La tragedia chilena es sin duda una tragedia latinoamericana. Tambien una alarma que se enciende y que nos ensordece con un mensaje que aun muchos no escuchan. La tierra es un organismo vivo y se expresa. Y no siempre estamos preparados para ese tipo de mensajes.
¿Tendrá algo que ver el maltrato que le damos?, ¿o terremotos habrá y hubo siempre?
La respuesta de los paises vecinos no se hizo esperar. Creo que Argentina debe haber sido el primero en enviar ayuda.
Asi, sin memoria, como debe ser. Ver los dolidos comentarios en los foros que hay en internet, habla de una sociedad que se solidariza con el vecino. Y lo hace realmente, de verdad. Las imagenes que vi hoy de Concepcion me entristecieron, los comentarios de las victimas me hacen pensar que cualquiera podria estar alli, que a todos nos puede pasar y que la ayuda es necesaria.
Y Argentina ahi estuvo. Pero esas mismas imagenes me hunden en un sentimiento algo bipolar y en un monton de preguntas. Habría Chile sido tan generoso en la ayuda si los siniestrados estuvieran en Salta, Bariloche o Buenos Aires?
Cualquiera dirá que me sale cierto sentimiento deplorable.
Pero es inevitable pensar en los 3 hospitales que les enviamos y preguntarse en cual sera la ayuda que los ingleses les enviaran.
Si es que le envian algo.
Porque ambos paises fueron amigos...muy amigos. Sí, ya sé...ese era otro Chile, el Chile de Pinochet, el que ayudo a matar cientos de soldaditos argentinos aliandose con el enemigo. Hoy no recordamos esa accion a la hora de conmovernos. Pero el trabajar con chilenos en Buenos Aires y padecer ciertos comentarios ironicos sobre la guerra de Malvinas, cierta sonrisita de mierda cuando nos preguntan si salimos segundos, o cuantos muertos tuvimos.....Y uno como esta laburando tiene que callar....Esas actitudes me hacen ser bipolar.
Hace varios días que una duda me asalta terriblemente. En 50 años, ¿cómo recordaremos este presente? ¿Cómo lo conocerán los que nazcan en esos tiempos? ¿Sera una realidad basada en testimonios creíbles, contada por testigos honestos, o los historiadores de entonces se encontraran con que la realidad que vivimos hoy, en base a los documentos que generamos, será casi imposible contarla de manera real en el futuro? Me pregunto cuáles serán los elementos con los que se basará el historiador del futuro para contarle a las nuevas generaciones el presente.¿ Testimonios tal vez, como el de Gerardo Morales cuando dijo que negarse al fondo del Bicentenario era proteger el salario de los trabajadores? Y lo dijo a sabiendas de que mentía, pero que va, si total nadie se da cuenta, habrá pensado. Tal vez pensó en Hitler cuando dijo..."la masa sucumbe mas a una gran mentira que a una pequeña".Pero ese testimonio quedó, y no sería nada extraño que un historiador del futuro relate el hecho de esos días como una resistencia popular a cuidar el salario de los pobres trabajadores. O tal vez dirán que en el verano del 2010, una de las playas mas selectas de la prov. de B.A. estuvo a oscuras. . Y para eso habrá una foto con epígrafe y todo, una de Clarín, donde se ve a comensales comiendo a la luz de las velas. Pero el editor no vio, en el apuro tal vez, que todo ocurría en una calle iluminada completamente. Foto y texto que sirvieron para pergeñar una mentira al servicio de un medio con intereses bien claros. Luego habrá tiempo también para especular las causas de semejante seudo apagón. Pero el hecho se contará así, como lo relató el diario. Y si seguimos en este 2010 que recién comienza, aprovecharan para investigar cuanto salía mandar un pibe bien pertrechado al colegio. Los historiadores podrán utilizar los datos encontrados para contarles a las nuevas generaciones que en esos días de febrero era casi imposible comprar una gomita “Dos banderas” o que una simple tijerita salía casi tanto como una hecha por la fábrica de Victorinox. Y de donde sacaran estos datos aquellos investigadores del futuro…de los diarios. ¿Y por qué no creerles a los diarios?. Les fue necesario mentir, cuando la realidad les resulto peligrosa. Creyeron que con una mentira se llega lejos...lo que no supieron es que de ella no se vuelve. Quien ha vivido ese febrero del 2010 sabrá que era una nueva mentira en bloque con siniestros fines. Pero los lectores del futuro no lo saben. ¿Acaso lejanos historiadores no han recorrido el Telégrafo Mercantil de la colonia para contar como fueron aquellos días de mayo? Porqué no hacer lo mismo ahora si es lo que se hace desde siempre. La diferencia está que en esos viejos años, otra era la convicción que movía a los medios de prensa. Otra muy diferente a esta, que ya no intenta ocultar, que es develada sin importarle nada, que es descubierta en sus mentiras y que aun asi sigue mintiendo dándonos una imagen de país de hecatombe. Y dejando para las nuevas generaciones un registro de la realidad falso. Es de esperar que aquellos historiadores del futuro al hacer su trabajo hechen mano a algo más que los diarios actuales. Pero será muy difícil con estos elementos separar la verdad de la mentira.. Como hacemos para que el relato de lo ocurrido atraviese los años. Y le llegue a mis nietos. Real, verdaderamente..?
Hoy anduve dando vueltas por ahi con mi novia, que por suerte no le importa un pito el dia de los enamorados, es mas, ayer le regale una caja de ravioles 4 quesos que le vino bien para incrementar los manjares que atesora en su freezer. Ademas sé que ella, eternamente a regimen, no comera ese regalo y lo terminare comiendo yo. El asunto es que dando unas vueltitas por la coqueta ciudad de Adrogue anduve mirando tanta pareja embelesada de su amor que de tanto almibar daban un poquito de empalagamiento. Mas me intereso una historia de amor de la que jamas tendre precisiones y que se desarrollaba en el interior de un viejisimo 504. Era en la zona de Burzaco, lugar adonde habiamos llegado buscando un vivero para comprar unos plantines. En una calle de tierra dos personas se besaban apasionadamente, pero ese beso, dentro de un 504, daba la impresion de ser el ultimo. Un beso voraz, dolido, con dos rostros que se ocultaban a nuestro paso. Seguimos unos metros mas y al no encontrar el vivero, dimos la vuelta. Y entonces sí los vi. El algo mayor, tal vez 50 años, canoso, le secaba una lagrima a una chica de tal vez no mas de 22. Como queriendo asegurarse para siempre esa lagrima, como si ella pudiera rescatar un sueño que se desvanece .
Pensé que tal vez, el dia de los enamorados tambien sea un buen dia para un despedida.
Al llegar a Adrogue , las parejas estaban recalientes, al menos las que cruzabamos. Parece que esta fecha metida a base de lavado de cerebro, pone a ciertos amores mas calientes que de costumbre, Ellas caminaban orgullosas con un ramito de rosas seguramente compradas en algun semaforo, ellos no traian nada en las manos. Tal vez asi se dén por concretado la cosas, tal vez asi la obligacion impuesta de regalar alguna boludez se vea cumplida, aunque el resto del año ni te acuerdes de ella y procedas a cornearla cada vez que quieras. Y lo mismo en el caso de ella, en estos tiempos las mujeres han tomado la delantera en esos asuntos.
El caso es que...¿solo ellos hacen regalos? Ellas acaso se quedan esperando que el gil les traiga algo, un sucio peluche, un acalorado chocolate o una desteñida flor de semaforo?
Y ellas, una vez enganchadas en este foraneo festejo, ¿no tienen tambien obligacion de regalar algo?
Mas tarde escuchaba la radio. Tete Coustarot, la Reina de Rio Negro, entrevistaba a diferentes personas sobre el tema del dia. El amor y la fecha. En un momento conversó con una historiadora, brillante ella, sobre los matrimonios del siglo 18 que se arreglaban a los 14 años . Un padre habia prometido a su hija a un rico español, el tema es que ella tenia 15 y el como 45. Y nada...todo bien para la Cosutarot. Luego entrevistó a una sra. mayor que se habia casado a los 15...sí, a los 15 con su novio tambien de 15. Y eso habia ocurrido porque su padre, al saber la relacion los obligo a casarse. ¿Se podra ser tan bruto, en toda epoca, mas que esto?.
Y la viejita decia que jamas (siiii, capaz que siiii) se habia arrepentido de semejante obligacion. Y la Coustarot, nada, ni un juicio de valor, ni decir eso hoy es pedofilia o abuso, a esa edad nadie esta capacitado para decidir sobre su sexualidad o algo parecido...no..ella solo decia...ah...que buenooo..que maravilla.... Una pelotuda.
Como si casarse a los 15, como si regalar flores del semaforo, como si aparecer en C5N en alguna de las 6 mil fotos que enviaron, fuera una muestra suficiente de verdadero amor.
Tal vez el verdadero amor sea el silencioso, el intimo, el que no le contamos a nadie
O será el que produjo aquella lagrima a esa chica jovencita en una triste despedida en aquel arruinado Peugeot 504 de Burzaco.
Son épocas de ridículas creencias. Misterios bellamente explicados que llegan de la mano de falsos sabios, más cercanos a estafarte que a compartirte sabiduría. Uno de estos misterios actuales recala en algo que ya se conocía hace mas de 35 años. Hoy esta finamente narrado, y lleno de la pirotecnia típica de los años que corren. Así llega a uno con una patina de sabiduría prometiendo que soluciona cualquier cosa que a uno se le ocurra, solo desear alcanza para absolutamente todo. Y si esto falla, simplemente es porque no entendiste un pomo. El Mapa de la Riqueza solía estar en boca de muchos allá por los 80. Nadie sabía lo que era ya que se vendía en un sobre cerrado y por correo. La promesa de venta consistía en que podrías lograr la abundancia gracias a el. Solo bastaba comprarlo haciendo una vaquita entre varios curiosos para develar la trampa. Al abrir el sobre, un poster con un espiral te prometía que aquello que colocaras en el centro de el, se te materializaría solo con el deseo. Yo me copie el poster, y en su centro coloque la foto de una Honda Enduro 250. Y lo colgué, según las instrucciones, en un lugar donde siempre pudiera mirarlo. Al poco tiempo la Honda apareció en mi vida. El Mapa..¿había funcionado? ¿O tal vez el tener un trabajo bueno, un garante para que el banco Provincia me diera un préstamo y conseguir un importador con un buen precio haya tenido realmente algo que ver? ¿A quién atribuirle haber logrado mi motito? Hoy el mito es revisitado, expandido, coloreado, lujosamente comunicado. Y rápidamente se llenó de adeptos, así como en una religión berreta, parece que prometer lograr los deseos consigue rápidos adherentes. Hoy ya no tiene un espiral, pero el principio es el mismo. Esa nueva estafa se llama El Secreto. Conozco a muchos fascinados por este librito (agenda, video, poster, y cuanta cosa mas invente el merchandising). Todos luego de leerlo hablan maravillas de el.
Pero lo extraño es que difunden un remedio a la frustración con resultados inexistentes.
Al menos para la corta investigación que hice, nadie, jamás, ha logrado algo de lo que deseaba con este librito. Y si lo hizo, como en el caso de mi motito, seguramente fueron otras las variables que permitieron conseguirlo. Poco tuvo que ver el libro. Se imaginan Uds., toda una sociedad deseando en base a El Secreto, millones de cosas; buenas, malas, prosperas, miserables. ¿Se imaginan el resultado de esa sociedad si el libro realmente funcionara? De caer en manos benévolas, sería el país perfecto, de caer en manos diabólicas, seria…. ¿Estados Unidos..?. No, hablando en serio, es imposible que un libro, una técnica, permita que aquello que quieras se cumpla, cuantos millonarios habrían, cuantos Hugh Heffner, cuantos Steve Ray Vaughn. Y sin duda millones de personas lo han intentado y nada… Yo mismo decidí usar esas patrañas ante un proyecto que a todas luces era superior a mis competidores. Iba al lado de un profesional exitoso internacionalmente, un equipo de producción perfecto y un precio acorde a todo eso. Lo desee…lo imagine concretado, lo agradecí por adelantado…lo soñé…. "cuando pides con fé, el universo conspira para hacer realidad lo que deseas” ¿Y qué paso? Que un proyecto de cabotaje, con profesionales que nada podían hacer con los nuestros y apenas unas monedas menos, nos gano. Y no por la plata. Nos ganó porque alguien conocía al de cabotaje y casi sin evaluar lo nuestro, se lo dio a el. ¿Habrá acaso mi competidor leído El Secreto y sabia utilizarlo mejor que yo? No creo. Lo que que hubo fue la realidad misma de la sociedad actual, donde a veces no importa la calidad sino que te conozcan, donde no se evaluaron los meritos ni el dinero solicitado, solo la torpe decisión de un tipo con poder que eligió a otro en vez de a nosotros, solo porque alguna vez lo vio filmando y de lejos. Emplee las técnicas de El Secreto como una experiencia de laboratorio. Me entregue a el, no vi para nada el fracaso, no le di cabida en mi mente. Dije muchas veces que me lo merecia.
Y sin embargo, todo falló. Y lo que es peor, de este modo no estuve preparado para fallar y eso me afecto muchísimo mas. Cualquiera podrá rebatir esto. Cualquiera puede creer que las Hadas cumplen deseos, cualquiera podrá decir que no entendí nada. No hay problema, darse cuenta de esta estafa es solo cuestión de tiempo.
Por cuestiones de trabajo he recorrido varias ciudades el pais. Sería ocioso decir que Bariloche es la ciudad más perrística de todas las que vi. Una insólita situación que hace que uno tenga que pedirle permiso a un perro de + de 40kg para poder entrar a Mamuschka. Y de casualidad el perro se corrió. Como la cosa se ponía complicada al ratito nomás salieron las empleadas con rociadores de agua a espantar a los 3 perros que dormían sobre sus veredas. Hoy vemos que no una vaca en una ruta, sino un perro en una avenida es el que provoca un accidente que no arrojó heridos graves por suerte. Hace como 10 años un programa de televisión del cual participé, hizo una nota que era casi un llamado de auxilio.
Los carteros que hacían el Botánico vivían siendo atacados por los lujosos perros que vivían allí. Siberianos, bobtail, alano alemán, ovejeros belgas y otros chetísimos perros se entretenían masticando a los servidores públicos. Tal vez no sea lo mismo ser comido por una de estas mascotas que por un callejero sin estirpe. Y a pesar de los reclamos nada ocurrió. Hoy sigue igual. Cuántos años tuvieron los funcionarios, instituciones y demás convidados para solucionar este problema. Y no lo lograron... que difìcil debe ser.
Los accidentes con animales pasan, y más cuando uno dice... no pasa nada, es mansito... Pero cuando un perro de estos genera alguno, son graves. Hay que capturarlo, controlarlo, disponer de un tratamiento antirrábico por las dudas, una larga serie de complicaciones. Sería interesante imaginar la tapa de algún diario nacional "firme junto al pueblo" reflejando la noticia de un estudiante atacado por un perro de casi 50 kilos, de los que hay mucho dando vueltas por la ciudad. ¿Habrá que esperar una tragedia, llegaremos a tener una tapa así?
Sé que esta nota no aporta nada a la discusión, los perros seguirán allí. Y los funcionarios también, lo que es más grave.
-Papa...quiero hablarte. Cuando empieza asi me tomo tiempo para contar hasta mil, pensar en un abogado, decidir convertirme en fugitivo o ser buen padre y escucharlo. -Mmmm..si hijo...vos dirás... -Resulta que estoy en una etapa de cambios, este año fue una mierda y creo que debo hacer un giro a mi vida y me parece que la solucion es ..... .... Ya estoy transpirando, lo miro he intento adivinar con algunos segundos de antelacion lo que me dirá, segundos valiosisimos para llamar al 911 con alguna chance si me da un infarto. -....decia que la solucion es:... encontrar mi Ser Interior ... Lo dice serio, no se rie, no hay un gesto. -Y para ello, creo que lo necesito es..... un viaje a Bolivia. ¿Eh...adonde? ¿Bolivia? Es acaso Bolivia la nueva Meca del encuentro interior de miles de jovenes perdidos...Dios, habra sido capturado por alguna secta a base de extasis, peyote o lavado de cerebro', ¿en que momento...? Me calmo, tengo que estar calmo, soy su padre, no debe ser asi como lo entendi, vamos de nuevo... -Perdon, creo no entender, hijito querido, es acaso que crei escuchar que para encontrar tu Ser Interior (digo Ser Interior con respeto y mayuscula) debes irte a...¿¿Bolivia?? -Sí, y ademas me voy a tocar a las esquinas, viajare un poco, conocere otros lugares y me reencontrare con mi Ser Interior y te prometo que cuando vuelvo me pondre a estudiar. Ah, pavada de promesa, hace rato que tiene pelos en las piernas y recien ahora me promete encausar su vida academica. -Y a ver nene...a tu regreso que pensas estudiar...? -Paisajismo. Plop..¿.qué... paisajismo?, si este jamas en su vida tuvo una germinacion en un vaso con un secante. Y la unica vez que salio a cortar el pasto se insoló y cayó en cama...Habré escuchado bien...¿paisajismo? -Si, paisajismo, y vos sos muy importante en esta busqueda del Ser Interior. Mientras no tenga que buscarlo dentro de algun potus, que estudie lo que quiera...pero me pregunto... -Y porqué yo soy tan importante en esa busqueda suprema del Ser Interior. -Porque para encontrarlo me tenes que dar $1000. Muchos segundos de indecible indecision. Muchos segundos de control...oommmm...control.... omm...¿este me está jodiendo?. Tocar en las esquinas, recorrer Bolivia...iniciara una revolucion y no estoy al tanto...no se ira en moto con una boina, no?...NO, eso ya ocurrio y no termino bien...y se acabaron la epoca de las revoluciones, ademas este no tiene tanto aguante como para llegar a Cuba. Pero si es secuestrado por el narcotrafico...o le roban las corneas? MIL Pesos dijo??!! Me detengo un segundo y pienso....¿y si realmente ir a Bolivia a tocar la guitarrita en las esquinas es la manera adecuada de encontrar el Ser Interior?, cada uno puede buscarlo cómo y donde quiere... y si finalmente lo encuentra alli...?
Y lo que es mejor, si luego de encontrarlo se pone realmente a estudiar? Cedo, lo miro, y pienso. Me siento que si tranzo con él sponsoreando su busqueda, estaria aplicando una especie de plan trabajar y no esta dentro de mis convicciones, pero pensandolo de nuevo, si realmente logra encontrar lo que busca, creo que $700 es un buen precio para auspiciar un cambio, si este es realmente un cambio y no una joda. Y en definitiva si al volver se ponen a estudiar el y su Ser Interior, creo que hasta es barato. Al otro dia tenía los $700. Y la semana que viene se va, en un camion de reparto con un amigo hasta Cordoba y alli hasta donde llegue en busqueda de lo que algunos ya encontramos, o tal vez jamas encontraremos. Tal vez su Ser Interior le hable en sueños, guie sus pasos y le diga que su busqueda esta cerca, ...¡y asi no tenga que llegar hasta Bolivia.! Espero que no lleve una boina...
Colonia Suiza es un lugar que está a unos 16 km de Bariloche. Rodeada de montañas y lagos es aun poseedora de un encanto especial que la muestra virgen aun de aquello que sobra en Bariloche. Sus casa son bellas, aun las mas sencillas y su gente la veo especial. Alli el domingo ultimo de enero se realizo la 8° fiesta de musica en las montañas. Una vecina con una casa y 10 hectareas pone su "patio" para que alli se den cita variados musicos de la zona. Unos stand de comidas y bebidas acompañan a la gente que se dara cita por casi 6 hs de musica y encuentros. Porque alli la gente del barrio se encuentra, la gente de Bariloche tambien y ese encuentro mas la musica, la magia del atardecer y la belleza del lugar vuelven a esa fiesta en algo especial. Todo es eclectico. La musica pasa de blues (Cristina Dall, ex Blacanblues) a una cumbia ironica de los Agua Sucia, de la maestria del violin principal de BajoFondo quien me dejo con la boca abierta la calidad de ese pibe, hasta la percusion que jamas se acallara del famoso dibujante y tambien musico Carlos Casalla (Martin Toro, El Cosaco, entre otras creaciones).
Y, la comida no queda atras, los sanguchitos de carne del Cholo y Suez hasta los cubanitos del correntino. Y tambien las tartas de esa chica que me gustaba tanto y con la que quien alguna vez esquie y no me anime a saludar.
Una fiesta maravillosa que nace del esfuerzo de dos chicas que le regalan a la gente este mini Woodstock a cambio de un alimento no perecedero.
Ya saben, no se lo pierdan a fines de enero de cada año, ver caer el sol rodeado de buena musica y gente linda. (todos eran gente linda , todos)
Volver de Bariloche siempre es un problema. No con la ruta y sus criminales al volante, ni con el aumento de la nafta cuanto mas al sur de la Gral Paz te corres, ni con las ondulaciones de algunos tramos de la ruta tan vertiginosos que te dan la impresion de viajar en un samba del viejo Italpark. El problema es con uno mismo y las emociones que se viven y que se quedan en el recuerdo. Volver de Bariloche no está bueno. La ciudad es una de las mas importantes en lo que a turismo se refiere. Las principal es Buenos Aires en la mira de los extranjeros y luego seguramente viene Bariloche. Una ciudad que recibe tantas visitas dos veces por año, con una importante cantidad de hoteles y servicios listos para recibir al turismo se presume una ciudad rica. Y sin embargo no es asi. Sucesivas y desatrozas gestiones municipales presentan una Bariloche acorralada por la mugre, agujereada por miles de crateres en sus calles, sin señalizacion en sus rutas y solo sostenida por el esfuerzo privado. La muni local parece una acuarela al agua que no imprime nada que haga a la ciudad crecer o imponerla como una ciudad turistica al nivel de otras del mundo. Bariloche es pobre, muy pobre. En recursos, en ideas, en ganas. La ciudad no parece una de las perlas turisticas de Latinoamerica. Y si el turista desprevenido cree ver belleza, es solo para la foto, sepanlo. El esfuerzo local construye hoteles, restaurant, cabañas, inventa excursiones, propones servicios. El esfuerzo municipal no existe, la basura la amontona el viento, las actividades culturales son minimas y le faltan el respeto al artista, no hay controles de estacionamiento, hay buses gigantescos estacionados en pleno centro, cualquiera hace lo que quiere. Hasta el turista chileno, respetuoso de las normas en su pais, se desata en la ciudad haciendo lo que se le canta ya que nadie le hara pagar por ello. Al menos hay controles de alcoholemia y en verano no hay estudiantes. La alegria solo parece pasar de la mano del sapo Pepe y un desnutrido Hombre Araña en el Trencito de la Falsa Alegria. El resto nos muestra una ciudad triste, aburrida, falta de creatividad- La gestion municipal es una mierda. Asi nomas. Y si todo esto es asi...porqué es dificil volver...? Algunos buenos corazones se quedan alli... Ya les contare mas...
Con la salida de 8jin, Amnistía Internacional eligió el tema "El final del cuento de hadas", para una campaña en contra de la violencia de género.La violencia de género ha sido definida por la Asamblea General de las Naciones Unidas en el artículo 1 de la Declaración para la Eliminación de la Violencia contra la Mujer como "Todo acto de violencia basado en la pertenencia al sexo femenino que tenga o pueda tener como resultado un daño o sufrimiento físico, sexual o psicológico para la mujer, así como las amenazas de tales actos, la coacción o la privación arbitraria de la libertad, tanto si se producen en la vida pública como en el vida privada. Ahora escuchen la historia.
El Chojin : El Final el cuento de hadas
. El Chojin] Sé que no le gusto a tus padres, pero ellos que saben, no eres tan pequeña y yo no soy tan grande, te he demostrado que te quiero durante este tiempo, acepta mi anillo, cásate conmigo. [Lydia]Es precioso, claro que acepto mi vida. [El Chojin]Oh Me haces tan feliz, sé que eres mía, estabas destinada a mí lo supe desde el primer día, abrázame, comparte mi alegría. Así comenzó el cuento de hadas, ramos de flores, bombones, paseos y dulces miradas, lo que opinen los demás no vale nada, un hombre bueno mantiene a una mujer enamorada, Los días pasan como en una fábula, vestidos de novia, lista de boda, planes, nueva casa, ella es la reina, ella es el ama, ella le ama, ella le aguanta... [Lydia] Quizás no deberías beber tanto... [El Chojin] ¿Me estas llamando borracho? [Lydia] No, no, claro [El Chojin] Pues cállate mujer ¿eh?, que yo sé bien lo que hago, anda sube al coche y borra esa cara de inmediato. [Lydia] Claro... [El Chojin] Ella y él se casan, el tiempo pasa, una llamada... [Lydia] Mamá, ¡estoy embarazada! [El Chojin] No hay mayor motivo para ser feliz que un niño, él lo celebra saliendo con sus amigos.
[Lydia] Dónde has estado? Me tenias muy preocupada [El Chojin] No empieces... [Lydia] Porque no coges mis llamadas? [El Chojin] No empieces! [Lydia] Es que siempre me dejas sola en casa y vuelves a las tantas, además, hueles a colonia barata? [El Chojin] ¡Calla!
[El Chojin] El primer golpe fue el peor, no tanto por el dolor como por el shock de la situación, esa noche él duerme en el sofá, ella no duerme nada, sueños rotos, lagrimas en la almohada...
[El Chojin y Lydia] Quien iba a decir que sería así... El final del cuento de hadas Todo iba bien hasta que llegó... El final del cuento de hadas Nunca penso que podría pasar... El final del cuento de hadas A otra ella le tocó vivir... El final del cuento de hadas
[El Chojin] Perdóname por lo de ayer, no sé que paso, Es que... no se, es el estrés del trabajo, el cansancio, estaba un poco borracho, perdóname, lo siento, sabes que te amo... tras unos días ella recuerda el tema, como si fuera una lejana pesadilla, pensó en contarlo a sus amigas, pero no lo entenderían, además, son cosas de familia.
[Lydia] Él me quiere, esas cosas pasan, y es verdad que a veces soy un poco bocazas... [El Chojin] Nace el bebe, una pequeña preciosa, pero él quería un niño y echa la culpa a su esposa... [El Chojin] Lo haces todo mal, y estas gorda, como pretendes que no me vaya con otras [Lydia] Pero... [El Chojin] Pero nada! Todo el día en casa acumulando grasas y no eres capaz de tener la cena preparada? [Lydia] Pero... [El Chojin] Calla! [Lydia] Pero... [El Chojin] Calla! Mira ¡no me obligues a que lo haga! [Lydia] Pero... [El Chojin] Calla! Te avise! Ahora habla! halba! habla! habla...
[EL Chojin] Esta vez no se supo controlar, ella acaba en el hospital, tras tres días por fin escucha a sus amigas, y denuncia a la policía su tortura. La vida vuelve a sonreírle poco a poco, ella y la niña rehacen sus vidas casi del todo, un nuevo chico, un nuevo trabajo, un nuevo futuro, en un nuevo barrio. Pero el papel de un juez no es suficiente para detenerle a él, y un día de vuelta al portal, él la espera con un puñal, y le acuchilla, doce veces.
Fué el final del cuento de hadas, un cuento real que se cuenta en cada ciudad, cada semana, es la nueva plaga, es el final del cuento de hadas...
[Lydia] Quien iba a decir que sería así, el final del cuento de hadas Todo iba bien hasta que llegó, el final del cuento de hadas Nunca penso que podría pasar, el final del cuento de hadas A otra ella le tocó vivir, el final del cuento de hadas.
El viejo Haneck sorprendía por su apellido. Y no porque viviera en el cerrito Runge en medio de una ramas y cuando la temperatura bajaba a -2 el tipo no tuviera ni un solo temblor. Un apellido reconocido en Bariloche y en el desubicado lugar de la miseria era toda una sopresa. De rasgos surcados por mil tajos del tiempo, sus manos duras con un gesto, nos invitaban a pasar a ... su casa... Unas ramas sostenían apenas un naylon como toda protección. Su cama, unas maderas sobre patas de troncos, se cubria con coloridos trapos que ninguna persona podria ver como una frazada. No había paredes, solo cañas y arbolitos para domar el viento. Sus ojos eran vivaces, su cuerpo contraído, sus palabras dificiles de entender. Lo buscábamos porque alguien nos habia dicho que el viejo Haneck vivía en ese cerro, en condiciones extremas. Ese dia hacia frio y lloviznaba y nosotros bien abrigados nos avegonzabamos ante un viejo apenas cubierto de ropas que ya no lo parecian. Pero en verdad sobrevivia!. Y eso nos llamaba la atencion. ¿Como vivir allí, como soportar a la intemperie? ¿Como durar...? ¿Para que? Cada tanto, como emulando la leyenda de Otto Meiling, solía bajar caminado al "pueblo" por alimentos, lo hacía arrastrando algo más que su bolsa. Pero este hombre jamás fue un pionero ni figurará en los libros de la historia local. ¿Y porque el otro sí? Tal vez porque con mejor suerte tenía una cabaña y era mas pintoresco el mito de que se bañaba con la nieve, tal vez porque en esos años, carentes de leyendas en una ciudad que recien comenzaba, este podría facilmente convertirse en una. No fue esta la suerte del viejo Haneck, quien con solo un apellido, descubrió que no alcanzaba. Que la vida lo sorprendió en una sola vida, de la que no se vuelve, la de la pobreza, el olvido, el abandono. El viejo Haneck, tal vez ya no esté, ya haya muerto, ya haya sido olvidado. Tal vez la historia, como la sociedad, también lo deposite en un costado de la nada. Tal vez fue feliz... No, que digo, nunca se puede ser feliz asi.
La momia del espectaculo tuvo que sufrir un escrache en la propia vereda del hotel.
Ahora la señora, colaboradora de cuanta gobierno de facto hubo, se pregunta si esto es una dictadura.
Si esto lo fuera, arrugadita Mirtha, no podrias ni decir la palabra "dict..." que ya estarias de una patada en el ort...en una celda oscura de la Esma.Tus cuentas vaciadas y toda tu familia en algun pais del primer mundo, de esos donde admiras su modo de vida.
Precisamente tenes tanta libertad, algo tan alejado de las dictaduras, que vos podes sentar a tu mesa a cuanto delincuente se te ocurra, empresarios corruptos y explotadores, periodistas de sobre bajo la mesa y cuanta putarraca ande buscando fama y sin embargo no te pasa nada.
Vos que no invitas a quien piense diferente, vos que no dejas hablar, vos la dictadora de tu mesa. Ojala hubieras almorzado alguna vez sobre unos durax, tal vez entenderias la cosa de otro modo.
Ya no te queda tiempo, Mirtha, ya es tarde para vos.
A no menos de 30 metros te veo llegar distendida, erguida, desafiante.
Los ojos de tus pechos me apuntan con acertada precisión desde tu musculosa blanca. Los miro sin culpa. Los paladeo para adentro imaginando puntiagudos y esporádicos sabores. Ya sabés que te miro.Mas erguida te acercas hasta unos pocos metros y me miras de costado. Resoplas con rabia, ofendida.
Te dejo ir apenas con un comentario entre dientes. Maldita.
No sos la única. Un escote alerta las miradas. Con las tetas de u$s 2000, desconocida rubia, elegiste un escote profundo, vertiginoso, que marea. Ahora para ir al banco, después volveras a tu oficina y finalmente tomaras ese colectivo, cuando el frío de la tarde te haga poner duras las siliconadas hermanas. Y también te ofenderás. Te molestaran las miradas, y también la guarrada de quienes hacen algo más que mirar.
Tu escote lo produce pero tu escote se repite al otro día. Y también tú enfado.
Esperaría que crecieras, pero la cosa es ahora.
A metros de Lavalle venís con una camisa con dos botones menos de lo que el reglamento del colegio dice. La corbata ondea junto a las tablas de tu pollerita escocesa. Sabes bien lo que pasa, y te gusta. Esos dos botones prolijamente perdidos, son la puerta a una sensación nueva. Recién empezas a darte cuenta lo que se consigue, de lo que podes. Sin poner un peso en siliconas, así natural, como te las heredo aquella tía, la más trola de la familia. Y vos sos algo mas que ella, una flor destinada a marchitar otras flores y a hacer mas fantasioso este paseo por Lavalle. Un Padrenuestro y Dios perdona mis pensamientos.
Y cuando creías que todos lo almanaques habían pasado, una amiga te dijo…anda a verlo, ya vas a ver como te deja. Algo mas de cincuenta, esperanza de fuente de juventud, sueño de eterna turgencia. Y a pocos días, y aun doliéndote bastante, encaras por esa calle llena de oficinistas de regreso con un vestido que al trasluz clama maldiciones.Te llegan, las oís, te calientan, tenés 55. Pero no te importa. No te ofendes.
Ah, que lindo el verano en Buenos Aires.
El rio , haciendo sus propias riberas en un beso de la tarde. Y trayendo recuerdos que creia idos...
Mientras la empleada envuelve las 4 medialunas que compré, el televisor muestra a Anibal Fernandez, jefe de Gabinete argentino, hablando del caso Redrado. Su verborragia es siempre perfecta.
Contemplando el televisor se encuentran algunos parroquianos y de pie un oficial de 3 estrellas doradas de la policia bonaerense, con patrullero propio.
De pronto, mirando al funcionario, el policia dice:
-Pensar que a ese yo lo meti preso por estafa cuando era intendente de Quilmes, mira hasta donde llego.
Final con frase hecha del panadero.
- Y que vamos a hacer, tenemos el gobierno que nos merecemos.
Una canadiense pacifista escribió a las autoridades de su país quejándose del trato que se da a los "insurgentes presos" (terroristas) detenidos en Afganistán.
Le contesta el ministro de Defensa en los siguientes términos:
Estimada ciudadana comprometida:
racias por su carta en la que expresa la preocupación por el trato que damos a los terroristas talibánes y de Al Qaeda en manos de las Fuerzas Armadas Canadienses. Se los transferimos al Gobierno de Afganistán que los mantiene presos en su sistema carcelario. Pero, en atención a las quejas que recibimos de ciudadanos comprometidos como usted, hemos creado un nuevo programa LARK [iniciales en inglés para Responsabilidad Aceptada de los Liberales para con los Asesinos]. De acuerdo con ese programa, hemos decidido seleccionar un terrorista y colocarlo bajo la dependencia de la familia de usted. El próximo lunes tendrá usted en su casa a Alí Mohamed Amé Ben Mahmud (puede llamarlo simplemente Amé). Espero que puedan tratarlo amablemente tal como exigía usted en su carta de protesta. Lo más probable es que necesite usted contratar a algunos ayudantes para esa misión.Cada semana nuestro departamento le va a hacer una visita de inspección para comprobar que se tienen en cuenta los principios de buen trato que exigía usted en su carta. Debo advertirle que Amé es un psicópata extremadamente violento, pero confiamos en que, con la sensibilidad que usted manifestaba en su carta, logrará superar ese inconveniente.Seguramente tiene usted razón al describir esos problemas como meras diferencias culturales. Pero insistimos en que su huésped resulta extremadamente eficiente en el combate cuerpo a cuerpo y que puede matar con un lápiz o un cortaúñas. Le rogamos que no le pidan a Amé que demuestre esas habilidades en el grupo de yoga al que usted asiste. Además, Amé es un experto en fabricar artefactos explosivos con productos caseros; así que tenga bien guardados esos productos a menos que en su opinión esa decisión pueda ofender a Amé. El terrorista no querrá relacionarse con usted o con sus hijas (excepto sexualmente) puesto que él considera a las mujeres como meros objetos. Ese es un aspecto muy sensible, puesto que se le han observado tendencias violentas respecto a las mujeres que no cumplen con el atuendo prescrito en las costumbres islámicas. Así pues, confío en que a usted no le moleste llevar el burka; de ese modo contribuirá usted a respetar la cultura y las creencias que manifestaba en su carta. Gracias otra vez por su preocupación. Estamos muy reconocidos a las personas como usted e informaremos a nuestros conciudadanos de su cooperación. Buena suerte y que Dios le bendiga. Atentamente, Gordon O’Connor, ministro de Defensa.---
Estamos triste, muy tristes. Hoy se fue Sandro, un idolo nacional revestido de un aura especial que hacia que nadie quedara ajeno a su encanto, a su voz, a sus letras. Eterno complice de amores contrariados, tambien estuvo en aquellos amores que llegaron para quedarse, para ser recordados para siempre. Asi, como se escapa el agua entre los dedos, asi se fue, una nochecita de enero, mientras todos sentimos que el corazon tendra para siempre una partecita donde estara grabado su nombre, como esta grabado tambien cada una de las personas que amamos gracias a sus canciones. Gracias amigo, hasta pronto Sandro de America.
7...son siete. 3 en una y 4 en otra...pero te cobro 6.
Ah si...que generoso el gomero, por su trabajo de media hora se llevo $48 y ademas tambien se llevo todas mis sospechas hacia una profesion que esta cerca de convertirse en asesina.
Exagero?...Puede ser.
Hacìa una semana que me habian sacado dos clavos de una rueda trasera...ahora eran 7!.
7 clavos iguales, todos iguales ...tan iguales como los que le sacaron a un Megane que estaba al lado mio. Qué es lo que puede pasar...cuál puede ser la respuesta.?
Tal vez el mito popular sirva para aclarar algo: los propios gomeros arrojan esos clavos para asi conseguir clientes. Descripto asi no es mas que una maniobra delincuencial argentina, una viveza criolla, algo esperado en este decadente pais. Pero que pasaría si uno de esos clavos inyectados en una cubierta algo mas maltratada que la mia, no soporta la presion del aire y rapidamente se desinfla en alguna ruta a 100km x hora y ocasiona un vuelco, un despiste o una muerte.
Todo por una viveza criolla, por conseguir mas clientes.
Gomeros, ojala sus clavos se queden en las ruedas que transportan a sus hijos.
