca donde las letras transitaban por la poesía o la realidad mas cruda, pero nunca por la boludez. Donde el compromiso era otro, los acordes eran imposibles y la melodías se llevaban nuestros sueños de paseo por un rato. Una época que algún día debía terminar. El dolor no solo esta en la partida de Spinetta, también esta en la partida de una era que vimos brillar como un diamante. Un brillo que se va opacando, que ya no será. Un epoca que vimos, testigos privilegiados, como era el nacimiento del rock en la Argentina. Para los que estuvimos alli, esa epoca sera nuestro tesoro..