Intentar morir

Hoy cualquier gil se tira al río.
Antes, cuando éramos chicos nos asomábamos a la baranda de la Costanera y mirábamos el agua lóbrega con miedo. Un miedo como ancestral, de toda nuestra corta vida que nos hacia dar un paso atrás. La oscuridad de esas aguas misteriosas de profundidad desconocida nos hacia respetar la distancia.
Hoy un imbécil ya no teme y se tira al río a recuperar una zapatilla que se le escapó.
Y jamás la recupera, porque al poco tiempo su cuerpo se pierde y lo encuentran en un desagüe cercano, bien muerto. Un nado sincronizado hacia la profundidad barrosa del último suspiro.

Hoy cualquier gil se mete en un túnel.
Sin temerle a la oscuridad, a las ratas, a las millones de cucarachas que estarán esperando por él. Nada lo detiene, ni la voz adormecida de su madre ni el pronóstico del tiempo que no tuvo la ocurrencia de mirar.
Un redondo y oloroso túnel es la negra boca de la ansiedad temeraria.
Un paso tras otro baja la escalera. Allí abajo la ciudad calla y el cielo enmudece los truenos del anuncio de lo que vendrá. Iluminado apenas por una linterna espera cruzarse en algún recodo con la gloria, el reconocimiento, la admiración de otros cobardes que no se animan, o tal vez que no se les ocurre locura parecida.
Son 3, los 3 mosqueteros, los 3 chiflados, los 3 imbéciles.
Serán 6 los padres dolientes.
Un ronronear cercano presagia nuevas emociones. No sienten miedo, son demasiados idiotas para eso. Es un ronronear que amenaza, que adormece, que ahoga.
Que los pierde en huecos desconocidos de un túnel ahora tapado de agua. La respiración no sirve, recordar una vida como en una película es mentira.
Algunos días mas tarde todos están muertos, sucios, húmedos para siempre, impecables solo en una foto vieja.

Hoy cualquiera enchula su carro.
Los divinos noctámbulos con autos tuneados, fracasados de mujeres verdaderas y exitosos con las drogas toman la Av. H. Yrigoyen a una velocidad que solo testea el reloj especial que compraron en una guarida de Warnes.
Bien grande, bien fluo, colocado cerca de la ventanilla para que se vea fácil. Credencial de arrojo, de valentía tóxica, de cagazo a enfrentar la vida por otros medios.
El auto es una flecha lanzada contra otra flecha.
Hace mucho si nuestro papá levantaba el auto a una velocidad mayor a nuestro coraje infantil, le pedíamos que aflojara.
-Mas despacio, pá. Le decíamos.
Y aflojaba, pero también aflojaban otros, la muerte entre un montón de hierros retorcidos no era expectativa de nadie. Tal vez algún salvaje borracho o algún loco. Muy pocos podían aparecer en las tapas policiales de la vieja revista "Así" en blanco y marrón.
Hoy cualquier pendejo se lanza contra una pared.
Contra vos, contra mí. En el mejor de los casos será contra otro asesino gestado en la barra de algún boliche, y en el peor, en algún pobre tipo que va a trabajar en un deprimente domingo por la mañana
Solo para parecer un poco más valiente, rogando un poco de atención, implorando ser tenido en cuenta. Tal vez un rojo titular de Crónica sirva para hacerlo trascender.

Hoy cualquiera desafía, y cualquiera acepta.
De chico, nuevamente..

Ayer:
-A que no te tomas una botella de cerveza sin parar.
-A que no, si lo hago me puedo morir, coma alcohólico creo que se llama, me lo dijo mi papá.
Hoy:
-A que la tomo sin parar, a que me hago un Absolut de un saque.
-A que no....dale cagón.
Lo hace, se le nubla la vista, se marea, se olvida de todo, se cae, se muere.

Entonces, cuando ya nada queda por probar, cuando ninguna locura alcanza para tapar ese grito desgarrado de querer figurar en una sociedad amarga y egoísta, en un mundo donde para existir tenés que tratar de morir todo el tiempo… ¿será acaso que se acabó el instinto de supervivencia?..... (JPMelizza dixit)
¿Será que alguien pueda contestar porqué en este nuevo mundo la gente busca cada vez con mas habilidad morirse?
Y lo que es peor, llevarse a otro en ese cruel intento.

Lideres espirituales

Hace unos días surgió el debate sobre que era un líder espiritual. Si bien la tecnología, el marketing y los medios forman un líder espiritual muy diferente al que uno podría estar acostumbrado, estos elementos modernos, mas cierta vaciedad de espíritu en algunos seres humanos, hacen que el concepto de líder espiritual se confunda. El capitalismo inyectado durante años en nuestras venas a la par de la idea de quien tiene dinero es exitoso o tiene la razón, hacen que se deformen la imagen de aquellos lideres espirituales que conocíamos de chicos.. Los 90 trajeron algunos que fueron tan famosos como poderosos y millonarios. El reverendo Moon, asiduo visitante del pais y que pudo con su dinero incidir hasta en algunas políticas norteamericanas, por ejemplo. El dinero le abría puertas, todas. Por estos días nos visita un respirador famoso, Sri Sri (no le alcanzo un solo sri, parece. Flor de vanidad la del lider...) para enseñarnos a respirar y meditar en grupo. El líder en cuestión tiene mecanismos de evasión impositiva para conseguir dinero, miles de voluntarios a los que no les paga y una cantidad de edificios a lo largo de todo el mundo que asustan. Y todo eso bajo el titulo de líder espiritual. 
Cuan bien se pueden llevar lo espiritual y lo material? 
No tiene porque un líder espiritual ser pobre. No es necesario el ermitañismo en estos tiempos modernos. Y de hecho andan por ahí verdaderos lideres espirituales que viven en departamentos de 3 ambientes, hacen obras y realmente lideran una cruzada de amor.
Algunos casos.
Conocí a Jorge a los 7 años, tengo vagos recuerdos de verlo con sotana por el colegio y también venir a mi casa. Yo realmente no le daba mucha bola, el era alto, rubio y muy alemán, de esos de acento duro. Conversaba con mi viejo, también alemán de sus recuerdos de adolescencia, del barco, del pueblo y de la vida sacerdotal. Pasaron los años y no supe mas de él hasta hace poco. Y fue en ocasión de su triste muerte. Habiendo sido cura de una importante parroquia de Almagro habíase marchado a una mucho mas pobre del GBA. La realidad era otra. Y había que hacer mucho. Las misas eran muy populares, y su trabajo también. Cuando murió dejo 3 iglesias, un hogar para jóvenes, un comedor, un salón de reuniones y todo con dinero de donaciones que el mismo gestionaba a Alemania. Su despedida fue multitudinaria, la iglesia desbordaba para darle el adiós al padre Jorge. Solo le quedó un departamento comprado a medias con otra persona y que al morir, esa persona arreglo la escritura para quitarle el dominio que le correspondería a sus herederos. Pero el jamas lo supo, murió antes de la maniobra.
Otro líder espiritual es el Padre Abraham. Sencillo y en una iglesia de Avellaneda congrega tanta gente que es de no creer. Su mensaje de amor y sanación hace que miles se acerquen en busca de un consuelo. No se mucho de el, solo que es amigable y casi un santo. He ido a una de sus misas, a pedido de una gran amiga y lo que vi, el clima, el espíritu que sobrevuela el templo , emociona...La mirada de fe de la gente lo haga tal vez único. No se donde vive ni si tiene auto...pero no es muy difícil imaginar como sera su vida...El tercero y ultimo, no se su nombre. Pero es como un 911. Habla de amor, de paz, de familia...vive en un dpto. del Soho y no es cura. Armoniza el alma y te escucha...siempre te escucha...a cualquier hora..y cuando digo cualquier hora es exactamente eso. Se de gente que sale llena de paz de sus encuentros, llorando, reconociendo, reflexionando..Mejorando su vida...Lo he visto. No creo que tenga mansiones como el Sri que respira, ni que haga cursos caros...ni que su afán sea hacerse rico...creo que el, como los otros casos descritos, conoce bien su misión...y es esa..exactamente la que cumple...
Lideres espirituales, los que conozco, no te hablo ni de Teresa, ni de Ghandi ni de Jesus. Te hablo de simples mortales que llegaron a nosotros para algo. El no reconocerlo e irnos detrás de los cantos de sirena y de la imagen exitosa, ya es responsabilidad nuestra...
Ellos igual seguirán estando...

Entre los dedos.

Salió del bar con un olor rancio en la ropa. Un bar depresivo iluminado con tubos fluorescentes. Si bien no había visto un solo plato caliente, era claro que ahí se cocinaba algo. Tal vez la comida de los mozos o del gato. Un olor imperceptible se volvía contundente. Un golpecito de viento le tocó la cara, acercó la nariz a la ropa y le pareció que el olor era para siempre. Pero no era la campera lo que olía rancio. Un sanguchito de pan húmedo con una sospechosa feta de paleta empezaba a hacerle ruido en el estomago. ¿O sería el vino blanco, ese que el tipo saco de una damajuana verde? 

La calle estaba seca de ruidos. Un hombre a lo lejos hurgaba un tacho. Los adoquines brillaban como joyas bajo el rocío y la luna aun resistiendo el ataque de la modernidad. Su condena sería seguramente su futura desaparición bajo un capa de asfalto. La modernidad que siempre se cobra sus víctimas. 

Los miró con nostalgia, eran los mismos de hace 25 años, cuando Villa Crespo era tan distinto. La silla en la puerta, el termo en el suelo y el abuelo mirando los autos. El nenito en la bici con rueditas y al otro día sin rueditas y por la tarde un moretón en la pierna. 

Los mismos adoquines de su camino a casa después del Nacional, de su abrazo en la medianoche, de la carrera desenfrenada tropezando  hacia el zaguán de Lily. Los mismos que contemplaron ese beso perfecto por inesperado, la primera mirada a sus senos, su mano hurgando bajo la pollera, esa increíble nueva percepción de la humedad bajo el encaje nuevo y ese arañazo en el pecho difícil de explicar.

Y un dia…esa mirada de fuego y las palabras que no entiende. Ese amor que se fuga  entre  los dedos sin que pudiera hacer nada.

 Podrás haber leído muchos libros, le gritó, pero del amor no sabés nada…Se lo dijo casi sin mirarlo.

¿Pero que le faltaba saber?, ¿que era?

La máquina de pensar no se atrevía a sentir.

Y  se quedó así como ahora, encorvado e inmóvil, con ese mismo ardor en el estomago, los puños sobre el pecho, el morral atravesado de apuntes y la mirada en los adoquines brillantes.

Nunca mas la vio. Dicen que se la llevó un camionero sensible a otros destinos, inculto y mal vestido, gordo e ignorante de todo y de escasa conversación. Con aliento a mate amargo y mil kilómetros de historias.

Pero tal vez conteniendo algo que a él le faltaba.

Un corazón.

El hombre feliz necesita amigos.

Acaba de terminar el día del amigo, una fecha que nos empuja al festejo de la amistad, a salir de bares, a enviarnos sms y a sentirnos aceptados según la cantidad que recibamos de ellos y de las notificaciones que recibamos en el feisbuk.  

Pero… ¿Que es la amistad, como se construye?

Algo es cierto, nadie querría vivir sin amigos. Se puede ser próspero, pero  si no se tuvieran amigos, la dicha no sería completa. Una amistad virtuosa estaría representada en la generosidad con esos amigos en las épocas buenas, pero también el acompañamiento en el infortunio. Y por supuesto, esperar la reciprocidad.

Esa amistad virtuosa tiende a hacernos creer que ellos se alegrarán cuando nos vaya bien. Para eso están. Y nosotros compartiremos esas buenos tiempos. Y también serán y seremos refugio en las malas. Aunque Aristóteles afirmaba que no deberíamos invitarlos a compartir nuestras desgracias. Sería esto otra virtud de esa amistad perfecta que pretendemos.

“Con todo, debemos llamarlos a nuestro lado cuando han de sernos de ayuda, y recíprocamente está bien acudir de buena voluntad a los que pasan alguna adversidad aunque no nos llamen, porque es propio del amigo hacer bien, sobre todo a los que lo necesitan y no lo han pedido, lo cual es para ambos más virtuoso. De todos modos, no es noble estar ansioso de recibir favores, por más que igualmente hemos de evitar ser displicentes por rechazarlos”[

Podríamos seguir considerando a la amistad como perfecta e imperfecta.

La perfecta es aquella basada en la relación ética. Soy amigo por lo que el otro es y no por lo que obtengo de él. Es esa amistad en la que no nos cuesta ceder a favor de nuestro amigo.

La imperfecta es aquella basada en el placer. Compartir una pasión en común y en aquello que logramos del otro. Esto no configura una amistad egoísta. Es un intercambio, un trueque admitido y no cuestionado. Vos necesitas de mi algo y yo de vos también…Ambos lo aceptamos. Y entonces la amistad es como un contrato con clausulas, que respetamos y nos benefician.

Ninguna de estas divisiones  denigran la amistad, solo tratan de explicarla.

Pero también para lograr esa amistad harían falta algunas otras cosas. Semejanza, por ejemplo…parecernos al otro. Compartir códigos, ideología, gustos. Es difícil ser amigo de alguien diferente.. Pero esa semejanza a veces nos trae la pregunta…¿quién semeja a quien..? ¿Hay uno que busca que el otro se le asemeje, hay una colonización del pensamiento que hace que te asemejes a mi y por eso seamos amigos?. ¿Se puede ser amigo de alguien completamente diferente?

La reciprocidad es otro elemento esencial. Es una especie de vos me das, yo te doy. Dicho así suena extraño. Pero la reciprocidad es esencial para una amistad donde el equilibrio este presente. Una especie de balanza bien calibrada que hacemos pendular en base a nuestras posibilidades. Una especie de ida y vuelta. Vos me haces, yo te hago. Esto no quiere decir que si yo tengo algún bienestar económico y eso favorece a mi amigo, (yo tengo auto y el no, por ejemplo) ¿debería esperar de él la devolución de lo que le di?. Lo hará si hay reciprocidad en nuestra relación, pero lo hará a su manera, con sus posibilidades, generosamente, haciendo sentir que esa ida y vuelta se cumple.

¿Es posible ser amigo de solo quien recibe y nada da?

Como quiera que construyamos  nuestras amistades, lo importante es que los amigos son necesarios para nuestra felicidad. Que nada los reemplaza, ni el dinero ni el amor. Que están desde el comienzo de nuestras vidas y algunos se quedan hasta que ella se apaga. Modificándose, cambiando, creciendo, alejándose o volviendo. Están allí hasta que dejan de serlo. Ya que algún día ellos también se irán, porque así como el amor no lo es, la amistad tampoco es para siempre.  Gocemos mientras están.

Yo te avise...

Un posible doble suicidio fue tomado por los medios argentinos y estirados hasta que no dio mas. Hasta que las especulaciones cayeran por ridículas. En frases que había que interpretar, estaba claro que no sabían nada de nada pero que había que seguir. Es que los cuerpos aun estaban calientes y había mucho para cortar.
 Un juez saliendo en los medios decía cosas...un periodista saliendo en otros decía cosas contrarias a lo dicho por el juez. Así es el periodismo actual, nos enfrentamos hasta a la propia opinión de los que investigan. Mauro Viale, confesaba por lo bajo...".nadie sabe nada". 
Mientras tanto algunos ignorantes de la vida sacaban conclusiones sin siquiera haber pasado de la lectura de los titulares. Todos somos especialistas en suicidio, parece. 
Pero...¿ esta bien que los medios cubran estas muertes?. 
El suicidio es una conducta imitativa. En 2010 en Rosario de la Frontera se suicidaron 7 adolescentes. Y otros 12 lo intentaron.
 Nadie quiere reconocer un suicidio en la familia. Algunos prefieren la teoría del asesinato. Eso les expiaría las culpas a una familia que no supo detectar las señales, a veces muy claras que da un suicida. Un suicidio los marca, los deja en evidencia...algo andaba mal en esa familia, algo que no supieron corregir.
 Mientras tanto los medios, mas amigables con vender fruta podrida,  repetían hasta cansarse viejas frases de una certeza dudosa. Total había que decir algo, y ya habrá tiempo de retractarse.
 El suicida no avisa, repetían, sintiéndose expertos . 
Y el suicida si avisa, da señales...su suicidio es un legado para el resto, es una culpa que se generaliza. Quien lo hace desde un puente a la vista de todos, o en un árbol en un parque, nos esta legando algo, nos acusa de su muerte, a todos, a la sociedad. Y si deja una carta, entonces ya el destinatario de ese legado tal vez tenga nombre y apellido. 
Hoy tal vez un sms diga mucho. 
Decir que no avisan, nos exime de culpa. Si avisa, no lo hacen, dicen. Mirándolo al revés, quien sugiera la posibilidad de volarse la cabeza, entonces estaría alargando su vida. 
Un suicida da señales, nos cuenta, nos muestra actitudes que preferimos no ver para no hacernos cargo cobijados en eso de que si avisan no lo hacen. Y si lo hacen...Yo lo vi.

Te amo porque sé que eres de otra

Te amo porque te siento ajeno, lejano…

Te amo porque jamás me contestas los mensajes y cuando lo haces siento tu desgano.

Te amo porque jamás quieres compartir una frase conmigo.

Te amo porque tus besos solo serán memoria impuesta, recuerdos que me construiré.

Te amo porque se de tus promesas, de tus palabras huecas, de tu trato áspero…

Te amo porque sé que amas a otra.

Pero cuando todo eso cambie…

Cuando ya no extrañe tus mensajes y tus caricias y los recuerdos no sean impuestos, sino posibles y certeros… y sientas que me amas…

….entonces estaré feliz

Porque entonces ya no te amaré…

….y por fin me habré liberado.

Bares

Los bares de esta ciudad son extraños reinos donde los parroquianos se juntan para practicar la amistad, iniciar una relación amorosa pero también terminarla, proponer decencias o indecencias, filosofar sobre la vida o simplemente verla pasar acodado en sus mesas bien cerca de una ventana...
Me gustan los bares; ese clima único donde las historias están grabadas en los ojos de cada uno de los visitantes.
Donde las tristezas se diluyen en las mismas copas donde un rato después se festejara una alegría.
Las miradas se vuelven turbias y los movimientos lentos. El tiempo nunca muere en los bares, esta vivo y transcurre invitando a la noche a tomar una ginebra en compañía de desconocidos de los cuales tal vez jamás recordaremos sus nombres. En mesas heridas de recuerdos, en postales de una ciudad que no contempla la mirada del extranjero..

Los bares, mágicos lugares donde todo puede pasar, donde un puñal y un corazón son lo mismo a las 3 de la mañana.

Dia del Padre

Hace largo rato que no recibo regalos del dia del padre.

Y la culpa es mia.

Siempre mantuve eso de que las fechas poco me importaban, que el sentido comercial de la misma arruinaba un gesto que bien podia ser cualquier dia del año.

Y que el regalo no me interesaba. ¡Mentira !.

Fue como haber olvidado el tipico párrafo de"La ley y el orden UVE" ..."todo lo que Ud. diga puede ser usado en su contra...bla bla...". Situacion que fue bien aprovechada por mi herederos. 

Y entonces asi me fue Y mientras intento retractarme de lo dicho, anduve averiguando algunas cuestiones sobre tan saludada fecha, y encontre esto.

El 24 de agosto, en Mendoza nacio Mercedes Tomasa de San Martin, y no hablo de la Reina de la Vendimia, ya que de lo que hablare ocurrio en 1816. Hablo de la hija de Don Jose.

Por alguna causa, el Padre de la Patria, parece que tambien resultó ser un padre de familia ejemplar. Cuantos de nosotros recordamos las maximas para Mercedes, o la pintura de un anciano libertador leyendole cuentos a sus nietecitos. Nada es mas familiar que eso.

Entonces teniendo en cuenta este supuesto, parece que en 1953, la profesora Lucía Zuloaga presentó ante la Dirección General de Escuelas de Mendoza la iniciativa de declarar el 24 de agosto "Día del Padre", en homenaje a Don José de San Martín.

Por resolución 192 T-53 fue aceptada, y después de tres años, Zuloaga consiguió que el Consejo de Educación de la Nación, por expediente 84056/56 del 22 de octubre de 1956, resolviera instituir en el calendario escolar el "Día del Padre", que se conmemoraría el 24 de agosto.

Pero curiosamente el Consejo Escolar, en 1957 y ante presiones comerciales, que vaya a saber porqué presionaban, no permitió que esta resolucion fuera aplicada.

Esta conveniente omision fue aprovechada por los mismos que presionaron, para que en un acto tipico de vecina chiruza de cerebro colonizado, imponer "el Día del Padre norteamericano", en homenaje a John Bruce Dodd, quien cuidó a 9 hijos luego de enviudar. (Vaya uno a saber como le salieron).

En 1966 el presidente Lyndon Johnson declara el tercer domingo de junio Día del Padre de los norteamericanos, en homenaje a Dodd. O sea qué, entonces porque asombrarnos de San Valentin, de jalowuin, del santo cervecero y de tantas pelotudeces mas que seguramente aun hacen cola para incrustarse en esta sociedad que está tan permeable a cuanta fantochada venga de Estados Unidos.

Entonces...Feliz dia del Padre..norteamericano..

Me parece que terminare aceptando el regalo, pero que sea el 24 de agosto.

Uh, que joda, para eso todavia falta un monton.

En la foto de arriba, posibles nietitos de Dodds, Texas, 2008

Dia del periodista

Creo que el periodismo en Argentina es libre. A pesar de los muchos cuestionamientos  que se hacen.  Es mentira que no tenga ideales, los tiene, pero a veces no son los mismos a los que tengo yo. No creo que existan periodistas que esten obligados a mentir. Lo hacen con agrado, con simpatía, con dedicación. De alguna manera están apoyando un ideal personal, que intenta cambiar a su favor una situación. Que no sean eso los ideales de otros, no significa que no haya libertad. Ningún periodista se sienta frente a la pc y redacta un articulo con una pistola en la cabeza. Lo hacen estimulados por sus convicciones, cualquiera sean ellas. Las que nacen de su ideología o la que nacen del dinero. El periodismo es libre en la Argentina. La diferencia reside en que si aquello que escribo favorecerá a muchos, o a pocos. Ahí esta la diferencia.
 Si cada letra me la dicta el egoísmo o el bien comun.

Ambulancias..

Casi todas las ambulancias me parecen sospechosas. Y algunas dan clara señales para desconfiar de ellas. Por ejemplo  cuando ninguno de los que van  a bordo utiliza el cinturón de seguridad. .Es curioso ver a quienes viven levantado fiambres de la calle que se resistan a usar algo que podría salvarlos.Lo único pensable es... serán tarados? O cuando solo lleva un conductor y ningún medico o similar al lado. Si realmente estuviera de servicio, podría solo con eso de sacar al camilla, levantar al sujeto  subirlo y conducir al hospital? Por todas estas cosas  me parecen  sospechosas..Quien las controla, acaso algún policía se animaría a detener una de ellas y pedirle papeles, registro y matafuego? Constatar que realmente van a alguna emergencia o que llevan a un pobre desahuciado encima? Es fácil verlas surfeando el transito, con la licuadora y las balizas y entonces nos preguntamos..., irán a algún rescate o solo se les enfría la pizza? Varias veces las vi tranquilas por la Av. Gral Paz, y cuando parece que se hartan, encienden toda la parafernalia y ahí se vuelven inimputables, poderosas e imparables. La gente  rápidamente se corre y sus luces y sonidos nos contagian la urgencia, el apuro y vertiginosamente se pierden en el transito. Solas, privilegiadas, sospechosas.  Yo presiento que se ríen de nosotros. Si, las ambulancias se rien de la gente..

Fiesta Patria.

Feliz 25 de Mayo....Un pais mejor siempre es posible.

La viejita del tren

Es viejita, tiene la ropa gastada y los zapatos sin los tacos. Las medias no coinciden. Tiene una pollera amplia que tal vez haya conocido otros colores. Las manos hinchadas, redondas, dolidas. Viaja en el tren hacia ningún lugar. De pronto un perro parece en el vagón. Tal vez se haya subido en Longchamps o en Turdera. Esta flaco y parece una radiografía a color. La viejita hurga en un morral roñoso y saca un tupper. Lo abre y lo vuelca en el piso del tren. Un fuerte olor a comida nos marea a las 7 AM. El perro come desesperado. La viejita lo mira. Sin un ladrido el perro se baja en Lanus. La viejita mira el tupper vacío. Aun queda el olor en el tren.

Muerte Digna

Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararán, pero con una sola certeza. Así como llegamos, nos iremos. La muerte, episodio inevitable de nuestra existencia nos vuelve necios, en verdad. O, vistos con humana comprensión, bastante ignorantes. Crecidos en esta cultura negadora de la muerte, poco sabemos acerca del proceso del morir. Ni tampoco parece interesarnos. A cualquier tema que refleje esta situación, rápidamente contestaremos “cruz diablo” y creeremos que de esa manera alejaremos lo inevitable. Hasta soñar con la muerte de alguien cercano puede darnos miedo y por ello eso de ...”le alargaste la vida…” Sí, somos ignorantes. ¿Pero que pasa cuando alguien querido llega a una situación así? Lo internamos en clínicas de alta tecnología, le hacemos tomografías, ecografías y análisis, lo enchufamos a diversos aparatos, le metemos tubitos y lo abrimos en cuatro. Cualquier cosa con tal de que no se muera. Pero, se muere, claro. Solo, en la sala de terapia intensiva... Será por eso que en los escritos de esta época, las generaciones futuras no podrán leer algo así como "Sus últimas palabras fueron..." No hay nadie allí para escucharlas. (Dr. Hugo Dopaso) La medicina actual ve como un fracaso la muerte. Parecería que no reparan en que es una situación lógica. La única certeza. No todos los médicos están preparados para atender enfermos terminales. Y mucho menos los familiares. Los alcances de la muerte digna también deberían contemplar la preparación de profesionales y estos a familiares que hagan mas piadosa la partida de un familiar. Un caso nos cuenta sobre un paciente terminal. El quería morirse. Pero cada vez que aparecía alguna complicación de salud, ahí estaba la familia y la ciencia médica peleando contra su muerte. En un momento dado, mientras la hija le daba un antibiótico, él le preguntó:” ¿Para qué, hija...? ” Y ella le respondió:”No te vamos a dejar morir”. Yo digo: A ver, ¿por qué no? ¿Por qué interferir hasta último momento, por qué no dejar morir en paz? Este hombre había culminado su vida y ya no tenía ningún interés en permanecer en este mundo en las condiciones en que se encontraba. Porque ya no disfrutaba ni de su capacidad, ni de su inteligencia, ni de sus vínculos afectivos. El se sentía permanentemente humillado en esa situación donde ni siquiera se autoabastecía para sus mínimas necesidades. Este hombre necesitaba irse; estaba preparado y deseoso de dejar este mundo. Y no tenía caso prolongar una existencia que, para él, era penosa e indigna. Y allí volvemos otra vez con la palabrita…dignidad, que algunos prefieren cambiar por “deleznable”. Tal vez por ese miedo a lo inevitable, tal vez por ignorancia. Reflexionar para morir suele ser un alivio. Cuantas veces nos encontramos con aquel familiar, del cual ya sabemos que su vida llega a su fin. Él nos dirá con esa intuición que los caracteriza…"Me voy a morir…” . Se lo dirá a algún amigo, a algún familiar…y nosotros rápidamente le contestaremos alguna mentira que creeremos piadosa…No, si estas fuerte como un toro, mañana te vas a sentir mejor…. Que logramos con eso, ¿contenerlo, motivarlo? Y… tal vez no. Porque esa persona, que ya sabe cual será su destino querrá en sus ultimas horas hablar, buscar una real contención, tal vez arreglar sus asuntos personales, decir lo que nunca dijo o... sus ultimas palabras. Pero ante respuestas como las que damos evitamos abordar el tema y poco hacemos para ayudarlo realmente. Entonces el enfermo, en su último esfuerzo se prohíbe hablar para no entristecer a sus parientes. Y es él quien necesita nuestra ayuda. Sería largo continuar con estas reflexiones. La muerte digna, correcta, con la aprobación del paciente, los médicos y con métodos piadosos y no cruentos traerá paz no solo al sufriente sino también a sus propios familiares. Pero lo que es más importante, pondrá fin a un dolor que solo el que lo sufre sabe de qué se trata. Nadie mas.

Dios en Las Vegas: Muerte Digna.

Dios en Las Vegas: Muerte Digna.: Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararán, pero con una sola certeza. Así como llegamo...

tragedias repetidas

A veces  nos cuesta prevenir, ver que ocurrirá, ver mas allá. Ni siquiera traumaticas experiencias logran que algunos se adelanten a los hechos. No aprendemos.
Hace unos años un incendio enorme se llevo una discoteca y con ella casi 200 vidas jóvenes. El exceso de personas, la falta de controles, la desidia de los funcionarios y la complicidad empresarial y policial hicieron posible una tragedia que jamas olvidaremos. Un dolor que aun sigue en los corazones de esos padres y amigos. Durante años se cortó la calle donde  estaba Cromagnon, la disco en cuestión. Se alzaron altares y lugares de recordación. Las lineas de colectivos tuvieron que cambiar su recorrido y toda su geografía se modifico. Muchos protestaron, una calles en un barrio muy céntrico a metros de una importante terminal ferroviaria quedaba cerrada. Estaba bien el homenaje, pero... porqué cambiar  tan extremadamente la vida de un barrio .?
Durante mucho tiempo  se pidió abrir la calle. No se pretendía dejar de homenajear a las victimas, solo poder volver a circular. Pero la férrea negativa de los deudos y el afán de no lastimarlos mas, se impusieron, la calle siguió cerrada. A metros de una terminal ferroviaria.
Hace unas semanas un accidente  se llevo 51 vidas. Ocurrió en Once, la terminal ferroviaria cercana a Crogmanon. Ocurrió en un horario difícil, cuando la gente va por la mañana a su trabajo. Un tren saturado de pasajeros, igual que Crogmanon, y mal mantenido, siguio de largo en el anden chocando contra unas barreras de contención rotas que nada contenían. Fue un caos. 51 muertos y cientos de heridos que debían ser evacuados rápidamente. El operativo de rescate funciono bien, pero que paso?. La calle cerrada, esa del santuario y que los padres de las victimas de una tragedia se negaron a abrir, hoy impedían que las victimas de otra tragedia llegaran a tiempo a los hospitales. Jamas sabemos si esa demora, si ese rodeo interminable buscando el camino al hospital, contribuyo a que alguna victima muriera.
Lo inexplicable de esto es que aquellos que penaban por justicia, por controles, por  prevención, aquellos que lamentaban la muerte de sus hijos y amigos, eran  los que impedian la libre circulación de una calle necesaria para el paso de la ambulancia. A metros de la estacion de trenes...
Acaso no era posible un accidente?..A nadie se le ocurrio que algun dia, tal vez, podria ocurrir algo en esa terminal y la calle bloqueada no ayudaria en nada? Nadie le hizo ver a los familiares de las victimas lo irresponsable de su demanda?. O tal vez  si, y a ellos no les importo?
Como sea, las tragedias, lejos de enseñarnos, nos ensañan con el otro. Nos vuelve intolerables, creyendo que el dolor es unico y habilita por sobre los derechos y como vimos, también por sobre la vida de los demás.

Mr. Musculo y otros aparecidos.

Cada día me sorprendo de la creatividad publicitaria argentina. Pero mas me sorprendo de la pasividad con que las mujeres aceptan esa “creatividad” para venderles diferentes productos de limpieza.

La creatividad publicitaria argentina sorprende por lo medieval de su concepto y por la imagen machista que tiene sobre la pobre ama de casa. Para ellos es una mujer encerrada en la cocina, siempre al borde de un ataque por no poder remover la mugre de la hornalla o quitar el olor a pedo del baño. Desesperada con esa mancha en una remera blanca, acepta la sugerencia de una aparecida desconocida que le ofrece un producto por un precio con el cual podría comprarse una nueva. Así, Mr. Musculo, la de Vanish y otras voces del mas allá llenan de buenos consejos a estas histéricas amas de casa.
El mas incansable es Mr. Musculo, un atlético y canchero especialista en quitar la mugre de tu cocina o de tu baño. Apenas disimulando el bulto que sobresale de una malla a lo Superman, te dice qué tienes que usar para sacar esa grasa adherida a los azulejos. Te reduce a la servidumbre y luego se las toma tan cancheramente como llegó.

El ama de casa en cuestión se queda fascinada y agradecida de semejante visita. Lo extraño de este caso como el de otros productos femeninos, es que siempre quien limpia viene a ser la dueña de casa.

Frustrada y preocupada en las tareas del hogar, dueña de una cocina enorme, lo que haría pensar que si su pasar es tan bueno…¿por qué no limpia la empleada?

He aquí la visión humillante del creativo publicitario, el producto está dirigido a las amas de casa, no a las mucamas, una profesional a quien parecería que no se merece hacerle la tarea más fácil. Resumiendo…el resolvedor Mr. Musculo, hombre, canchero y apuesto, solucionó aquello que la pobre mujer no tenía ni idea de cómo hacerlo. ¿Algo machista se lo ve, no?
¿Porqué los publicitarios toman la imagen anticuada de la mujer? Aquella ama de casa que solo sabía hablar a través de la medianera de lo que cocinaría por la noche o de secretos para sacar la mancha de tinta y esas cosas.

En ninguno de estos spots, ni Mr. Musculo, ni Vanish, se contempla la mujer profesional. El sujeto es una pobre ama de casa desesperada viviendo en una casi mansión sin empleada domestica y solamente concentrada en quitarle la mancha de una remerita de morondanga o hacer que brille la canilla.

Es decir que ante el maltrato del marido que castiga a su mujer convirtiéndola en una esclava pudiendo contratarle alguien que la ayude (esto sale del análisis socio ambiental de la casa que muestra el spot) viene otro tipo en calzas a traerle la solución y a confirmarle que efectivamente ese es su rol en la vida, el estar condenada a la servidumbre. Cuando se va Mr. Musculo la mujer sonríe admirada confirmando esto.
Al menos la presentan prolijamente vestida, ni con ruleros ni con delantal. Ese será el estereotipo del ama de casa moderna.

Dos cosas me preocupan de esta ama de casa moderna, su facilidad de ver alucinaciones ante algún problema y su actitud complacida de un destino que podría ser mejor.

Viernes santo

Se viene el Viernes Santo, una jornada que impone una reflexión tal vez un recogimiento en algunas de nuestras rutinas.

Algunos lo esperan alegres solo viendo en él un feriado.Y está bien.

A otros, creyendo saber allgo del asunto, los asalta el misticismo y por ese día siguen las normas impuestas por la costumbre con una única obligación: comer pescado.
Nada de ser mas buenos, decir la verdad, respetar al prójimo.
No, solo les alcanza con comer pescado.
Entonces se van a la pescaderia, hacen la larga cola, pagan un precio satelital y se van a su casa felices. Luego lo almuerzan o lo cenan e instantáneamente un halo de santidad atraviesa la casa consiguiendo la paz con su alma y con Dios.
¿Porque hay que comer pescado? ¿Eh?
¿Alguien alguna vez se tomó la molestia de dudar sobre esta costumbre?

Acaso porque Jesús multiplico los pescados alguna vez, entonces por proximidad debemos comer pescado el día de su muerte. Acaso porque la carne de vaca es muy parecida a la carne humana y como los pescados tienen escamas…….poco se parecerá a comerse a Jesús. Siguiendo el delirio, cualquier teoría parece buena.

¿Qué hace que una vecina aburrida busque en Utilisima una receta, luego vaya a pelear en la pescadería por un lugar en la cola, pague de mas algo que días antes lo paga de menos y luego, cuando satisfecha pone la bandeja sobre la mesa con la merluza o similar, se sienta completa en su espíritu?

¿Un pescado de río también logra esto, o es mas efectivo el de mar?
¿Una cholga es apta para lograr la salvación?
A ver, analicemos porqué ese día es particular.Y se imaginan que no soy un experto, apenas alguien que se pregunta cosas.

Volviendo…ese día murió Jesús, ¿cierto?

Como todo recordatorio de ese tenor este día debería ser de una moderada tristeza ya que sabemos que el muchacho no se muere para siempre sino que resucita al 3 día, o eso nos dijeron.
Pero bueno, embebidos en las imágenes del Jesús de Mel Gibson intuimos que el pobre debe haber sufrido bastante. Teniendo en cuesta esto deberíamos creer que ese día convendría ser de calma, de variar un poco una rutina de joda y estar algo recoletos por el asunto.

Algún cura mas moderno me dijo cierta vez que en ese día deberíamos

hacer algo que nos cueste un poco para acompañar el dolor que sintió Jesús al morir. No introducirnos una aguja, ni flagelarnos como el cura de la película Camila ante el deseo. Implica no hacer ese día aquello que hacemos siempre y que el no hacerlo signifique un sacrificio.

Entonces, si los viernes salís a derrapar saturado de alcohol a wachiturrear por ahi, ese día no lo hagas.
Si te gusta reunirte a ver un dvd de Jenna Jameson rodeado de una gigante de jamón y morrones con 3 cervezas y 2 gatos, ese día no lo hagas.
Si te gusta fumar, que simple, ¿no?, ese día no recibas ese esperado envío de Jamaica.
¿Dónde dice que hay que comer pescado, en que parte de la Biblia o en que resolución, encíclica o discurso papal, sacerdotal, o similar dice que es obligatorio comer pescado?. ¿Eh?

En Argentina comemos carne, mucha carne, entonces ese día de recogimiento no comas carne, hacé un sacrificio. Supongo que esa era la idea principal.
Ahora ¿quien fue el brillante empresario pescaderil que nos hizo creer que hay que comer lo que precisamente él vende?.
Entiendan, amigas vecinas gordas de vereda y ruleros que se desesperan en estas fechas por un gatuzo.Entiendan aspirantes a santas o santos castos que juntan las monedas para pagar unos kilos de merluza carísimos confiados en que Dios desde arriba los aplaude. Entiendan aquellos que creen cualquier tontería sin permitirse dudar un poquito .
Porque este mito, éste engaño lo creen casi todos, sin distinción de ninguna índole.
Salvo otros, que se permiten dudar.
Porque no dudamos, no mejoramos.
Me voy por un chinchulín.

Ernesto.

Nos veíamos poco, apenas los fines de semana. Algunas veces caminando por Lomas, o apostado en la puerta de la galeria Go-es, intentando saber cual seria el rumbo de ese sábado a la noche que se aproximaba. En la vidriera de la galeria se amontonaban avisos de todas las fiestas posibles por la zona. Tal vez el Gascón tal vez el Lomas Athletic. Algun club de estos seria sin duda el elegido. Dije que nos veíamos poco, lo hacíamos mas que nada los sábados, donde la noche y las fiestas parecían el reino propio para un pibe como nosotros que rondábamos los 20 años.

La guerra había comenzado y salir en esos sábados traía una carga de cuestiones que no podíamos resolver del todo. ¿Estaba bien divertirse mientras en las islas la muerte acechaba? Pibes como nosotros, pero con otros destinos, se entregaban al frío y al terror de una noche que parecería eterna.

Esos días no lo vi a Ernesto, la ultima vez había sido frente a la galería...y después ya no.

Una tarde lo volví a ver.

Una maldita tarde donde sus ojos se clavaron en los míos, en una mirada que no conocía..

La televisión mostraba una foto que no se parecía a el. Estaba de uniforme, mirando seriamente a la cámara. Una voz monocorde me contaba que Ernesto había muerto. Así, casi sin emoción. Apenas como un aviso.

El mar estaba bravo ese día, mar gruesa dicen los marineros. La lancha patrullera Alférez Sobral partía en búsqueda de unos pilotos eyectados y que habían caído al mar.. Esa seria su misión durante la guerra, el rescate, el salvamento.

Eran las 22hs y el cabo segundo Ernesto del Monte junto a su comandante y otros compañeros cumplían su función en el puente de mando.

Pero la noche traería unas luces sangrientas. Luces que producen mas oscuridad, que traen lamentos e inexplicables acontecimientos. Las luces eran dos misiles Sea Skua, lanzados desde un helicóptero Lynx que impactan en su nave produciendo algunos heridos y varios daños, entre ellos, el de todo el sistema de comunicación. Con un timón ademas dañado, la nave contesta el fuego, pero sin resultados. Hacen silencio, las luces están inutilizadas. Las ametralladoras atentas saben que otro ataque es posible. Veinte minutos después un misil similar al anterior destruye el puente de mando. El comandante de la nave, otros marinos y Ernesto mueren entre los hierros calientes, destrozados. La nave a duras penas regresa a puerto. Sin comunicación, sin abrigo, todo estaba mojado, con un incendio a bordo y sin cartas ni elementos de navegación. Pero aun con la bandera bien firme, izada en la pluma de popa.

Miré en la tele la foto de Ernesto. No sabía. No sabía donde estaba, porqué no había vuelto a verlo. Nadie me dijo, jamas pregunte, era apenas otro pibe mas compartiendo la noche de las fiestas, de la musica disco, era un hola y chau....

Era un heroe y yo no lo sabia.

Se fue hace 30 años, y aun hoy recuerdo esa mirada...

(Hoy se cumplen 30 años del inicio de la guerra de Malvinas)

Vanidades.

Era alta, mas que yo y eso no era dificil. Segun ella los tipos no se le animaban asi nomas. Para sobrellevar los centimetros de ventaja sobre mi habia decidido verla petisa, una enanita que insistía en que nuestra relacion no era nada. Asi de chiquita la veia, tan chiquita como ella veia nuestra relacion. Aunque yo intuia que me mentia.

Su vida era un caos. A veces creia que la suerte le era esquiva, pero otras veces sabia que ella no hacia nada por mejorarla. Habia algo que como un enemigo feroz se le enfrentaba para hacerla retroceder: su enorme vanidad, su arrogancia. Aparte de su vanidad, ¿habria otra cosa para mostrar?
La petisa tenia enormes tetas. Si teniamos en cuenta que en realidad era solo petisa para mi percepcion, sus tetas y su altura eran una formula fatal. Sabía confiar en ellas y estaba creida totalmente que nadie las tenia igual. Y tenia razon, nadie tiene las tetas igual a otras tetas. Lo que era algo comun, su enorme vanidad le hacia creer que era una privilegiada. Sus dias pasaban en dar vueltas por su minusculo departamento esquivando a su perro y a su gato para no pisarlos. Un casa que creia no merecer por pequeña, pero que habia sido arrojada alli cuando la crisis freno la produccion de peliculas. Ella era importante en la industria, o al menos me hacia creer eso y yo jugaba a que era cierto, me gustaba saber que algunas noches las pasaba retozando con alguien famoso en el mundo de las peliculas. Un dia vimos una de las ultimas que habia producido. Se habia llevado un premio y si bien me parecio una pelicula mas, ella la consideraba una maravilla. Tal vez si yo hubiera jugado algun papel en ella hubiera pensado lo mismo. Una historia interesante que se habia encargado de producir con capacidad. Eso se que no le faltaba. Pero hacia rato que nadie le alcanzaba un proyecto, y la chica famosa no tenía porque llamar a alguien para pedir trabajo. Su postura era esperar, alguien llamara, ella podia hacerlo, ella era famosa. Y mientras su perro enflaquecia, su gato apenas maullaba, y sus decisiones mas importantes pasaban por si darle de comer a sus animales o comer ella.
Entre nosotros todo iba mal. Asi como esperaba el llamado salvador, tan comodamente, asi era con el sexo. Esperaba que uno la llamara, esperaba que uno la besara, esperaba que uno la penetrara, esperar, esperar, pasivamente.... Y uno que no es de hacerse esperar, cumplía como correspondia. Pero a veces sentia que algo no estaba bien. Las peleas eran cosa corriente. Por boludeces casi siempre. Ante ningun proyecto a la vista con quien descargar tanta energia y mal caracter, la relacion parecia ser lo adecuado para eso. Y entonces lidiabamos si ir a la Costanera a comer un sanguich era importante, o si era necesario decirnos te quiero cada tanto.
-Yo no te quiero...me decia... Pero no le creia.
Los viernes eran fatales, verla era como una batalla conmigo mismo...¿queria verla?
¿Podria soportar sus vanidades.?.
-..Te encanta tocarme....me repetia cada vez que lo hacia....Te encantan mis tetas, no?...decia impunemente. Que mas te gusta de mi?...

Yo guardaba a punto de explotar algunas consideraciones que no le iban a caer bien.

-Que encontraste en mi que no te imaginabas que tenía? fue la pregunta que encendio la carga de C4 explosivo, una carga de demolicion.
-Y si en vez de eso te digo que NO encontré en vos que creía que si tenías?

Fue demasiado para su ego. ¿Como podia ser que a ella, justo a ella, le faltara algo?
Estuvimos peleados 6 dias, o tal vez mas. Sabia que todo se desmoronaba.
Mientras sus animales se encariñaban conmigo, yo cada vez me alejaba mas de su dueña. La petisa era cada vez mas petisa, su vanidad lejos de amedrentarme, me hacia crecer, ella se habia convertido en una figura triste, sola, patetica, pidiendo ayuda sin saber como aceptarla.
Una noche, por telefono le corte por ultima vez. Una demanda excesiva me habia hartado. Demasiado para quien dice no quererme, demasiada demanda de dedicacion full time para quien dice no estar enganchada, demasiado ego para tan poca suerte.
La petisa se perdia entre las baldosas, ya no la veia...se fue haciendo chiquitita, hasta que un dia deje de verla, de admirarla, y olvidé que habia estado 4 años intentando llegar a ella. Buscando casualidades, rogando que me la presentaran. En apenas un mes todo el ideal se habia desvanecido, todo el sueño estaba roto. Nada fue como lo imagine.
-Hacemos lo que digo o no hacemos nada...me gritó por el telefono...
-Nada, entonces, le susurré.
Alli quedó...en su miniambiente, acompañada de su mascotas flacas y de su ego alto y gordo. Tal vez la soledad cure su vanidad y esté haciendole un favor.
Sola, creyendo que los principes vendran, y la llevaran a un reino mejor donde por fin sea quien cree merecer.
Lejos de sus animales flacos y donde seguramente sus tetas por fin serán unicas.


(ficcion)

3hs en la autopista

Un domingo extraño.

La demora en el transito de la Gral Paz anunciaba un accidente al menos con 400 muertos. Avanzabamos 3 metros y nos deteniamos. Pero el accidente jamas ocurrio, que estaba pasando?
Un recorrido que me lleva cada domingo 25 km, 1 hora y 10 aproximadamente, me demandaria este domingo unas 3 horas. Como imaginar que mas adelante nada raro ocurria y que solo la enorme cantidad de autos eran la clave de mi locura en progreso. A la vera de la Gral. Paz varios autos yacian con la tapa del motor abierta. Parece que esta experiencia es solo para valientes. Miraba las patentes de los autos y era asombroso la cantidad de autos nuevos, me rodeaban todos lujosos con no mas de 3 años de antiguedad. ¿Prosperidad?
Fueron 3 horas de confianza en mi autocontrol y tambien para observar detenidamente a mis compañeros de ruta.
A mi lado una EcoSport negra venia con la ventanilla semibaja, desde alli asomaba una carita de un bebe de no mas de 5 meses. Iba en brazos de una irresponsable que usurpaba el titulo de mamá. Sin cinturon, en el asiento de adelante, estaban listos para que si una tragedia los sorprendiera y llevarse la peor parte. El bebe sonreía; la madre contenta de tener un bebe rubio y de ojitos verdes, lo ostentaba tontamente, y tambien sonreia. Unos metros mas adelante un tipo de un auto gris compartia la mirada en el transito con una pantalla de DVD.Si enviar sms mientras manejas esta mal, cuanto peor mirar peliculas. Pero parece que no esta prohibido, habida cuenta de que las malas actitudes van mas veloces que las regulaciones. Ninguno de estos rompia las velocidades maximas, era imposible, si casi reptabamos en el asfalto. Varios a quienes el auto parecia quedarle chico, manejaban con el brazo afuera. Imaginaba en ese espacio entre los carriles donde mas autos de los permitidos intentaban meterse, que pasaria si alguno se acercara demasiado al conductor del brazo afuera. Tal vez se lo aplastaria, se lo amputaria. Y si investigamos un poquito comprobaremos que esas cosas suceden. A la derecha veo otra familia feliz con otro bebe en el asiento de adelante, son jovenes, el lleva la gorrita para atras y ella parece que salio por primera vez en ese Corsa del 2004. El bebe mira todo asombrado. Pero mas asombrado quedo cuando un auto importado veo que lleva a sus hijos atras, pareceria que es cuidadoso, si no fuera que los nenes van con las ventanillas por la mitad sacando medio cuerpo afuera y el nabo que maneja ni siquiera lo nota. Imagino el nene echo una alfombrita marca goodyear unos km mas adelante.
Porque nos pasan las cosas que nos pasan...? Que cantidad de tipos pasando por la banquina, sin luces reglamentarias, hablando por telefono en ese domingo donde un viaje de 1 hs 10 se transforma en uno de 3 hs. Habrá alguien que observe e intente explicar porque sin obstaculos a la vista, no podemos avanzar mas velozmente en una autopista?
Queda claro algo...si los accidentes viales no merman es claramente porque a este gobierno aun no puede encontrar la solucion. Y esto se puede ver todos los dias. Imagino un pais mas resolvedor de su problemas enviando 4 polis federales o gendarmes con sus Yamahas nuevas recorriendo la ruta , entre los autos y sancionando a la irresponsable del nene que va adelante, o al tipo del DVD, o al pendejo que habla por telefono o a los que van por las banquinas. Sin persecusiones, sin poner en peligro la vida de nadie, casi los tienen en bandeja, solo poniendose al lado en un transito pegajoso de un domingo lento. Ni siquiera es necesario todos los domingos, varios domingos de responsable control harian correr la bola y mas gente se cuidara de no hacer cagadas. Pero parece que es preferible guardar a los polis con moto, que no gasten aceite, que se duerman una siestita y que sigamos pagandoles el sueldo a quien no hace nada. Si el gobierno quisiera terminar con los accidente...seguro lo lograria.
Por que siento que no quiere....