Noche por el barrio

Los primeros fríos del otoño se cuelan por cada rendija de mi ventana. Las malditas estufas, obcecadas, se negaron a encender y el plomero, mi amigo de la infancia, no contesta el celular. Intento con una pinza golpeándolas por todos lados, pero las muy ingratas no prenden.

El frió es una promesa, y en esta casa las promesas se cumplen.
Es jueves, la calle solitaria manda señales para el encuentro.
Apenas se escuchan, yo las escucho.
Y con apenas algo de ropa salgo a perderme entre sus sombras.
La caminata me acerca a los restos de una casa a punto de caer. Otro cartel anuncia la partida para siempre de un chalecito de dos plantas. Quien sabe las cosas y recuerdos que aun atesora con los dedos en garras, enfrentando una demolición pronta. Otro edificio y la codicia se llevan el barrio. Miro alrededor, estoy perdido, un silbato del tren me acerca la estación. Son las dos de la mañana, no se puede ser tan hijo de puta, hay gente durmiendo y la locomotora no entiende de descansos, el barrio debe haberse despertado con ese chirrido inútil, hecho solo por joder.
No se lo que busco. Tal vez encontrarte entre las luces pálidas de un zaguán descascarado a punto de caer. O tal vez en los colores primarios del semáforo de la avenida. Se que no estarás en estos lugares. Se que estas lejos.
Y se también lo peor que pudiera saber, que jamás volverás.
A lo lejos la luz de un bar parece un túnel. Me acerco rogando que esté iluminado con lámparas de bajo consumo. Son las únicas que convierten cualquier lugar en el sitio deprimente y miserable que necesita mi estado de ánimo...
Miro para al interior y simula estar cerrado, pero no, adentro parecen todos muertos.
Un bar de muertos. Lo que ando buscando.
Una mesa al fondo parece un cuerpo en carne viva con mil venas tajeadas que gritan nombres de personas que jamás conoceré. Una silla tensa en su último aliento no podrá sostener mi peso. Me corro hacia otra que no parece del mismo juego.
En la barra un seguro gallego hace que no me mira. Me tiene que atender, pero no tiene ganas. Lo miro, lo provoco. Quiero algo para olvidarte, algo que sea fuerte y me mate de un solo sorbo. Recorro el lugar con la mirada, el bar debe tener 60 años. Detrás de una vitrina grasosa unos pedazos viejos de pizza tientan a una cucaracha rápida de reflejos.
Todos hacemos que no la vemos.
Mas allá una viejita sostiene un tupper. La miro y la reconozco. Es la viejita del tren, la que alimentó a ese perro bandido también pasajero que se bajó en Lanus después de haberle comido su almuerzo. Ahora con mano segura empuña una cuchara, vaciando de una olla el contenido frío y sobrante de la cocina del bar en su tupper ajado. Será su comida. O la del perro, si vuelve a encontrarlo. Me mira, pero yo le corro la vista, temo que se me acerque a conversar como hacen todos los desangelados de la noche. Esta soledad parece hermanarlos y las conversaciones los hacen creerse una comunidad.
Y yo no soy como ellos.
Tengo una casa, una vida, un trabajo y una herida que no cierra.
Rápido mozo, algo fuerte...
El tipo viene sin ganas mirando al techo, como esperando que los ventiladores giren, ¿sabrá que hacen 9 grados, que hace frió? ¿Porque estas en mangas cortas, maldito gallego...?
Le pido lo poco que conozco. Apenas tomo alcohol y al vino que me trae lo intuyo como horrible antes de probarlo. Su color es parecido al pis.
Pero nada me importa hoy.
Pronto, ni bien me pare, los recuerdos me pondrán contra la pared de este barrio sin ligustrinas y me darán una flor de paliza. Para ese entonces mejor estar borracho, hambriento de sueño y algo inconsciente.
Me bebo la porquería de un trago.
En el salón no estamos nosotros solamente. Un hombre flaco, enjuto y seco, marca la mesa con la uña. No logrará mucho, la uña se le dobla ante cada letra. Que será lo que tendrá para perpetuar. Parece que hasta los máximos perdedores nocturnos no desperdician el afán de trascender. Ya sea matando a la vieja del tupper a palos en un oscuro callejón del barrio, cualquier noche de estas, o marcando una mesa con una palabra que minutos después ni recordaran.
Trascender...para que mierda...
Somos 3 perdedores. Opacos, cansados, tristes. Hay algo que nos une, si, seguramente habrá algo.
Pero me niego a la idea, yo tengo una vida, me repito mientras resbalo el vaso vacío. Yo tengo familia....tuve una esperanza...yo tuve un amor....tuve...
Las luces son tan deprimentes como imaginaba. Esta luz nos baña de un blanco falso y nos derrota con solo tocarnos, nos refriega la noche como una deuda que debemos pagar.
El gallego, mas aburrido que nosotros, se empeña con una radio. La típica radio doble cassetera de esas que trajeron de Miami, cuando mas vanidosos que nunca nos sentíamos del primer mundo. Dudo que las casseteras funcionen. La radio se clava después de mil chirridos en una AM desconocida.
Desde el tango que vomita, una frase te recuerda....”rencor mi viejo rencor déjame olvidar la cobarde traición...”El uruguayo Julio Sosa me la clava en la sien. Y así volves a mi mente.
Me quedo asombrado... ¿porqué precisamente esa frase te trae de nuevo?...si jamás me traicionaste, si no siento rencor....
¿Será acaso mejor el odio para el olvido?
¿Será una manera torpe de defenderme, de intentar olvidarte si una parte de mi convence a la otra de que fuiste una perra traidora...?
No, de nada sirve.
Los amores mueren de hastío, y el olvido los entierra, recuerdo.
Pero seguís en el fondo del vaso que no es el mismo desde hace una hora, que ya es el cuarto o tal vez sea el quinto. Demasiado veneno para un tipo como yo que no bebe, que tiene el estomago partido de este vino color pis, que perdió el timón del regreso, que de tan vulgar ya no tiene destino posible y que ayudado nada menos que por la vieja y por el hombre enjuto y seco, intenta llegar al edificio donde vive, para por fin animarse en la oscuridad de sus propias luces de bajo consumo, a llorar en paz...

Revista Caras y Caretas. Año 1900

"...y no era fea, lo que hace menos explicable su suicidio..."

De sol a sol...

Que se nos han metido en la cabeza con ideas increibles y que las han vuelto creibles es algo que ya deberíamos avivarnos. Los grupos de poder colonizan nuestras mentes con frases que sirven para nuestra dominación, para aceptar o para creer que es nuestra la culpa de cuanto pasa en el pais. Cuantas veces escuchamos," los argentinos no quieren trabajar", o la frasecita de "trabajo de sol a sol" como una virtud, como algo aspirable. Y nada mas lejos de la realidad. El termino "de sol a sol" y su referencia al trabajo viene de la época donde la explotación era moneda corriente, donde los patrones de estancias hacían arrancar la jornada a la salida del sol y terminarla en su ocaso...cuantas horas serian...¿mas de 12?.

Y así fueron creando en el imaginario que trabajar de sol a sol era símbolo de disciplina, de amor al trabajo. Algo propio de la gente realmente trabajadora y honesta.

Y sin embargo , escondía la mas cruel explotación hacia el trabajador.

Así durante años tuvimos que escuchar con orgullo la frasecita en boca de mentalizados trabajadores, dichas a veces con orgullo, y escuchadas por patrones con satisfacción. La otra frase que nos marca es.."tenemos el gobierno que nos merecemos, o el país que nos merecemos..." Otra lavada de cabeza para endilgarnos al común de la gente todas las maldiciones que arrastra la Argentina. Una sutil manera de quitarle las culpas a quienes realmente han hecho de este país un caos.

La culpa no es de quienes roban, de quienes estafan o matan o de quienes traicionan...

NO, es del común de la gente que por ser así tienen lo que se merecen..

Paremos de repetir tonterías, abramos nuestras mentes, empecemos a modernizar y despegar nuestros pensamientos de aquello que sirvieron durante años para hacemos sentir culpables, miserables y perdedores. Ya es hora.

Dejá, pago yo...

El feminismo actual tiene algunas cosas que convenientemente prefiere no mirar.

Una de esas es: ¿es correcto que siempre pague el tipo la salida?.

Algunas mujeres ni de casualidad amagan a pagar, creen que porque son mujeres tienen ese derecho inalienable, cierta inimputabilidad, olvidándose que la salida es algo que gozan ambos.

A ciertos tipos les gusta compartir los gastos. Otros, en cambio, jamás permitirán que una mujer pague, ellos sabrán la profundidad de su billetera y de su ego.

Pero esto es algo que va mas allá de la guita. Una salida es compartir un momento agradable que seguramente lo aprovechan ambos. Un tipo, naturalmente, pagará en la primera cita, uno tiene que hacer méritos si quiere hacer un insert coin. Pero las siguientes... ¿no sería justo aceptar que ella pague?...¿no sería agradable saber con ese gesto que ella también la pasa bien con uno? Personalmente pago cada vez que puedo, o acepto que cada uno pague lo suyo. Lo que me distancia muchísimo de la persona es que luego de venir pagando siempre yo, ella no amague a pagar un simple café en el Mac Donals.

Seguir viviendo sin tu amor.

Que es lo que mas nos duele de la muerte de Spinetta?. Mas allá de extrañarlo, de saber que jamas volveremos a ver un show como el ultimo de Velez, mas allá de todo eso, tal vez lo que nos dé tanta pena sea intuir que una época esta comenzando a morir. Una de próceres, de héroes, de iluminadores. De artistas que abrieron un camino, que revolvieron almas, apuraron abrazos, consolidaron amores y musicalizaron despedidas. Una época donde todo estaba por hacer y lo hicieron bien. Una epoca donde las letras transitaban por la poesía o la realidad mas cruda, pero nunca por la boludez. Donde el compromiso era otro, los acordes eran imposibles y la melodías se llevaban nuestros sueños de paseo por un rato. Una época que algún día debía terminar. El dolor no solo esta en la partida de Spinetta, también esta en la partida de una era que vimos brillar como un diamante. Un brillo que se va opacando, que ya no será. Un epoca que vimos, testigos privilegiados, como era el nacimiento del rock en la Argentina. Para los que estuvimos alli, esa epoca sera nuestro tesoro..

Dos historias de vigiladores privados...

Seguridad Privada

A veces estamos en lugares equivocados, haciendo cosas que no queremos y ademas ganando una miseria. La crisis ha hecho que muchos individuos con poca suerte o escasos conocimientos, se dediquen a una actividad maltratante no solo para el bolsillo y el cuerpo... sino tambien para el ego.

Hablo de la seguridad privada.

Si uno tiene la posibilidad de conversar con algunos de ellos, se llevara algunas sopresas. Veamos dos casos, y solo dos pórque no quise investigar mas.

RS. es seguridad en un hotel moderno y coqueto de la Palermo, no usa el uniforme version combate urbano, como si alguno de estos ademas fueran mercenarios de Vietnam, sino un saco, camisa y corbata que el mismo se provee. Hijo de militar, hoy Coronel retirado, gusta de contar quienes eran los que solian visitar su casa en aquellos años locos. Alumno de un caro colegio aleman de Bella Vista, sus compañeros sin duda han tenido mejor suerte que él. Medicos, candidatos politicos, militares, arquitectos, conforman los roles con los que los descubrio en feisbuk. Porque RS jamas ha sabido de alguno de ellos hasta que alguien le dijo...sabes lo que es feisbuk?. Quizas porque RS intuiria que no todas las vidas fueron iguales y entonces es mejor no saber nada de ellos.

A partir de alli la frustracion fue tremenda. Su destino habia sido muy deslucido para su origen. Qué y cómo hizo para llegar a eso, tal vez uno podria intuirlo en su falta de interes por algunas cosas o en algun padre castrador o definitivamente su mala suerte. No tiene mujer y dice no desear ninguna y sus varios hijos no parecen pasarle demasiada bola. Todo este universo lo ha vuelto algo desubicado. En su puesto de seguridad nocturna del hotel su desencanto es notorio. Asi entonces olvida sus tareas de seguridad y se vuelve un meterete infernal que no hace mas que molestar sugiriendo cosas que nada tiene que ver con su trabajo. Protesta como si fuera el dueño del hotel, cuestiona como si fuera el gerente, se queja como si fuera un huesped, controla como una gobernanta, recomienda modales como si fuera el Conde Chikoff y sugiere restaurantes como un conserje. RS Es imbancable. Tanto que lo corrieron a otro destino. Tal vez en una fria garita del conurbano.

¿Qué lo vuelve asi?.

Seguramente la frustracion de no haber encajado en el sistema con un trabajo mejor, o tal vez el modelo perdido de un alumno de escuela privada que no conformo ni a sus padres ni a el mismo.

¿Habra sido culpa de RS este destino ingrato?

Mientras no le quita el ojo a los empleados del hotel, a ver si se equivocan en algo, camina haciendo chirriar unos viejos mocasines, resoplando molesto e intermitentemente, como una costumbre que mas que eso parece una queja , imposible de doblegar, por una vida que no era, que no debio ser, que no cambiara.

Alberto cuida la entrada de un enorme edificio en Temperley. Joven, alto, saludador, se lo ve desbordado. Hay una silencio estrangulado que nace de su descontento.

Alberto estudió. Está orgulloso de eso y no de su trabajo actual. Y ese pasado academico le brota, le empuja la lengua hasta la ocasion justa. Y la ocasion llega.

Un vecino entra al edificio y saluda a Alberto con un ...Que tal maestro...

Y entonces, un saludo que es comun por estas latitudes, es la llave, es la polvora, es el no aguantar mas...

Y como sabe que soy maestro?..pregunta Alberto con una sonrisa interminable.

El vecino lo mira medio segundo, pensará:¿que obviedad sera esta?, ¿acaso no es maestro un modo de decir, comun, relajado, de llamar a alguien?.

Pero para Alberto esto será la posibilidad de una revelacion...Esa que tanto espera.

No...no se si sos maestro...porqué...¿sos maestro..? agrega el vecino...

Y Alberto con toda una historia de frustracion, de horas de pie por un sueldo miserable, de dias donde apenas puede llenar el termo de café y se congela cuando la puerta se abre y el viento ataca el largo pasillo, Alberto el que estudio y falló, el que no tuvo tanta suerte como seguramente tuvieron sus compañeros, con un pecho henchido le dice...

-SI, soy maestro mayor de obras....

-Y que haces aca?....cierra el vecino....

Y esa pregunta lejos de ayudarlo, termina de reforzar una situacion que ahora es peor. ¿Estudiaste y estas aca?, parece decir el vecino.

Pero Alberto no se da cuenta y comienza asi un largo relato de su vida, de sus logros, de sus objetivos; ninguno cumplido, ninguno cercano, ninguno aun sin soñar.

Puede la crueldad ser dirigida? La prueba de Milgran

Hasta donde podemos ser manipulados, quebrados en nuestra conviccion para hacer algo que creemos seriamos incapaces?.. Hasta donde una imagen de autoridad puede decirnos que hacer sin que nosotros tengamos una duda. Esa pregunta se la hizo Stanley Milgran, sicologo de la Univ de Yale, y sus resultados fueron aterradores. Corria el año 1963. .

Stanley Milgran se propuso saber cuanta maldad podemos experimentar. Con que docilidad seguimos ordenes de alguien a quien reconocemos un signo de autoridad. Puede ser tanto un uniforme o un guardapolvo. Y que tan poco cuestionamos esas ordenes .

El experimento consistia en voluntarios que recibirian 4 dolares cada uno y trataria sobre la memoria y el aprendizaje. Lo que no sabian era que todo era una farsa y que algunos actores participarian del experimento. Los roles serian de un cientifico, quien dirigiria el experimento y una alumno. Los voluntarios nada se imaginaban de todo este montaje . Una maquina que enviaba impulsos electricos castigaria al alumno cada vez que su memoria fallara. Se probarian los imperativos morales, ya que serian los voluntarios quienes accionarian la maquina .Ellos solo habian visto como la victima habia sido sujeta a una silla y conectada a electrodos. Pero luego ya no la verian, aunque escucharian sus gritos cada vez que fallara en la prueba. Esta consistia en una serie de preguntas que la victima deberia memorizar. Al principio todo iria bien, pero de pronto la victima fallaria en sus respuestas. Entonces el voluntario enviaria una pequeña descarga electrica. Las preguntas seguirian y los fallos tambien, las cargas serian cada vez mas poderosas, hasta que la victima empezaria a gritar. La prueba seguiria y ante cada duda del operador, el cientifico lo instaria a seguir, explicandole la importancia del experimento. Seria una orden firme, dada con seguridad, que no debian desobedecer. Los fallos seguirian y las descargas aumentarian. La victima ya no soportaria y pediria clemencia, piedad, solicitando abandonar el experimento. Pero el cientifico insistiria. Y la voluntario continuaria en la creencia de que la ciencia se lo agradeceria, sin medir el daño que le estaba ocasionando a otro ser humano. Lo haria preocupado, inquieto, sin demostrar placer. Pero obedeceria ante la orden del cientifico quien le diria.."Ud. debe continuar..." Lo harian, sabiendo el dolor que estaban inflingiendo.

Ningun participante aplico mas de 300 voltios. Algunos recien al llegar alli se detuvieron y cuestionaron el experimento.

El 65% de los voluntarios completo el experimento.. Luego de oir los gritos de dolor de las victimas y pedidos de piedad. No antes.

La maquina jamas envio una sola descarga. Era un truco.

En el año 1979 pude ver una pelicula francesa que se llama I...como Icaro...alli una escena recrea una sesion completa de este experimento. Y hace muy poco se repitio la prueba. Los resultados no variaron.

Que intento probar esta experiencia?. Nuestro grado de violencia desplegada ante una orden que creemos legitima?. Podria compararse esto la obediencia debida o las ordenes cumplidas durante el nazismo?

Habra sido este un estudio eticamente comprometido?

Tal vez lo haya sido, pero lo que sabemos hoy luego del mismo, es preocupante.

Hacia Bariloche. La ciudad.

No era una foto fija salida de un western spaghetti. El viento no agitaba carteles de cantinas abandonadas, ni las calles polvorientas tapaban el sol. Ninguna depresion me asalto al llegar. La gente no lloraba en las esquinas y la vida parecía esperanzada. Bariloche , algo mas calma, seguia asi como la recordaba. No parecía desolada y los peores pronósticos nunca se cumplieron. Aunque la lucha contra el volcán aun sigue. Pero habia mas bares, un teatro, algunos nuevos complejos de cabañas y la actividad de la construccion que no parecia detenerse. Dicen que muchos se fueron. Seguramente fue asi, dicen que podia verse en la matricula de las escuelas. El lugar no era la imagen otrora de la pujanza, pero tampoco del caos. El clima, mas calmo, nos dio en 12 dias, solo uno de llovizna y otro de ceniza. Pero en ambos pudimos hacer cosas. El resto de la estadia, un sol potente nos acompañaba haciendo que algunos dias fueran transparentes. Fueron dias de muchas caminatas, vimos senderos antes de piedra y hoy de cenizas, las flores un poco mas opacas y las copas de los arboles que tambien habian perdido parte de su verdor. A todo el paisaje parecía que le faltaria un poquito de contraste en el Picassa. Nos soprendia la cantidad de israelies, los pocos brasileños y las ofertas. Y el calor que de pronto se transformó en frio y alli supe que no todos habian cargado la suficiente ropa de invierno. Pero estaban las ofertas y las aprovechamos. Camperas para todos a un precio bastante acomodado para lo que es Buenos Aires. Se notaba que la ciudad había bajado sus precios, una empanada se conseguía por $4,5 (en B.A no bajan de $5,50) y los precios del super eran muy parecidos a los del chino de casa. Las 10 o 12 cosas que suelo comprar para preparar mi precario arte culinario estaban en Bari igual que en Lomas y mas baratos que en San isidro. Lo comenté y me miraban raro. Parece que se pierde cierta perspectiva cuando no se sale del lugar donde uno vive. Buenos Aires es la ciudad mas cara del universo comparando precio-calidad y Bariloche no me parecia tanto. Que el colectivo es mas caro, si lo es. Pero sin querer parecerme al Indec, la diferencia se notaba. Una coca en cualquier bar de morondanga de Lomas o Capital vale 14 mangos, en Rapa Nui vale $10. Un pancho y una coca puede estar en la Av. Corrientes a 20 mangos y en Coquito frente a la estacion de San Isidro a $17. En la cabañita del arroyo Lopez, escuchando la musica del agua correr y a los Red Hot Chilli Pepper, a $15. Cuando sali de Bue el kg de banana valía 12 mangos, en La Anónima salia $8. Parece increible, pero es asi... El tema helados es notable...los mejores helados parecen estar alli, y los mas baratos. Una heladería en BºLas Victorias, alejada del centro, ofrece un helado increible a $50 el kg. Pero como para pelearle y ganarle por afano a Persico y a Freddo. Y también sorprendieron las 3 pizzas a $90. Sorprendieron por lo barato y por lo horrible, desbarrancando a la otrora reconocida pizzeria Cocodrilo a la peor profundidad de la mala calidad. Volviendo al tema vestuario, terminando las vacaciones me atrevi a comprar una campera de soft shell a un valor 30% menos que lo que se consigue en Bue. Un dato aparte es la "falta" de nafta, otro fantasma que no conoci. Siempre cargue YPF Super...a lo largo de todo el viaje y durante mi permanencia en Bariloche. No tuve ningun problema con eso. Y así, con el tanque lleno, me entregué confiado a la Bustillo. Como para empezar...

Hacia Bariloche. 2° parte.

La casa era tal cual la habíamos visto en internet. Nos alegró saber que no nos habíamos equivocado. Dos pisos, coqueta, de color beige, de madera y con comodidades para 5. Tenia las típicas ventanas barilochenses, esas que diseñan los arquitectos que nada saben de airear casas y creen que porque es Bariloche siempre deben estar clausuradas. Como si los médicos no sugirieran ventilar los ambientes en toda estación. Pero ellos no lo saben, son arquitectos y mientras entre en el presupuesto todo vale. Que las ventanas no se abran..apenas unas pocas y chiquitas lo hacían, era preocupante, ya que el día amaneció con un pronostico de 30°. Una barbaridad para la ciudad y para las construcciones de pocas ventanas y ninguna aislacion térmica.. La casa en la parte alta era un horno de pizza y manteníamos la esperanza de que la noche trajera algún alivio. Creo que no faltara mucho hasta que un ejercito de instaladores de aires acondicionados invada la ciudad haciéndose un gran negocio. Todo cambia y lo antes impensado hoy es realidad. Ya vimos que en verano puede superarse fácilmente los 30°. Y luego bajarse a 9°, así como una gran broma de la climatología. Como sabía de estas situaciones habíamos sido muy estrictos en lo que los chicos cargarían en los bolsos. Todos llevábamos ropa de invierno y verano...o al menos eso creía . Los pesos estuvieron medidos severamente, antes de salir le había preguntado a cada uno cuanto pesaba y me miraban con cara sorprendida. También calcule cada bolso y así mantuve la seguridad del viaje al no sobrecargar mas de lo que el manual del usuario del Clio recomendaba..

Ademas le había cambiado pastillas de freno y regulado las luces, aunque esto ultimo lo hicieron espantosamente.. Trate de que la seguridad fuera primordial y así tuvimos un arrivo tranquilo y cómodo a la ciudad del clima enloquecido. Pero los 30° no me preocupaban...la playa estaba a solo 50 metros....me preocupaba lo que no vimos ni ese día ni varios que le siguieron... la ceniza...ausente sin aviso en una mañana de sol que recordaba las mejores postales barilochenses....

La cosas parecia prometedora... (continuara)

Hacia Bariloche

Bariloche resiste. Ha tenido algunas bajas, pero aun resiste. Un volcán intento oscurecerla, opacarla, quebrarla. Mucho de sus habitantes sufrieron esos síntomas. Otros los combatieron con recuerdos de playas de aguas celestes y cielos límpidos y con fotos que colgaban en redes sociales para que jamas olvidemos lo que había detrás de la ceniza.. Un amigo aceptaba ese dolor y le parecía bien comentárselo al mundo. Cosa peligrosa cuando la ciudad vive de su imagen y es pasto fácil para los medios que comercializan tragedias sin importarles quienes las padecen. Sufrir era legitimo, pero contarselo a todos no me parecía conveniente. Cada uno lo vivió a su manera. Para mi, que vivo a 1800 km fue suave, aunque doloroso cada una de las imágenes hartas de fotoshop que me contaban una ciudad sin remedio. Por cada foto opaca, se publicaban fotos coloridas. Así como había quien le parecía bien sostener esa imagen de caos, asi también había otros que se resistían. Viven de la imagen..no hay lugar para llorar sobre la leche derramada, pensé. Aun contra los pronósticos mas agoreros planee mis vacaciones alli. Sabia que podría arrepentirme si cada día era una lluvia de cenizas, pero sin embargo confiaba en el sol, en el verde y en mis ganas. No iba solo, los que me acompañaban lo hacían a conciencia. Lo primero fue conseguir una casa, y allí la cosa se volvía tragicómica. Algunos parecían que vivían en el mejor de los mundos y no bajaban un mango, tendrán sus razones pensé... Cierto grado de negación puede ser una buena razón. Otros se abrían a la oferta para ocupar sus lugares inactivos desde hacia meses. Así encontré una bella casa, con lugar para 5, nueva, a 10 minutos del centro. Y a 50 metros de una playa. El costo era mas que accesible.

El 1 de enero partimos. La nafta y todas las recomendaciones de viajeros, me hacían temer un poco. Tendría que demorar mi viaje detenido en medio de la nada esperando un camión de YPF?. Pero nada paso durante el primer tramo. Siempre conseguí nafta, super de YPF, la mas barata. Al llegar a Gral. Acha un hotel reservado por internet era precisamente lo que las fotos decían. Y su precio, soprendia gratamente.. Por la mañana cargue nafta en Acha sin problemas y asi todo el viaje, jamas debi transar con la Premiun , siempre conseguí super. Cosa muy útil ya que conocen los valores de ambas.

La geografía mutaba aceleradamente. La ruta del desierto y sus carteles exentos de sutilezas, mostraban autos volcados y un claro mensaje..."Se durmió y volcó.." Así de simple..¿y efectivo?

Los chicos en el asiento de atrás dormían, discutían, se reían, comían, se quejaban, querían ir al baño y se morían de calor a pesar del aire acondicionado. El puro aburrimiento traía estas actitudes. A veces eran graciosos, otras veces quería eyectarlos en medio del desierto. Los kilómetros desaparecían sin problemas. Jamas supere las velocidades máximas, siempre con luces encendidas y no como otros autos de alta gama que desafiaban la vida y la muerte. Parece que cuanta mas guita tenes sos mas boludo en la ruta o tu afortunada vida te hace creer que sos inmortal. El tema es que al chocar los airbag de ellos funcionan mejor que los paragolpes de plástico del Clio. Pero faltaba poco y pronto la ciudad desplegaría sus luces... Y no fue así. Los últimos tramos una nube densa oscurecía el Bosque Encantado, el Limay y al salir de la lomita y esperar deslumbrar a mis pasajeros con las luces de Bariloche solo encontré una gris pantalla que cubría todo. Pero no nos quejamos, ni perdimos la fe. La cosa recien comenzaba y percibiamos que todo seria mejor. (continuara)

Un cuentito de Navidad...

"Ese gordo siempre fue un turro. Un reverendo hijo de puta, él, sus mascotas y todos sus enanos, ya me las va a pagar, de esta noche no pasa…"

La mirada le brillaba cuando la apoyaba sobre el cuerpo de la 357 de 6 tiros, punta hueca, que acunaba entre sus manos. Un fierro que sin duda le daría algunas satisfacciones y le permitirían olvidar algunas traiciones.
Eran algo mas de las 11 y media de la noche. En la soledad de la casa, lo platos en la pileta de la cocina no jodian a nadie. Una caja de ravioles y una salsa de supermercado habían sido su cena. Ni pan dulce, ni turrones. Apenas dos botellas de sidra dadas vuelta en la basura y unos platos descartables sobre la mesa. Estaba solo. Escondido. Y expectante.
El arbolito tenía casi su altura, las luces brillaban, las pocas luces que quedaban brillaban. Con las bombitas quemadas había hecho un puente para que la cosas funcionara. Un menjunje de cables enrollados podían electrocutarlo en cualquier momento. Bebió el resto de la sidra de un vaso y se acomodo con las rodillas en el piso. La pistola le quemaba. Se hacía mas pesada a medida que la espera alteraba la calma de la solitaria casa. Unos padres muertos estaban en una foto de la cómoda. Lo miraban alegres desde esa playa de Las Toninas, antes del accidente. Mejor…si no estos hijos de mil no se iban mas.
Los minutos pasaban lentos…como será pasar lento, pensó. Si todos pasan igual…debo calmarme, debo estar tranquilo, no se va a escapar. Y nada evitara la venganza.
23,50. Sigue escondido detrás del árbol. Las luces le iluminan la cara de un rojo coreano. El oído atento le dirá cuando hacerlo. Tiene todo listo, puso un poquito de pasto para los animales, colgó las medias de paño lenci con su nombre y dejó el pesebre casi armadito, con un niño dios de plástico y sonriente. Mira la hora, y tiembla.
De pronto un ruido llega desde la terraza. Sabe que la cosa va a comenzar. Abre por última vez el tambor de la pistola y confirma los 6 tiros. La mano transpirada la seca con los bolsillos traseros del jean. Se refriega los ojos e intenta sorprenderlo. El gordo de rojo ni se imagina lo que ocurrirá. -Si llega a venir acompañado, me parece que cobran todos.
De pronto la cortina del living se corre de un manotazo y sin ninguna teatralidad aparece por fin Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como se llame. Lleva a la rastra una bolsa roñosa y marrón y también trae una sonrisa idiota. Está solo.

El viejo mira el escenario y busca un lugar dónde dejar el regalito. Pero a él un recuerdo lo lleva hacia atrás, varios años atrás cuando enrollado entre las sabana rogaba ese maldito tren de madera. Apenas un trencito…solo eso, nada de espadas o camiones como solía pedir su vecino Emilio. Apenas un simple tren de madera, eso quería. Y para un chico de 12 años ese trencito era la suma de todas las ilusiones.
-Ilusiones que jamás me cumpliste maldito hijo de puta…
El grito asusta al viejo que ahora tiene colorado hasta el culo. Y la sonrisa idiota congelada.
De un manotazo arroja el árbol lejos, las bombitas de vidrio explotan contra el piso, las luces se apagan al desconectarse todo y 3 fogonazos iluminan el vientre sangrante del viejo papa Noel. Un grito desgarrador, lastimero, acompaña los dos disparos siguientes. Uno va al hombro, el otro se pierde en un jarrón del modular. El Sr. Noel no entiende semejante recibimiento. Aterrado inicia una retirada desesperada para salvarse. La certeza de que su vida no era eterna lo llena de pánico. Buscando la escalera que va a la terraza, abandona su bolsa y con las manos coloradas de sangre al sostenerse el vientre abierto, escapa mientras pierde el control de esfinteres. Un tiro mas le busca las piernas, es el último, que apenas rompe un escalón de mármol verde. Noel ya casi llega a su trineo, pero los disparos alertaron a los enanos que siempre acompañan a Papa Noel pero que no creyó que estaban. Enanos que muy poca gente ha visto. Son unos enanos maltrechos y descuajeringados, horribles, sucios y mal vestidos que al ver a su jefe malherido y a él corriéndolo con la pistola humeante, se le abalanzan para matarlo. Pero son enanos y apenas le llegan a la cintura. Con inusitada ferocidad lo golpean y le muerden los genitales. Estalla de dolor, ya no le quedan balas, pero el caño de la 357 es buena para abrirles las cabezas y dejarlos medios muertos en su propia terraza. Papa Noel, Santa Claus, el viejito Pascuero o como carajo se llame, apenas logra derrumbarse en el asiento trasero del trineo y se está muriendo.
No lo piensa dos veces y puede hacer que la venganza sea total. De un salto se acomoda en el asiento de adelante y en un segundo que duró un siglo, toma las riendas. Mira al cielo estrellado y una última cañita surca la oscuridad. La imagen del aquel trencito de madera que jamás llego, lo anima mas aun. Entonces, con un viejo ya muerto y con la sangre que se confunde con su ropa roja en el asiento de atrás, toma las riendas y pone dirección hacia esa oscuridad. Un chasquido rápido moviliza los renos y en pocos pasos ya están surcando el cielo.
No tiene rumbo, no tendrá paz. La luna esta cerca y luego ya verá que hacer, tal vez la atmosfera los incinere a todos, pero no le importa.
Mientras tanto en el asiento de atrás un cuerpo deja de retorcerse, ya es un cadaver pero no esta solo. Mas al fondo, un viejo trencito de madera, surcado de telarañas, apenas puede verse.
Pero es solo un olvidado trencito de madera, un regalo que ya nadie jamas esperará

La hipoxifilia es una forma peligrosa de masturbación. Su muerte subsecuente es accidental. Cuando los medios afirman que el subsecretario de Comercio Exterior murio por suicidio o de manera accidental, a esto se refieren. Aunque ningun medio se atrevio a ahondar mas en el tema. Y entonces lo de accidental resultaba inexplicable. Consiste en alcanzar la excitación sexual por privación de la oxigenación, lo que se intenta mediante la introducción de la cabeza en una bolsa de plástico, ligaduras en el cuello, maniobras de estrangulación a mano, etc. En estos casos puede ocurrir la muerte de manera accidental. Eso pudo pasarle al economista. Ya que cuesta creer que un joven tan prometedor pudiera suicidarse. David Carradine, Michael Hutchance (INXS) y un hijo de un ex intendente de Lomas murieron asi.

Supervielle - No soy un extraño - En Vivo - (HQ)

Vidas ejemplares

El tipo entra en la casa de un matrimonio que estaba durmiendo. Roba con el amigo, se están yendo y él va y le pega un disparo a cada uno. En el juicio, el juez le pregunta:

-¿Por qué los mató si estaban dormidos?”

Y Robledo Puch contesta:

-¿Qué quería, que los despierte?”

Otra logica.

Robledo Puch. Asesino serial, años 60

Koop - Koop Island Blues (OFFICIAL VIDEO) HQ

Suecos. House, dance, techno.. Son Koop.

Violencia, cuando decir NO, no alcanza

El 25 de noviembre se conmemora el Día Internacional de la Lucha contra la Violencia de Género. Algo que es imposible no compartir. La violencia de género es una práctica que ha existido desde siempre. Mal aceptado en el pasado como cosa normal y hasta necesaria, hoy se la combate desde diferentes ONG y movimientos que parecerían que muy poco pueden hacer para terminar con ella. ¿Porqué?...

Pórque hasta que los gobiernos no hagan una restructuración del pensamiento con respecto a este flagelo y luego de ello un rediseño de sus políticas sociales y legislativas, muy poco podrá cambiar.

¿Será que la modernidad nos vuelve mas brutos o tal vez sea en realidad que la comunicación moderna permite que los casos se conozcan más? Se vuelvan visibles.

Lo cierto es que innumerables casos llenan las tapas de diarios y las pantallas de los noticieros. Nuevos términos se acuñan, como violencia de género vinculante, lo que serviría para definir los niños muertos últimamente y que sirvieron para “aleccionar” o vengarse de ex parejas. Lo que habla que el fenómeno siempre da para más.

Creo que muy poco podrá hacerse hasta tanto las protagonistas principales de estas historias dolorosas no hagan el cambio obligado para terminar con esto. Hablo de la víctima. De la mujer y sus aceptaciones.

Los tiempos han cambiado. Sobre este tema se habla muchísimo. Nadie puede decir que desconoce historias de violencia de género, de golpizas y asesinatos. Sin embargo algunas mujeres siguen sin cuidarse. Aceptando relaciones que se vislumbran peligrosas, pero que parecerían agregarle cierta carga de adrenalina. La negación de ver señales que son claras para otros pero ellas las incorporan traducidas como muestras de amor… “él a veces me maltrata, pero es porque me quiere…”.

El hacer oídos sordos a cualquier llamado de atención es responsabilidad de la mujer. El no confundir celos patológicos con amor, también lo es. El pedir ayuda, buscar información y comunicarlas a sus hijas e hijos también lo es. Evitar nuevas generaciones de mujeres golpeadas es la obligación de la mujer de hoy. El no es no dicen orgullosas. Una frase que está directamente dirigida a los hombres, pero que muchas mujeres deciden no asumir. Un NO bien sostenido es eso, una negación que puede evitar males mayores…Porque en la medida que ese NO se guarda, no se dice en el momento justo, no se hace valer con firmeza, está abriendo una puerta para la violencia. Es un no ligado a la acción lo que se necesita. Es NO y si insistís terminare yéndome. Antes de que pase a mayores, en lo posible. Y si la cosa se puso peor, entonces no aguantar, no disculpar ni negociar con el agresor, hay que salir a pedir ayuda.

Mucho se habló de Luciana Aymar y su participación en el programa de Repetto. Allí fue casi forzada a actuar de Muñeca Bus cuando se la veía incomoda en ese rol. El conductor insistió y el tibio NO de Aymar dio paso a una acción impuesta que despertó críticas hacia…el conductor. ¿Pero no hubiera sido más fácil que la jugadora de hockey más importante del planeta no se hubiera levantado de su silla, haciendo valer realmente su negativa y así evitar una situación de la cual luego por twitter comento con malestar? Entonces, su NO ligado a la acción hubiera servido realmente.

Y hubiera servido de ejemplo.

La solución no está solo en manos del estado, las ONG y las buenas voluntades. También está en aquellas que no quieren ser víctimas y eligen un vida diferente tal vez a la que vivieron en su propia casa, en su niñez.

En definitiva, terminar con esto o al menos reducir su presencia es tarea de todos, y está muy lejos de elocuentes frases. Y si muy cerca de la acción verdadera.

Lolita Felicidad

-Te los recito por una moneda...de memoria...

La propuesta me sorprendio; no entendía bien qué era lo que hacía de memoria.

La peatonal de Mar del Plata estaba repleta de gente y la de esa chica no parecia ser precisamente una propuesta de aquellas. Perdido iba con mis pensamientos que decidi no darle importancia a la moneda...ni a su memoria.

Pero unas cuadras mas alla, la curiosidad me fue alertando.

¿Quien era esa chica, qué era lo que hacía.?.. ¿podría encontrarla aún si volvía mis pasos?.

Hice exactamente las mismas veredas. A medida que avanzaba especulaba con las habilidades de la chica y hurgaba en mis bolsillos para ver si tenia una moneda que las premiara.

A lo lejos la vi. Chiquita, con una chalequito blanco, no tendría mas de 23 años. Entre sus manos sostenía unos libros y en ese momento hacía su ofrecimiento a una pareja que no detuvo su camino. Podria acercarme a ella sin disimulos, o podria dejar que ella se acercara a mi.

Solo tenía que pararme frente a la vidriera y ella vendria. ¿Pero lo haria?,

Ya me habia ofrecido su memoria y yo no habia ni siquiera vuelto lento mi camino. Habia seguido, casi sin escucharla , creyendola una pedigueña mas en esa peatonal de vendedores ambulantes y gritos de oferta.

Lo decidi facil.

-Hola...mirandola...que es lo que hacés vos?

Me sonrio instantaneamente y me dijo:

-Recito poesias, de memoria, por una moneda.

Me quedé mirandola unos segundos...a que chica se le ocurriria semejante empresa, cuantas monedas podria juntar, cuantas almas sensibles podria detener en esa noche apurada de pizzerias y ropa trucha en locales ruidosos.

Con una poesia, algo que en esa calle no parecia tener lugar.

-Y sabes muchas? Y ahi nomas fue presentando a todos los poetas rioplatenses mas famosos, y tambien algunos que fueron clásicos en posters de pared de aquellos lejanos años 70.

´-Y el libro que tenes en la mano...es sobre la vida de...¿Gilda?

No parecia tener mucho que ver dentro de ese firmamento de poetas famosos la presencia de la unica bailantera que suelo escuchar con algo de respeto.

-Ella te cuida?, arriesgué.

En Argentina la muerte tragica de Gilda desplego un fenomeno social importante. Casi una desconocida aún, Gilda al morir en un accidente en una angosta ruta entrerriana, dejó no solo algunas buenas canciones, sino tambien un mito que las disqueras se encargaron de progresar. Gilda al lado de Dios, Gilda te escucha, Gilda sana.

- A veces creo que si, pero ella no es una santa, esta cerca de Dios, igual que Rodrigo.

Ah, bueno...! Hacía su aparicion otro trágico desaparecido. Tan joven, tan simpatico, se pegó un vuelco en su camioneta 4x4 una madrugada donde los tiempos eran mas cortos que la cantidad de shows que aun le faltaba hacer. Su velorio fue descomunal, muchisima gente lo lloro al pibe de ojos azules y hacedor de canciones que retrataban bien aquellos vertigos que el amor puede dejarnos. No pudieron resistir a santificarlo.

Pero como la cuidarian estos dos a la recitadora de la Peatonal San Martin?

- Hace un tiempo mi pareja me echó de casa, me dejó sola en una terminal en Mendoza, tenia hambre y no tenia un peso. De pronto aparecio un amigo, quien me pagó un plato de comida y me pago un hotel, pero eso no alcanzaba. Por suerte pronto cobre un trabajo de Barney...

-Eeeh..¿a que te referis?

- A que hacía de Barney en un Trencito de la alegria..y el calor te mata...entonces yo le pedía a ellos que soplaran algun vientito...y ellos lo hacían. Al poco tiempo cobré el trabajo y me vine para acá.

La miraba y me conmovia su sencillez, pronto me contó que habia hecho amigos, que podia ser feliz y que recitando podia vivir. Que en la calle se conoce mucha gente, que algunos luego de la poesia, se descargan con ella en historias tristes y a veces ella hace lo mismo con alguna persona.

Asi, como lo estaba haciendo conmigo.

Conversé un ratito mas...le di un billete y me miró agradecida. Habíamos hablado de muchas cosas y se la veía algo emocionada. Yo pensaba que esa recitadora era una linda historia de esfuerzo, de fe. Como tantas otras que podrian estar en esa peatonal en esa misma noche .

Tan sola, se la veia tan optimista...

Chau le dije, dandole un beso, mucha suerte...

No me atrevi a preguntarle su nombre...pero no hizo falta.

-Me llamo Lolita Felicidad...me dijo despidiendome con la mano...

Felicidad, en una poesia triste, en una chica sola, en una noche que se vuelve mas oscura si las monedas no alcanzan a pagar la cama de hoy.

Pensé...¿cuando la felicidad no tiene algo de tristeza?

Y aun asi Felicidad era su nombre...

El amor que muere en la mitad de la esperanza.

Solo quiero recordar el reflejo azul de aquella noche única.
Lo demás…haré un esfuerzo para olvidarlo.
Dicen que el amor te resucita pero también te da muerte.
Con elegante estilo me devolvió la vida en ese bar del Carrefour.
Con certero filo me desgarro en Soler y Armenia.
Eran mas de las doce.
¿Porque me abriste la ventana inmensa de tu vida?
Tardes luminosas, noches atravesadas por rayos de una luna naturalmente propia.
Nunca sabré que hay detrás de tu cielo, será porque siempre me bajo en Temperley.
Le beso la cabeza, el olor de su pelo y una hebillita metálica hieren ardiendo mis labios.
Que podes amar de mí, me dice llorando.
Amo más de lo que te dicen tus espejos.
Es mas, no me interesan lo que hay en tus espejos.
Eso que la luz oculta encadena mi alma.
En esa noche fui un mago, un gladiador, un amigo, y después nadie.
No fui su amante.
La tuve y aun la tengo en una pagina de feis.
Me fui extrañando la dulzura de un viaje sin esfuerzo a su cintura.
Esa noche le di el corazón, el alma y el resto de la vida y el compromiso de administrar esos bienes.
No aceptó.
Me vio ir casi quedándome.
Como quien se desangra.

Me hirve la cabeza....!

Cuantas veces estuvimos al borde de la destruccion planetaria? El YK2, la predicciones de Carrio, los mayas, y ahora el 11+11+11...No hay nada que hacer, somos irrompibles..

Digo yo, si 11+11+11 es un dia especial para cargarse de energias y la gente se va al Uritorco y puede ocurrir el primer contacto extraterrestre y la mar en coche y la chancha y todos los chanchitos.....los que usan otro calendario, maya, judio, chino...deben sentir que esto es una real boludez, no?

Prostibularia y cabaretera me parece la publicidad de cerveza donde un tipo le entrega la hermana a un amigo. Empiecen a ver señoras, que en todas la publicidades las retratan como: trolas (la de cerveza), como esclavas, (Mr Musculo),como idiotas (la del megafono) enfermas obsesivas (jabon antibacterial) y en casi ninguna las muestran como realmente son. Y cuando van a exigir un poquito de respeto.?

Javier Marías, que es miembro de la Real Academia Española, decía que para que las palabras no se murieran había que escribirlas de vez en cuando. Ahi va una que me gusta : chirimbolo.

Macri promete terminar con los derrumbres. Ya presento un proyecto de derrogacion de la Ley de Gravedad. Pinchale el telefono a Newton..!!

Inseguridad no es solo que te peguen un tiro para afanarte, tambien lo es que se derrumbe tu edificio y te quedes sin nada.

Porqué conformarse pensando que hay una vida peor. Saber que hay una mejor es lo que nos arruina.

Una de narcos

Dario Fritz es un periodista argentino nacido en 1966 y radicado en Mexico en 1992. Ha participado en varios medios como reportero y editor. Junto a Maria I. Gomez, periodista mexicana nacida en 1970, produjeron un muy buen libro: "Con la muerte en el bolsillo", un trabajo que desentraña el funcionamiento de los carteles mexicanos, revela sus aspectos empresariales, sus codigos, conexiones y vinculos con el gobierno y el ejercito. Con una pluma realista, logran el vertigo necesario para adentrarse en estas historias desaforadas.

Tuve la suerte de conocer a Dario en un curso, no hace mucho tiempo, y luego de convivir con él una semana, apenas me mencionó la existencia de este libro. Humildad inesperada. Y jamas me dijo que este trabajo tan importante fue en Mexico Premio Planeta en el año 2005.

Hoy los invito a buscarlo y adentrarse en este mundo de las drogas y los poderosos, quienes primero muestran su cara mas benigna, la de ofrecer y recompensar y si no se logra reclutar, entonces recurre al desprestigio y finalmente a la ejecucion.