miércoles, 30 de enero de 2008

Ojos

Es en tus ojos donde la naturaleza desata sus fuegos.//

Sus ojos eran del color de cada hombre que la amó...<*>

Aguas dormidas golpean el lago frio,
tu mirada hiere atravesando la mia.
Tus ojos son los ojos afilados del tigre,
los mios son los de una presa sin chance.
Será la ultima noche
La mas triste.
Esa de la que nunca volveremos.

2 comentarios:

juan pablo melizza dijo...

La poesía es una borra de café, una resaca en el primer hilo de luz que se enhebra en el día. La poesía delata esos ademanes del cuerpo que nadie ve, los brillos de los ojos que ni siquiera son capturados por la fría complicidad de un espejo en el que no afeitarse.

Algunos pueden decir que la poesía es otra cosa, y salen a cazar mariposas o a besar mujeres muertas, disponibles como si fueran fetiches de dominación, inertes cuerpos al servicio del miedo, pero la vida es otra cosa, muchachos, y el alma, si acaso existe tremendo infierno edulcorado por la bestialidad de las religiones, carece de ingenuidades... Duele la muy puta, y cómo, pero carece de ingenuidades.

Sol dijo...

Qué bello esto... sabe a dolor, pero está bello.