Dos historias de vigiladores privados...

Seguridad Privada

A veces estamos en lugares equivocados, haciendo cosas que no queremos y ademas ganando una miseria. La crisis ha hecho que muchos individuos con poca suerte o escasos conocimientos, se dediquen a una actividad maltratante no solo para el bolsillo y el cuerpo... sino tambien para el ego.

Hablo de la seguridad privada.

Si uno tiene la posibilidad de conversar con algunos de ellos, se llevara algunas sopresas. Veamos dos casos, y solo dos pórque no quise investigar mas.

RS. es seguridad en un hotel moderno y coqueto de la Palermo, no usa el uniforme version combate urbano, como si alguno de estos ademas fueran mercenarios de Vietnam, sino un saco, camisa y corbata que el mismo se provee. Hijo de militar, hoy Coronel retirado, gusta de contar quienes eran los que solian visitar su casa en aquellos años locos. Alumno de un caro colegio aleman de Bella Vista, sus compañeros sin duda han tenido mejor suerte que él. Medicos, candidatos politicos, militares, arquitectos, conforman los roles con los que los descubrio en feisbuk. Porque RS jamas ha sabido de alguno de ellos hasta que alguien le dijo...sabes lo que es feisbuk?. Quizas porque RS intuiria que no todas las vidas fueron iguales y entonces es mejor no saber nada de ellos.

A partir de alli la frustracion fue tremenda. Su destino habia sido muy deslucido para su origen. Qué y cómo hizo para llegar a eso, tal vez uno podria intuirlo en su falta de interes por algunas cosas o en algun padre castrador o definitivamente su mala suerte. No tiene mujer y dice no desear ninguna y sus varios hijos no parecen pasarle demasiada bola. Todo este universo lo ha vuelto algo desubicado. En su puesto de seguridad nocturna del hotel su desencanto es notorio. Asi entonces olvida sus tareas de seguridad y se vuelve un meterete infernal que no hace mas que molestar sugiriendo cosas que nada tiene que ver con su trabajo. Protesta como si fuera el dueño del hotel, cuestiona como si fuera el gerente, se queja como si fuera un huesped, controla como una gobernanta, recomienda modales como si fuera el Conde Chikoff y sugiere restaurantes como un conserje. RS Es imbancable. Tanto que lo corrieron a otro destino. Tal vez en una fria garita del conurbano.

¿Qué lo vuelve asi?.

Seguramente la frustracion de no haber encajado en el sistema con un trabajo mejor, o tal vez el modelo perdido de un alumno de escuela privada que no conformo ni a sus padres ni a el mismo.

¿Habra sido culpa de RS este destino ingrato?

Mientras no le quita el ojo a los empleados del hotel, a ver si se equivocan en algo, camina haciendo chirriar unos viejos mocasines, resoplando molesto e intermitentemente, como una costumbre que mas que eso parece una queja , imposible de doblegar, por una vida que no era, que no debio ser, que no cambiara.

Alberto cuida la entrada de un enorme edificio en Temperley. Joven, alto, saludador, se lo ve desbordado. Hay una silencio estrangulado que nace de su descontento.

Alberto estudió. Está orgulloso de eso y no de su trabajo actual. Y ese pasado academico le brota, le empuja la lengua hasta la ocasion justa. Y la ocasion llega.

Un vecino entra al edificio y saluda a Alberto con un ...Que tal maestro...

Y entonces, un saludo que es comun por estas latitudes, es la llave, es la polvora, es el no aguantar mas...

Y como sabe que soy maestro?..pregunta Alberto con una sonrisa interminable.

El vecino lo mira medio segundo, pensará:¿que obviedad sera esta?, ¿acaso no es maestro un modo de decir, comun, relajado, de llamar a alguien?.

Pero para Alberto esto será la posibilidad de una revelacion...Esa que tanto espera.

No...no se si sos maestro...porqué...¿sos maestro..? agrega el vecino...

Y Alberto con toda una historia de frustracion, de horas de pie por un sueldo miserable, de dias donde apenas puede llenar el termo de café y se congela cuando la puerta se abre y el viento ataca el largo pasillo, Alberto el que estudio y falló, el que no tuvo tanta suerte como seguramente tuvieron sus compañeros, con un pecho henchido le dice...

-SI, soy maestro mayor de obras....

-Y que haces aca?....cierra el vecino....

Y esa pregunta lejos de ayudarlo, termina de reforzar una situacion que ahora es peor. ¿Estudiaste y estas aca?, parece decir el vecino.

Pero Alberto no se da cuenta y comienza asi un largo relato de su vida, de sus logros, de sus objetivos; ninguno cumplido, ninguno cercano, ninguno aun sin soñar.

Puede la crueldad ser dirigida? La prueba de Milgran

Hasta donde podemos ser manipulados, quebrados en nuestra conviccion para hacer algo que creemos seriamos incapaces?.. Hasta donde una imagen de autoridad puede decirnos que hacer sin que nosotros tengamos una duda. Esa pregunta se la hizo Stanley Milgran, sicologo de la Univ de Yale, y sus resultados fueron aterradores. Corria el año 1963. .

Stanley Milgran se propuso saber cuanta maldad podemos experimentar. Con que docilidad seguimos ordenes de alguien a quien reconocemos un signo de autoridad. Puede ser tanto un uniforme o un guardapolvo. Y que tan poco cuestionamos esas ordenes .

El experimento consistia en voluntarios que recibirian 4 dolares cada uno y trataria sobre la memoria y el aprendizaje. Lo que no sabian era que todo era una farsa y que algunos actores participarian del experimento. Los roles serian de un cientifico, quien dirigiria el experimento y una alumno. Los voluntarios nada se imaginaban de todo este montaje . Una maquina que enviaba impulsos electricos castigaria al alumno cada vez que su memoria fallara. Se probarian los imperativos morales, ya que serian los voluntarios quienes accionarian la maquina .Ellos solo habian visto como la victima habia sido sujeta a una silla y conectada a electrodos. Pero luego ya no la verian, aunque escucharian sus gritos cada vez que fallara en la prueba. Esta consistia en una serie de preguntas que la victima deberia memorizar. Al principio todo iria bien, pero de pronto la victima fallaria en sus respuestas. Entonces el voluntario enviaria una pequeña descarga electrica. Las preguntas seguirian y los fallos tambien, las cargas serian cada vez mas poderosas, hasta que la victima empezaria a gritar. La prueba seguiria y ante cada duda del operador, el cientifico lo instaria a seguir, explicandole la importancia del experimento. Seria una orden firme, dada con seguridad, que no debian desobedecer. Los fallos seguirian y las descargas aumentarian. La victima ya no soportaria y pediria clemencia, piedad, solicitando abandonar el experimento. Pero el cientifico insistiria. Y la voluntario continuaria en la creencia de que la ciencia se lo agradeceria, sin medir el daño que le estaba ocasionando a otro ser humano. Lo haria preocupado, inquieto, sin demostrar placer. Pero obedeceria ante la orden del cientifico quien le diria.."Ud. debe continuar..." Lo harian, sabiendo el dolor que estaban inflingiendo.

Ningun participante aplico mas de 300 voltios. Algunos recien al llegar alli se detuvieron y cuestionaron el experimento.

El 65% de los voluntarios completo el experimento.. Luego de oir los gritos de dolor de las victimas y pedidos de piedad. No antes.

La maquina jamas envio una sola descarga. Era un truco.

En el año 1979 pude ver una pelicula francesa que se llama I...como Icaro...alli una escena recrea una sesion completa de este experimento. Y hace muy poco se repitio la prueba. Los resultados no variaron.

Que intento probar esta experiencia?. Nuestro grado de violencia desplegada ante una orden que creemos legitima?. Podria compararse esto la obediencia debida o las ordenes cumplidas durante el nazismo?

Habra sido este un estudio eticamente comprometido?

Tal vez lo haya sido, pero lo que sabemos hoy luego del mismo, es preocupante.

Hacia Bariloche. La ciudad.

No era una foto fija salida de un western spaghetti. El viento no agitaba carteles de cantinas abandonadas, ni las calles polvorientas tapaban el sol. Ninguna depresion me asalto al llegar. La gente no lloraba en las esquinas y la vida parecía esperanzada. Bariloche , algo mas calma, seguia asi como la recordaba. No parecía desolada y los peores pronósticos nunca se cumplieron. Aunque la lucha contra el volcán aun sigue. Pero habia mas bares, un teatro, algunos nuevos complejos de cabañas y la actividad de la construccion que no parecia detenerse. Dicen que muchos se fueron. Seguramente fue asi, dicen que podia verse en la matricula de las escuelas. El lugar no era la imagen otrora de la pujanza, pero tampoco del caos. El clima, mas calmo, nos dio en 12 dias, solo uno de llovizna y otro de ceniza. Pero en ambos pudimos hacer cosas. El resto de la estadia, un sol potente nos acompañaba haciendo que algunos dias fueran transparentes. Fueron dias de muchas caminatas, vimos senderos antes de piedra y hoy de cenizas, las flores un poco mas opacas y las copas de los arboles que tambien habian perdido parte de su verdor. A todo el paisaje parecía que le faltaria un poquito de contraste en el Picassa. Nos soprendia la cantidad de israelies, los pocos brasileños y las ofertas. Y el calor que de pronto se transformó en frio y alli supe que no todos habian cargado la suficiente ropa de invierno. Pero estaban las ofertas y las aprovechamos. Camperas para todos a un precio bastante acomodado para lo que es Buenos Aires. Se notaba que la ciudad había bajado sus precios, una empanada se conseguía por $4,5 (en B.A no bajan de $5,50) y los precios del super eran muy parecidos a los del chino de casa. Las 10 o 12 cosas que suelo comprar para preparar mi precario arte culinario estaban en Bari igual que en Lomas y mas baratos que en San isidro. Lo comenté y me miraban raro. Parece que se pierde cierta perspectiva cuando no se sale del lugar donde uno vive. Buenos Aires es la ciudad mas cara del universo comparando precio-calidad y Bariloche no me parecia tanto. Que el colectivo es mas caro, si lo es. Pero sin querer parecerme al Indec, la diferencia se notaba. Una coca en cualquier bar de morondanga de Lomas o Capital vale 14 mangos, en Rapa Nui vale $10. Un pancho y una coca puede estar en la Av. Corrientes a 20 mangos y en Coquito frente a la estacion de San Isidro a $17. En la cabañita del arroyo Lopez, escuchando la musica del agua correr y a los Red Hot Chilli Pepper, a $15. Cuando sali de Bue el kg de banana valía 12 mangos, en La Anónima salia $8. Parece increible, pero es asi... El tema helados es notable...los mejores helados parecen estar alli, y los mas baratos. Una heladería en BºLas Victorias, alejada del centro, ofrece un helado increible a $50 el kg. Pero como para pelearle y ganarle por afano a Persico y a Freddo. Y también sorprendieron las 3 pizzas a $90. Sorprendieron por lo barato y por lo horrible, desbarrancando a la otrora reconocida pizzeria Cocodrilo a la peor profundidad de la mala calidad. Volviendo al tema vestuario, terminando las vacaciones me atrevi a comprar una campera de soft shell a un valor 30% menos que lo que se consigue en Bue. Un dato aparte es la "falta" de nafta, otro fantasma que no conoci. Siempre cargue YPF Super...a lo largo de todo el viaje y durante mi permanencia en Bariloche. No tuve ningun problema con eso. Y así, con el tanque lleno, me entregué confiado a la Bustillo. Como para empezar...

Hacia Bariloche. 2° parte.

La casa era tal cual la habíamos visto en internet. Nos alegró saber que no nos habíamos equivocado. Dos pisos, coqueta, de color beige, de madera y con comodidades para 5. Tenia las típicas ventanas barilochenses, esas que diseñan los arquitectos que nada saben de airear casas y creen que porque es Bariloche siempre deben estar clausuradas. Como si los médicos no sugirieran ventilar los ambientes en toda estación. Pero ellos no lo saben, son arquitectos y mientras entre en el presupuesto todo vale. Que las ventanas no se abran..apenas unas pocas y chiquitas lo hacían, era preocupante, ya que el día amaneció con un pronostico de 30°. Una barbaridad para la ciudad y para las construcciones de pocas ventanas y ninguna aislacion térmica.. La casa en la parte alta era un horno de pizza y manteníamos la esperanza de que la noche trajera algún alivio. Creo que no faltara mucho hasta que un ejercito de instaladores de aires acondicionados invada la ciudad haciéndose un gran negocio. Todo cambia y lo antes impensado hoy es realidad. Ya vimos que en verano puede superarse fácilmente los 30°. Y luego bajarse a 9°, así como una gran broma de la climatología. Como sabía de estas situaciones habíamos sido muy estrictos en lo que los chicos cargarían en los bolsos. Todos llevábamos ropa de invierno y verano...o al menos eso creía . Los pesos estuvieron medidos severamente, antes de salir le había preguntado a cada uno cuanto pesaba y me miraban con cara sorprendida. También calcule cada bolso y así mantuve la seguridad del viaje al no sobrecargar mas de lo que el manual del usuario del Clio recomendaba..

Ademas le había cambiado pastillas de freno y regulado las luces, aunque esto ultimo lo hicieron espantosamente.. Trate de que la seguridad fuera primordial y así tuvimos un arrivo tranquilo y cómodo a la ciudad del clima enloquecido. Pero los 30° no me preocupaban...la playa estaba a solo 50 metros....me preocupaba lo que no vimos ni ese día ni varios que le siguieron... la ceniza...ausente sin aviso en una mañana de sol que recordaba las mejores postales barilochenses....

La cosas parecia prometedora... (continuara)

Hacia Bariloche

Bariloche resiste. Ha tenido algunas bajas, pero aun resiste. Un volcán intento oscurecerla, opacarla, quebrarla. Mucho de sus habitantes sufrieron esos síntomas. Otros los combatieron con recuerdos de playas de aguas celestes y cielos límpidos y con fotos que colgaban en redes sociales para que jamas olvidemos lo que había detrás de la ceniza.. Un amigo aceptaba ese dolor y le parecía bien comentárselo al mundo. Cosa peligrosa cuando la ciudad vive de su imagen y es pasto fácil para los medios que comercializan tragedias sin importarles quienes las padecen. Sufrir era legitimo, pero contarselo a todos no me parecía conveniente. Cada uno lo vivió a su manera. Para mi, que vivo a 1800 km fue suave, aunque doloroso cada una de las imágenes hartas de fotoshop que me contaban una ciudad sin remedio. Por cada foto opaca, se publicaban fotos coloridas. Así como había quien le parecía bien sostener esa imagen de caos, asi también había otros que se resistían. Viven de la imagen..no hay lugar para llorar sobre la leche derramada, pensé. Aun contra los pronósticos mas agoreros planee mis vacaciones alli. Sabia que podría arrepentirme si cada día era una lluvia de cenizas, pero sin embargo confiaba en el sol, en el verde y en mis ganas. No iba solo, los que me acompañaban lo hacían a conciencia. Lo primero fue conseguir una casa, y allí la cosa se volvía tragicómica. Algunos parecían que vivían en el mejor de los mundos y no bajaban un mango, tendrán sus razones pensé... Cierto grado de negación puede ser una buena razón. Otros se abrían a la oferta para ocupar sus lugares inactivos desde hacia meses. Así encontré una bella casa, con lugar para 5, nueva, a 10 minutos del centro. Y a 50 metros de una playa. El costo era mas que accesible.

El 1 de enero partimos. La nafta y todas las recomendaciones de viajeros, me hacían temer un poco. Tendría que demorar mi viaje detenido en medio de la nada esperando un camión de YPF?. Pero nada paso durante el primer tramo. Siempre conseguí nafta, super de YPF, la mas barata. Al llegar a Gral. Acha un hotel reservado por internet era precisamente lo que las fotos decían. Y su precio, soprendia gratamente.. Por la mañana cargue nafta en Acha sin problemas y asi todo el viaje, jamas debi transar con la Premiun , siempre conseguí super. Cosa muy útil ya que conocen los valores de ambas.

La geografía mutaba aceleradamente. La ruta del desierto y sus carteles exentos de sutilezas, mostraban autos volcados y un claro mensaje..."Se durmió y volcó.." Así de simple..¿y efectivo?

Los chicos en el asiento de atrás dormían, discutían, se reían, comían, se quejaban, querían ir al baño y se morían de calor a pesar del aire acondicionado. El puro aburrimiento traía estas actitudes. A veces eran graciosos, otras veces quería eyectarlos en medio del desierto. Los kilómetros desaparecían sin problemas. Jamas supere las velocidades máximas, siempre con luces encendidas y no como otros autos de alta gama que desafiaban la vida y la muerte. Parece que cuanta mas guita tenes sos mas boludo en la ruta o tu afortunada vida te hace creer que sos inmortal. El tema es que al chocar los airbag de ellos funcionan mejor que los paragolpes de plástico del Clio. Pero faltaba poco y pronto la ciudad desplegaría sus luces... Y no fue así. Los últimos tramos una nube densa oscurecía el Bosque Encantado, el Limay y al salir de la lomita y esperar deslumbrar a mis pasajeros con las luces de Bariloche solo encontré una gris pantalla que cubría todo. Pero no nos quejamos, ni perdimos la fe. La cosa recien comenzaba y percibiamos que todo seria mejor. (continuara)

Un cuentito de Navidad...

"Ese gordo siempre fue un turro. Un reverendo hijo de puta, él, sus mascotas y todos sus enanos, ya me las va a pagar, de esta noche no pasa…"

La mirada le brillaba cuando la apoyaba sobre el cuerpo de la 357 de 6 tiros, punta hueca, que acunaba entre sus manos. Un fierro que sin duda le daría algunas satisfacciones y le permitirían olvidar algunas traiciones.
Eran algo mas de las 11 y media de la noche. En la soledad de la casa, lo platos en la pileta de la cocina no jodian a nadie. Una caja de ravioles y una salsa de supermercado habían sido su cena. Ni pan dulce, ni turrones. Apenas dos botellas de sidra dadas vuelta en la basura y unos platos descartables sobre la mesa. Estaba solo. Escondido. Y expectante.
El arbolito tenía casi su altura, las luces brillaban, las pocas luces que quedaban brillaban. Con las bombitas quemadas había hecho un puente para que la cosas funcionara. Un menjunje de cables enrollados podían electrocutarlo en cualquier momento. Bebió el resto de la sidra de un vaso y se acomodo con las rodillas en el piso. La pistola le quemaba. Se hacía mas pesada a medida que la espera alteraba la calma de la solitaria casa. Unos padres muertos estaban en una foto de la cómoda. Lo miraban alegres desde esa playa de Las Toninas, antes del accidente. Mejor…si no estos hijos de mil no se iban mas.
Los minutos pasaban lentos…como será pasar lento, pensó. Si todos pasan igual…debo calmarme, debo estar tranquilo, no se va a escapar. Y nada evitara la venganza.
23,50. Sigue escondido detrás del árbol. Las luces le iluminan la cara de un rojo coreano. El oído atento le dirá cuando hacerlo. Tiene todo listo, puso un poquito de pasto para los animales, colgó las medias de paño lenci con su nombre y dejó el pesebre casi armadito, con un niño dios de plástico y sonriente. Mira la hora, y tiembla.
De pronto un ruido llega desde la terraza. Sabe que la cosa va a comenzar. Abre por última vez el tambor de la pistola y confirma los 6 tiros. La mano transpirada la seca con los bolsillos traseros del jean. Se refriega los ojos e intenta sorprenderlo. El gordo de rojo ni se imagina lo que ocurrirá. -Si llega a venir acompañado, me parece que cobran todos.
De pronto la cortina del living se corre de un manotazo y sin ninguna teatralidad aparece por fin Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como se llame. Lleva a la rastra una bolsa roñosa y marrón y también trae una sonrisa idiota. Está solo.

El viejo mira el escenario y busca un lugar dónde dejar el regalito. Pero a él un recuerdo lo lleva hacia atrás, varios años atrás cuando enrollado entre las sabana rogaba ese maldito tren de madera. Apenas un trencito…solo eso, nada de espadas o camiones como solía pedir su vecino Emilio. Apenas un simple tren de madera, eso quería. Y para un chico de 12 años ese trencito era la suma de todas las ilusiones.
-Ilusiones que jamás me cumpliste maldito hijo de puta…
El grito asusta al viejo que ahora tiene colorado hasta el culo. Y la sonrisa idiota congelada.
De un manotazo arroja el árbol lejos, las bombitas de vidrio explotan contra el piso, las luces se apagan al desconectarse todo y 3 fogonazos iluminan el vientre sangrante del viejo papa Noel. Un grito desgarrador, lastimero, acompaña los dos disparos siguientes. Uno va al hombro, el otro se pierde en un jarrón del modular. El Sr. Noel no entiende semejante recibimiento. Aterrado inicia una retirada desesperada para salvarse. La certeza de que su vida no era eterna lo llena de pánico. Buscando la escalera que va a la terraza, abandona su bolsa y con las manos coloradas de sangre al sostenerse el vientre abierto, escapa mientras pierde el control de esfinteres. Un tiro mas le busca las piernas, es el último, que apenas rompe un escalón de mármol verde. Noel ya casi llega a su trineo, pero los disparos alertaron a los enanos que siempre acompañan a Papa Noel pero que no creyó que estaban. Enanos que muy poca gente ha visto. Son unos enanos maltrechos y descuajeringados, horribles, sucios y mal vestidos que al ver a su jefe malherido y a él corriéndolo con la pistola humeante, se le abalanzan para matarlo. Pero son enanos y apenas le llegan a la cintura. Con inusitada ferocidad lo golpean y le muerden los genitales. Estalla de dolor, ya no le quedan balas, pero el caño de la 357 es buena para abrirles las cabezas y dejarlos medios muertos en su propia terraza. Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como carajo se llame, apenas logra derrumbarse en el asiento trasero del trineo y se está muriendo.
No lo piensa dos veces y puede hacer que la venganza sea total. De un salto se acomoda en el asiento de adelante y en un segundo que duró un siglo, toma las riendas. Mira al cielo estrellado y una última cañita surca la oscuridad. La imagen del aquel trencito de madera que jamás llego, lo anima mas aun. Entonces, con un viejo ya muerto y con la sangre que se confunde con su ropa roja en el asiento de atrás, toma las riendas y pone dirección hacia esa oscuridad. Un chasquido rápido moviliza los renos y en pocos pasos ya están surcando el cielo.
No tiene rumbo, no tendrá paz. La luna esta cerca y luego ya verá que hacer, tal vez la atmosfera los incinere a todos, pero no le importa.
Mientras tanto en el asiento de atrás un cuerpo deja de retorcerse, ya es un cadaver pero no esta solo. Mas al fondo, un viejo trencito de madera, surcado de telarañas, apenas puede verse.
Pero es solo un olvidado trencito de madera, un regalo que ya nadie jamas esperará

La hipoxifilia es una forma peligrosa de masturbación. Su muerte subsecuente es accidental. Cuando los medios afirman que el subsecretario de Comercio Exterior murio por suicidio o de manera accidental, a esto se refieren. Aunque ningun medio se atrevio a ahondar mas en el tema. Y entonces lo de accidental resultaba inexplicable. Consiste en alcanzar la excitación sexual por privación de la oxigenación, lo que se intenta mediante la introducción de la cabeza en una bolsa de plástico, ligaduras en el cuello, maniobras de estrangulación a mano, etc. En estos casos puede ocurrir la muerte de manera accidental. Eso pudo pasarle al economista. Ya que cuesta creer que un joven tan prometedor pudiera suicidarse. David Carradine, Michael Hutchance (INXS) y un hijo de un ex intendente de Lomas murieron asi.

Supervielle - No soy un extraño - En Vivo - (HQ)

Vidas ejemplares

El tipo entra en la casa de un matrimonio que estaba durmiendo. Roba con el amigo, se están yendo y él va y le pega un disparo a cada uno. En el juicio, el juez le pregunta:

-¿Por qué los mató si estaban dormidos?”

Y Robledo Puch contesta:

-¿Qué quería, que los despierte?”

Otra logica.

Robledo Puch. Asesino serial, años 60

Koop - Koop Island Blues (OFFICIAL VIDEO) HQ

Suecos. House, dance, techno.. Son Koop.

Violencia, cuando decir NO, no alcanza

El 25 de noviembre se conmemora el Día Internacional de la Lucha contra la Violencia de Género. Algo que es imposible no compartir. La violencia de género es una práctica que ha existido desde siempre. Mal aceptado en el pasado como cosa normal y hasta necesaria, hoy se la combate desde diferentes ONG y movimientos que parecerían que muy poco pueden hacer para terminar con ella. ¿Porqué?...

Pórque hasta que los gobiernos no hagan una restructuración del pensamiento con respecto a este flagelo y luego de ello un rediseño de sus políticas sociales y legislativas, muy poco podrá cambiar.

¿Será que la modernidad nos vuelve mas brutos o tal vez sea en realidad que la comunicación moderna permite que los casos se conozcan más? Se vuelvan visibles.

Lo cierto es que innumerables casos llenan las tapas de diarios y las pantallas de los noticieros. Nuevos términos se acuñan, como violencia de género vinculante, lo que serviría para definir los niños muertos últimamente y que sirvieron para “aleccionar” o vengarse de ex parejas. Lo que habla que el fenómeno siempre da para más.

Creo que muy poco podrá hacerse hasta tanto las protagonistas principales de estas historias dolorosas no hagan el cambio obligado para terminar con esto. Hablo de la víctima. De la mujer y sus aceptaciones.

Los tiempos han cambiado. Sobre este tema se habla muchísimo. Nadie puede decir que desconoce historias de violencia de género, de golpizas y asesinatos. Sin embargo algunas mujeres siguen sin cuidarse. Aceptando relaciones que se vislumbran peligrosas, pero que parecerían agregarle cierta carga de adrenalina. La negación de ver señales que son claras para otros pero ellas las incorporan traducidas como muestras de amor… “él a veces me maltrata, pero es porque me quiere…”.

El hacer oídos sordos a cualquier llamado de atención es responsabilidad de la mujer. El no confundir celos patológicos con amor, también lo es. El pedir ayuda, buscar información y comunicarlas a sus hijas e hijos también lo es. Evitar nuevas generaciones de mujeres golpeadas es la obligación de la mujer de hoy. El no es no dicen orgullosas. Una frase que está directamente dirigida a los hombres, pero que muchas mujeres deciden no asumir. Un NO bien sostenido es eso, una negación que puede evitar males mayores…Porque en la medida que ese NO se guarda, no se dice en el momento justo, no se hace valer con firmeza, está abriendo una puerta para la violencia. Es un no ligado a la acción lo que se necesita. Es NO y si insistís terminare yéndome. Antes de que pase a mayores, en lo posible. Y si la cosa se puso peor, entonces no aguantar, no disculpar ni negociar con el agresor, hay que salir a pedir ayuda.

Mucho se habló de Luciana Aymar y su participación en el programa de Repetto. Allí fue casi forzada a actuar de Muñeca Bus cuando se la veía incomoda en ese rol. El conductor insistió y el tibio NO de Aymar dio paso a una acción impuesta que despertó críticas hacia…el conductor. ¿Pero no hubiera sido más fácil que la jugadora de hockey más importante del planeta no se hubiera levantado de su silla, haciendo valer realmente su negativa y así evitar una situación de la cual luego por twitter comento con malestar? Entonces, su NO ligado a la acción hubiera servido realmente.

Y hubiera servido de ejemplo.

La solución no está solo en manos del estado, las ONG y las buenas voluntades. También está en aquellas que no quieren ser víctimas y eligen un vida diferente tal vez a la que vivieron en su propia casa, en su niñez.

En definitiva, terminar con esto o al menos reducir su presencia es tarea de todos, y está muy lejos de elocuentes frases. Y si muy cerca de la acción verdadera.

Lolita Felicidad

-Te los recito por una moneda...de memoria...

La propuesta me sorprendio; no entendía bien qué era lo que hacía de memoria.

La peatonal de Mar del Plata estaba repleta de gente y la de esa chica no parecia ser precisamente una propuesta de aquellas. Perdido iba con mis pensamientos que decidi no darle importancia a la moneda...ni a su memoria.

Pero unas cuadras mas alla, la curiosidad me fue alertando.

¿Quien era esa chica, qué era lo que hacía.?.. ¿podría encontrarla aún si volvía mis pasos?.

Hice exactamente las mismas veredas. A medida que avanzaba especulaba con las habilidades de la chica y hurgaba en mis bolsillos para ver si tenia una moneda que las premiara.

A lo lejos la vi. Chiquita, con una chalequito blanco, no tendría mas de 23 años. Entre sus manos sostenía unos libros y en ese momento hacía su ofrecimiento a una pareja que no detuvo su camino. Podria acercarme a ella sin disimulos, o podria dejar que ella se acercara a mi.

Solo tenía que pararme frente a la vidriera y ella vendria. ¿Pero lo haria?,

Ya me habia ofrecido su memoria y yo no habia ni siquiera vuelto lento mi camino. Habia seguido, casi sin escucharla , creyendola una pedigueña mas en esa peatonal de vendedores ambulantes y gritos de oferta.

Lo decidi facil.

-Hola...mirandola...que es lo que hacés vos?

Me sonrio instantaneamente y me dijo:

-Recito poesias, de memoria, por una moneda.

Me quedé mirandola unos segundos...a que chica se le ocurriria semejante empresa, cuantas monedas podria juntar, cuantas almas sensibles podria detener en esa noche apurada de pizzerias y ropa trucha en locales ruidosos.

Con una poesia, algo que en esa calle no parecia tener lugar.

-Y sabes muchas? Y ahi nomas fue presentando a todos los poetas rioplatenses mas famosos, y tambien algunos que fueron clásicos en posters de pared de aquellos lejanos años 70.

´-Y el libro que tenes en la mano...es sobre la vida de...¿Gilda?

No parecia tener mucho que ver dentro de ese firmamento de poetas famosos la presencia de la unica bailantera que suelo escuchar con algo de respeto.

-Ella te cuida?, arriesgué.

En Argentina la muerte tragica de Gilda desplego un fenomeno social importante. Casi una desconocida aún, Gilda al morir en un accidente en una angosta ruta entrerriana, dejó no solo algunas buenas canciones, sino tambien un mito que las disqueras se encargaron de progresar. Gilda al lado de Dios, Gilda te escucha, Gilda sana.

- A veces creo que si, pero ella no es una santa, esta cerca de Dios, igual que Rodrigo.

Ah, bueno...! Hacía su aparicion otro trágico desaparecido. Tan joven, tan simpatico, se pegó un vuelco en su camioneta 4x4 una madrugada donde los tiempos eran mas cortos que la cantidad de shows que aun le faltaba hacer. Su velorio fue descomunal, muchisima gente lo lloro al pibe de ojos azules y hacedor de canciones que retrataban bien aquellos vertigos que el amor puede dejarnos. No pudieron resistir a santificarlo.

Pero como la cuidarian estos dos a la recitadora de la Peatonal San Martin?

- Hace un tiempo mi pareja me echó de casa, me dejó sola en una terminal en Mendoza, tenia hambre y no tenia un peso. De pronto aparecio un amigo, quien me pagó un plato de comida y me pago un hotel, pero eso no alcanzaba. Por suerte pronto cobre un trabajo de Barney...

-Eeeh..¿a que te referis?

- A que hacía de Barney en un Trencito de la alegria..y el calor te mata...entonces yo le pedía a ellos que soplaran algun vientito...y ellos lo hacían. Al poco tiempo cobré el trabajo y me vine para acá.

La miraba y me conmovia su sencillez, pronto me contó que habia hecho amigos, que podia ser feliz y que recitando podia vivir. Que en la calle se conoce mucha gente, que algunos luego de la poesia, se descargan con ella en historias tristes y a veces ella hace lo mismo con alguna persona.

Asi, como lo estaba haciendo conmigo.

Conversé un ratito mas...le di un billete y me miró agradecida. Habíamos hablado de muchas cosas y se la veía algo emocionada. Yo pensaba que esa recitadora era una linda historia de esfuerzo, de fe. Como tantas otras que podrian estar en esa peatonal en esa misma noche .

Tan sola, se la veia tan optimista...

Chau le dije, dandole un beso, mucha suerte...

No me atrevi a preguntarle su nombre...pero no hizo falta.

-Me llamo Lolita Felicidad...me dijo despidiendome con la mano...

Felicidad, en una poesia triste, en una chica sola, en una noche que se vuelve mas oscura si las monedas no alcanzan a pagar la cama de hoy.

Pensé...¿cuando la felicidad no tiene algo de tristeza?

Y aun asi Felicidad era su nombre...

El amor que muere en la mitad de la esperanza.

Solo quiero recordar el reflejo azul de aquella noche única.
Lo demás…haré un esfuerzo para olvidarlo.
Dicen que el amor te resucita pero también te da muerte.
Con elegante estilo me devolvió la vida en ese bar del Carrefour.
Con certero filo me desgarro en Soler y Armenia.
Eran mas de las doce.
¿Porque me abriste la ventana inmensa de tu vida?
Tardes luminosas, noches atravesadas por rayos de una luna naturalmente propia.
Nunca sabré que hay detrás de tu cielo, será porque siempre me bajo en Temperley.
Le beso la cabeza, el olor de su pelo y una hebillita metálica hieren ardiendo mis labios.
Que podes amar de mí, me dice llorando.
Amo más de lo que te dicen tus espejos.
Es mas, no me interesan lo que hay en tus espejos.
Eso que la luz oculta encadena mi alma.
En esa noche fui un mago, un gladiador, un amigo, y después nadie.
No fui su amante.
La tuve y aun la tengo en una pagina de feis.
Me fui extrañando la dulzura de un viaje sin esfuerzo a su cintura.
Esa noche le di el corazón, el alma y el resto de la vida y el compromiso de administrar esos bienes.
No aceptó.
Me vio ir casi quedándome.
Como quien se desangra.

Me hirve la cabeza....!

Cuantas veces estuvimos al borde de la destruccion planetaria? El YK2, la predicciones de Carrio, los mayas, y ahora el 11+11+11...No hay nada que hacer, somos irrompibles..

Digo yo, si 11+11+11 es un dia especial para cargarse de energias y la gente se va al Uritorco y puede ocurrir el primer contacto extraterrestre y la mar en coche y la chancha y todos los chanchitos.....los que usan otro calendario, maya, judio, chino...deben sentir que esto es una real boludez, no?

Prostibularia y cabaretera me parece la publicidad de cerveza donde un tipo le entrega la hermana a un amigo. Empiecen a ver señoras, que en todas la publicidades las retratan como: trolas (la de cerveza), como esclavas, (Mr Musculo),como idiotas (la del megafono) enfermas obsesivas (jabon antibacterial) y en casi ninguna las muestran como realmente son. Y cuando van a exigir un poquito de respeto.?

Javier Marías, que es miembro de la Real Academia Española, decía que para que las palabras no se murieran había que escribirlas de vez en cuando. Ahi va una que me gusta : chirimbolo.

Macri promete terminar con los derrumbres. Ya presento un proyecto de derrogacion de la Ley de Gravedad. Pinchale el telefono a Newton..!!

Inseguridad no es solo que te peguen un tiro para afanarte, tambien lo es que se derrumbe tu edificio y te quedes sin nada.

Porqué conformarse pensando que hay una vida peor. Saber que hay una mejor es lo que nos arruina.

Una de narcos

Dario Fritz es un periodista argentino nacido en 1966 y radicado en Mexico en 1992. Ha participado en varios medios como reportero y editor. Junto a Maria I. Gomez, periodista mexicana nacida en 1970, produjeron un muy buen libro: "Con la muerte en el bolsillo", un trabajo que desentraña el funcionamiento de los carteles mexicanos, revela sus aspectos empresariales, sus codigos, conexiones y vinculos con el gobierno y el ejercito. Con una pluma realista, logran el vertigo necesario para adentrarse en estas historias desaforadas.

Tuve la suerte de conocer a Dario en un curso, no hace mucho tiempo, y luego de convivir con él una semana, apenas me mencionó la existencia de este libro. Humildad inesperada. Y jamas me dijo que este trabajo tan importante fue en Mexico Premio Planeta en el año 2005.

Hoy los invito a buscarlo y adentrarse en este mundo de las drogas y los poderosos, quienes primero muestran su cara mas benigna, la de ofrecer y recompensar y si no se logra reclutar, entonces recurre al desprestigio y finalmente a la ejecucion.

Filosofia barata y zapatilla de goma

Casi nunca comparto esa filosofía barata que aparece en feis o te llega por email. Tampoco la reenvío. Pero lo que mas me sorprende son aquellos que lo ven como una verdad absoluta, una especie de revelación que les cambiara la vida. Una fácil investigación en un universo cotidiano nos dirá que esas personas jamás hacen caso a lo que reenvían. Leerán el texto, les parecerá ingenioso y rápidamente querrán colgarlo en otros muros. Una especie de Claudito Maria Dominguez de cabotaje. Pero jamás lo aplicaran. Ahora anda por ahí un texto que habla de las cosas dichas, del corazón como un papel, de hacerlo un bollito y que nunca queda igual. Una lectura rápida lo hace ver como una genialidad, y no lo es. Habrá alguien que en un momento de discusión tendrá en cuenta lo que recibió/envió por el feis?

En el duro momento de decir ciertas cosas, ¿recordaran lo del corazón, un papel, el bollito y que nunca queda igual?. No, dirán lo que tengan que decir y jamás pensaran en eso que recibieron.

Pero se entusiasman con ese texto como si hubieran descubierto el sentido de la vida.

No me gusta imaginar que todos somos iguales. Que reaccionare así como el texto anuncia.

Si me haces un daño, no sé si jamás lo olvidaré, o si a lo mejor te quiero tanto que lo olvido al otro día. Eso es muy personal, y según el amor que sintamos por el otro, así reaccionaremos.

¿O en las relaciones no existen palabras duras, que creemos lastiman?..

Y sí, efectivamente lastiman, pero si te quedas herida para siempre...es porque no estás bien, algo te falla.

Todo se supera.

Le Paradis

El viernes 14 de octubre tuvimos un Deja-Vu. Una sensación de haberlo vivido antes, aunque imperfecta, pero no por eso carente de emoción. Le Paradis volvia en su mismo local, el que habia pasado por varios destinos incluidos una iglesia evangelica. Lo hacía por una noche, para hacernos creer que el tiempo mágico aun estaba ahi, que aquellas buenas canciones lo seguían siendo y que los almanaques eran apenas una decoración en la cocina.
Pero porqué su importancia, su convocatoria?
Corria el año 1982 y la música disco daba sus últimos sonidos, una epoca creativamente maravillosa se despedía y nadie podía contra esa partida. Hasta ese momento los lugares de reunión eran clubes de rugby, como el Lomas o el Pucara, o de tenis, y tambien algun salón como Go-Es. Se les decia "fiestas". Un día eso terminó y en pleno centro de Temperley aparecia, donde estaba el cine Grand Splendid, un lugar que seria la bisagra cultural y social de aquellos dias. Comenzaba la era de las discotecas.
Una noche mi amigo Fabian Bruno me dice completamente excitado..."fuiste a Le Paradise?...Yo habia visto que algo se preparaba en esa cuadra de la calle Meeks, pero no me habia llamado la suficiente atencion. Fabian seguia alterado..." tenes que venir, es increible,,,inauguro ayer, la proxima semana venis conmigo..yo te pago la entrada"...me aseguró para comprometerme y entusiasmarme mas aún. El viernes siguiente, sin saber demasiado me apareci por ahi. Como se usaba en esa epoca y como señal de distincion, solia haber en la puerta una especie de control de admision, desagradable tramite que podia arruinarte la noche o dispararte tu ego a la estratosfera. Frente al tipo de barba, el que supe luego que se llamaba Tony, arriesgue mi fama lograda despues de tantos años. Y no fallé.
El viejo cine mantenia la boleteria en su lugar, pero lo que seguia luego de esa puerta iba a ser inolvidable para siempre y una marca que jamas me abandonaria. Tal vez algunos crean que exagero, pero no. El viejo cine habia perdido su inclinacion y sus butacas , su enorme salon terminaba en un brillante arco iris que seria el simbolo mas marcado del lugar. El escenario, la antigua pantalla, aun estaba , una barra al costado que era larguisima y tanto brillo que la mirada no alcanzaba a completar todo el lugar. Lo ultimo del sonido estaba alli, Electric Voice, un sofisticado sistema que solo poseia en el pais la disco mas famosa de entonces, N. Y. City y las mejores disco del mundo. Y unas luces...como jamas volvi a ver...hacian juego con dos enormes reflectores que seguian los movimientos de dos chicas sensuales sobre los baffles que estaban al final del arco iris.. Ya no escucharia ni Chic, ni Sister sledges, ni Earth wind and fire, tampoco los Bee Gees. Ese antro me preparaba una musica nueva. Alli oiria Prince por primera vez, Styx, Falco, The Romantics, Devo, Yelow man, B52 y tantos otros que me reventarian la cabeza. Y la novedad...un viejo precepto partido en mil pedazos, la musica nacional podia bailarse, no era grasa ni estaba mal, al contrario. Asi pasaban Virus, Git, Sumo, Zas, Seru Giran y no bombardeen Buenos Aires....... Todo era diferente, las luces que giraban acompañaban a Yazoo en cada uno de sus acordes y tambien a la Rubia tarada bronceada y aburrida... Que noches por Dios...
Alli me descubrió con otra quien luego sería mi mujer . Alli me creí enamorado, tuve visitas a los reservados, me agarre a piñas, me echaron , me perdonaron y volvi a entrar y muy pocas veces me cobraron la entrada. Y hasta el dia que me case por civil, esa noche lo pase alli. Pero no con mi flamante esposa. Era la despedida a mi solteria, y a veces las despedidas hay que hacerlas en soledad. Le Paradise me dejó un puñado de buenos amigos, mil anecdotas, recuerdos que serán inoxidables, mucha musica, muchos descubrimientos. Y fue el cierre de una etapa de la que me quedan mil imagenes bellas, igual que a cada uno de los participantes de aquella epoca, imagenes que llevaremos para siempre amarradas al alma.
Le Paradis volvio, por un ratito el viernes, no estaba igual, su sonido era triste, sus luces opacas, pero la buena musica seguia alli, tambien la emocion y muchos de nosotros especialmente conmovidos. Que hacer con esos recuerdos?.
¿ Dejarlos alli, guardados en el tesoro del tiempo o forzarlos a aparecer en una fiesta que nunca será igual?. Simplemente porque nosotros jamas seremos los mismos. No nos importo ni un poquito nada de esto. Todos fuimos como respondiendo a un llamado divino. Mas alla de eso, Le Paradise fue algo mas que una disco impresionante. Fue un lugar de encuentro con una energia especial, donde todo era una enorme fraternidad, donde al terminar la noche, bien entrada la mañana, las luces giraban en sintonia con nosotros...y un tema de Love UnLimited encendia a pleno las luces y todos nos abrazabamos y despediamos hasta el proximo encuentro. Que sea rapido, que llegue pronto, deseabamos.
Ya está...se fue la juventud, la canjeamos por recuerdos.
Le Paradis sera siempre un paraiso magico donde nuestros años felices pareceran eternos.

Para Mamita...Feliz dia...

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"Aun no le hemos dado a Mama el regalo que realmente se merece, dejar de considerarla una empleada domestica".

Ernesto juntó como pudo algunos billetes para el regalo del dia de la madre. Tiene 14 años y está orgulloso de lo que va a hacer. Comprará el primer regalo autogestionado del dia de la madre. Es decir, cada moneda la logró con su esfuerzo. Con los billetes apretados en el bolsillo trasero del pantalon, busca un lugar en el Centro donde gastarlos. Se paró en algunas vidrieras pero nada le convence. En su cabeza replican las imagenes que vio en television, las publicidades donde se sugieren tantos regalos para mama que es dificil decidirse. Ya se ha formado una imagen de qué es lo que quiere mama, la television se lo ha dicho en cada tanda comercial. Quiere devolverle todo lo que mama le dio, como dice la propaganda de Claro, pero no le alcanza para un celular de $900. Tal vez este año pueda devolverle...solo una partecita...
No duda de lo que se merece mamá. Y aún con sus pocos pesos esta seguro de acertar. Al caminar un bazar le llama la atencion.
Rapidamente está adentro y mas rapido aún se le acerca el vendedor.
No es un vendedor cualquiera, es el dueño. Ernesto no necesita decirle para qué esta alli. Con tono seguro y sonrisa falsa, el vendedor lo va paseando por todo el bazar, le ofrece cosas lindas y caras, no sabe cuanto tiene en el bolsillo ese chico que parece humilde, pero cuanto sea no importa, ese dinero quedara en la caja de Bazar Felisa. De a poco van descartando juegos de platos, juegos de cubiertos, un mantel azul y dorado y 6 copas Vince de France. Ernesto comienza a darse cuenta que no es mucho el dinero que tiene, o que los precios de ayer a hoy dieron un salto a las nubes...
-Pero cuanto tenes, pibe? le pregunta el vendedor. Ernesto abre el puño donde algunos billetes le dan la posibilidad de apenas llevarse un juego de vasos que tienen un duraznito grabado en color rojo.
-Son lindos, es lo que tu mama seguramente necesita, aprovechalos, sé lo que te digo, cualquier madre estaria feliz con este regalo.
Ernesto ya vio jugueras, cafeteras, una pava chifladora, una panera de madera con tapa, una olla que sirve de horno y es antiadherente, dos floreros algo torcidos, una tostadora que asegura un tostado parejo, una plancha digital con display en 3 idiomas y una tabla de planchar. Todos con su correspondiente cartelito...¡¡Para Mamita!!
Ah... si pudiera llegar a algunos de esos regalos, que contenta se pondría mamita...
Son exactamente lo que sugirieron en la tanda de anoche en ese programa donde bailan y discuten, pero que a él mucho no le gusta porque las minas medio en bolas que ve lo alteran y mamá se da cuenta de que algo le pasa.
-Y nene, te llevas los vasitos?
Ernesto se convence y acepta, un rapido envoltorio esconde los 6 vasos Rigolleau con el duraznito. Sale contento y confiado, Bazar Felisa lo ha asesorado bien.
Ese domingo Estela está feliz, la casa está radiante y el viernes salió antes de la oficina para limpiar todo muy bien. Se da una mirada en el espejo del baño y se ve cansada, con algunas arrugas mas y el pelo inquieto y de un color impreciso. Cómo le gustaria estar mas linda este domingo que es su dia. Sabe que Ernesto hizo algunos trabajitos y tambien sabe que le hará algun regalito. Solo ellos quedan en esa familia, el papá de Ernesto hace años que se fue al supermercado y se ve que la compra fue larga porque aun no volvio. Ya no lo espera mas. Quedaron solos y Ernesto se hace hombre rapido y ella se siente cada vez mas vieja. El espejo no contradice sus pensamientos. Una arruga acá, otra alli y sus 38 años parecen 45. La mesa esta lista, la comida en la olla suelta un perfume delicioso. Ernesto duerme aún pero pronto lo escucha levantarse. No habrá sorpresa; cuando limpió el cuarto de su hijo el escobillon saco de abajo de la cama una paquete con la inscripcion Bazar Felisa, no soportó no saber y espiando vio los duraznitos rojos. Son 6 vasos... se dijo....para que quiero 6 vasos..?.
Pero no por eso se pondrá triste, sabe que Ernesto es aun un niño y poco puede saber lo que desea una mujer, que antes de madre fue joven, fue esposa, fue amante. Que antes de madre fue mujer con deseos de pasar por el instituto a terminar esas dos materias, que limpiar en esa oficina no la denigra, solo la vuelve fea, y para eso hay maneras de sobrellevarlo.
Ernesto se levanta y aparece en la cocina de un salto. En sus manos está la caja con los vasos. Henchido de amor y orgullo se los entrega a Estela con un abrazo, ella disimula cierta tristeza, pero igual se enorgullece del esfuerzo de Ernesto, aunque para qué quiere 6 vasos con un duraznito rojo?
No se lo dirá, jamás lo hará. Lamenta que haber dejado la cartilla de Avon disimuladamente olvidada sobre la cama de su hijo no haya servido de nada. No tendrá entonces esa crema que tanto cree necesita, ese perfume que la haga sentir emotiva, joven, deseada.Solo tendra 6 vasos que pudieron haber sido una tabla de planchar, un balde rosa, una olla, una panera o una tostadora que tuesta parejo. Todas buenas sugerencias de una sociedad que aun nada entiende.
Todo para las mamas de la tele.
Pero nada para ella.

12 de octubre

España, te acusan de querer imponer la Cruz por medio de la espada...
Nada de eso es cierto...
Solo vinimos a saquear y a matar...
Miguel de Unamuno. Escritor español.

Un corazon

En Buenos Aires una joven mamà descubre que una enfermedad la obliga a realizarse un transplante de corazón. Los medios se vuelven solidarios y una campaña recorre todo el pais. Imposible no saber que esa joven recientemente madre podria morirse si no consigue un corazon. La foto de ella y su bebe nos conmueven a todos. Y su grito de ayuda esta en todos lados. Su marido ruega por un organo a tiempo. La vida se les va . Pero de pronto ocurre el milagro y el organo aparece. La operacion se hace y la madre ya se esta recuperando. El sistema funciono perfectamente, la urgencia, el cuidado, la generosidad de un donante..todo fue de maravilla. Esta familia podra recuperar la esperanza y la joven madre podra jugar con su bebe y tener una linda vida. Tal vez se arrepientan de haberse negado a ser dadores de organos cada vez que se lo solicitaban, tal vez se arrepientan de su egoismo disfrazado de temor y creer en el mito del robo de órganos, de su ignorancia, de su "a mi no me va a pasar", de su vanidad ante la desgracia que creían jamas les llegaria. Nunca aceptaron ser donantes, pero cuando lo necesitaron salieron a pedir. Tuvieron la posibilidad que ellos nunca ofrecieron. Una leccion para ellos, y tambien para todos.