martes, 29 de abril de 2008

A veces las cosas no son como parecen

Retro


Me encanta revivir el pasado.

Las fiestas retro, las fotos que ya no se ponen amarillas pero que muestran a alguien que es un desconocido, aunque ese sea yo, la ropa de los 60, recordar sus besos, las noches con el rayo de la luna iluminandole la espalda, las cenas que nunca salian bien y la despedida en el aeropuerto.

Me encanta el pasado, porque siempre sera como lo recuerdo, o como prefiera recordarlo, y nadie podra decirme algo.

El pasado siempre será lo que necesite recordar.

Añorar el pasado...me encanta
la foto, los quince de Claudia.año 78

Mañanas campestres

Un camino de acceso
El gaucho este aparece hasta en los almanaques.
Dos tiempos
Destrezas criollas
Con esos zapatitos no se va al campo, Maria Ines...!

Algunas veces por cuestiones de trabajo nos toca a algunos de mis compañeros y a mi, pasar el dia en lugares como la estancia La Cinacina, de San Antonio de Areco.
Asado, caballos, paseos en carretas, show folklorico y un dia de sol, son algunas de las cosas que tenemos que sobrellevar en nombre de nuestra profesion.
Ya llegara en dia donde el sufrimiento sea completo y Gustavo nuestro jefe nos mande a conocer el caribe.

domingo, 27 de abril de 2008

Mañanita dominical.

Pocos momentos de la vida tan deprimentes como los que ocurren un domingo por la mañana. Y más aun si la noche anterior hubo que cancelar cualquier incursión nocturna por tener que laburar el domingo. Bueno, no solo cancelé incursiones sino también mi presencia en el asado por su cumpleaños que hoy hacía mi amigo Fabricio en el club.
Estaba en llamas. Aun así y antes de extinguirme, decidí tomar el día para la observación y compartir mi mala suerte dominguera con otros tan desafortunados como yo.
El inicio del día siempre es en el tren. Lugar ideal para las mas inolvidables anécdotas; pregúntele a Mariposa si no. (http://palabrasetereas.blogspot.com/)

Ni bien entré al vagón dos imbeciles vestidos de gauchos arremetían con... un chamame de la zona de Santiago del Estero. (¿?) Algo afinado por suerte... ¡pero a los gritos a las 7.30 de la mañana! Miré al resto del pasaje para adivinar cual de todos los que intentaban dormir, los expulsaría por la ventanilla a esos dos desubicados. Pensé: serán dos minutos, juntaran los “$10” que medio en joda medio en serio reclaman por su no solicitada actuación y rajaran a atormentar a otro vagón... Pero no fueron dos minutos, fueron 4 estaciones, es decir mas de 10´ de esta perfomance que como dos Pedro y Pablo del siglo 21 ¡nos maltrataban con canciones folklóricas de protesta! Que cuanto había perdido el gaucho, que jamás lo recuperaría, que quien se llevo la platita y así relatando en un depresivo domingo por la mañana, los depresivos padecimientos del hombre de campo. (No el estanciero, sino el peón).
En Lanus, se fueron, gracias a mis ruegos al espíritu de Larralde, Martín Fierro y el soldado Chamamé . Inicie mi trabajo, y a eso de las 10, y como abría el Mac Donalds, (el que trabaja domingo por la mañana sabe que es la única esperanza), me encaminé hacia allí a desayunar. Como aparte te dan el diario, el asunto es conveniente...bueno si no tenemos en cuenta que lo que te ofrecen es La Nación, todo esta bien. Al llegar al mostrador pido cafécortadocondosmedialunas y el diario. La empleadita mala onda, no acostumbrada a trabajar un domingo por la mañana me dice: hoy no trajeron diarios.
Bueno, aha, puede ser...Pero al buscar lugar veo que varios tiene La Nación en la mesa, y algunos no son ni de casualidad los típicos lectores de La Nación como para haberlos comprado. Entonces no quedaba otra que suponer que sí habían traído diarios y que la muy turrita me había mentido. Pero como siempre tengo un plan B, busque algo que traía y lo leí hasta que me aburrí.
Y me fui.
Termine mi trabajo dominical, tome el tren y me banqué la intromisión de Cheyenne en forma de CD x $5 en manos de un infravendedor que con un equipo a full nos recordaba lo románticos que podemos ser si adquiríamos la copia. Hay algo que no entiendo de esta gente, entran con la musica a todo lo que da y piden disculpas. Uno, educado en las mejores instituciones de la prov. de Buenos Aires, piensa, bueno se disculpa esta bien, ahora apagara la musica...¡¡Pero no!! El muy hdp sigue como si nada creyendo que porque se disculpó ya esta perdonado. Si pedís disculpa apagá la musica... ¡abusador!
A las 16 estaba en casa, a media tarde, a medio camino de todo. Escribiendo esto y mirando por la ventana como este placido domingo (Q.E.P.D.) se iba para siempre.
Mientras me aburría me lleve conmigo a todos estos que como yo también trabajarían un domingo por la mañana.




Este no es lector de La Nacion
Este tampoco.
De saco y corbata...esto es lo peor de lo peor
Un domingo...de saco y corbata!!

Ningun romance

miércoles, 23 de abril de 2008

Policias en accion

La estacion de Temperley es un lugar de mucho transito de personas. La seguridad de la misma parece estar en manos de estos muchachos de la federal.
Porque será que cada mañana me resulta familiar verlos acodados en el puesto de choripanes, todos juntitos, hablando y riendose o jugando como muestra la foto como unos adolescentes con el celular. Cualquier sentido comun, y creo que hasta la policia lo tiene, diria que para una seguridad efectiva estos empleados publicos deberian estar algo distanciados. No se...tal vez en las entradas y salidas de la estacion o en los andenes...en cualquier lugar pero nunca de a tres, paveando, agarrados del puesto de choripanes. Y pensar que todos nosotros les pagamos el sueldo. Tal vez la cuestion de inseguridad no pase solo por la falta de efectivos, sino porque cada uno de ellos haga su laburo con responsabilidad. (Y uno de ellos es un oficial)

Foto tomada con MP4.

sábado, 19 de abril de 2008

Aclaracion.

Fernando Vallejo es colombiano, tambien escritor, director de cine y pianista. Algo irrascible y contradictorio su escritura no pasa inadvertida. De él lei la frase " Toda literatura de veras creible debe estar en primera persona"
En base a esto construi el cuento que leeran. Y hago esta aclaracion a quienes ya lo leyeron por los sentimientos que a lo mejor transmití al creer algunos que era una historia propia, personal. Mucho de este blog es "TU DOSIS DIARIA DE BUSQUEDA DE JUSTICIA SOCIAL", como dice Claudia G., muy poco autobiografico y bastante de aquellas cosas que se observan cuando dejamos nuestro cuerpo e intentamos con uno nuevo y diferente, encontrar y narrar historias como las que siguen. Yo mire por esas ventanas, vi a esos 3 y de alli salio este relato.
Gracias a los emailes personales, a los comentarios. A los que demostraron preocupacion. Al afecto.

Noche por el barrio.

Los primeros fríos del otoño se cuelan por cada rendija de mi ventana. Las malditas estufas, obcecadas, se negaron a encender y el plomero, mi amigo de la infancia, no contesta el celular. Intento con una pinza golpeándolas por todos lados, pero las muy ingratas no prenden.
El frió es una promesa, y en esta casa las promesas se cumplen.
Es jueves, la calle solitaria manda señales para el encuentro.

Apenas se escuchan, yo las escucho.
Y con apenas algo de ropa salgo a perderme entre sus sombras.
La caminata me acerca a los restos de una casa a punto de caer. Otro cartel anuncia la partida para siempre de un chalecito de dos plantas. Quien sabe las cosas y recuerdos que aun atesora con los dedos en garras, enfrentando una demolición pronta. Otro edificio y la codicia se llevan el barrio. Miro alrededor, estoy perdido, un silbato del tren me acerca la estación. Son las dos de la mañana, no se puede ser tan hijo de puta, hay gente durmiendo y la locomotora no entiende de descansos, el barrio debe haberse despertado con ese chirrido inútil, hecho solo por joder.
No se lo que busco. Tal vez encontrarte entre las luces pálidas de un zaguán descascarado a punto de caer. O tal vez en los colores primarios del semáforo de la avenida. Se que no estarás en estos lugares. Se que estas lejos.
Y se también lo peor que pudiera saber, que jamás volverás.
A lo lejos la luz de un bar parece un túnel. Me acerco rogando que esté iluminado con lámparas de bajo consumo. Son las únicas que convierten cualquier lugar en el sitio deprimente y miserable que necesita mi estado de ánimo...
Miro para al interior y simula estar cerrado, pero no, adentro parecen todos muertos.
Un bar de muertos. Lo que ando buscando.
Una mesa al fondo parece un cuerpo en carne viva con mil venas tajeadas que gritan nombres de personas que jamás conoceré. Una silla tensa en su último aliento no podrá sostener mi peso. Me corro hacia otra que no parece del mismo juego.
En la barra un seguro gallego hace que no me mira. Me tiene que atender, pero no tiene ganas. Lo miro, lo provoco. Quiero algo para olvidarte, algo que sea fuerte y me mate de un solo sorbo. Recorro el lugar con la mirada, el bar debe tener 60 años. Detrás de una vitrina grasosa unos pedazos viejos de pizza tientan a una cucaracha rápida de reflejos.

Todos hacemos que no la vemos.
Mas allá una viejita sostiene un tupper. La miro y la reconozco. Es la viejita del tren, la que alimentó a ese perro bandido también pasajero que se bajó en Lanus después de haberle comido su almuerzo. Ahora con mano segura empuña una cuchara, vaciando de una olla el contenido frío y sobrante de la cocina del bar en su tupper ajado. Será su comida. O la del perro, si vuelve a encontrarlo. Me mira, pero yo le corro la vista, temo que se me acerque a conversar como hacen todos los desangelados de la noche. Esta soledad parece hermanarlos y las conversaciones los hacen creerse una comunidad.
Y yo no soy como ellos.
Tengo una casa, una vida, un trabajo y una herida que no cierra.
Rápido mozo, algo fuerte...
El tipo viene sin ganas mirando al techo, como esperando que los ventiladores giren, ¿sabrá que hacen 9 grados, que hace frió? ¿Porque estas en mangas cortas, maldito gallego...?
Le pido lo poco que conozco. Apenas tomo alcohol y al vino que me trae lo intuyo como horrible antes de probarlo. Su color es parecido al pis.
Pero nada me importa hoy.

Pronto, ni bien me pare, los recuerdos me pondrán contra la pared de este barrio sin ligustrinas y me darán una flor de paliza. Para ese entonces mejor estar borracho, hambriento de sueño y algo inconsciente.
Me bebo la porquería de un trago.
En el salón no estamos nosotros solamente. Un hombre flaco, enjuto y seco, marca la mesa con la uña. No logrará mucho, la uña se le dobla ante cada letra. Que será lo que tendrá para perpetuar. Parece que hasta los máximos perdedores nocturnos no desperdician el afán de trascender. Ya sea matando a la vieja del tupper a palos en un oscuro callejón del barrio, cualquier noche de estas, o marcando una mesa con una palabra que minutos después ni recordaran.
Trascender...para que mierda...
Somos 3 perdedores. Opacos, cansados, tristes. Hay algo que nos une, si, seguramente habrá algo.
Pero me niego a la idea, yo tengo una vida, me repito mientras resbalo el vaso vacío. Yo tengo familia....tuve una esperanza...yo tuve un amor....tuve...
Las luces son tan deprimentes como imaginaba. Esta luz nos baña de un blanco falso y nos derrota con solo tocarnos, nos refriega la noche como una deuda que debemos pagar.
El gallego, mas aburrido que nosotros, se empeña con una radio. La típica radio doble cassetera de esas que trajeron de Miami, cuando mas vanidosos que nunca nos sentíamos del primer mundo. Dudo que las casseteras funcionen. La radio se clava después de mil chirridos en una AM desconocida.
Desde el tango que vomita, una frase te recuerda....”rencor mi viejo rencor déjame olvidar la cobarde traición...”
El uruguayo Julio Sosa me la clava en la sien. Y así volves a mi mente.
Me quedo asombrado... ¿porqué precisamente esa frase te trae de nuevo?...si jamás me traicionaste, si no siento rencor....
¿Será acaso mejor el odio para el olvido?
¿Será una manera torpe de defenderme, de intentar olvidarte si una parte de mi convence a la otra de que fuiste una perra traidora...?
No, de nada sirve.
Los amores mueren de hastío, y el olvido los entierra, recuerdo.
Pero seguís en el fondo del vaso que no es el mismo desde hace una hora, que ya es el cuarto o tal vez sea el quinto. Demasiado veneno para un tipo como yo que no bebe, que tiene el estomago partido de este vino color pis, que perdió el timón del regreso, que de tan vulgar ya no tiene destino posible y que ayudado nada menos que por la vieja y por el hombre enjuto y seco, intenta llegar al edificio donde vive, para por fin animarse en la oscuridad de sus propias luces de bajo consumo, a llorar en paz...

Pasajeros

Es viejita, tiene la ropa gastada y los zapatos sin los tacos.
Las medias no coinciden.
Tiene una pollera amplia que tal vez haya conocido otros colores.
Las manos hinchadas, redondas, dolidas.
Viaja en el tren hacia ningún lugar.
De pronto un perro aparece en el vagón.
Tal vez se haya subido en Longchamps o en Turdera.
Esta flaco y parece una radiografía a color.
La viejita hurga en un morral roñoso y saca un tupper.
Lo abre y lo vuelca en el piso del tren.
Un fuerte olor a comida nos marea a las 7 AM.
El perro come desesperado.
La viejita lo mira.
Sin un ladrido el perro se baja en Lanus.
La viejita tiembla el tupper vacío.
Aun queda el olor en el tren.

lunes, 14 de abril de 2008

Cartas..


Hace unos dias Clarin me publico una carta de lectores donde daba cuenta de que en los subtes la gente fumaba. Y eso ante la pasividad de los propios bienpagados empleados que no hacian un joraca para evitarlo. Recibi algunas respuestas. Hubo una que me hizo asegurar que el cigarillo ataca a los pulmones, pero hace estragos en otro organo importante: el cerebro. La respuesta era contradictoria, ambigua, innecesaria. Otra me daba direcciones donde efectivizar mi queja, en fin, varias mas. Pero lo que me dejo feliz fue que hoy, cuando entre al subte Linea C en Constitucion, en todos las columnas habia nuevos cartelitos con la leyenda Prohibido Fumar.
A veces protestar sirve.

Despues de dos margaritas

Conozco una señora que cuando se sube al colectivo, antes de sacar boleto, mira hacia el interior para ver como esta el ambiente. Y si no le gusta dice "perdon" y se baja. (esperara que vengan todos de saco y corbata...no se..).

Porque no decir..."yo quiero abrazarte, besarte , estar con vos..."
No, generalmente decimos "...¿puedo subir a tomar un cafe?..."

Medicos. parte 2


Francisco hace poco que llegó a Bariloche. El y toda su familia cambiaron la Capital Federal por esa ciudad de montaña, buscando un porvenir mas tranquilo.
Pero Francisco no logra adaptarse. Pronto comienza a sentirse mal, y sus días se vuelven difíciles. Todo lo que comía le caía horrible y pronto la situación se vuelve preocupante.

Consulta a varios médicos. Uno le da dieta, algunos remedios y rápidamente lo despacha; otro le manda análisis completos y en la segunda visita le dice que es urgente una operación de apéndice. Francisco no tiene apéndice desde los 18 años. La cara del medico se vuelve pálida. Rápidamente extiende unas pastillas recetadas y lo despide diciendo que ya no necesita volver.
La caravana de Francisco por los médicos termina en uno especial.
Francisco encuentra un profesional, que con un poco mas de tiempo lo escucha, lo mira, lo contiene. Entonces asume lo que le ocurre; que no soportaba el clima, el cielo siempre gris, lloviznas diarias, la frecuencia de los colectivos y tener solo un canal de televisión. Demasiado contraste para el pibe que venia de Recoleta. Este medico lo mira y luego de escucharlo le sugiere un remedio singular. "Te vas acá al lado, te comes un buen sanguche, el que vos quieras, te tomas un vasito de vino y tratas de pasarla bien....."
Los consejos siguen pero no en un papel recetado, sino en la voz de un medico que por fin le dispensa a Francisco algo que los médicos ya ni recuerdan.
El contacto con el paciente.
Pronto Francisco se recupera y comienza una adaptación normal.
¿Pero que pasa con los médicos de hoy?
Cada día mas rápidos, mas nerviosos y mas escasos de tiempo aceleran a los pacientes con pocas palabras y poco o nada de atención.
Manuel esta preocupado, quiere hacerse unos análisis y se acerca a una clínica pequeña de Lomas, su prepaga esta entre las mejores, sin embargo el medico que eligió, no.
Luego de mas de 1 hora y media de espera, a pesar de que tenia turno, el medico (y director de la clínica) que apenas farfulla un saludo, escucha el interés de Manuel de hacerse un análisis. El medico no habla, rápidamente escribe unas frases en el recetario y extendiéndosela le dice: "Hágase esto, buenas tardes".
Y nada mas. Ni siquiera un...” ¿Que le preocupa, UD. Fuma, como se siente, cuales son sus antecedentes familiares? Nada. Solo la orden de análisis y a otra cosa.
Una nota reciente afirma que en los próximos años la relación medico paciente estará colapsada. Me parece muy optimista la aseveración. Ya colapsó, y no por culpa de los pacientes. El argumento podría estar en lo mal pagados que están lo profesionales, esto jamás lo sabremos, y el temor de los juicios por mala praxis. Mientras tanto y como para revolver la olla aun mas, los médicos someten a sus pacientes-rehenes a largas demoras de mas de 2 hs , y esto a pesar de tener turno. Evitar el contacto lo mas posible, remediar con lo mas caro de los laboratorios mundiales. “Pruebe este medicamento" sugirió a un paciente el Dr. X. Lo que no aclaró es que el medicamento en cuestión era lo mismo que el anterior pero costaba 700% mas caro.
Esteban, en una clínica de Adrogue, tenia turno a las 5 p.m. “El medico llegó a las 7 y claro, tenia que atender los turnos anteriores. Resultado: me fui a las 10 de la noche y apenas me tuvo 5 minutos en la consulta”.
¿Será la codicia?, a mas pacientes mas dinero, serán los bajos pagos por cada consulta que según afirman realizan las prepagas, ¿será que la vocación se les ha acabado?
Mónica es médica hace más de diez años. Al atender a sus pacientes no solo les pregunta sobre que sienten físicamente sino que hasta se permite preguntarles por sus familias y amores, sus frustraciones y alegrías. Obviamente las consultas de Mónica tardan casi media hora o mas. Mónica soporta entonces la presión del sanatorio para que demore menos. Aun la triste secretaria que le asignaron la culpa de la falta de turnos, Porque...”Mónica tarda demasiado con los pacientes...”
¿Que hay que esperar para el futuro? Los médicos en algunos hospitales públicos están siendo maltratados por los pacientes en las guardias. Los fajan, se entiende.
Las cuestiones pueden ser estas pero también otras que no analizaremos aquí. ¿Habrá que maltratarlos un poquito en los grandes sanatorios privados para que sepan que se siente?
¿O habrá que dejar de enfermarse?.
Las vocaciones sin duda retroceden ante el avance de la codicia, de ganar mas metiendo mas paciente por hora, de generar mas análisis, estudios y medicación. “Que 7 millones de argentinos tomen psicotrópicos habla seguramente de la falta de dialogo entre pacientes y médicos”, dice Marcelo Peretta, director de la Escuela de Farmacia y Bioquímica de la Universidad Maimónides.
Y bueno....
Habrá que volver al brujo.

Somebody - Depeche Mode



Estos dias estoy recordando demasiado a alguien que paso por mi vida convirtiendose en la mas bella de todas mis heridas.
Aun sé de ella.
Viki.

sábado, 12 de abril de 2008

Mañana se espera que amanezca.

El frío se quedará por unos días
11:44 Hoy, la máxima será de 18 °C en Capital y Gran Buenos Aires; el martes la temperatura mínima descenderá a 5 °C, según el Servicio Meteorológico Nacional.

Asi publica La Nacion hoy...¿y despues que?, ¿vuelve el calor?. Es que acaso no se enteró La Nacion que estamos en otoño y que no hay mas que esperar como cosa natural que la temperatura baje y que el frio se quede por lo menos unos 120 dias mas o menos?.?. Esta bien que el agujero de ozono, que el calentamiento, lo que sea, pero ¿es una noticia que el frio se quedara unos dias?. ¿Es noticia cuando cae granizo y todos los bobitos mandan a Telenoche sus videos de telefonitos?.Que tiene de raro que caiga granizo en un deprimente y sucio patio de una casa de Tapiales?. Ahora si el granizo es una calamidad, es otra cosa.
Increible las noticias de nuestros diarios y noticieros. El periodismo argentino "serio" esta hecho mierda...

Gracias FLASH, saludos a tu mamá

Merced a los buenos oficios de Flash, Banda ancha, hijo imbecil del multimedio Clarin, estoy sin internet. Perdon...TODOS los edificios estamos sin internet, y aqui somos 6 moles con muchas personas. Y ellos, los proveedores,...no saben que pasa.....
Lo que pasa es que como con los celulares, con lo que es cada vez peor comunicarse, la gente se adhiere al servicio y ellos no hacen una fucking inversion y asi todo el servicio colapsa.
El mes pasado estuve con 20 dias de internet intermitente...¿sera un nuevo servicio...como para darle un poco de emocion a la cosa?.
Ahora directamente nada. Escribi al mejor estilo Melizza en los locutorios, pero no tengo idea como hace el, yo no puedo...Asi que andare perdido un tiempo. Hasta que los de Flash se den cuenta de que el medioevo quedo atras.

jueves, 10 de abril de 2008

http://www.clarin.com/suplementos/cartas/2008/04/10/CartasAlPais.htm#1572908

Mi carta de lectores de hoy en Clarin.
La carta esta casi igual. En algun parrafo le doy responsabilidad del asunto a los empleados del subte. Que ven como ocurre todo y callan. No solo a los polis.
Pero Clarin esa parte la quito.

miércoles, 9 de abril de 2008

Ya vas a ver a la salida...!


La escasez de noticias, la poca seriedad de los medios o la propia hijaputez a la hora de sembrar pánico, hace que los medios, casi todos, surfeen durante un tiempo en la misma ola.
O sea, aparece una noticia, da algún rédito en el rating, y vaaamos con eso...hasta que se agote.
Cuando hacía el secundario, si bien lo hice casi en una escuela de maricones, jamás nos peleábamos con nadie. Aunque yo tuve un par de peleas memorables, pero que no califican para nada como para decir... ¡uhh que bravíos los del Instituto Sáenz.!.., no, para nada. Aunque sabíamos de las diferentes batallas que se producían entre colegios del estado. Nosotros al ser privado, en esos años no participábamos de ninguna gresca. Prolijitos entrábamos a la hora, salíamos a la hora que correspondía y nos rateábamos muy de vez en cuando. Ni pensar en ir a tirarle piedras los del Guiraldes, guarida de repetidores casi delincuentes juveniles, porque cobraríamos. (Una vez tiraron un pupitre doble desde el primer piso a la calle, casi matan a unos nabos de no se qué colegio que fueron a desafiarlos). ¿Salio en los diarios, esa vez? No, no salio. Nos gustaba mas ir a tirarles algunos perros a las de Inmaculada. Que error, tanto galgo, pequines, afgano, me termine casando con una, finalmente...
Entonces queda claro, no éramos combatientes urbanos, pero las peleas existían. Al final varios quedaban como para la guardia del Gandulfo, aunque todos iban a sus casas algo humillados, pero en un estado general bueno. No se oían de cuters ni de otro tipo de violencia. La cosa era a las piñas y alguna patada, si ameritaba.
Pero peleas, había. Siempre las hubo.
Lo que no había era el negocio. Eso de agrandar cualquier round haciendo la cosa más o menos como una guerra tipo
Mad Max.
Hace unos días le ponían el mic a un medico, no se en qué hospital. Un pibe había sido golpeado y lo habían llevado a la guardia. Rápidamente alguien avisó a los medios y en 5 segundos estaba la nota del día. El medico, algo asombrado del despliegue, solo atinaba a decir que el chico estaba bien, que le habían dado de alta y que tenia apenas algunas heridas superficiales. Considerando que con el periodismo a más muertos, mas noticia y además eso es directamente proporcional a la distancia de ocurrido, el caso: un herida leve, en el norte del G.B.A no terminaba de redondear la formula. Entonces, cual era la noticia, ¿unos magullones?
Me imagino el pensamiento de los movileros ¡...Flaco no nos cagues la nota, decí algo mas...!
Pero el dr. dijo solo eso: apenas unos raspones.
O el pintoresco caso de la nena que fajaron porque “iba al colegio bien vestidita”. ¿Nadie se puso a investigar un poquito mas este argumento?, ¿tan fácil les cerró? ¿Será que la nena vestía solo de Chiki o tal vez era la reencarnación 2.0 de Etelvina Baldassarre?
Como sea no era para cagarla a palos, pero hay cada una... ¿El medio que lo largó, entró mas en la historia? No para qué.
Ya hemos pasado hombres gato, hombres arañas, jubilados golpeados por seudo empleados de AyS.A, chinos incendiarios (¡por Dios donde encontrar otra china con cuchillo que corra a los clientes!). Habrá que salir a recorrer pizzerías hurgando sus heladeras para ver si encontramos mas perros muertos o algo así. Esto no hay que negarlo, pero que bien le vendría esto al sacrificado ejercicio del cómplice estatal periodismo argentino.

lunes, 7 de abril de 2008

De cacerolas y canguros.


La patria campera termino con su medida de fuerza y en contra de toda esperanza, la carne y otras cosas se mantienen con un precio mas alto que los saltos que daba Skippy en los parques australianos.. Es decir, agradezcamos la devolucion de gentilezas, ¿viste lo que fue salir a cacerolear?, ahora habrá que vender la Essen para que los terratenientes de maceta, eternos comedidos, puedan mandarse un asadito en algun balcon de Barrio Norte o en un deprimente monoambiente de Flores.
Eso mientras la patria tractorista 4x4, esos que defendiste , siguen dandose los gustos, no como vos, palurdito.
El indec ni enterado, parece.
Y la Nafta...? tambien la nafta....¿va a aumentar?
Justo ahora que me iba a comprar un auto tan chiquito que ni en pedo le cabe un equipo de gas. Gracias que voy sentado.
Y para los que no sepan quien era Skippy...( me aburria como loco con esa serie)...
El canguro Skippy vivía en el parque nacional de Waratah en Sydney Australia, la familia Hammond adoptó al canguro cuando lo encontraron herido en un camino, Matt Hammond es el guardabosques del parque, pronto skippy se hará inseparable de Sonny, el hijo del guardabosques. Skippy en los diferentes episodios ayudara a proteger la reserva de los cazadores furtivos y contrabandistas y salvara a mucha gente de los peligros que acechan en la reserva natural, el marsupial era un animal muy inteligente que se hacia entender a través de Sonny.

domingo, 6 de abril de 2008

Argentina Clasica

Estacion Terminal de Cañada de Gomez.

La Ambulancia de Rojas.






La vimos una tarde en un galpon de la Ciudad de Rojas. Allí con la puerta abierta, como espiando la modernidad, esta ambulancia parecia esperarnos. Unas fotos rapidas le dieron la vanidad necesaria para mantenerse oculta algun tiempo mas...

Publicado en diario La Razon 4-04-08

Una carta de lectores que me publico Clarin sobre este tema dio lugar a esta nota. Participe de ella dando testimonio e informacion . Ojala sirva para detener a estos malandras de techo amarillos.

COBRAN UNA TARIFA QUE NO SE AJUSTA A LO QUE MARCA EL RELOJ

Sobreprecios de taxis en el Puerto
Los pasajeros denuncian que les fijan el valor de antemano. Y los choferes confirman que el pago mínimo es de 10 pesos.
por Mercedes Mendez mmendez@larazon.com.ar

"El domingo 16 de marzo volví de Colonia, Uruguay, en un barco que amarró en la terminal Quinquela Martín de Retiro. Tomé un taxi hasta la estación de trenes de ese mismo barrio y cuando quise abonar los casi 5 pesos que marcaba el reloj, el taxista me obligó a pagar 10 pesos, me dijo que era la tarifa mínima. Tuve que abonar lo que decía porque corría el riesgo de que se fuera con las valijas". Esta experiencia que vivió Susana Brumatti se repite todos los días con las miles de personas que desembarcan de los barcos y cruceros que llegan a esa terminal. Los cruceros son uno de los principales motores del turismo extranjero en la Ciudad. Con la llegada de ayer al puerto porteño de un buque de Bahamas, terminó la temporada 2007-2008. Desde el 15 de octubre se registraron casi 100 ingresos, lo que representa un aumento del 35% con respecto a la temporada anterior. En la terminal Quinquela Martín, ubicada en la esquina de Ramón Castillo y Avenida de los Inmigrantes, los viajeros denuncian el cobro de sobreprecios en las tarifas de los taxis. Por ejemplo, a los extranjeros les cobran 5 dólares (un poco más de 15 pesos) por un viaje hasta Florida y Córdoba, cuando el precio tradicional no supera los 8 pesos.La Razón recorrió la zona y se contactó con el responsable de la organización de los taxistas en esta terminal, Eduardo Mazur, quien confirmó que la tarifa mínima es de 10 pesos y mostró un cartel colocado frente a la salida, donde informan los precios. "La tarifa mínima de 10 pesos está autorizada porque se contempla la espera de más de 20 minutos que los taxistas tienen que hacer desde que el pasajero desembarca, pasa por Aduana y llega a la terminal", explicó Mazur. Sin embargo, desde la Subsecretaría de Transporte y Tránsito de la Ciudad informaron que no existe una tarifa diferencial para los vehículos que operan en la zona portuaria y que deben cobrar el precio que marca el reloj y la bajada de bandera. "Si se baja de esa terminal con la valija no queda otra opción que tomar uno de estos prepotentes servicios que ya no usan el reloj para cobrar y cuyos precios son exigidos de antemano", detalló Fabián Signato, otro pasajero que se quejó por el servicio de taxis de esta estación.La terminal Quinquela Martín trabaja con 35 móviles fijos y con unas cinco empresas de radiotaxi. "Hacemos un trabajo muy organizado, donde la prioridad es la seguridad del turista. A cada uno le preguntamos hacia dónde se dirige, lo registramos en una planilla y le avisamos de antemano cuanto va a pagar; igualmente siempre se pone el reloj", dijo Mazur. El gerente de Control de Terminales de la Administración General de Puertos, José Carrea, no piensa igual que los taxistas: "Si bien nosotros no somos los responsables de controlar la tarifa de los taxis, ya que dependen del Gobierno de la Ciudad, es una barbaridad que tengan una tarifa mínima Tienen que cobrar lo que marca el reloj. ¿Si no, para qué lo tienen?". Según Mazur, "los problemas se dan con las personas que no quieren esperar y toman los taxis que se ubican en la calle. Acá se ofrece un servicio integral, con choferes bilingües".

http://www.larazon.com/notas/2008/04/04/01643524.html

La nota tiene algunas inexactitudes. La tarifa minima que cobran son u$s 10 y no $10. Lo que lo hace peor, ya que un viaje del puerto o desde buquebus hasta Pza. San martin, de no mas de $8 termina saliendo $32. Eso como MINIMO.
Hay mas tropelias que hacen estos taxichorros. Hay que cuidarse.

sábado, 5 de abril de 2008

Feliz dia hermanos chilenos...


5-04-1818 - En los llanos chilenos de Maipú, el Ejército Libertador del general José de San Martín derrotó a las tropas españolas del general Osorio y aseguró la independencia de Chile.


Je...Nos la deben...

Toon Maes

Maes fue un pintor de origen belga que vivio varios años en Bariloche. Esto no tendria nada de especial si no fuera porque en sus años mozos fue jefe de propaganda del nazismo que ocupaba Belgica. Hace unos dias se hizo una muestra de sus obras . Nada casual y tal vez algo desubicado, la Subsecretaria de Cultura de la Municipalidad la programó precisamente para el 24 de marzo. Linda fecha para exponer un pintor nazi ya fallecido. Habría que tener en cuenta que Maes no hace una apologia de ningun tipo en sus obras. Algunos vecinos de Bariloche rapidamente descolgaron las obras expuestas. Lo que sigue es una reflexion de aquel asunto.

Que Bariloche fue cuna de refugiados nazis, nadie lo niega. Yo mismo tuve que soportar hace algunos años los discursos de Juan Mahler o Reinhard Kopps, el ex espía del Abwehr (Servicio de espionaje militar del Reich) cada vez que nos encontrábamos por ahí.
¿Es decir, si Mahler hablaba conmigo, con cuantos mas hablaría?
Que era nazi lo sabíamos muchos. Los libros que aun publicaba vía Alemania los tuve en mis manos. Que finalmente él sería quien entregara a Priebke, nadie podía imaginarlo. ¿Seré acusado de nazi por los mismos espíritus sensibles que cancelaron la muestra de Maes si digo que sentía compasión por la familia del ex director de la Asociación Germana en Bariloche? Ver el rostro de su nieta, una adolescente en la mira, me producía una dualidad en mis emociones. Que culpa tenía, pensaba.
De pronto, toda una ciudad que lo respetaba se volvió en contra. Recuerdo un medio de distribución gratuita que en soledad se permitía defenderlo. El resto acompaño el proceso de deportación con rigor periodístico. ¿Acaso ningún medio conocía el verdadero pasado de Erich Priebke?
Parecía que no.
El tema nazi en Bariloche parece ser hoy una llaga inolvidable que no cierra.
He aprendido en estos últimos tiempos que la intolerancia no tiene signo. Se puede ser racista siendo negro, discriminador siendo gay, intolerante de derecha o de izquierda. En la Argentina, los bellos grises parecen no existir. Se es negro o blanco.

Estas conmigo o estas en contra.
Maldita herencia de una dictadura feroz que algunos aun no logran despegar. Si desapruebo la represión setentista soy un zurdo, si desapruebo a los “jóvenes idealistas”, o soy un ignorante o soy de derecha. Las posiciones intermedias pasan a ser sinónimo de cobardía o de escaso compromiso.
Según ellos, los intolerantes.
Tanto uno como otro abrevan sus discursos en argumentos históricos que devienen en consecuencias siempre reñidas por la ley, la moral y la ética. Y no lo notan, eso es lo peor...
El descuelgue de los cuadros de Toon Maes, jamás vi uno de ellos, salvo por las fotos de un medio barilochense, pareció ser para algunos la muestra mas cabal que a mas de 60 años de terminada la II guerra no todos pueden olvidar sucesos que jamás vivieron. La muerte de judíos en los campos no lo pondré en duda jamás, pero los descolgadores del pintor nazi jamás la vivieron. Aceptaría una reacción así de algún sobreviviente de Treblinka, aun inmerso en un dolor inextinguible. El resto tiene la contundencia de la historia conocida por manuales. Se puede sentir dolor, indignación. Pero no deberían tener odios. Ni la piel tan sensible.
Es larga la discusión sobre si Mein Kampf (Mi lucha) debería ser reeditado. Y aun peor, si debería ser puesto a la venta en librerías. Para sorpresa de muchos se puede conseguir discretamente en puestos de diarios. Yo tengo una copia que guarde muy bien originada en los años 50, y que me vino de un simpatizante del nazismo. Cuando la recibí me considere un elegido de poder tener el pensamiento vivo de Hitler y saber claramente si estaba con él o no. Hoy sé que no y no solo por los textos que cuentan la guerra sino por conocer su propia voz. No publicar ese libro dejaría a una generación sin la posibilidad de algo importantísimo.

Tener una certeza sobre el asunto.
Algo que nadie podrá negar. El propio pensamiento de Hitler.
Descolgar las pinturas de Maes, también nos quita algo.
¿Quizás algún desconcertado observador podría abrazar al nazismo luego de una vista a su obra? ¿Acaso hacía alguna apología del nazismo en cada tela?
Puedo aceptar sobre la poca conveniencia de la fecha y lo descolocado de la subsecretaria de Cultura. Tal vez haya sido un error lamentable. Pero esas obras deben ser puestas nuevamente a consideración de la gente y en un lugar importante si es que sus valores lo ameritan mas allá de ser nazi o no.
Por estos días en Alemania, quien mejor que ellos para hablar de estos temas, se realiza una exposición del arquitecto de Hitler, Albert Speer, un genio que diseñó uno de los lugares mas bellos de Alemania, el Berghof, la casa de descanso del Furher, y lugar de encuentros amorosos con Eva Braun.
Hay varios documentales que muestran la belleza de sus vistas.
Speer, cumplió una condena luego de Nuremberg, en 1946. No resulto inocente de desconocer las intenciones de Hitler, es decir, era un colaborador convencido, situación que pago con 20 años de cárcel.
En estos días en Berlín se muestra uno de los proyectos mas gigantescos de su vida. La construcción de la metrópolis nazi conocida como Germania, para lo cual necesitaría mano de obra esclava y conseguida, donde mas , en los campos de concentración.
La guerra anuló este proyecto. Lo que se observa en Berlín muestra la maqueta de lo que podría haber sido esta obra monumental, pero también el talento de Speer. ¿Creen que alguien en Berlín pidió que se levante esta muestra por el pasado nazi de Speer...?
No, y lo que es mas, esta dirigida también para el turismo.
Hay que tener las cosas muy superadas para exponer una obra así.
Cosas que en Bariloche, siempre con esa mentalidad algo despaciosa, algunos nunca podrían tolerar.


Publicado en Bariloche 2000. http://www.bariloche2000.com/article.php?story=20080405212208115

viernes, 4 de abril de 2008

Patrullero



Ni pregunten porque lo colgue, ni yo lo sé.

Juliana Gattas (Miranda)
Maria Ezquiaga (Rosal)
Del Album de Lucas Martí (Ex Tirador Laser)

jueves, 3 de abril de 2008

Daño Colateral

Se acabo el paro campero por 30 dias al menos. Lo que nos dejo semejante maniobra fueron gondolas vacias, comer lo que encontrabamos y precios elevados. O sea un brote inflacionario producido por la escasez y por la actitud de los productores. Ahora que todo volvera a la normalidad, ¿quien nos devuelve eso que de mas estuvimos pagando por los productos que siempre comprabamos?. Hoy mismo, un pan de $5 lo pague $6,50. Un aumento importante. Acaso creemos que los precios volveran a minutos antes del paro?. Podemos ser tan ilusos?.
Lo mas probable, conociendo la calaña del empresariado argentino, es que todo quede como esta. Con los precios puestos cuando no teniamos nada. Es decir, la aguja del Indec se disparara al cielo,aunque como siempre la estrategia politica sea negar y negar..
Entonces un paro donde muchos apoyaron sin saber un joraca del asunto, porque quedaba bien, porque era cheto aunque no tuvieras ni un lote de Kanmar, nos devuelve esta explosion inflacionaria...
Todos fuimos campo, y nos pasaron por arrriba.
Gracias Campo.!

Ah, el que no quiera retenciones, que no exporte, y listo el pollo, que encima se fue a las nubes..!