Queres progresar en tu trabajo?

¿Queres progresar en tu trabajo...?

¿Queres dejar de ser el telemarketer del barrio y aspirar por fin a un cargo de importancia que te aleje de ese futuro  oscuro que ves venir?
¿Queres volverte millonario trabajando legalmente?

¿Queres ser un ejecutivo, de esos de telenovela y sobrevivir a cualquier acto de canibalismo?

Aquí van entonces algunos consejos.

Algunas claves para progresar en el trabajo.

(Chicas, no se requiere rodilleras)

1-Habla con convicción. Las personas que hablan con convicción reciben mas atención y respeto, aun cuando estén equivocadas, que aquellas que están en lo cierto pero hablan  en forma insegura.

2-Pensá antes de  hacer una pregunta y pregunta antes de adivinar.

3-Siempre di la verdad, aunque no necesariamente toda la verdad.

3-Cuando estés realmente enfermo, quédate en casa. Nadie querrá recibir tus virus.

4-Da lo mejor de vos mientras trabajas, luego deja tu oficina y olvídate.

5-No conviertas en hábito quedarte a trabajar después de hora. Al poco tiempo ese horario pasara a ser tu horario habitual.

6-Conoce las caras y los nombres de los ejecutivos “TOP” de la compañía.

7-No tomes la ultima taza de café sin preparar mas para el resto.

8-El enojo que queda escondido siempre sale a la luz y normalmente en momentos  poco adecuados. Aprende a comunicar tu enojo  en forma adecuada y a su debido momento.

9-Cuando tu jefe sugiera un cambio aceptá con entusiasmo y probá. Si no funciona siempre se puede volver al antiguo planteo.

10-Cuanto más trates de ejercer y demostrar poder, menos poder tendrás.

11-No creas todo lo que ves, no creas todo lo que escuchas, no creas todo lo que te prometen.

12-Encontra un motivo para reírte con ganas al menos dos veces por día.

13-No bebas alcohol delante de tu jefe.

14-No discutas para defender tu posición, discutí para encontrar una solución.

15-Recorda que vos estas primero en tu escala de prioridades, lo mismo tu familia. También recorda que no muchos compartirán ese criterio.

16-No pidas dinero a tus compañeros de trabajo. No pidas dinero a tu jefe. No le prestes a ninguno de los dos.

17-No te dejes engañar por los ambientes de fiesta. Las reuniones de la compañía no son el momento para relajarse y decir lo que uno piensa de la empresa o del nuevo corte del pelo de tu jefa.

18- Aprende el arte de callar o decir muy poco de las cosas que no conoces.

19-Los empleados con buena actitud para relacionarse con el resto por lo general son mas valorados que los que son difíciles, aunque tengan condiciones.

20-Nunca digas nada en el trabajo que no quieras que se entere tu jefe.

San Antonio

Si hay algo de lo cual los argentinos sabemos , es de pizzas. Todos tenemos nuestra favorita. Algunas con mas sofisticacion que otras, con mas glamour o menos, pero siempre sabemos adonde ir a la hora de comernos una. Habiendo tanta variedad, los especialistas son interminables. Media masa, finita, gruesa, al horno o a la parrilla. Acerrimos defensores o ácidos cuestionadores, todos podemos sugerir o condenar rápidamente. El inconsciente popular pone en el Olimpo de las pizzas a varios nombres. Algunos son los conocidos de siempre. Otros nos generan sorpresa. Una pizzeria de barrio, sin blasones ni nobleza, pude competir con la joyas pizzeriles de la Av Corrientes?. Pues parece que si. 
Una conversación con estos especialistas tiró un nombre ignoto sobre la mesa. Como todo un desafío, la mejor pizza del planeta y aledaños estaba en el sencillo y pintoresco barrio de Boedo. 
Boedo y Garay, esquina donde la pizzeria San Antonio enorgullecía al barrio. Un mito en progreso que quería reconocer por mi mismo. Fácil de llegar, hacia allí fuimos una noche de domingo. El local es el típico local esquinero y pizzeril. Luces bajo consumo, blancas que torturan, ruidosos comensales y destemplados ruidos de platos, vasos y cubiertos, papeles en el piso dándole un aspecto inmundo y mucha gente esperando para llevarse una. El el primer piso hay lugar, me dijo el mozo, sacándose una mesa mas para atender y yo alegre de escapar de ese kilombo hacia algún lugar mas silencioso. El primer piso estaba tranqui, un solo mozo de fuertes piernas y una mesa libre al lado de una ventana de donde huían los cables y conductos de un gigantesco aire acondicionado que estaba apagado. Nos sentamos y rápidamente vino el mosaico. Elegimos una clásica  jamón morrones y dos pepsi. Lo de la pepsi lo olvidaré.
Estábamos a punto de probar una pizza mística, en un barrio alejado del centro, con una aura de cosa para pocos y en un ambiente bullanguero. Como si esto fuera poco, a dos metros, Hernan Caire le contaba anécdotas de bailanta a su joven y pechugona acompañante. Un teñida rubiecita de esas que seguramente mueven el budín con raya los sábados a la tarde por América. Hernan, al que tenia frente a mi, me miraba. Buscaba tal vez que le bese los pies? 
Y de pronto se hizo la magia, la mano del mozo entró a cuadro como una estrella fugaz sin fugazzeta, iluminando nuestra mesa con el mito hecho realidad. Teníamos a centímetros una pizza de pizzeria San Antonio!!
La separe y la serví. A la vista se la veía poderosa, con mucho jamón berreta y aceitunas sin carozo. Era alta, muy alta. Una pizza crecidita, digamos. Y redonda. (Esta aclaración no esta de mas, porque hace poco me trajeron un cuadro en vez de una pizza). Le pegué una mordida y me pareció...rica...simplemente eso...rica y gorda...mazacotesca y mas decidida a impresionar por sus tamaño que por su sabor. Si, la masa era rica, pero esponjosa, fácil de comer para los sin dientes y mas acorde a 4 amigos que vienen de jugar un partido de paddle con ganas de comerse una vaca. A dos metros Hernan seguía contando alucinaciones bailanteras, se bajaba el solito un litrito de cerveza y escondía sus arrugas bajo la visera de una gorra wachiturresca. En mi mesa, la pizza desaparecía sin asombro, casi sin justicia. El mito se caía a pedazos. Si bien era rica, no alcanzaba a cubrir las expectativas que lo expertos te inyectan.
El precio no nos arruinó la noche, al contrario, bien acorde al lugar. La atención fue buena también. Si andas cerca, no te va a defraudar, pero por favor, no me la comparen con los monstruos sagrados de Corrientes. 
Si alguien tiene opiniones sobre pizzerias, este es el lugar para dejarlas. 

La hija del Cantor

Hace unos días se cumplió un aniversario de la muerte de uno de los mas grandes cantores de tango, Edmundo Rivero. Una historia real que lo involucra, narrada asi como la viví.

Por aquellos años yo estudiaba turismo. Corrían mediados de los 80. No eramos un grupo numeroso en ese poco conocido instituto, pero se vislumbraba que la carrera seria algo divertido. Entre las alumnas había una morocha con rasgos bien del norte. Ojos razgados y presencia desconcertante. Y este comentario lo hago solo para que se pueda notar la sorpresa que me dio cuando me entere que esa chica callada y muy bonita era la hija de Edmundo Rivero.
No se parecía en nada. Inútilmente le miraba las manos y nada, la observaba de cerca y nada, no podía encontrar para nada el parecido con el famoso cantor. Además adoptaba todo el tiempo una actitud lejana y solitaria.
El resto de la clase no sabía bien que pensar de ella, y cuando se corrió el rumor de su padre tanguero, el mismo no ayudo tampoco a que nos acercáramos naturalmente como lo hacia el resto del grupo entre si.
No había caso, Susana era una chica especial. Parecía no pertenecer y no le importaba quedar afuera. Tampoco le veíamos muy entusiasmada con las clases aunque cada vez que se decidía a opinar hacíamos un silencio para al menos intentar conocer de esa forma a nuestra callada compañera.
Por alguna causa que desconozco nos fuimos acercando. De a poco nos fuimos conociendo aunque ella jamás me permitió entrar plenamente en su vida. Tal vez una decisión o tal vez el poco tiempo que transcurrió de nuestra amistad. Aun así compartimos salidas a bares de Belgrano donde tomábamos clericó, algunas visitas a su casa y muy poco de la carrera que cursábamos.
Así fui conociendo a la hija del cantor, una chica adoptada que parecía triste e incomoda en una casa que debía ser la suya.
Susana cantaba, lo hacia bien. También era muy inteligente y muchas veces reservada. Lo poco que supe de su vida no me fue necesario imaginarlo. Ella misma me lo contó. Una infancia muy querida por Leonel, así le decían en la intimidad a su papá famoso, pero no parecía tan feliz con el resto de la familia.
Un día, después de una jarra de clericó que me retó a terminar, me dijo..."el día que mi papa se muera, yo me mato...”
Quedé sorprendido. No parecía acorde el comentario con esa chica fuerte, de personalidad firme que estaba conociendo.
Entonces la note triste y débil, tal vez dolida por algo o adivinando que esa felicidad al lado de su padre podría algún día, simplemente desaparecer.
La charla siguió largo rato sobre el tema. La jara de clericó se terminó y cada uno se fue por su lado. Susana a una fiesta y yo a mi casa.
Un enero el padre de Susana murió. Yo pensé inmediatamente en esa charla que habíamos tenido. Pero me despreocupe. Susana no sería capaz.
Paso largo rato hasta que supe algo de ella. Fue en el tren, llegando a Lomas cuando un hombre abrió Crónica y allí estaba el titular.
Susana Rivero se había suicidado.
Me paralicé. Comencé a recordar todo lo que habíamos conversado y todo lo que dejamos para después, tantas cosas que no nos dijimos y cuantas se dijeron que no supe darle el valor que tenían. Dónde había quedado el deseo de cantar de Susana, de viajar y de hacer tantas cosas que proyectaba en aquellas mesas de Belgrano.
Fui a su velorio. Tal vez porque no lo creía. Tal vez porque la muerte debió esquivarla y sin embargo supo como encontrarla. Atada a una promesa en aquel bar..."si mi papa se muere........"
Tiempo después me encontré con una de sus mejores amigas. Y ella me contó.
Fue en una fiesta. Susana sentada en un sillón, y de pronto como sonámbula se levanto y encaro para el balcón. Levanto una pierna, luego la otra y después, sin que nadie pudiera reaccionar, saltó.
Solo un piso.
Un primer piso y fue suficiente.
Esta historia final de Susana tal vez tenga imprecisiones. Quizás no importe. Lo único que tal vez importe es el dolor de una chica que a la muerte del gran cantor se sintió abandonada , tal vez se creyó indefensa, ya no tan querida y sola en su propio hogar. Tal vez quiso volver a verlo cantar o abrazarse a el allá arriba.
Por Susana conocí a Edmundo Leonel, y sí era un gran tipo.

Y la quería mucho.


Leonel Edmundo Rivero (Valentín Alsina, 8 de junio de 1911 - Buenos Aires, 18 de enero de 1986) fue un cantante, guitarrista y compositor argentino de tangos.

Francisco Salamone

En los años 30 se desarrollo un intenso programa de obras en la Prov de B.A. El impulsor de estas obras fue el Gob Manuel Fresco, un discutido político, que gobernó desde 1936/40. Fresco le encargo una serie de obras al arq. Francisco Salamone, quien las desarrollo con una sorprendente mezcla de autoritarismo, art-deco, funcionalidad y escala colosal. Todo emplazado en la pampa bonaerense. Salamone nació en Italia, en Catania en 1897. Estudio en nuestro pais, en el Otto Krause, La Plata y Córdoba. La arquitectura de Salamone nada tenía que ver con el contexto en que se erigió.
Su trabajo se caracteriza por tres tipos de construcciones: municipalidades, portales de cementerios y mataderos, aunque también realizó plazas, pórticos, mobiliario urbano y de interior para los palacios municipales, como así también veredas y luminarias para mantener un estilo coherente.Francisco Salamone falleció el 8 de agosto de 1959, relativamente olvidado, pero dejando una herencia arquitectónica monumental en la pampa argentina. Sus restos descansan en el cementerio Jardín de Paz. (las fotos muestran el portal del cementerio de Azul, prov. de Buenos Aires.. Fotos propias

1 de enero. 00:05 hs

Recién, en la vereda, conversábamos dos personas de seguridad del barrio y yo.
 Estábamos solos, hablando de simplezas. Tal vez quejándonos de nuestras suertes en este fin de año. Tener que trabajar, aceptarlo, extrañando a nuestra familia y amigos...
Y de pronto apareció cargado de bolsas una persona que caminaba sin rumbo. 
Alguien de la calle que caminaba por Peña con todas sus pertenencias encima. 
Nos miro y no titubeó. 
Se acercó con las manos extendidas a desearnos "felicidades".
Le devolvimos el saludo y estuve tentado de sacar algo  para que comiera, pero así como llegó, así se fue, entre las medias sombras de la calle Peña, aferrado a sus 3 bolsas blancas, seguramente todas sus posesiones. 
Su saludo de fin de años me sacudió. Alguien alejado de la vida, así como la conocemos, nos deseaba felicidades...
Justamente eso, felicidades..y partía hacia ningún lado. Mientras nosotros nos quejábamos de tener que trabajar.
Tal vez el saludo mas emotivo que recibí en mi vida...
Un saludo que trajo consigo una lección....

Feliz Navidad, jo, jo, jo

 

Ah..ya viene la navidad con sus regalos no deseados, sus discusiones aplazadas y sus costumbres europeas. 

La cena parece ser en algunos casos materia de repetición y no de experimentación  

¿ Quien quiere experimentar en navidad?. ¿Acaso es necesario ponerse a crear cosas nuevas bajo sospecha de que todo salga mal, teniendo el arrolladito de absolutamente todos los años dispuesto sobre la mesa y de reconocida aceptación. 

Para que innovar, eh?

Entonces nuevamente comeremos lo mismo de todos los años, no apelaremos a ninguna novedad, y acataremos costumbres extrañas que se dan de patadas con las cifras dadas por el servicio meteorológico nacional. Y, si...hace casi 30 grados y el Mantecol esta que se derrite en un charco grasiento que atravesó al mejor estilo sangre de Alien, la servilleta de papel, el plato de plástico y la madera de la mesa. Pero ahí está porque algún integrante creyó que eso ES lo que se come en Navidad. De más esta decir que no se puede ir a ninguna casa de festejo sin algún turrón de esos incomibles, alguna garrapiñada pagada en el super 4 veces lo que saldría una autentica garrapiñada en la plaza de Lomas. 

Y uno no puede resistirse al mensaje que desde todos los medios te envían sin piedad. ESO es lo que se DEBE comer en las fiestas, aunque provenga la costumbre de ciudades donde te cagas de frió por estas épocas.Estas deben ser las únicas fechas donde estar borracho  es perdonable.

Pero pasemos al arbolito...ay...que tierno....yo no tengo arbolito de navidad desde que tuve uso de razón y eso fue como a los 25 años. Harto de que se rompan las pelotas de vidrio y sin esperar las chinas de plástico  decidí sacar el arbolito de mi vida y de mis navidades. Nadie se quejo por suerte, el Papa no me excomulgo y aun mantengo la esperanza de ir al cielo, aunque no se para que puede servir ese paseito. 

La cuestión es que la esquizofrenia aquí toma ribetes máximos  El arbolito verde, blanco o doradito siempre tiene nieve arriba. Hecha de algodón la nieve hogareña resiste cualquier temperatura. No como el Mantecol.

Debajo de este muestrario de bolas coloridas y plásticas  reposa el pesebre. Cuanta ternura...algunos le colocan el niño Dios recién el 24, otros se lo ponen ni bien lo arman, agregan una señorita de celeste (la que siempre será señorita) y un señor algo mayor de marrón.  Ambos en pose contemplativa como si se hubieran fumado un churro de medio metro. En el centro la camita de pasto con el citado niño y en los alrededores una manada de animales dispuestos a darle calor con su aliento como lo hace el buey y a contagiarle la aftosa. Luego unas gallinas que corretean por alli haciendo la cola para transmitirle la citacosis y un burrito que no es Platero y que se hace el burro ya que no sabe que hace alli.

Y mas atrás ....el punto máximo de la esquizofrenia....los camellos!!!! 

Con unos reyes magos de jinetes que no sacan conejos pero que traen regalos que vaya a saber uno para que sirve, como la mirra o el incienso.

Camellos....se entiende...camellos debajo de un pino de navidad todo nevado.

Pobres camellitos.

Mas alla de todas estas ridiculeces, que la navidad al menos sirva para algo mas que pagar sobreprecios, comprar cariños con regalos y morirse comiendo porquerías  Que al menos sirva para entender que si esta humanidad no produce urgente un cambio, dejara de ser humanidad.

Si no empezamos a respetarnos, a tolerarnos y a hacer las cosas como se deben nos vamos al carajo. Y que si la navidad es tan importante, ya es hora que empecemos a poner en acción todas aquellas cosas que el espíritu de la navidad nos dice desde hace miles de años.

Decir Feliz Navidad y ser un estafador o un saqueador, no dá.

Consejos inútiles para ser popular en el Facebook

No tengo dudas que el feis es algo que bien usado puede dar muy buenos momentos. Lo básico es la participación, tanto del que cuelga cosas como del que las observa. Uno debería detenerse y leer y mirar aquello que es importante para quien las postea.

Pero no. Las pasamos casi sin mirarlas, las saqueamos de la importancia que el autor le dio, no le damos la mas mínima posibilidad y luego de esto decimos..uh, me voy a borrar, con el feis me aburro...

Ponele onda, queres!!

Puede ocurrir que uno tiene amigos escasamente creativos. Puede que uno tampoco lo sea. Gente que ni sabe que hace en el feis. Siguio la manada y se anotó porque lo empujaron a ello, porque simplemente creyó que no hacerlo era no existir.

Hoy parece que si no tenes perfil en el feis no sos nadie.

Y teniendolo, aun asi, seguis sin ser nadie.

El feis no da entidad, no te corporiza, el feis es apenas una vidriera donde no hay nada que parezca de valor. Como la vidriera de un Todo x dos pesos. Pero al menos se puede uno divertir con el feis, pasar el rato, tomarlo como una frivola manera de trascender. Facil para demostrar vanidades y confundirlo con un "querido Diario" el feis esta siempre para confundirse. No creo que pudieramos ponernos de acuerdo mis mas de 100 amigos y yo sobre la importancia de esta herramienta. Y asi como genera puentes tambien genera frustraciones. Para que participa alguien que no mira ni un video que cuelgo, o que jamas lee los textos o que en la puta vida verá mis fotos? Y sin embargo esta lleno de gente que precisamente toma esa actitud. Que no te pone un puto comentario.

Para pertencer hay que participar. Y cuando alguien no lo hace yo los borro. Es como ir a un entierro, la noche anterior ya se a quien borrare y ese dia me preparo, me baño, me plancho el traje, cavo la fosa en silencio y sin lagrimas ni flores, les hago delete. Y mas alla de la tristeza, siempre creo haber cometido un acto justo y entonces me da una gran alegria. Y voy a seguir borrando.

Y si vos te aburris con esto, si abris tu pagina y es un embole, no te olvides que esto es un hecho colectivo, algo que haces entre tus amigos y vos. Un "me comentas, te comento..".Y cuanto mas creativos y abiertos y participativos sean tus amigos mas divertido sera este engendro. Pero si al abrirlo solo podes bostezar...si esa docena de cosas que colgaste no tuvo ni el mas minimo comentario; si ese video que te parecio lo mas, sigue mudo, si las fotos de tu maravilloso viaje no tiene ni siquiera una manito parada....entonces no cierres tu feisbuk.

Asesina a todos tus amargos amigos y buscate otros. Mira detenidamente quienes les aportan onda a tus otros amigos y solicitalos, y por cada uno divertido que te acepte, borra dos aburrido que tengas. Y veras que tu vida cambiara hacia un arco iris colorido de comentarios que muchas veces de nada serviran pero te haran sentir un poquito mas importante.

Cecilia

Por estos días uno de los debates  que se plantea en el país es el de la prostitución y la trata. Luego del fallo sobre el caso Marita Veron, la sociedad esta muy sensibilizada con el tema. 
Si bien no conozco a nadie que esté a favor de la trata, salvo jueces, gobernadores y policías, creo que algunas cosas se confunden.
 A efectos de evitar la trata, algunas campañas están  en acción y su slogan es…“sin clientes no hay trata”…

Lo cual haría concluir que cada tipo que desea pasar un rato con una chica rentada, es cómplice de la trata  de mujeres. Sorprende que este concepto no se reformule. Estoy convencido que no todas las prostitutas son secuestradas, ni tienen su libertad inhibida. Es mas, creo que hay una amplia franja de trabajadoras sexuales que se ven afectadas por estas campañas. La asociación que las reúne, AMAR, lejos está de aceptar la trata y si de la libertad de realizar un trabajo sexual de la manera mas digna posible.

¿Pero porque una chica decide, de propia voluntad dedicarse al negocio de la carne? Tal vez esta historia, que podría ser la de miles, pudiera ser una respuesta.

Ayer conocí a Cecilia, joven y bonita. La vi con un jean y botas, pero con una musculosa bastante  inútil para sostener  dos lolas bien  naturales y rebeldes que pugnaban por salir. Su cara era la de una ex alumna de algún colegio de Adrogue o de Martinez, y sus modos no desentonaban. La persona con la quien venía era un oriundo de Neuquén con ganas  de divertirse. Con el simple trabajo de ser “hijo de” tenía el dinero suficiente para abonar $500 para entrar a un cabaret de Recoleta, pagar dos copas y así poder acceder a pasar una hora con Cecilia. Cuanto le cobraría Cecilia?...estaría siendo seguida por algún cafiolo, fue forzada a acompañar al neuquino? Al bajar del taxi, nada parecía sospechoso. Ella bajó con toda tranquilidad y lo siguió hasta el cuarto. La piba impresionaba un poco, no parecía nada de lo imaginado. Es mas, podría ser tranquilamente una novia.

El neuquino y Cecilia estuvieron algo mas de una hora juntos.

Al irse, me saludo con una sonrisa y reconozco que algunos ratones salieron a corretear detrás de ella.

Mas tarde el neuquino apareció para mostrar unas pintorescas fotos del encuentro y ahí vi que la belleza de Cecilia era extrema. Y también sus honorarios.

Para entrar en complicidad con el  le halague su adquisición…”muy linda la chica” le dije.  Me sonrió  y me relato algunas particularidades. Y los mitos de siempre…”Le caí bien, me pidió mi teléfono, pegué onda, la próxima no me cobra”…y esas cosas de alguien que parece no tener mucha experiencia en estos arreglos comerciales. El pibe estaba contento. 
Y creo que Cecilia lo estaría mas. 
Con una tarifa de  $1500 la hora, cualquiera podría estar contenta.

No es muy difícil saber porque algunas eligen este camino. No parece ser una decisión que cueste  de entender. Cecilia entro con su cliente al hotel y se fue sola, con los 1500 mangos en la cartera, caminando hacia Ayacucho en busca de un taxi. Nadie la espero y no parecía asustada. Tal vez esta sea su vida por algunos años, y luego ya verá. Ni su cliente esta  convalidando la trata, ni Cecilia parecía una capturada.

Dividir bien estas historias, separarlas de lo que es trata es importante. Detrás de esta actividad hay gente que considera esto un trabajo. Que debería ser mas digno, mas cuidado y reglamentado. Poder ir a a la Afip y anotarse como prostituta sin que eso sea algo cuestionado. Y que paguen ganancias, si cabe.

Discriminacion a nuestros mayores .

El dia del publicitario paso hace poco. En esa oportunidad me asaltaron sentimientos fatales. Como arrojar a una hoguera a tanto publicitarios que denigran la profesion y visten su mediocridad de talento, sus prejuicios como arte para la venta y su retorcida mente  achicharada envuelta en sustancias desconocidas.. En esta pieza me inspire para tan hermoso deseo. Parece que bailar con la abuela es algo que ni los dueños idiotas de Pago Facil, ni los publicitarios imbéciles que armaron esta pieza, saben valorar.

El viejo

El viejo Haneck sorprendía por su apellido. Y no porque viviera en el cerrito Runge, en medio de unas ramas casi despobladas de hojas  ni porque cuando la temperatura bajaba a -2 el tipo no tuviera ni un solo temblor. Ni tampoco porque lo iluminaba la luna cada noche y un manto de rocio lo mojaba cada mañana..

Un apellido reconocido en Bariloche y en el desubicado lugar de la miseria era toda una sorpresa  De rasgos surcados por mil tajos del tiempo, sus manos duras con un gesto, nos invitaban a pasar a ...su casa...Unas ramas sostenían apenas un naylon como toda protección  Su cama, unas maderas sobre patas de troncos, se cubría con coloridos trapos que ninguna persona podría ver como una frazada. No había paredes, solo cañas y arbolitos para domar el viento. Sus ojos eran vivaces, su cuerpo contraído, sus palabras difíciles de entender. Lo buscábamos porque alguien nos había dicho que el viejo Haneck vivía en ese cerro, en condiciones extremas. Ese día hacia frió y lloviznaba y nosotros bien abrigados, nos avergonzabamos ante un viejo apenas cubierto de ropas que ya no  parecían serlo.
Pero en verdad sobrevivía!.
Y eso nos llamaba la atención  ¿Como vivir allí, como soportar a la intemperie? ¿Como durar...? ¿Para que?Cada tanto, como emulando la leyenda de Otto Meiling, aquel pionero barilochense, solía bajar caminado al "pueblo" por alimentos. Lo hacía arrastrando algo mas que su bolsa. Mil recuerdos y varios perros lo seguían. 

Pero este hombre jamás fue un pionero ni figurará en los libros de la historia local de Bariloche
¿Y porque el otro si? 
Tal vez porque con mejor suerte tenía una cabaña y era mas pintoresco el mito de que se bañaba con la nieve, tal vez porque en esos años, carentes de leyendas en una ciudad que recién comenzaba,  podría fácilmente convertirse en una.
No fue esta la suerte del viejo Haneck, quien con solo un apellido, descubrió que no alcanzaba. Que la vida lo sorprendió en un destino del cual casi  nunca se vuelve, la de la pobreza, el olvido, el abandono. 

El viejo Haneck, tal vez ya no esté, ya haya muerto y habrá sido olvidado.

Tal vez la historia, como la sociedad, también lo deposite en un costado de la nada. 

Tal vez fue feliz...

@OvniArgento

No es hablar de politica...

Hay cuestiones que trascienden lo político.
Discusiones que parecen versar sobe temas de gestión y en realidad no lo son. 
No es hablar de política cuando se cuestiona la entrega de computadoras a los estudiantes. Es hablar con un ignorante que no puede entender lo que es incorporar a los chicos a la herramienta mas moderna que tiene el mundo hoy, y que de otra manera tal vez no se lograría acercar a los jóvenes.
Cuando se niega la ayuda social, "porque yo no tengo que alimentar vagos", no es hablar de política, es hablar con un cruel e insensible que cree que jamas se verá en esa situación. 
Y el 2001 nos mostró que cualquiera de nosotros puede estarlo. 

Cuando escuchamos la queja de no poder comprar dolares, no hablamos de política, hablamos del egoísmo que significa no cuidar la soberanía económica , despreciarla, ponerla en riesgo, a causa de nuestro propio interés y con consecuencias de devaluacion que ya todos conocemos..
Puedo hablar de política con cualquiera, puedo ser amigo de quien piense distinto.
Lo que no puedo es hablar con insensibles, crueles, ignorantes y egoístas.
Es mas, no los quiero cerca.

El 9N

Finalmente el 8N llegó y se fue dejando tras de si algunas certezas pero también muchas preguntas. Cómo analizar un movimiento popular   tan masivo sin entrar en especulaciones, será tarea difícil. Los medios en su totalidad le dieron una cobertura muy amplia al asunto. Pero solo el canal público se animo de manera contundente abrirle el micrófono a los manifestantes, algunos de los cuales solicitaban libertad y el fin de la dictadura K.

Curioso, ¿no? El canal público de un “gobierno dictatorial” era el único que le ponía un micrófono para decir lo que quisieran. Así fue como llego a ese lugar gente de todo tipo, algunos algo confundidos con sus consignas, algunos algo agresivos, otros con mucha calma y discurso lógico y también algunos trastornados de esos que jamás faltan. El inicio de la marcha no había sido muy alentador. En Acoyte y Rivadavia un simpatizante K se expreso en un mal momentoy rápidamente 5 o 6 personas lo rodearon y lo molieron a golpes. Los medios presentes lo cercaron intentando saber que pasaba y eso tal vez lo salvó de una paliza aun mayor.  ¿Sería este incidente lo que marcaria la reunión?

Mas adelante veríamos por televisión como un ingeniero en sistemas, empleado de Sancor Seguros golpeaba por la espalda a un periodista de C5N. Las cámaras lo tomaron perfectamente. Dos sucesos que no lograron empañar un evento que transcurrió casi pacíficamente. Aunque lejos estaba de ser  una fiesta. La gente allí no festejaba nada, iba con  sus broncas y sus frustraciones, y eso se notaba en los carteles aun agresivos, a pesar del pedido al respecto de los organizadores. 

 Fogoneada por las redes sociales y de manera mas sutil por los principales diarios opositores, el 8N contó con unas gigantescas pantallas que mostraban la marcha  en otros barrios. Una herramienta así no es barata, y creemos que no se hizo ninguna vaquita para pagarlas. Tampoco los globos lo son ni la larguisma bandera argentina ni el proyector que escribió Unidos y en Libertad en el Obelisco. Dificil creer en la espontaneidad del momento. Pero entonces…¿quiénes estaban detrás de su organización? Las preguntas serian interminables. Para algunos la espontaneidad estaba en que no se veían micros que trajeran a los manifestantes. Tal vez porque venían de barrios céntricos  y coincidía en el fin del horario laboral de muchos, o tal vez porque las clases mas populares del GBA no apoyaban la misma.  Pero lo cierto es que los micros naranjas estaban estacionados en la 9 de julio. La masividad de la misma, ¿tendría algo que ver con el caos que un día antes colapsó a Buenos Aires dejándola sin luz ni agua?  Apagón del cual hay varias teorías, incluida la de un conveniente  sabotaje. Hasta aquí algunas preguntas.

Las certezas pasan por lo descomunal de su convocatoria. Podrá el gobierno tomar cuenta del pedido de la gente, ¿pero cuál es este?

Estuvieron quienes marcharon por la no re reelección y no hay ningún proyecto que lo fomente. Marcharon por la inseguridad y la inflación, pero también porque nadie puede comer por 6 pesos, por la ley de medios, que pone en peligro a La Nación y Clarín, según un manifestante,  ignorando que la ley mencionada no contempla la grafica. Marcharon por el incumplimiento de la Constitución, pero nadie pudo decir cual artículo de la misma no se cumple. Algunas solo lo hicieron porque “me asaltaron dos veces” y porque estamos peor que Grecia. Por la compra de dólares y para que se vaya la ladrona. Con tantas confusiones será difícil ponerse de acuerdo. ¿Cómo canalizar una protesta con tamaña cantidad de demandas?

De todo esto surge que es necesaria una oposición responsable, que sepa de qué se habla, que sirva para corregir errores, para plantear opciones. Una oposición basada en hechos falsos, operaciones de prensa o intereses económicos no le hace bien a nadie. Y al menos los entrevistados que pude oír, no hacían mas que repetir precisamente esto, cliches, mitos, titulares. El 9 N se verá que nada habrá cambiado, que una marcha no hace política, y que la política  es la única que puede generar cambios. Que la política necesita líderes y que esta gente carece de ellos, y si no se modifica esto, solo será una movilización encuadrada en el pintoresquismo sin ninguna utilidad práctica. 

Trailler Saca Tarjeta Roja al Maltratador 2012

Aclaro, no soy un especialista.

Pero las ultimas campañas contra la violencia de genero las veo inutiles. Esa pavada de las tarjetitas rojas.Creo que con eso  se minimiza al agresor. Se lo considera un machista, lo cual seria algo simplemente cultural. El vilolento, el maltratador no es un machista, es un sicopata. Quien te golpea frente a tus hijos, te manda al hospital y al otro dia te trae flores, no es alguien que con una campaña pueda ser convencido de no hacerlo mas. Es sencillamente un sicopata y a los sicoptatas no se los convence, ellos nos convencen a nosotros. Su lugar es el encierrro

Remedios

-Amigo, lo que usted tiene es apendicitis....

Mire al médico con sorpresa, pero nada se iba a comparar con la sorpresa que él se llevó.

-Dr. le dije con tranquilidad, como saboreando el momento, hace 10 años que me operaron de apéndice.

El tipo termino de arruinar su honor cuando  me contestó....

-Uh, no vi la cicatriz...

Hacía poco que había llegado a Bariloche. Mi decisión era segura, pero mi mujer de entonces no había aportado mucho a este cambio de rumbo en la vida. Solo se había  limitado a decir..."si, que bueno vamos a vivir a Bariloche". Tal vez porque creía que la estaría esperando Bambi o que  todas las tardes serian de chocolates y repostería. Y nada que ver.

El cambio de escenario seria mas traumático de lo esperado. Pasar de un departamento en la Recoleta a una casa a dos cuadras del Nahuel Huapi,  era nocivo. Virar del gris asfalto al verde árbol, hería nuestras retinas. Soportar el trino de los pájaros a cambio de la bocina del 60 era una catástrofe.

No estábamos preparados para eso..

 ¿Y qué pasó..? Nos dio stress, nos enfermamos.

Entonces... estábamos en una ciudad lejana, lejos de la familia, los amigos. Sin cable, con un colectivo que pasaba cada 20 minutos y sin un almacén cerca...era mucho, seguramente nos íbamos a morir. Y como si fuera poco, el cielo...ese cielo ilusionado de azul, era una masa gris con nubes mas parecidas a una plastilina sucia que a un sentimental copo de algodón. ¡ Que íbamos a hacer! 

Y ya lo dije... ¡enfermarnos!

Mi mujer recaló en un psicólogo quien le declaro stress...diagnostico que no podíamos contarle a ningún pariente de Buenos Aires, a nadie mejor dicho, por increíble y absurdo. Stress??...Quien podría creer eso en un paraíso patagónico tan deseado por todos. Pero si, así fue.

A mí me pegó el asuntito por el estomago, nada me caía bien, todo lo que comía seguía de largo, la estaba pasando mal. Un amigo me sugirió un medico, al que fui rápidamente. El tipo, reconozco, no me dio mucha bola. Me pregunto algunas cosas intrascendentes y me revisó los recovecos de siempre. También ordenó análisis que cumplí trayéndoselos a la semana. Con los anteojos puestos, postura de sabio y la mirada segura, me dijo...

-Voy a llamar al anestesista....

- ¿Y para qué?...se apresuró mi mujer...

Y de ahí en mas el dialogo del comienzo de esta historia.

Había que conseguir otro médico, alguno mas serio, mas responsable,¿ donde encontrarlo…?

En el aeropuerto, me decían algunos. Te tomas un avión te vas a Buenos Aires y lo resolves ahí. Menuda confianza en la medicina barilochense tenían los nativos. Pero esto no iba a quedar ahí, yo conseguiría un médico adecuado a la gravísima enfermedad que atravesaba.  Quería gozar del lugar que había elegido para vivir, subir montañas, nadar en el lago, caerme haciendo ski.  A eso también había venido…Quería ser un tipo normal, pero mi carrera al baño luego de cada bocado de comida, estaba haciendo difícil mi objetivo. Había algo que no me convencía del todo, algo que me anclaba, me ponía  una barrera...

Así llegue a unos consultorios en la calle principal, la Mitre. Pedí por un clínico y me recomendaron uno que parecía importante, aunque el otro también lo parecía y tenía mirada y postura profesional, un delantal impecable y unas ganas de quedarse con mi dinero a cambio de nada que  hacía que la confianza en la medicina se fuera por la zanja. Sería este diferente?

Lo espere por casi una hora sin sobresaltos. No había comido nada y entonces estaba tranquilo. Cuando me llamo por mi apellido entré al consultorio renovando todas mis esperanzas en la medicina local, luego de esto, si no funcionaba,  me quedaba internarme en alguna comunidad mapuche en busca de alguna machi. Pero esperaba que esto no fuera necesario. Me senté frente a él y todo parecía diferente. No tenía esa pose desganada de medico que se las sabe todas y que me venís con esa boludez de colitis a mi tráeme casos dificilísimos que me permitan ganar el nobel de medicina y también mucho dinero para ser un prospero empresario y comprarme una clínica.

Este parecía mas amigable, mas relajado, y así fue la charla.

Me hizo preguntas, se tomo su tiempo,  me sugirió lugares…y finalmente me prescribió un remedio inimaginable. Mirándome serio  me dijo:

-Ahora te vas a Gino…sabes donde es Gino?...si, acá  al lado…te sentás mirando a la ventana y te comes un sanguchito de jamón y queso con un vasito de vino…pero no te gusta el vino….ah, no?…entonces te tomas una coca….te lo comes tranquilito y te pones a pensar todo lo bueno y lindo que hay acá y que vas a conocer, a sentir, a hacer…esta es la vida que elegiste y debes empezar a vivirla…

¿Adonde había caído?... ¿Qué terapia era esta?....Aunque no estaba mal, no parecía muy incorrecto creer que algo así podría ayudarme…

Le di la mano y encaré hacia Gino. Me senté frente a la ventana, elegí un sanguchito del exhibidor y pedí la coca más fría que tuviera….Mientras lo comía, empecé a recordar las palabras del médico, a verme como alguien diferente…debía soltarle la mano a la persona que dejé en Buenos Aires…No podía ser aquel y ser este…

Cuando termine el sanguchito, y bebí el último sorbo de la Coca… ya empezaba a ser uno solo…

KISS 1979-"SURE KNOW SOMETHING"-Casablanca Promo Film/Music Video

Para Mamita...Feliz dia..

"Aun no le hemos dado a Mama el regalo que realmente se merece, dejar de considerarla una empleada domestica". 

Ernesto juntó como pudo algunos billetes para el regalo del dia de la madre. Tiene 14 años y está orgulloso de lo que va a hacer. Comprará el primer regalo autogestionado del día de la madre. Es decir, cada moneda la logró con su esfuerzo. Con los billetes apretados en el bolsillo trasero del pantalón  busca un lugar en el Centro donde gastarlos. Se paró en algunas vidrieras pero nada le convence. En su cabeza replican las imágenes que vio en television, las publicidades donde se sugieren tantos regalos para mama que es dificil decidirse. Ya se ha formado una imagen de qué es lo que quiere mama, la televisión se lo ha dicho en cada tanda comercial. Quiere devolverle todo lo que mama le dio, como dice la propaganda de Claro, pero no le alcanza para un celular de $900. Tal vez este año pueda devolverle...solo una partecita...
No duda de lo que se merece mamá. Y aún con sus pocos pesos esta seguro de acertar. Al caminar un bazar le llama la atencion.
Rápidamente está adentro y mas rápido aún se le acerca el vendedor.
No es un vendedor cualquiera, es el dueño. Ernesto no necesita decirle para qué esta alli. Con tono seguro y sonrisa falsa, el vendedor lo va paseando por todo el bazar, le ofrece cosas lindas y caras, no sabe cuanto tiene en el bolsillo ese chico que parece humilde, pero cuanto sea no importa, ese dinero quedara en la caja de Bazar Felisa. De a poco van descartando juegos de platos, juegos de cubiertos, un mantel azul y dorado y 6 copas Vince de France. Ernesto comienza a darse cuenta que no es mucho el dinero que tiene, o que los precios de ayer a hoy dieron un salto a las nubes...
-Pero cuanto tenes, pibe? le pregunta el vendedor. Ernesto abre el puño donde algunos billetes le dan la posibilidad de apenas llevarse un juego de vasos que tienen un duraznito grabado en color rojo.
-Son lindos, es lo que tu mama seguramente necesita, aprovechalos, sé lo que te digo, cualquier madre estaria feliz con este regalo.
Ernesto ya vio jugueras, cafeteras, una pava chifladora, una panera de madera con tapa, una olla que sirve de horno y es antiadherente, dos floreros algo torcidos, una tostadora que asegura un tostado parejo, una plancha digital con display en 3 idiomas y una tabla de planchar. Todos con su correspondiente cartelito...¡¡Para Mamita!!
Ah... si pudiera llegar a algunos de esos regalos, que contenta se pondría mamita...
Son exactamente lo que sugirieron en la tanda de anoche en ese programa donde bailan y discuten, pero que a él mucho no le gusta porque las minas medio en bolas que ve lo alteran y mamá se da cuenta de que algo le pasa.
-Y nene, te llevas los vasitos?
Ernesto se convence y acepta, un rapido envoltorio esconde los 6 vasos Rigolleau con el duraznito. Sale contento y confiado, Bazar Felisa lo ha asesorado bien.
Ese domingo Estela está feliz, la casa está radiante y el viernes salió antes de la oficina para limpiar todo muy bien. Se da una mirada en el espejo del baño y se ve cansada, con algunas arrugas mas y el pelo inquieto y de un color impreciso. Cómo le gustaria estar mas linda este domingo que es su dia. Sabe que Ernesto hizo algunos trabajitos y tambien sabe que le hará algun regalito. Solo ellos quedan en esa familia, el papá de Ernesto hace años que se fue al supermercado y se ve que la compra fue larga porque aun no volvio. Ya no lo espera mas. Quedaron solos y Ernesto se hace hombre rapido y ella se siente cada vez mas vieja. El espejo no contradice sus pensamientos. Una arruga acá, otra alli y sus 38 años parecen 45. La mesa esta lista, la comida en la olla suelta un perfume delicioso. Ernesto duerme aún pero pronto lo escucha levantarse. No habrá sorpresa; cuando limpió el cuarto de su hijo el escobillon saco de abajo de la cama una paquete con la inscripcion Bazar Felisa, no soportó no saber y espiando vio los duraznitos rojos. Son 6 vasos... se dijo....para que quiero 6 vasos..?.
Pero no por eso se pondrá triste, sabe que Ernesto es aun un niño y poco puede saber lo que desea una mujer, que antes de madre fue joven, fue esposa, fue amante. Que antes de madre fue mujer con deseos de pasar por el instituto a terminar esas dos materias, que limpiar en esa oficina no la denigra, solo la vuelve fea, y para eso hay maneras de sobrellevarlo.
Ernesto se levanta y aparece en la cocina de un salto. En sus manos está la caja con los vasos. Henchido de amor y orgullo se los entrega a Estela con un abrazo, ella disimula cierta tristeza, pero igual se enorgullece del esfuerzo de Ernesto, aunque para qué quiere 6 vasos con un duraznito rojo?
No se lo dirá, jamás lo hará. Lamenta que haber dejado la cartilla de Avon disimuladamente olvidada sobre la cama de su hijo no haya servido de nada. No tendrá entonces esa crema que tanto cree necesita, ese perfume que la haga sentir emotiva, joven, deseada.Solo tendra 6 vasos que pudieron haber sido una tabla de planchar, un balde rosa, una olla, una panera o una tostadora que tuesta parejo. Todas buenas sugerencias de una sociedad que aun nada entiende.
Todo para las mamas de la tele.
Pero nada para ella.

Nine Inch Nails - Closer (Director's Cut)

Filmado con unas cintas de video vencidas (que dan como resultado una paleta de colores gastada y grumosa), el clip se ambienta en una suerte de laboratorio de un científico demente con parafernalia sadomasoquista, un mono atado a un crucifijo, una mujer calva y desnuda, diagramas de genitales femeninos, y varios animales mutilados.

Segui puteando

Terminar radicalmente con el lenguaje injurioso no es cosa fácil 
si se tiene en cuenta que el desenfreno en el lenguaje tiene raíces psicológicas 
y es una consecuencia del escaso grado de cultura de los suburbios. … El lenguaje 
es el instrumento del pensamiento. La corrección y precisión del lenguaje es condición indispensable de un pensamiento recto y preciso.
León Trotsky, Problemas de la vida cotidiana (1924)

Comunicados.

Seguramente si tenes Movistar, últimamente la estas pasando mal. 

Al menos yo, que viviendo en el centro de Lomas y en un 9° ( no se si la altura ayuda ) apenas me puedo comunicar. Las llamadas se cortan , el Internet es a kerosen y me la paso siempre al borde de arrojar el E5 a la concha de la lora.
Pero que es lo que ocurre? 
Habrán notado que hay todo un movimiento tendiente a impedir la colo

cación de antenas. Grupos con resultados científicos certeros para ellos, pero dudosos para otros, que sostienen que las antenas traen cáncer. ¿Sera verdad?...
¿Porqué con el mismo rigor científico que proclaman esto, hay otros grupos con el mismo rigor que lo niegan?. El asunto es que por esta situación y de puro cagazo, los municipios no autorizan la colocación de antenas. Lo extraño es que los que se plantan frente a esta solicitud, llevan todos en sus bolsillos un celular.
¿ Como se entenderá esto, no?
No quiero antenas, pero quiero mantener el celular. La típica neurastenia nacional. Ademas, los buenos momentos actuales hacen que cada vez mas la gente elija teléfonos inteligentes, los mas caros. Entonces el envió de datos es tremendo  Y ante el aumento del envió de datos y la falta de antenas, estamos como estamos, incomunicados en pleno siglo 21.