Ernesto Sabato. El ultimo procer de las letras.

La muerte empareja todo. La certeza y la incertidumbre.

Sabemos que moriremos, a eso hemos venido, pero jamas sabemos cuando.

Sábato era uno de aquellos que uno espera que no se muera nunca. Tal vez por su cercanía a la adolescencia de tantos de nosotros. La marca que deja en aquellos recuerdos jóvenes. Su "El Túnel" fue devorado por varias generaciones de jóvenes que descubríamos gracias a él, el placer de escribir y de leer. Y así se convirtió en el mágico puente que consolidó vocaciones literarias y abrió la puerta hacia las historia complejas , trágicas, subterráneas, pero reales.

Hoy varias voces lo describen. Lo juzgan y lo celebran. No se le perdona su visita a Videla en el 76, aunque algunos dicen que ese encuentro con el diablo sirvió para pedir por la vida de otro grande, Haroldo Conti, escritor y desaparecido de la dictadura. Siempre recordaremos su trabajo en la Conadep , su descenso al reino infernal de aquel diablo que visitó años antes, su búsqueda de la verdad y el prologo del "Nunca Mas" , aquel documento que recopilaba la creatividad al servicio de la muerte y el dolor. No fue un escritor prolífico, pero sus pocas novelas, sus ensayos, sin duda lo colocan entre los últimos grandes escritores que pueden ser capaz de movilizar el dolor popular ante su muerte.

Pero a mi no me dolió su muerte. Tenia 99 años, que mas podíamos pedirle. Saber que alguien se va de esta vida luego de haber dejado tanto, no debería ocasionar dolor. Al fin y al cabo su partida era una certeza. Pero la capacidad de trascender la historia es solo para elegidos, no hay certezas de ello. Y Sábato se va dejando un puñado de textos que siempre tendrán una fila de adolescentes y no tanto, dispuestos a reconocer una de las artes mas maravillosas que existen. Sábato se fue dejándonos todo eso.

Si fue talentoso, si fue escaso...ya nada importa. Estará por siempre en cada una de las letras que escribiremos.

Buen viaje maestro...y gracias.