jueves, 31 de mayo de 2007

miércoles, 30 de mayo de 2007

El dramaturgo norteamericano Tennessee Williams murió en 1983 luego de ahogarse con el tapón de una botella. Había estado bebiendo.
Si escribis, no bebas.

domingo, 27 de mayo de 2007

La publicidad, esa deshonesta ocupacion. (Casi)

Mi relacion con la publicidad no es muy buena que digamos. En estos años luego de trabajar cerca y actualmente viendo las cosas que se pergeñan en nombre de ella, le he ido perdiendo rapidamente todo respeto. Observando un poco nos damos cuenta que ciertos creativos no tienen ninguna inhibicion etica ni moral a la hora de poner en pantalla una pieza. Los mensajes son nefastos, basta solo ver la publicidad de Focus en CQC donde un auto a toda velocidad es argumento de venta. Y tambien de muerte, teniendo en cuenta la enorme cantidad de accidentes de transito que estamos padeciendo. Lo mismo con la de Palio, derrapando y trompeando en medio de un bajo nivel. Una imbecilidad para vender autos a imbeciles. Lo que parecen ser mayoria hoy en nuestras calles.
En estos dias anda por alli una pieza de Brahma. Esta bastante buena, pero al llegar al final el afan de engaño se hace evidente, tomarte de pelotudo es la consigna. Alli se sostiene que es la unica promocion que podes ganar sin tener que comprar. Si ellos saben que esto es falso, entonces porque pivotean en una falsedad el argumento de la venta?. .
Lamentable la campaña.
Lean lo que sigue. Es de: http://noticiasdeconsumo.blogspot.com/index.html


La ley es más "BUENA ONDA" que la cerveza
Hay una promo en radios y tele de una marca de cerveza que promociona como "buena onda" poder participar de un concurso sin comprar nada.
Sin embargo, en este caso, la "buena onda" es de la legislación, ya que TODOS los concursos y promociones son sin obligación de compra.
La Ley 22.802 de Lealtad Comercial, en su artículo 10, inciso b) establece que queda prohibido:
"Promover u organizar concursos, certámenes o sorteos de cualquier naturaleza, en los que la participación esté condicionada en todo o en parte a la adquisición de un producto o a la contratación de un servicio."
Y el decreto 1153/97 art.1 "buena onda" establece que:
Quienes organicen o promuevan concursos, certámenes o sorteos ...deberán cumplir las siguientes condiciones:
a) Que se disponga la entrega gratuita del elemento requerido para la participación (cupón, envase, etc.) en al menos un local ubicado en cada ciudad capital de provincia y en cada ciudad de población mayor de 50 mil habitantes situada en la región alcanzada por la promoción.
b) Que dicha entrega se efectúe en los locales citados durante al menos 4 horas continuadas, diurnas y diarias ,en los días hábiles que abarque la promoción.
c) Que una lista completa de los domicilios de los locales mencionados, sea exhibida en cada lugar de venta del producto o servicio promocionado, en la respectiva Jurisdicción, en forma destacada y fácilmente visible para el consumidor.
d) Que en cada mensaje publicitario que difunda la promoción se incluyan las expresiones: "Sin obligación de compra" y "Consulte en los locales de venta" en forma destacada y fácilmente visible y/o audible para el consumidor.


Mitos Urbanos

Quizás lo que relatemos en este artículo jamás haya ocurrido. O a lo mejor sucedió realmente pero será difícil que encontremos testigos del caso. Sí aparecerán informantes que nos lo cuenten una y otra vez con el condimento colorido de quien lo hace. Cerca de nuestra casa o lejos de la suya. Siempre como familiares de protagonista o de tíos de novias, amigos de primos y vecinos de concuñados. Como sea, el origen de la historia seguramente se perderá en algún árbol genealógico o en algún impreciso barrio de nuestro país.
¿Pero que hace que un mito urbano se forme, que hace que lo inverosímil se vuelva probable?
¿Será el mito urbano un deseo colectivo… o tal vez un temor...?
En esta nota relataremos aquellos viejos mitos con los que crecimos y alguno un tanto nuevo traído por la llegada de la tecnología moderna y que últimamente nos acompaña muy cerca de la oreja.
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Quien visita el cementerio de la Recoleta puede sin mucha dificultad, darle una vuelta a la cataléptica mas famosa de Buenos Aires, las señorita Rufina de Cambaceres. Cuenta la historia, nunca debidamente comprobada, que la joven murió a principio de siglo y con 15 años de edad fue sepultada, para algunos en la bóveda familiar y para otros, aun no terminada esta, en un depósito de féretros. El caso es que una madrugada el sereno del cementerio descubrió a un aterrorizado cadáver, tenso y aferrado a las rejas de un portón de acceso, hoy cerrado. Era Rufina.
La historia de la época nos dice del fenómeno de la catalepsia, otros atribuyen este desagradable acontecimiento a un rumor propagado por los adversarios políticos de su padre. ¿De que no es capaz la política, no? El hecho es que a pesar de nunca haber confirmado nada el mito revive todos los días en boca de los guías del cementerio que le agregan una cuota necesaria de suspenso for export a la clásica visita a este elegante camposanto.

Siempre es difícil rastrear el origen de estas historias, algunas circulan de manera oral, y otras la difunde un periodismo poco serio y a veces desde la misma televisión. Es notorio el caso del casamiento que nunca se realizó porque a la hora de decir “...si, acepto...” el novio se negó terminantemente porque sabia que su futura ex esposa solía retozar horizontalmente justamente con…¡¡¡el padrino!! Seguramente esta novelita UD. la escuchó, ya sea porque paso en un barrio cercano al suyo o el novio era un compañero de colimba de un primo. Pero como si la trasmisión oral no alcanzara, hace unos años TELEFE puso una nota en un noticiero del mediodía donde se informaba de estos sucesos. Claro que la cronista no dio ni con el cura de la iglesia, ni con el novio y ni siquiera con el mas modesto de los invitados, solo pudo lograr a un vecino aburrido que decía conocer todos los detalles de algo que jamás se comprobó.
Ahora bien, según la sicóloga Laura Mazal, parecería que tras un efecto de saturación informativa a través de fuentes tradicionales, se abre un espacio informal en el que el relato de un testigo anónimo, sea aceptado a través del beneficio de la duda. Lo extraño no por improbable es necesariamente imposible.
Hace un rato recorríamos un cementerio, y aun no salimos de él para traer el recuerdo de una aparecida que ya se volvió internacional..... La dama de blanco.
La primera vez que di con este mito me lo ubicaron en la Chacarita, luego apareció en una monocromica película del cine nacional donde se contaba lo mismo, y cuando creí que por viejo y cansado el mito se había diluido volví a escucharlo de boca de mi convencida amiga de Bariloche Ruth Rubilar, quien para ella todo había ocurrido una noche de nevada. El coprotagonista seria un colectivero de la Línea 3 de Mayo que justamente pasa por la puerta de aquel cementerio del sur del país. Los hechos no difieren mucho. Una joven sube protegiéndose de la nevada al colectivo, no sabemos si abona o no el boleto, pero llama la atención al chofer que la ve solo con un vestidito blanco a pesar de los copos de nieve que caían.
Obviamente se inicia una conversación que termina en un conocido bar llamado Hola Nicolás, (hoy desaparecido) donde producto del momento, o quizás para no apartarse del libreto, la chica se derrama una taza de chocolate caliente sobre su inmaculado atuendo. El galán le da su campera, la acompaña a donde la había levantado y solo la ve perderse entre la oscuridad de una casa.
Y el final es previsible, al otro día vuelve por su campera y una asombrada madre le dice que “la dama de blanco” había muerto hacia unos años y descansaba justo en el cementerio de donde el la había levantado. Esto no sería otra cosa que el más famoso mito nacional si no fuera porque en el programa chileno "El día menos pensado" emitido por un cable nacional, lo dan como ocurrido en Chile y además… ¡aseguran que es cierto!
Y mientras seguimos por Bariloche nos encontramos navegando a la par del rival argentino del Nessi, el Nahuelito. ¿Será este un plesiosauro que se negó a abandonar tal belleza del lago cuando la naturaleza lo llamo para extinguirlo, o tal vez un creativo recurso turístico cuando las temporadas no eran lo que se esperaban?. Lo real en esto es que hay gente con nombre y apellido que jura haberlo visto y no solo vecinos, desde antiquísimos indígenas de la zona hasta unos cuantos buses con estudiantes que se detuvieron hace unos años para observar las jorobas que pronto se hundieron en el lago. Me imagino la guía de entonces lo que habrá hecho para explicar semejante fenómeno. Años después el programa local Buenos Muchachos, mostró una rara imagen que daba una idea de que algo andaba por ahí.
Hoy esa imagen forma parte de un documental norteamericano recientemente rodado en nuestro país. Pero las temporadas turísticas mejoraron y parece que al Nahuelito le gusta la tranquilidad y se retiro a algún lugar lejos de los flashes y la curiosidad.
Es increíble como un mito resiste al avance de la cultura, aparece en el origen de los tiempos y su escenario es el mundo, se moderniza y toma de la modernidad elementos para crear nuevos mitos, como el caso de la rosa negra.
Con la aparición del sida se abría una atractiva puerta para la creación. Así apareció aquel relato de viaje de egresado donde un joven conoce una joven, se miran, se tocan, se besan, se acuestan.
Por la mañana un galán solo en su cama descubre como única compañía una caja y en su interior una rosa negra (?) con la leyenda "bienvenido al mundo del sida". Ahora bien, de donde salen las rosas negras, como entró la chica con una caja que no le haya llamado la atención al chico, y por ultimo, con lo que toman los chicos de viaje , ¿como les quedo fuerza para pasar semejante noche de lujuria?
Quizás uno de los elementos que hace eterno a un mito sea el no cuestionamiento de lo que se cuenta. No observar la lógica con que están construidas. Será que uno no analiza las pavadas increíbles con las que están hechos los mitos porque quiere tener un segundo de gloria, de deslumbrar al oyente con una historia que "solo yo se y que ahora te transmito porque yo quiero". Solo para un grupo de elegidos. Y que luego elegirán a otros para llamar la atención cuando se aburran en alguna fiesta o cuando les guste una chica en el colectivo y no sepan de que hablar para seducirla.
Y hablando de seducción ¿...que taxista no te contará sobre la pasajera que pagó su viaje con sexo?, y que seguro le paso a un compañero de la parada. O la vecina que pone botellas de agua en los canteros para que los perros no defequen. O los perros dejaron de defecar para siempre o el asunto no resultó porque las botellas ya desparecieron. Y los que desaparecen también, aunque no haya denuncias, parecen que son los órganos. Todo por culpa de una camionetita blanca o verde o azul, según la vecina que lo relate, que se lleva gente para sacarle las corneas, o las lindas chicas todas cirujanas parece, que luego de una noche de sexo no solo se llevan algo de tu billetera sino un riñoncito de recuerdo.
¿Como comprobar esto?
Aunque alguna vez alguien pudo decir con seguridad "...señores, esto no pasó".
Cuenta la leyenda de una profesora de gimnasia muy mediática que por las mañanas daba sus clases por ATC, acompañó sus movimientos en una oportunidad con una sonora flatulencia. La pobre tuvo que llevar durante años el estigma de un esfínter flojo cuando en realidad esto jamás ocurrió. Parece que no le caía bien a algún personal técnico del canal y fueron ellos quienes largaron a correr la bola. También cooperó la falta de análisis del hecho ya que era sabido que el programa era grabado y entonces ¿porque pasar al aire algo que pudo ser editado?. Lo cierto es que Maria Amuchastegui parece que ya no ejercita y mucho habrá tenido que ver este perjudicial mito. Y no quedó ahí. Tiempo después se dijo que en "La Noticia Rebelde" los conductores habían salido haciendo gimnasia con escafandras. Y se repitió tontamente ya que muchos decían haberlo visto. Quienes seguían "La Noticia Rebelde" sabían claramente que este chiste fácil jamás encajaría en un programa como ese, y como si esto no fuera poco uno de sus protagonistas, (Abrevaya) refiriéndose al hecho, dijo posteriormente frente a cámara que el gas nunca había sido expulsado y que ellos jamás habían hecho un chiste así. Pero el mito ya estaba en la calle.
Igual que los celulares.
Quien no vio alguna vez un cartel que prohíbe usar el celular en las estaciones de servicio. Una amiga pensaba que era como en los bancos, para no deschavar al empleado si lo veíamos con la billetera llena a la hora de dar un vuelto. Pero no.
El mito dice que podría volar la estación si justo a la hora de cargar te llama tu novia. Y nada mas falso, como lo demostró un programa de Discovery, donde unos tipos ponían un celular dentro de una campana de sándwiches junto a un balde de nafta. Cuando se junto suficiente vapor que haría explotar la campana al cielo, hicieron una llamada....
¡Y nada pasó! Nada, solo que dio llamada perdida.
Entonces probaron hacer cortocircuitar (perdón por el neologismo) la batería en las mismas condiciones y adivinen.... ¡de nuevo naaa pasó! Entonces, de quien fue esta idea que lo único que hizo fue explotar un nuevo mito, como si ya no tuviéramos bastantes.
Y aquí volvemos a aquello de que un mito a veces expresa un temor. La catalepsia, una amenaza en aquellos años, hacia temer sobre la posibilidad de ser enterrado vivo, de alli el mito de Rufina en la Recoleta, Hector Coire en los 60´(negado por su propio hijo), y Susana Brunetti. Hoy un simple EEG da por terminada la historia.

Tal vez cuando hacemos creer algo que ni siquiera hicimos un esfuerzo por chequear, por dudar, y que es casi siempre improbable, nos sentimos importantes, distintos e informados, aunque no tengamos la mínima idea de lo que hablamos. No será en todos los casos así, pero casi siempre.
Lo cierto es que jamás sabremos donde empieza la historia, donde terminará, si creer o negar.
Lo único real es que ella nos atrapará y no dejaremos de repetirla.
El silencio de Dios me ha hecho aprender mas que sus palabras.

jueves, 24 de mayo de 2007

Recuerdos

Entre tantas anécdotas, recordó que "trabajando en Clarín, un periodista que no voy a decir el nombre, me hizo escuchar una grabación en la que se escuchaba "si ese sigue con sus dibujitos, lo vamos a agarrar en un avión y lo vamos a tirar al río". Uno de los periodistas, le recordó que "Andino, como otros periodistas, trabajaban y eran cómplices de los militares", Sabat lo miró y entonces dijo "yo no lo iba a decir, pero ya que lo nombró, si, era Andino quien me hizo escuchar esa grabación".
Nota a Hermenegildo Sabat. "El Coordillerano" Bariloche, 24-mayo-07

miércoles, 23 de mayo de 2007

La Escuelita


En el 97 se inauguro una escuela. O en realidad se le puso nombre por fin a algo parecido que venia funcionando en un recóndito lugar de nuestra patria. La Antartida.
Todo seguiría siendo motivo de orgullo si no fuera que esa escuela ostenta el nombre de uno de los asesinos a sueldo mas famosos que tuvo la historia argentina.
Alguien que cumplió el mandato impuesto por un seudo patriotismo pero que en realidad encubría un negocio multimillonario para quienes hoy son dueños de la Argentina. A costa de muerte, desarraigo, mutilación de la identidad de quienes ocupaban esas tierras y otras fatalidades. Está bien...Aquellos años no son estos, y habría que haber estado ahí. ¿En serio?. Pero aun así creo que ni antes, ni ahora se puede utilizar la muerte con el pretexto de la civilización. ¿Que contradicción, no? Hagamos algo fatal, incivilizado, para que la civilización llegue. Otra muestra de que en nuestra historia la sangre derramada, con cualquier motivo rinde honores, da nombre a escuelas, levanta monumentos y avenidas y parece que es inmune a la memoria de todos, quienes nada hacemos para que escuelas, como la de la Antartida, la Julio Argentino Roca, dejen de llevar ese trágico nombre.

domingo, 20 de mayo de 2007

Dale, segui llevandolo al pelotero!!!


Y dejalo sólo en la casa, con la heladera llena de salchichas y mayonesa, enseñale a vivir deprimido, y comprale facturas, y hamburguesas, y cuando sientas que fuiste una madre, o padre, de mierda, leéte un libro de autoayuda, sentí lástima de vos misma (mismo), y prostituite para pagarle a Cormillot. Eso sí, procurá culpar a la sociedad, porque si te hacés realmente cargo, terminás como la periodista del post de abajo. Fuera de joda: Somos una sociedad esencialmente repugnante.

Sufri, Mauro Viale!!

Christine Chubbuck fue la primera y única presentadora de noticiero en suicidarse durante un programa en vivo. El 15 de julio de 1974, a los ocho minutos de programa, la deprimida reportera dijo: “Para mantener la política del canal 40 de traerles lo último en materia de sangre y entrañas, y a todo color, aquí tienen otra primicia: un intento de suicidio”. Y a continuación, Chubbuck sacó un revólver y se disparó en la cabeza

Amor en Rojas


Hay tantos lugares en nuestro país que por no estar bendecidos por el turismo permanecen alejados de nuestras intenciones de ser visitados. Pero no por eso el deseo de aquellos habitantes de compartir con el viajante sus lugares, su amabilidad y sus historias. Por eso, en esta oportunidad y si se me permite, les hablaré de Rojas, provincia de Buenos Aires. Esta pequeña ciudad se encuentra al noroeste del la provincia, cerca de Junín y a 220 kilómetros de la Ciudad de Buenos Aires. Pero es bueno que para darle un prólogo a lo que relataré, les comente las circunstancias que me hicieron llegar allí. A veces hago algunos trabajos relacionados a la producción de cine. Una importante productora de capital me había encomendado
una tarea hermosa. Esta era recorrer 3 localidades del interior buscando historias que sirvieran para la publicidad de un importante agroquímico. La compañía buscaba una relato alejado de los manuales y que de alguna manera sirviera para mostrarle al resto del país un hecho pintoresco de las ciudades que visitaría.Mi primera ciudad fue Rojas. Al llegar, quien esta acostumbrado a vivir en una gran urbe se encuentra un poco raro con sus ritmos, sus calles tranquilas, el saludo de desconocidos como así también a sus miradas escrutadoras, las que nunca llevan implícita nada más que el deseo de saber quiénes son los recién llegados. Y los recién llegados éramos el director del film, un camarógrafo y quien escribe esto. Luego de andar un largo rato sin encontrar alojamiento y hallarlo a 100 Km. de allí, comenzamos nuestro scouting de historias. La ciudad entonces se abrió como una flor. Las voces se hicieron escuchar desde todos lados y los relatos comenzaron a llegar permitiéndonos
conocer episodios tal vez olvidados, extraños y sentimentales, pero siempre muy descriptivos de ese espíritu pueblerino que aprendíamos a conocer. Periodistas, funcionarios, vecinos, todos tenían algo para contar y nosotros, atentos como nunca, abríamos nuestros oídos. Así llegó a nosotros la historia que compartiré con ustedes...
En una zona cercana a la ciudad de Rojas vivía una familia de muy buen pasar económico cuya fortuna era producida por la explotación de varios campos. Estos le permitían a sus dueños llevar una vida cómoda pero de trabajo. Tanto era así que el joven hijo del terrateniente araba la tierra junto a los peones todas las mañanas subido a su viejo tractor. Pero en estos campos no había solo un sembradío. No muy lejos de allí se alzaba un rancho. Era una humilde escuela de campo que recortaba su silueta en un horizonte siempre cercano. Porque por más que la escuela quedara a unos kilómetros de las casas donde vivía nuestro joven de la historia,
ésta parecía estar más cerca que nunca. Todo porque la maestra de aquel lugar había logrado conquistar el corazón de nuestro muchacho. Y la cosa era recíproca. Pero como en toda historia de amor que merezca ser recordada no todo eran flores. Aquella muchacha estaba muy lejos de ser la candidata ideal para el hijo del terrateniente. Los padres ya habían puesto los ojos en otra señorita más acorde al linaje de nuestro protagonista. Pero cuando el amor nos golpea la puerta, también después nos golpea el corazón. Y la cosa no iba a quedar así. Pero ¿cómo hacer? ¿Cómo mantener aquel romance prohibido por unos padres conservadores que de amor seguramente sabrían muy poco? Y el muchacho, tímido pero decidido, desafiante pero creativo, descubrió una manera eficaz de llevar adelante lo que su corazón le dictaba. Entonces, al final del día, antes de que el sol invitara a la noche a pasar, el muchacho detenía el ronronear de su tractor, sacaba de debajo del
asiento un viejo guardapolvo y con el ataviado se encaminaba a la escuela a buscar a su maestra. La tardecita encontraba entonces a una “seño” y a su alumno atravesando el horizonte, apenas rozándose las manos, en dirección a algún lugar lejos de los designios paternos y más cercanos a los impulsos de un joven e irrefrenable amor. De ellos no supe mucho más. Mi fuente, una mujer ya mayor, recordaba todo el episodio pero no pudo asegurarme si finalmente comieron perdices o si triunfó el deseo del padre. Como sea, esta historia nos habla de algo más, nos dice que a veces los sueños afinan nuestra imaginación y nada está perdido mientras nos guíen aquellos latidos que seguramente escucharemos muy pocas veces en nuestras vidas.¿Latidos que habremos olvidado, tal vez?
Pero que historias así permiten reencontrarlos
.

miércoles, 16 de mayo de 2007

Ya tiene Virgen el barrio

La vimos salir de su casa corriendo. Aun inmersa en un juego infantil con una amiguita. Pero habiamos visto bien? Que hacia asi vestida?

Tenia algo asi como 9 años, tal vez alguno mas. Vivía frente a nuestra casa y su familia conformaban buenos vecinos. Nunca habiamos escuchado hablar de religion en su casa ni nada parecido. El varon de la casa, que era menor y a veces jugaba con nosotros, no mencionó nunca la palabra "virgen". Por eso nos asombramos cuando de esa casa vimos salir a una Virgen Maria de apenas 9 años, o tal vez alguno mas.
Parece que una promesa no reconoce verguenzas, total la promesa la hace otra. No debio haber sido muy entretenido para ella vivir vestida de Virgen Maria casi un año. Ir al colegio, jugar en la vereda, arrastrar los zapatitos blancos, seguramente parte del uniforme oficial de Virgen Maria, sin extrañar las zapatillas. Alguien vio alguna vez una Virgen en Zapatillas Flecha?. Entonces usaba zapatos, con taco, que oíamos golpetear en el cemento cuando corría intentando pasar rapido, tal vez deseando ser invisible. Sabría ella cuan egoistas y crueles en nombre de Dios podian ser sus padres?. Porqué no se vistieron ellos de Maria y Jose y asi ataviados fueron a sus trabajos y al almacen, a Entel y a la feria. Pero no, ellos hicieron la promesa pero la que debia cumplirla seria esa pobre nena de 9 o tal vez un año mas. Y durante 12 meses. Como serían los comentarios en la escuela y en la calle no puedo imaginarlos. Y cuando se quedaba sola en su cuarto...¿odiaria a esos padres religiosos que la embarcaban en esa historia de verguenza para pagar un pedido hecho a Dios con quien sabe que propositos?.
Nos daba pena, tristeza. Imposible creer que Dios estuviera feliz de semejante fantochada. Y asi fue hasta que cumplio el año. Como una sureña Reina de la Nieve, cumplio su mandato. Y dejó la sotana blanca y la capita celeste. Y tambien los ya gastados zapatitos blancos. Nunca supimos que pidieron a cambio. Ni si Dios les cumplió. Aparentemente no, porque al poco tiempo abandonaron el catolicismo y se entregaron a una religion de esas que tiene pastores, van de saco y corbata a los ritos y cantan canciones a los gritos simulando ser felices.
Y como saben algunos, esas religiones no creen en Virgen Maria alguna.
Y seguramente ella tampoco en promesas.

domingo, 13 de mayo de 2007

Supervivencia

Hoy cualquier gil se tira al río.
Antes, cuando éramos chicos nos asomábamos a la baranda de la Costanera y mirábamos el agua lóbrega con miedo. Un miedo como ancestral, de toda nuestra corta vida que nos hacia dar un paso atrás. La oscuridad de esas aguas misteriosas de profundidad desconocida nos hacia respetar la distancia.
Hoy un imbecil ya no teme y se tira al río a recuperar una zapatilla que se le escapó.
Y jamás la recupera, porque al poco tiempo su cuerpo se pierde y lo encuentran en un desagüe cercano, bien muerto. Un nado sincronizado hacia la profundidad barrosa del último suspiro.

Hoy cualquier gil se mete en un túnel.
Sin temerle a la oscuridad, a las ratas, a las millones de cucarachas que estarán esperando por él. Nada lo detiene, ni la voz adormecida de su madre ni el pronóstico del tiempo que no tuvo la ocurrencia de mirar.
Un redondo y oloroso túnel es la negra boca de la ansiedad temeraria.
Un paso tras otro baja la escalera. Allí abajo la ciudad calla y el cielo enmudece los truenos del anuncio de lo que vendrá. Iluminado apenas por una linterna espera cruzarse en algún recodo con la gloria, el reconocimiento, la admiración de otros cobardes que no se animan, o tal vez que no se les ocurre locura parecida.
Son 3, los 3 mosqueteros, los 3 chiflados, los 3 imbeciles.
Serán 6 los padres dolientes.
Un ronronear cercano presagia nuevas emociones. No sienten miedo, son demasiados idiotas para eso. Es un ronronear que amenaza, que adormece, que ahoga.
Que los pierde en huecos desconocidos de un túnel ahora tapado de agua. La respiración no sirve, recordar una vida como en una película es mentira.
Algunos días mas tarde todos están muertos, sucios, húmedos para siempre, impecables solo en una foto vieja.

Hoy cualquiera enchula su carro.
Los divinos noctámbulos con autos tuneados, fracasados de mujeres verdaderas y exitosos con las drogas toman la Av. H Irigoyen a una velocidad que solo testea el reloj especial que compraron en una guarida de Warnes.
Bien grande, bien fluo, colocado cerca de la ventanilla para que se vea fácil. Credencial de arrojo, de valentía tóxica, de cagazo a enfrentar la vida por otros medios.
El auto es una flecha lanzada contra otra flecha.
Hace mucho si nuestro papá levantaba el auto a una velocidad mayor a nuestro coraje infantil, le pedíamos que aflojara.
-Mas despacio, pá. Le decíamos.
Y aflojaba, pero también aflojaban otros, la muerte entre un montón de hierros retorcidos no era expectativa de nadie. Tal vez algún salvaje borracho o algún loco. Muy pocos podían aparecer en las tapas policiales de la vieja revista "Así" en blanco y marrón.
Hoy cualquier pendejo se lanza contra una pared.
Contra vos, contra mí. En el mejor de los casos será contra otro asesino gestado en la barra de algún boliche, y en el peor, en algún pobre tipo que va a trabajar en un deprimente domingo por la mañana
Solo para parecer un poco más valiente, rogando un poco de atención, implorando ser tenido en cuenta. Tal vez un rojo titular de Crónica sirva para hacerlo trascender.

Hoy cualquiera desafía, y cualquiera acepta.
De chico, nuevamente:
-A que no te tomas una botella de cerveza sin parar.
-A que no, si lo hago me puedo morir, coma alcohólico creo que se llama, me lo dijo mi papá.
Hoy:
-A que la tomo sin parar, a que me hago un Absolut de un saque.
-A que no....dale cagón.
Lo hace, se le nubla la vista, se marea, se olvida de todo, se cae, se muere.

Entonces, cuando ya nada queda por probar, cuando ninguna locura alcanza para tapar ese grito desgarrado de querer figurar en una sociedad amarga y egoísta, en un mundo donde para existir tenés que tratar de morir todo el tiempo… ¿será acaso que se acabó el instinto de supervivencia?..... (JPMelizza dixit)
¿Será que alguien pueda contestar porqué en este nuevo mundo la gente busca cada vez con mas habilidad morirse?
Y lo que es peor, llevarse a otro en ese cruel intento.

viernes, 11 de mayo de 2007


Asociarme con gángsters y luego traicionarlos,
La soberbia tentación de moler una vieja a palos
deshacer una cabeza contra un muro.

Cualquier cosa antes de ponerme a pensar

viernes, 4 de mayo de 2007



SOCIALES: Desde las Islas Baleares recibimos esta hermosa foto de nuestro Heroe Maximo, el Comandante Tarapow, gozando de sus merecidas vacaciones luego de la ardua tarea de pasar a retiro a nuestro buque Alte Irizar. Asombrado aun parece preguntarse...¿porqué no me recibe el presidente?. ¡Que injusticia!. Desde aqui hacemos votos para que muy pronto se produzca el ansiado encuentro.

Y la Avenida...para cuando?, el busto...la llave de la ciudad...aunque sea el casquito de bombero para colgar del espejito retrovisor...! Dejen de ofrecerme los botes de Palermo!!!

miércoles, 2 de mayo de 2007

Cuidado en Jumbo


Fue en el Jumbo de Lomas pero pudo ser en cualquier otro. Así es como funciona :Dos chicas espectaculares se le acercan mientras usted esta observando las gondolas en busca de los productos que va a llevar. Lo miran fijamente.
Sus senos prácticamente salen de sus camisetas así que es casi imposible no prestarles atención.
Usted les ofrece ayudarlas con el changuito pero lo rechazan y le piden que mas bien las lleve a otro hipermercado de la ciudad. Usted acepta y se suben en el asiento de atrás. Durante el camino empiezan a manosearse imitando hacer el amor. Gimen y se retuercen. Luego una se pasa al asiento de pasajero y le practica sexo oral mientras la otra le roba la billetera, el celular y todo lo que les sea posible. Este alerta !! Esto podría sucederle a usted en cualquier momento. A mi me robaron el viernes pasado; el sábado dos veces, el domingo otra vez, el martes también y ....... mañana vuelvo .
(gracias anonimo)

CLAUDIA VIVIANA