Mentiras

Es posible reconocer un mentiroso?
Existirá el mentiroso profesional que no puede ser descubierto?
Sentiste alguna vez que tu pareja te ha mentido?
O tu socio?
O tus padres, porque no?
La navidad es época de mentiras...Papa noel, el reno, y otras cosas..
Los mentirosos tienen frases que suelen utilizar para reforzar sus mentiras.
"“Te lo digo honestamente…”
“Para ser totalmente franco…”
“A decir verdad…”
“No quiero que usted piense que yo…”
“Te lo juro por mi ..vieja, por mis hijos, por lo que mas quieras...!
Los mentirosos no profesionales narran todo con muchos detalles, creen que asi podrán convencer si la historia es mas compleja. Lo cual es un error, a la hora de repetirla, uno podría varias los detalles y ser descubierto. Si vas a mentir, trata de usar las menos palabras posibles.
El mentiroso suele usar el no, varias veces...
No, no, no...dice...
Con un NO hubiera alcanzado.
Todos mentimos.
El asunto es porque lo hacemos...para alcanzar que cosa...
Mentimos para no lastimar, para evitar un dolor, mentimos para sobrevivir a una relación.
Pero también mentimos para estafar, dañar, lastimar...
La mentira esta en la condición humana...
La diferencia es para que se usa..
Que hacemos con ella.

Papa Noel como método de control.

Creo que estos días son un buen momento para vengarme de Papa Noel, ese gordito colorado y garka que prometía y que jamas cumplía.
Ese que mantuvo durante años muchas complicidades con los mas importantes integrantes de mi familia.
Cada navidad parecía que mis padres eran sus voceros, los que le cuidaban la imagen y le hacían la prensa...
Hacé esto porque papa Noel te está viendo, hacé lo otro porque si no jamás te traerá lo que pediste, no fajés a tus hermanas porque a Papa Noel le molesta y te deja sin regalo.
Parece que mis padres era papanoelologos.
Ellos sabían claramente el pensamiento actual y vivo de Papa Noel. Tenían el manual del usuario, el Know How .
Y con eso me presionaban en una actitud delictiva, casi.
Era rehén de los deseos de Papa Noel a conveniencia de mis padres, quienes veían sosegar la fiera en base a una temporada de amenazas navideñas.

Creo que por eso mantuvieron tanto tiempo el mito vivo.
Para controlarme.

Pero cuando cumplí 25, ya no pudieron mas. Tuvieron que confesarme la verdad, porque los obligue a eso, ya que indignado veía que jamás se cumplían las promesas. Los regalos nunca fueron los pedidos y a medida que pasaban los años mis exigencias crecían y los regalos declinaban cada vez mas. No tenían relación lo pedido con lo recibido.
Si a los 12 quería una ametralladora, me venía una simple pistolita berreta que se rompía al tercer disparo y las cebitas no explotaban. Si a los 18 quería un walkman, Papa Noel llegaba con ¡una radio AM de una pila! Si a los 20 pedí la moto, un par de patines no era lo mismo. Estaba harto, algo estaba pasando, algo no estaba bien. Había cumplido todos los requerimientos, sin chistar, sin quejarme. Y entonces?

Porque a los 25 uno ya es un hombre y debe pedir respuestas.

Esta última frase se las grite a mis padres en la mesa del patio, mientras terminaba de tomar la leche con bay biscuit.
Me miraron sorprendidos.....Ya es tiempo, hijo...de decirte algo...susurraron.

¿Qué? ¿Acaso otro pretexto?... ¿Papa Noel no me trajo el Citroen 3CV que pedí porque tuvo problemas de gestoría?
No me bancaria ni un pretexto mas.
Se tomaron de las manos y mirándome me dijeron con voz tenue.
-Papa Noel no existe, siempre fuimos nosotros.
Los escuche un silencio. Los miraba desvalidos, cabizbajos y rendidos. En esta parte de la historia Uds. creerán que me emocione como nunca, o que reconocí el enorme esfuerzo que hicieron mis padres durante 25 años para mantener encendido el mito, sus regalos siempre inconvenientes a mis deseo que con tanto esfuerzo me compraban o tal vez, la lucha interna, cruel y ética que mantuvieron en su interior que les impedía decirme la verdad mucho antes.
-Yo no soy ningún boludo les dije...yo imaginaba que eran ustedes...No existe la motorización a reno...Si fuera así, los aviones los tendrían, los helicópteros seria tirados por esos animales...los motores a reno, ¡no existen! Por eso me di cuenta!
Los odié.
Años de engaños, de sonreírle a juguetes que no pedía y escuchar...”si te portas bien, el año que viene Papa Noel sí te va a traer lo que pediste”. Y al año siguiente pasaba lo mismo, un par de medias...
Los odie, quise matarlos, incendiarles ese pesebre de mierda que cada año armaban, talar el árbol, electrocutarlos con las luces parpadeantes importadas de china. Estrangularlos con el cable.
Pasaron 25 años de esta confesión. Hoy que tengo un sueldo sé que puedo vengarme de Papa Noel y también de ellos.
Algo intimo, una satisfacción durante años reprimida.
Hoy fui al shopping y si bien no existe la pistola Paff que tiraba dardos de goma y que jamás me llegó, me compre una que parece real y que impulsadas a aires tira pelotitas verdes de plástico. Y acá estoy, desde el balcón, apuntándoles a la cabeza de los vecinos y tratando de acertar.
Y también mirando al cielo, no vaya a ser que Papa Noel fuera cierto y me pierda la oportunidad de embocarle varios tiros a él y a sus putos renos…

La pareja no es una baldosa

Hay un modelo de construcción de pareja que sostiene que el otro es un ser intangible, algo que no se debe modificar. Asi como un bosquecito de Arrayanes.
Que no está bien intentar cambiarlo, o que modifique su personalidad o actitudes a pedido nuestro. 
Un ex compañera de trabajo saliendo con un pelotudo sostenía que el era asi,,,que debia aceptarlo con toda su pelotudez y desidia....
Ella adhería a un modelo que parece creer que así como viene el otro, así queda para siempre .
Te toca lo que te toca...
Este pensamiento, de alguna manera sostiene la teoría de que el ser humano, y por extensión la pareja, es una especie de baldosa, cuadrada y dura, que está mal intentar modificar.
Yo no creo en ese modelo.
Si venís a mi vida y me modificas para ser una mejor persona, te lo agradeceré siempre.
Creo que somos dinámicos, podemos aprender del otro, modificarnos, resetearnos cada vez que sea necesario, todo eso intentando ser mejores personas.
Y aceptar cuando alguien quiere ayudarnos para lograrlo.
No somos batallas perdidas.

iglesia, comunicacion garrotazos y millaje

Se que hoy la iglesia "celebra" el martirio de un santo paraguayo, Roque Gonzales, un jesuita. También se que la iglesia siempre vio muy bien el temor a dios.
Llegara el día donde los curas se decidan a contratar un tipo que realmente sepa de comunicación? 
Que les diga que un martirio (fueron unos garrotazos con los que el brujo de los guaraníes le destrozo el cráneo mientras el futuro santo colgaba una campana de un palo) no se celebra....que temerle a quien la iglesia te dice que es tu padre celestial esta muy mal visto ya que a los padres no hay que temerles, sino quererlos y respetarlos (eso si, siempre y cuando se lo merezcan ya que uno NO esta obligado a amar a sus padres)
Hay cientos de frases de la iglesia que atrasan mil años...
Y mas preguntas...asi como existe una biblia...acaso ya no ocurren cosas que merezcan una actualización? ...Una edición corregida y aumentada?...Siempre leemos los mismos versículos...acaso no hubieron milagros después de que Jesús se mudo al cielo? No hubieron personas que le dejaran una liturgia mas moderna a la iglesia?, digo algunos ejemplos y parábolas mas actuales , que aun seguimos recordando eventos de una época que ni fecha tenían..?
Y mas aun...porque las aerolíneas les dan puntos y millajes, generándoles descuentos a los que tienen mas guita que son los que mas viajan y a los que viajan una vez en la vida, porque apenas pueden, le cobran un pasaje como si fueran millonarios?
Si, ya se que mezcle un poco las cosas...

Dia de la Tradicion.

Termina el dia de la tradición y quedan unas cuantas preguntas.
Cual es la tradición que homenajeamos?.
Una que comprende el periodo histórico del siglo 19, en una zona rural de la pampa argentina?
Es tradición solamente el gaucho, la taba, la empanada, la doma la chacarera, la pialada, la rastra, la bombacha , la tapera, la china , la yerra, el chambergo...
Esos son los elementos de la tradición que rescatamos. Los comprendidos en cierto periodo y cierta geografía.
Cuando hablamos de tradición siempre nos referimos a eso. Y únicamente a eso.
No es acaso parte de la tradición los ravioles del domingo?
Ir a ver a Boca.
la cena de egresados,
un beso en un zaguán...
Parece que no...que si no nos vestimos de gaucho, la tradición queda sin homenaje...

Laika

Los rusos sabían. 
Sabian que jamas volverían a verla. 
Que moriría en el espacio. Ella fue el primer ser vivo en órbita y su viaje marcó un antes y un después en la carrera espacial entre la URSS y Estados Unidos, la gran protagonista de la Guerra Fría. La misión de la cosmonauta canina Laika era realizar un viaje espacial para probar la seguridad de estos viajes al espacio exterior para humanos.
La historia de Laika es quizás la más conocida porque se convirtió en una de las grandes victorias soviéticas en la carrera espacial. Su viaje supuso un increíble avance para el envío de humanos al espacio.
Apenas una semana antes de que el cohete estuviese listo para ser lanzado, Laika fue recogida mientras vagaba por las calles de Moscú y llevada a un centro de entrenamiento junto con otros perros callejeros. Durante años se ha creído que Laika falleció sin dolor tras pasar una semana en órbita cuando se agotó el oxígeno de la nave. 
Pero en el 2002 se reveló la verdad: “murió a las pocas horas del despegue presa del pánico y el sobrecalentamiento de la nave”, según informaron desde la BBC. 
En total, se calcula que entre 1951 y 1958 la URSS envío al espacio a 36 perros callejeros.
 Laika murió el 3 de noviembre de 1957

Noche por el barrio

Los primeros fríos del otoño se cuelan por cada rendija de mi ventana. Las malditas estufas, obcecadas, se negaron a encender y el plomero, mi amigo de la infancia, no contesta el celular. Intento con una pinza golpeándolas por todos lados, pero las muy ingratas no prenden.

El frió es una promesa, y en esta casa las promesas se cumplen.
Es jueves, la calle solitaria manda señales para el encuentro. 
Apenas se escuchan, yo las escucho.
Y con apenas algo de ropa salgo a perderme entre sus sombras.
La caminata me acerca a los restos de una casa a punto de caer. Otro cartel anuncia la partida para siempre de un chalecito de dos plantas. Quien sabe las cosas y recuerdos que aun atesora con los dedos en garras, enfrentando una demolición pronta. Otro edificio y la codicia se llevan el barrio. Miro alrededor, estoy perdido, un silbato del tren me acerca la estación. Son las dos de la mañana, no se puede ser tan hijo de puta, hay gente durmiendo y la locomotora no entiende de descansos, el barrio debe haberse despertado con ese chirrido inútil, hecho solo por joder.
No se lo que busco. Tal vez encontrarte entre las luces pálidas de un zaguán descascarado a punto de caer. O tal vez en los colores primarios del semáforo de la avenida.

Sé que no estarás en estos lugares. Sé que estas lejos.
Y se también lo peor que pudiera saber, que jamás volverás.
A lo lejos la luz de un bar, frente a la estación,  parece un túnel. Me acerco rogando que esté iluminado con lámparas de bajo consumo. Son las únicas que convierten cualquier lugar en el sitio deprimente y miserable que necesita mi estado de ánimo...
Miro para al interior y simula estar cerrado, pero no, adentro hay gente y parecen todos muertos.
Un bar de muertos. Lo que ando buscando.
Una mesa al fondo parece un cuerpo en carne viva con mil venas tajeadas que gritan nombres de personas que jamás conoceré. Una silla tensa en su último aliento, no podrá sostener mi peso. Me corro hacia otra que no parece del mismo juego.
En la barra, un gallego, seguramente, hace que no me mira. Me tiene que atender, pero no tiene ganas. Lo miro, lo provoco. Quiero algo para olvidarte, algo que sea fuerte y me mate de un solo sorbo.

Recorro el lugar con la mirada, el bar debe tener 60 años. Detrás de una vitrina grasosa unos pedazos viejos de pizza tientan a una cucaracha rápida de reflejos. 
Todos hacemos que no la vemos.
Mas allá una viejita sostiene un tupper. La miro y la reconozco. Es la viejita que subió en la estación de Lomas, la que viajaba con un tupper en una bolsa y un perro bandido de acompañante. El perro, solito y decidido, se bajó en Lanús.

 Ahora con mano segura empuña una cuchara, vaciando de una olla el contenido frío y sobrante de la cocina del bar en su tupper ajado. Será su comida. O la del perro, si vuelve a encontrarlo. Me mira, pero yo le corro la vista, temo que se me acerque a conversar como hacen todos los desangelados de la noche. Esta soledad parece hermanarlos y las conversaciones los hacen creerse una comunidad.
Y yo no soy como ellos.
Tengo una casa, una vida, un trabajo y una herida que no cierra.
Rápido mozo, algo fuerte...
El tipo viene sin ganas mirando al techo, como esperando que los ventiladores giren, ¿sabrá que hacen 9 grados, que hace frió? ¿Porque estas en mangas cortas, maldito gallego...?
Le pido algo que conozco. Apenas tomo alcohol y al vino que me trae lo intuyo como horrible antes de probarlo. Su color es parecido al pis.
Pero nada me importa hoy. 
Pronto, ni bien me pare, los recuerdos me pondrán contra la pared de este barrio sin ligustrinas y me darán una flor de paliza. Para ese entonces mejor estar borracho, hambriento de sueño y algo inconsciente.
Me bebo la porquería de un trago.
En el salón no estamos nosotros solamente. Un hombre flaco, enjuto y seco, marca la mesa con la uña. No logrará mucho, la uña se le dobla ante cada letra. ¿Qué será lo que tendrá para perpetuar?. Parece que hasta los máximos perdedores nocturnos no desperdician el afán de trascender. Ya sea matando a la vieja del tupper a palos en una oscura callecita del barrio cualquier noche de estas, o marcando una mesa con una palabra que minutos después ni recordaran.
Trascender...para que mierda...
Somos 3 perdedores. Opacos, cansados, tristes. Hay algo que nos une, si, seguramente habrá algo.
Pero me niego a la idea, yo tengo una vida, me repito mientras resbalo el vaso vacío. Yo tengo familia....tuve una esperanza...yo tuve un amor....tuve...
Las luces son tan deprimentes como imaginaba. Esta luz nos baña de un blanco falso y nos derrota con solo tocarnos, nos refriega la noche como una deuda que debemos pagar.
El gallego, mas aburrido que nosotros, se empeña con una radio. La típica radio doble cassetera de esas que trajeron de Miami, cuando mas vanidosos que nunca nos sentíamos del primer mundo. Dudo que las viejas casseteras funcionen. La radio se clava después de mil chirridos en una AM desconocida.
Desde el tango que vomita, una frase te recuerda....”rencor mi viejo rencor déjame olvidar la cobarde traición...”

El uruguayo Julio Sosa me la clava en la sien. Y así volves a mi mente.
Me quedo asombrado... ¿por qué precisamente esa frase te trae de nuevo?...si jamás me traicionaste, si no siento rencor....
¿Será acaso mejor el odio para el olvido?
¿Será una manera torpe de defenderme, de intentar olvidarte si una parte de mi convence a la otra de que fuiste una perra traidora...?
No, de nada sirve.
Los amores mueren de hastío, y el olvido los entierra, me digo..
Pero seguís en el fondo del vaso que no es el mismo desde hace una hora, que ya es el cuarto o tal vez sea el quinto. Demasiado veneno para un tipo como yo que no bebe, que tiene el estómago partido de este vino color pis, que perdió el timón del regreso, que de tan vulgar ya no tiene destino posible y que ayudado nada menos que por la vieja y por el hombre enjuto y seco, intenta llegar al edificio donde vive, para por fin animarse en la oscuridad de sus propias luces de bajo consumo, a llorar en paz...

La vida en las calles #3

Hace unos días que vengo contándoles una historia. Que tiene que ver con alguien que vive en la calle y alguien que intenta sacarlo de ella.

Sigamos.

Esteban, afeitado y limpio, luego de pasar una noche en un hotel gracias al adelanto de jornal que le dio Claudia, está listo para su segundo día de trabajo. Seguramente está confundido, pero escucha con atención los consejos de Claudia que no pasan solo por lo que tiene que hacer como trabajo. Ella insiste en que el debe valorarse, hacer un cambio y cumplir para no fallarle en su confianza.

Esteban es callado, habla lo necesario, y asintiendo con la cabeza y con apenas unas palabras, inicia con entusiasmo sus tareas...acomoda bolsas de productos, también tiene que contar las unidades, mantener limpio los baños y cuando nada hay para hacer estar listo para lo que sea... Esos tiempos son aprovechados por Esteban...para rajarse.

Y donde esta Esteban pregunta a los gritos Claudia atravesando el deposito. Nadie lo vio, lo buscan y lo encuentran en la calle. El lugar que parece natural para él. Pero no cuesta que regrese y haga lo que le piden.

El día, casi una prueba de fuego, pasa sin mayores contratiempos. Pero aún es demasiado pronto para creer en un éxito, el camino será largo.

Claudia sabe que Esteban es un hombre de la calle, que ha vivido años alli, que su escenario natural está en las veredas. Que incluirlo en un sistema no será fácil...hay que educarlo para eso, convencerlo de que estar adentro le conviene.

Claudia vuelve a su casa tarde por la noche, pensando todo lo que paso en el día y también si esa tarea no será demasiado para ella.

No imagina lo que serían los próximos días.

La vida en las calles # 2

Ayer me hacía algunas preguntas referidas a la gente que vive en las calles. 

Una historia se insinuaba, una que recién comenzaba, sigamos con ella.

Claudia es la jefa administrativa de una importante PYME, también maneja cuestiones de personal, y algunas otras. Días atrás había recibido quejas de unos vecinos sobre la estadía de cierta persona que vivía en la vereda de la fábrica. Los vecinos pretendían sacarlo de allí, lo acusaban de consumir paco y ser algo pendenciero. Casi  siempre cobraba, por parte de otros como el que vivían en las cercanías.

Esteban tendría unos 40 años, era delgado, barbudo y estaba sucio, hacia bastante que vivía en la calle. Que se podía hacer con este hombre pensó Claudia. 

Sin ninguna consulta previa al dueño de la empresa Claudia se decidió a buscar una solución para Esteban y entonces una tarde se le presento frente a donde este hombre vivía. Y comenzaron a charlar. 

Claudia trato de convencerlo de dejar las peleas, dejar el paco, era joven, aun tenia oportunidades si las quería y ella....estaba dispuesta a darle una.

Esteban la miraba asombrado, tal vez sería la primera propuesta honesta en años. Necesito una persona que me ayude a acomodar los bultos que tenemos en el deposito, barrer, mantener los baños limpios, hacer varias tareas...puedo pagarte 2000 pesos por semana. Pero antes, necesito que te afeites y te bañes...¿qué decís, eh?

Esteban la miraba sorprendido, cuanto haría que no se afeitaba, ya no lo recordaba. Acepto, le dijo, con una firmeza tenue.

Esteban trabajo esa tarde acomodando paquetes, usando la escoba y al final del día tenía un dinero que representaba un adelanto. Pero qué pasaría mañana, ¿volvería a su nuevo lugar de trabajo?.

 Claudia tenía todas las esperanzas de que esto ocurriera.

Un nuevo día en Pompeya , uno de sol, comenzaba. Frente al portón de entrada de la fábrica un Esteban afeitado y limpio esperaba la llegada de Claudia...Quien a pocos paso de él le costó reconocerlo.

Esteban había usado el dinero del adelanto para pagarse una pieza de hotel, comprar una prestobarba, jabon y ponerse en forma para lo que sería su primer día de trabajo después de tanto tiempo.

Claudia no podía con su entusiasmo, era una gran prueba para ella, nadie mas en la fábrica estaba al tanto de lo que hacía y ya era hora de comentárselo a Daniel, el dueño. Este dejo en manos de Claudia absolutamente todo, el ingreso, el pago y sin duda la tarea más difícil...volver a insertar a Esteban en una sociedad de derechos y obligaciones, de dinero ganado con su trabajo y no de la caridad y lo mas complejo... explicarle como usar ese dinero. Era bastante para alguien que apenas veía monedas por dia y compraba paco con ellas.

Al final del mes Esteban tendría unos 8000 pesos, que haría con ellos? Claudia se calzo semejante mochila al hombro y juntos entraron a la fábrica...

La vida en las calles #1

A veces pienso de qué manera podemos ayudar a la gente que vive en la calle?

Sera que todos los que allí viven lo hacen por una consecuencia de malas decisiones, políticas económicas o lo hacen por una elección?

Suelo caminar por las noches la ciudad, los veo a diario y cada vez son mas. Algunos te saludan al pasar, como diciéndote aquí estoy. Otros solo te piden una ayuda, algunos recitan frases incomprensibles, se hablan a si mismo o a aun interlocutor imaginario.

Los debe haber de toda clase, enfermos mentales, alcohólicos y también gente sana que vaya a saber qué cosa lo arrojo a las calles.

¿Como ayudarlos? Algunas pocas veces veo personal con camperas del gobierno de la ciudad hablando con ellos, solo veo en sus manos papeles, siempre haciendo un censo del cual nada sabremos. No se les ve una vianda o algo que pueda ayudarlos. Posiblemente les ofrezcan ir a un refugio, pero esos lugares son peligrosos, y al volver a su lugar en la calle, por las mañanas, podría estar ocupado por otro como ellos. También son visitados por gente buena, que les lleva bandejas de arroz. Hoy vi muchas comidas hasta la mitad y luego arrojadas al tacho o a la vereda. Parecería que el hambre no es la urgencia más importante.

No es comida lo que necesitan algunos. Muchos no consideran eficiente darles dinero, como si eso fuera destinado a beber, a alguna adicción. Pero también podría ser destinado para un sertal, un ibuprofeno, y si al menos vivís en un ranchito comprar un papel higiénico o jabón, un desodorante.

La plata no siempre va a la adicción. Una cosa es un hombre/mujer solo...con sus necesidades y otra muy diferente las familias que se empiezan a ver. Por Corrientes hay unas, no son invisibles. Las veo yo, las ve el estado?

Que pasa si retiro a un hombre de la calle, le doy dinero para que se afeite e higienice y luego un trabajo, seria esa la solución?

Funcionaria?

Este intento se hizo, dos veces... Y no una ONG, sino alguien común, como nosotros. Mañana le comentare los resultados.

Un mundo mejor.

Un pensamiento varias veces repetido que es aceptado por todos sin reflexionarlo ni un poquito dice que con educación se podría mejorar el mundo...
Y es cierto, pero a medias...
Intentare reflexionar y ojala alguien se atreva a aportar alguna idea.
Al menos que me digan que estoy equivocado...
Creo que la educación puede darnos avances tecnológicos, médicos, y de todo tipo.
Mejorar el mundo desde la comodidad, del bienestar económico...Por ejemplo una droga que cure el ebola, una maquina que haga noquis en dos minutos o que algun dia podamos bajarnos una pizza y medio kilo de helado desde internet. 

La educación genera eso.
Pero si hablamos de un mundo mejor desde la utopia de la paz, la cosa es muy diferente..
LA cultura, la educación no genera mejores personas, de hecho lo mas tremendos HDP del planeta son tipos de saco y corbata con educación universitaria. 

Quien masacro a 30 mil tipos en décadas pasadas tenían una carrera completa, titulo bachiller y de otras especialidades técnicas y militares. Estudiaron varios años para masacrar tanta gente...Los que te roban al curarte, los laboratorios y médicos que especulan con tu vida recetandote drogas carisimas que no podes pagar con la promesa de curación tienen una educación perfecta.
Un mundo mejor no pasa por un aula. pasa por otro lado muy diferente...

Por el amor...el que recibimos desde pequeños, que nos enseñan a recibir y dar.
Eso generara un mundo mejor.
No lo hará ni un lapiz ni un libro ni un titulo.
Innumerables tribus, con una cultura básica solo de supervivencia han vivido en paz durante siglos, solo violentados por amenazas externas. Una falta de cultura tampoco vuelve al hombre carne de dominación.
Se suele decir que los gobiernos apelan a la ignorancia para dominar a las nuevas generaciones.
No dar educación para después dominarte...
Pero cuantos esclavos , cuanta "chusma", cuanto grupo dominado e ignorante, solo consciente de sus derecho mas elementales, han generado revoluciones que cambiaron la historia?

La santa de Subiela

Hace unos años vi Hombre Mirando al Sudoeste. 
Pero la vi en realidad como 4 veces. La película me intrigaba. Era un extraterrestre o un loco el personaje de Rantes? Yo aumentaba la apuesta y me preguntaba, será Jesús? 
Teniendo en cuenta algunas escenas finales y diálogos que remiten a la pasión de Cristo.
 Pero había una escena para la cual no tenia ninguna hipótesis que la explicara. 
Porqué La Santa se cambiaba los zapatos cuando entraba al Borda a visitar a Rantes?
Fueron años de especulaciones. No lograba dar con alguna respuesta que fuera funcional al guion de la peli. Hasta que una tarde, por cosas de la vida, supe que estaría frente a Subiela, su director.
Sabia que apenas tendría unos pocos minutos para preguntarle tantas cosas. Cuales serian, por cuales me decidiría?.
La distancia se acortaba y mientras llegaba a el las preguntas se iban decantando hasta que finalmente quedó una que le lance sin anestesia ni bien estuve frente a el.
-Subiela, porqué la santa se cambia los zapatos cuando entra al Borda.?
El tipo me miro con una mezcla rara de miradas y me dijo con mucha calma.
-No tengo ni idea...

Madre e hija

Hace unos años, eramos tan jovenes, conversábamos entre amigos sobre un tema por el cual deberíamos esperar algunos años para corroborarlo.
La teoria decia que si queres saber como va a ser una chica en 30 años, había que ver como era su madre.
Asi ibamos recorriendo con la mirada madres ajenas intentando saber si asi se veria la chica que nos gustaba. Las cosas no se daban como pensábamos. Veíamos chicas hermosas con madres espeluznantes...y al revés...chicas nada favorecidas con madres que eran un misil nuclear. 
Hace poco le dimos una vuelta a la cosa con otro amigo, el que sostenía que si una mujer llegaba hasta los 38/42 años en buen estado de carrocería, seguramente se iba a mantener así hasta los 50 o aun mas.
Sobre esto aun seguimos observando


Madre: Jayne Mansfield. Hija: Mariska Hargitay

...
...

Alcanza un "te acompaño el sentimiento"?

Me enfocare en Elizabeth Kübler-Ross, una siquiatra suiza nacida en 1926 y fallecida en EEUU en el 2004. Experta en el manejo de pacientes terminales y cuidados paliativos. Ella elaboró una serie de pasos por donde transitaríamos todo aquellos que sufrimos una perdida. La muerte de un ser querido. Seguramente a algunos de ellos podremos reconocerlos si alguna vez pasamos por una situación parecida..
-Negación: es el primer sentimiento...no puede ser, no es asi...no está pasando....Es mas, nos ataca a veces el síndrome de matar al cartero, nos agarramos con quien nos da la triste noticia, creemos que nos miente, que exagera. Se han dado casos de médicos agredidos, y no en EEUU, sino aquí en Argentina. Y eso nos da pie al segundo paso.
-Ira: comienza la rabia, el no entender, nos volvemos agresivos y eso es en todas direcciones. Criticamos todo, sospechamos de mala praxis, que no se hizo todo lo posible. Es una etapa dura, donde los familiares deben acompañar y entender que si bien pueden ser victimas de la ira, eso no es algo personal. Aquí entra Dios. El es el culpable.
-Negociación: Superada esa etapa, negociamos con Dios...o con el destino. Si se lo llevó por algo fue...va a estar mejor, ahora ya no sufre...empezamos a negociar y pasamos al siguiente paso...
-Depresión: Cuando ya no podemos negar y la ira se fue, llega la tristeza, la depresión. Nos dicen que no estemos tristes, pero ese estado es necesario. Son momentos en los que la excesiva intervención de los que lo rodean para animarlo, le dificultarán su proceso de duelo. Esa tristeza necesaria nos prepara para la....
-Aceptación: No es una etapa feliz, pero vamos logrando cierta calma. La vida se va imponiendo.
Kubler Ross afirma que estos pasos pueden presentarse en algún otro orden, o tal vez algunos de ellos nunca aparezcan.
Pero para qué sirve saber esto?
Sin duda puede ser fundamental a la hora de acompañar a un familiar, a algún amigo que ha perdido un ser querido. Saber cuales son estos pasos, pueden hacernos entender su dolor y ayudarlo de mejor manera.
A veces no alcanza solo con un...Te acompaño el sentimiento....

¿Podría el arte cambiar el mundo?

En tiempos de cólera, de intolerancia, de egoísmos, podría una obra de arte hacernos reflexionar, pudo el Guernica detener una guerra? Es época de política, de amenazas económicas, misilísticas, tiempos grises sin color y sordos a toda melodía. Hoy se escucha mas el sonido de las monedas y su color verde brilla como nunca en nuestro firmamento. No creo que el arte cambie al mundo porque no creo que sea esa su función. El arte podrá ser una contención , así como un abrazo que nos cobija, un lienzo podrá ser el lugar de aquellas palabras que callamos, una melodía será el modo de arrimar una tristeza al oído del otro. El arte será el lugar que nos guardara de la locura. Y también desde donde salgan las alegrías que nos den esperanzas. Para eso tal vez sea el arte, pero para cambiar el mundo, me parece que no.

Maslow

.Sera que las necesidades del hombre son infinitas?. 

Que nunca nos calmamos, que a medida que vamos logrando cosas no encontramos un techo y cada vez queremos mas?.

El hombre necesita cubrir sus necesidades fisiológicas esenciales, comida, proteccion del clima, sexo, respirar...o sea compensar los cambios de su entorno para una situación fisica estable. 
Una vez logrado esto, querremos mas...

Vendria a ser el segundo nivel, y contemplaría seguridad, empleo, salario, o sea básicamente recursos.
Pero luego querremos mas...
Desarrollo afectivo, estima, amor, amistades...Y entonces, conseguido esto subimos el nivel y necesitamos reconocimiento, status, dignidad, respeto y hasta exito...necesario en funcion de integrantes de una comunidad...
Tal vez en este punto se justifique tanta fotito de que es lo que comemos, adonde vacacionamos o el auto que conseguimos...y la chica que metemos en nuestra cama. No lograrlo nos lleva a problemas de autoestima, perdida de confianza, tal vez por eso rogamos por un like o que nos hagan RT a un twit.
Pero intentaremos seguir subiendo...y asi llegariamos a la autorrealización, una especie de felicidad, armonía...y desarrollo de todo nuestro potencial.
Mas arriba parece que no hay nada..
Y asi termina el breve paseito que hice sobre la teoria de mediados del siglo XX del sicologo norteamericano, Abraham Maslow . Pueden leer mas en Piramide de Maslow.
Si en algún punto esto nos hizo recordar cierta clase media deseosa de ascender en su escala social y tomando decisiones catastróficas...bueno,, aca parece haber una respuesta.

Deep G.B.A.

Siempre supimos los que vivimos en el conurbano sur que eramos muy diferentes a los del conurbano norte. 
Un halo de prejuicio se mueve de norte a sur y viceversa. 
Quienes vivimos en el sur, ir al norte era como salir del molde, llegar a un lugar deseado, aspiracional, cerca del rio, con lindas chicas y buenas casas. 
En aquella juventud era lo mas tener una novia de San Isidro o Martinez, o al menos conocer a alguien y que te invitara a la casa...Eran los 80...
Y para ellos , aun hoy en estas epocas, siguen creyendo que el sur es la mierda. Salvo Adrogue, donde hay gente "normal" (según decía un pelotudo de  San Isidro que conocí) el resto son todos negros. 
Mi cercanía actual a gente de la zona norte me hizo conocer los prejuicios que mantienen. Y son muchos y tremendos. No digas rojo deci colorado, no digas malla deci traje de baño...
Pero que nos diferencia?...Tal vez el rio?...
Pero en Quilmes hay rio...
Tal vez la clase social?...Pero en Lomas , Adrogue, Banfield hay gente con mucha guita y muy buenas casas...El barrio ingles de Temperley poco tiene que envidiar a cualquier callecita de Martinez..Y las Lomitas...es francamente superior a cualquier centro comercial de Martinez, Olivos, San isidro o aledaños...A las 21.30 no hay donde comer en el centro de San Isidro...miren Lomitas a esa hora...
Pero algo aun nos diferencia...Que no es solo la guita..
Son sus dirigentes. Sus intendentes. La cabeza grasienta de quienes gobiernan los municipios del sur. Quienes han siempre dado a nuestras ciudades una estetica horrible, de barrio berreta. Sin flores ni belleza. No hace falta mucho dinero para tener buen gusto. O sea, si los municipios del sur recaudan menos que los del norte, tal vez se harán menos obras, pero las que se harán podrán ser prolijas.. 
Acá en el sur todo esta terminado con mal gusto, a las apuradas, sin sentido , solo racionalmente, que cumpla ,la función y que sea horrible no importa. 
Así tenemos una Lomas de Zamora que podría ser bella, pero es espantosa y si apenas es bella es a causa de los privados que tampoco hacen mucho. Un Lanus inmundo de mugre y de pozos. Ambos intendentes sin capacidad de sincronizar semáforos en una avenida en común haciendo que de lomas a avellaneda uno se detenga en no menos de 30 semáforos en rojo y en el norte...en Av.Maipu-Centenario recorriendo el doble de territorio, se detiene a apenas 4 o 5.. 
Tenemos ciudades feas, mal cuidadas, sucias, mal iluminadas, estéticamente insalubres para el ojo humano. 
Y todo eso se podría mejorar y no con plata, sino con algo de finura y sentido estético que nuestros intendentes  no tienen. Porque no nos valoran, somos negros, cualquier cosa nos vendra bien.
Lamentablemente para eso nada mejor que los intendentes del norte que tienen mejores decoradores....

Un western patagonico

Cholila era una palabra que pocas veces habia escuchado. 
Empezó a tomar fuerza cuando me encontré con una amiga  en la rural y me comentó que era la secretaria de turismo de..Cholila...! 
Y eso...donde queda, le pregunté. 
Unos abrazos y la promesa de ir a visitarla dieron un interesante final a nuestro encuentro. 
Un viernes de enero nos fuimos para allí, partiendo desde Bariloche y con la esperanza de recorrer un camino nuevo, que tal vez nos sorprendería. Al mediodía estábamos en El Bolsón, allí almorzamos unas ensaladas y pasamos rápidamente. Poco me gusta El Bolsón. 
Luego una ruta deslumbrante nos sacaba de la provincia de Rio Negro y nos ponía al Chubut en la proa de nuestro auto. Sabia que la ruta acompañaría, pero unos 30 km antes de llegar se despediría de nosotros dejando paso a un ripio del cual prefiero no acordarme. (hoy ya inexistente). 
Los paisajes iban cambiando. Los pinos se alejaban de la mirada y se acercaban al horizonte. Unas bellas praderas empezaban a sorprender. Cholila estaba cerca. 
El ripio, frente a nosotros, parejo, movedizo y ruidoso.
 Unos km mas y llegamos, me dije. No corría, solo me deslizaba escuchando las piedras en el piso del auto. Unas 4x4 nos pasaban como si el Dakar anduviera por la zona.
 Un valle verde, tan verde de furia, comenzaba a insinuarnos lo que veríamos. No se parecía demasiado al paisaje barilochense. Se parecía a una película de cowboys, a un western que fácilmente podría haberse filmado por estos parajes. 
Recordé la historia de Bucht Cassidy, de Sundance Kid y de la amante de ambos Etha, los 3 perseguidos por la agencia de detectives Pinkerton a lo largo de toda America y recalando aqui. Un poco para afanarse algunos bancos, algunas reses, disimular otro poquito mintiendo que eran hacendados honestos y finalmente huir hacia Bolivia donde son muertos los hombres. La amante de ambos se la vio por ultima vez en NY, lo que nos hace creer que era algo mas viva que ellos.
 La casa que compartieron aun esta allí.
Quedaba poco de ripio. Ahora una ruta muy joven nos permitía entrar al casco urbano. Una avenida doble mano, iluminada y amplia albergaba algunos comercios, un banco y varios terrenos vacíos. Esta todo para hacer aquí, pensé.
 Dimos una vuelta, recorrimos el lago Mosquito, vimos a verdaderos cowboys argentinos y nos encontramos con mi amiga para recordar viejos tiempos de estudiantes. 
Cuando el sol se deshacía entre las nubes, dimos la vuelta. 
Cholila nos regaló unas ultimas imágenes y dejó un bello recuerdo. Parecido a quien visita a un bebe, lo ve bello, gracioso, y sabe que crecerá porque tiene todo para hacerlo. 
Esta ciudad nueva seguramente pronto sera algo mas, otra joya en medio de la Patagonia para seguir descubriendo.



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filosofia barata. Un análisis sobre ciertos conductores

El tránsito de hoy está inmerso en un particular "autismo".
Uso esta palabra con el consentimiento de mi propia significación, o sea, lo que considero la permanencia dentro de un vehículo perdiendo contacto con el mundo exterior. Digo esto porque al ser una enfermedad, ya saltara alguna que conozco cuestionado el uso de la palabra.
El autismo en el transito refiere a la persona que no tiene conciencia de los demás, mantiene una actitud lindando con la psicopatía, no reconoce al otro, ni sus formas ni sus necesidades y en consecuencia actúa.
Por lo general ese autismo está relacionado de modo directamente proporcional a lo glamoroso del auto que conduce. Pero también existe un sector mas desposeído, cachivachesco, de automovilistas que también presentan esta disfunción. Ambos no se apuran en los semáforos, conducen por el carril rápido a 30 km, no ponen giros, estacionan en rampas y salidas de garajes, no encienden la luces cortas en rutas y varias actitudes similares y displicentes. En definitiva, el chupahuevismo al extremo para perjudicar al otro. En ambos casos hay una razón para conducirse así por la vida…
En el caso de los cachivachescos, los mas desposeídos y resentidos de su situación social, cualquier muestra de amabilidad que deban realizar, será vista por ellos mismos, como debilidad. Es decir, “no me vas a cagar, pasas solo si yo quiero” Está tan mancillado dentro de la sociedad, se siente tan frustrado en ese desvencijado auto modelo 76 que se cree el dueño de un reino a carburador. Jamás cederá, ya ha cedido mucho en la vida, el resentimiento hacia quien el considera que le fue mejor, e injustamente, guiara sus actitudes. Un garca, sin duda, pero desafortunado de la vida. Y acusando al resto de su destino.
En cambio, el dueño del auto alta gama, será tan choto como el otro caso, tan garca y turro, tan sorete, que ostentara la misma o tal vez actitudes aun peores. Y no lo hará por resentido, sino porque su enorme inclusión en todos los ámbitos de la sociedad lo hará creerse dueño de ella y que todos los que excedan los límites de su auto, están a su servicio, son sus esclavos y el es el amo supremo. Como se legitima esto…con su cuenta bancaria, sus brillos y el gato de cualquier edad que lleva a su lado.
Asi son estos dos especímenes nefastos que surcan nuestras calles, habrá que cuidarse de ellos.
Próximamente comentaremos sobre la relación entre el eyaculador precoz y el que te toca bocina en el semáforo cuando aun la luz no se puso en verde.

La Srta Haydee

Todos sabemos que fue el día del maestro.

Día especial para recordar aquel maestro que nos dejo una huella, una marca que signó algo de nuestro destino. Un buen ejemplo digno de ser recordado. Pero no.

Yo hoy voy a recordar a la señorita Haydee, del 4º grado del colegio Betania, en la calle Medrano, barrio de Almagro, colegio de curas...

Una abominable maestra, inculta, violenta, agresiva, intolerante. Una imagen nefasta que reinaba en el aula de ese colegio de curas, regla en mano y los dedos siempre listos para retorcerte la oreja ante cualquier error que cometieras. Hasta que un dia un chico sangró.

¿Pero creen que eso la detuvo?. Le dio a la oreja del pibe demasiadas vueltas.

Por aquellos días un pibe intentaba hacerme bullyng. Y se equivoco. Yo durante unos días lo aguantaba, le hacia creer que el podía mandar, hasta que una mañana, vi que me hacia burlas desde su banco, algunas filas mas allá. Lo mio fue automático, me había hartado, así que tome una regla de madera de 30 centímetros, me levante sin decir nada, cruce todo esa aula bajo la mirada de la señorita Haydee, me acerque al pibe y le estampe la regla en la cabeza del lado del filo con todas mis ganas y volví al asiento. El muy maricón ...se puso a llorar!....Y ahí se me vino encima la señorita Haydee, como un rinoceronte , con los dedos en pinza directo a mi oreja la que me retorció todo lo que quiso, acción que yo aguante sin una lagrima.

Se conocía el conflicto entre ese pibe y yo. La única que no estaba al tanto...o tal vez la que gozaba con la situación era la señorita Haydee.

Incapaz de saber donde estaban los conflictos en una aula de 30 alumnos, había seguramente equivocado su profesión. Era mas digna de una carcelera mediocre o de un guardián de pabellón de psicópatas. ¿Donde estará hoy la abominable srta. Haydee.? Tal vez jubilada, riéndose de sus maldades, recordando que jamas enseñó nada y gozando de alguna injusta jubilación de docente. Pero no solo ella era responsable...¿Los curas acaso no sabían el monstruo que cobijaban?

Hasta nunca maldita srta. Haydee, cruel docente de una etapa de mi vida en la que no pudiste dejar ninguna marca. Pero tal vez si lo hiciste con otros chicos, tal vez mas débiles, mas sumisos, que ahora andarán repitiendo tus retorcijones de orejas con sus propios hijos porque así les hiciste ver que se hacia la disciplina.

Hoy quise recordarte así, esperando que maestras como vos jamas pisen de nuevo un aula.

Y te pudras en el infierno. 

La verdad de la milanesa

Hace rato que veo en algunos restaurantes una practica que denigra uno de los platos mas tradicionales del pais.

La milanesa a la napolitana.

Por alguna oscura y berreta razón, algunos la sirven con una receta que no es la correcta, bastardeando uno de los bastiones de la comida nacional mas sagrado.

Me ha pasado de levantarme y abandonar el restaurant que la servia sin tener un poco de respeto hacia la receta original.

No se llama así por la ciudad de Nápoles, en Italia, sino por el restaurant Nápoli de Jorge La Grotta, donde se vendió por primera vez en Buenos Aires a finales de la década de los 40. Se la llamaba milanesa a la Nápoli. El establecimiento se encontraba en la calle Bouchard entre la Avenida Corrientes y la calle Lavalle, en frente del estadio cubierto Luna Park, en la Ciudad de Buenos Aires.

La milanga en cuestión es casi como una pizza...se le agrega salsa de pizza y queso, jamón y hasta un morrón si queres. Pero servirla seca, sin salsa, suplantándola por rodajas de tomate, me parece no solo horrible al sabor, sino un sacrilegio.

Me ha pasado varias veces...quien conoce lomas de zamora, Lo de Mingo, es un irrespetuoso sin duda.

De un restaurante en MDQ, luego de preguntar como se hacia, me levante y me fui.

No permitamos que la milanesa pierda su verdadera naturaleza, no dejemos que ignorantes culinarios, irrespetuosos del buen sabor nos avasallen con inventos que deberían perderse en el tiempo...

Propiciemos que le retiren la habilitación a cualquier establecimiento que no respete su receta, con multa y cárcel en caso de reincidencia.

Por una milanesa a la napolitana que respete sus valores históricos.

Vamos todos los milaneseros juntos en esta cruzada...

Una cerveza importada

Primavera del año 87. 
Mi amigo Claudio O- y yo estamos sentados en una veredita de Montevideo. 
Es un bar con algunos uruguayos tomando algo y conversando. El clima es agradable. 
Se acerca el mozo y amablemente nos pregunta que vamos a tomar. 
Yo sin ninguna posibilidad de alejarme de mi costumbre le pido una Coca, le remarco Coca, no vaya a ser que me traiga una Pepsi, asiente con la cabeza y le pregunta a Claudio..
--".Y usted, señor?"
Claudio le pide una cerveza bien fría.
El mozo entonces le consulta..
-¿Nacional o importada.?
A Claudio se le escapa una sonrisa, rápidamente aprovecha la oportunidad de tomarse una cerveza importada, total , al cambio resultaría mas barata que tomarla en Buenos Aires...
-Importada y bien fría, le afirma.
A los 5 minutos el mozo, bandeja en mano, nos trae una Coca cola y una Quilmes.

La suerte

La suerte. Que es la suerte. 
Sera un elemento imprescindible de toda actividad? 
Hoy hablaba con una atleta que mañana tenia que competir en una dura prueba y le deseaba suerte. Me sorprendió..."la suerte es para los mediocres" me dijo... deséame éxitos. 
Me quede pensando...cuanto tiene la suerte de protagonismo en nuestras actividades, decisiones o destinos.? 
Podemos dejarla de lado, no darle el merito que se merece, apartarla, negarla, creyendo que ella nada tiene que ver con nuestros logros?. 
Y si en vez de desear suerte, dijéramos..."ojala te vaya mal"... seria motivo para preocuparnos?. 
Ya que no creemos en la suerte, no creemos ni en la buena ni en la mala, me imagino. 
La suerte...existas o no, te prefiero de mi lado.

Dale!...Vos decis?

Hay algunas frases hechas que me sacan de quicio. 
Entendiendo que todos sabemos lo que es quicio. Son algunas frases que en forma de muletillas se usan hasta el aburrimiento. 
Por suerte no tengo amigos que las usen, lo cual celebro. 
Veamos...
"Dale!" Muy usado por los mozos de los bares pretendidamente glamorosos del Soho y adyacencias. Por lo general la expresan subordinados sujetos gastronómicos que esperan una oportunidad para alcanzar la fama en sus carreras universitarias o de actor de casting infinitos. Mientras tanto sirven tragos y ante cada pedido, responden con un entusiasta "Dale!"..
Pero qué "Dale", pelotudo? Dale vos que sos el mozo..!
"Vos decís?" Otra forma de quedar como un gil cuando no sabemos que acotar. Solemos extenderla cuando nos dicen algo a lo que no sabemos que contestar. O tal vez lo que nos dijeron nos pareció asombroso y único, algo que jamas se nos podría ocurrir. Vos decís?...si tarambana, no escuchaste o tenes un dildo vibrando en el oído? Como sea, el "vos decís", nos refleja casi siempre un interlocutor de pocas luces y algo mamerto..
"El pez por la boca muere" Y teniendo en cuenta que los peces no respiran por la boca sino por las branquias, nada mas falso que esta frase que repetimos  como verdaderos pescados..

Shakeaspeare y la felicidad?

Hace días veo por ahí una frase atribuida a Shakespeare donde afirma que el es feliz porque no espera nada. 
El resto de la sentencia son contradicciones. 
Esto parece ser la llave, el secreto que andamos buscando desde el inicio de la humanidad. El tipo tiene la respuesta, algo simple si la comparamos con Aristoteles que planteaba que alcanzar la virtud era necesario para ello. 
O Epicuro que sostenía que la felicidad se reducía al placer y la ausencia de dolor. 
Lo importante para ser feliz, en el budismo, es lo que llaman “tener conciencia”. Para alcanzar la vida feliz y la sabiduría es fundamental estar conscientes, lo cual significa acordarnos de nosotros mismos.
Spìnoza afirmaba que la clave de la felicidad está en dar con aquello que me hace crecer, y evitar aquello otro que me empequeñece.
Y así la historia de la filosofía esta llena de opiniones, tal vez mas preguntas que respuestas.
Pero para Shakespeare, si ciertamente el pronunció esa frase, la felicidad esta en no esperar nada de nadie.
Plantea cruel y simplemente, el fin de la esperanza.
Y no es difícil saber adonde nos lleva eso.

Librerias

Me encantan las librerías, me encantan los libros, el misterio detrás de cada tapa, los que parecen inaccesibles, los de oferta, los lujosos, y también los humildes. 
Cuanta ignorancia llevo cada vez que entro a una librería. 
Viéndolos detrás de un mostrador me pregunto...cuales son las herramientas que tiene un librero hoy para hacer su trabajo...Son tal vez, como decía Unamuno de algunos intelectuales, lectores de solapas?
Pueden sus recomendaciones acertar con solo interpretar nuestras palabras? Nuestros deseos?
Como hacen para sugerirnos libros que parecerían que realmente no leyeron?
Cuantos libros pueden leer por semana...uno?
Y siendo así, son sus recomendaciones validadas por su conocimiento o por las gacetillas de marketing de las editoriales?
Porque ya no parecen el tipo de librero de años atrás, con cara de saberlo todo y ahora me atiende una pibita de 25 años que parece no saber un pomo de nada?
Porqué me voy casi siempre a las puteadas porque el libro me parece un afano, si no pagan IVA?...
Igual...siguen siendo para mi, un interesante paseo...
Aunque sea para leer solapas..