Muerte digna...Como morimos...Como queremos morir?

Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararán, pero con una sola certeza. Así como llegamos, nos iremos. La muerte, episodio inevitable de nuestra existencia nos vuelve necios, en verdad. O, vistos con humana comprensión, bastante ignorantes. Crecidos en esta cultura negadora de la muerte, poco sabemos acerca del proceso del morir. Ni tampoco parece interesarnos. A cualquier tema que refleje esta situación, rápidamente contestaremos “cruz diablo” y creeremos que de esa manera alejaremos lo inevitable. Hasta soñar con la muerte de alguien cercano puede darnos miedo y por ello eso de ...”le alargaste la vida…” Sí, somos ignorantes. ¿Pero que pasa cuando alguien querido llega a una situación así? Lo internamos en clínicas de alta tecnología, le hacemos tomografías, ecografías y análisis, lo enchufamos a diversos aparatos, le metemos tubitos y lo abrimos en cuatro. Cualquier cosa con tal de que no se muera. Pero, se muere, claro. Solo, en la sala de terapia intensiva... Será por eso que en los escritos de esta época, las generaciones futuras no podrán leer algo así como "Sus últimas palabras fueron..." No hay nadie allí para escucharlas. (Dr. Hugo Dopaso) La medicina actual ve como un fracaso la muerte. Parecería que no reparan en que es una situación lógica. La única certeza. No todos los médicos están preparados para atender enfermos terminales. Y mucho menos los familiares. Los alcances de la muerte digna también deberían contemplar la preparación de profesionales y estos a familiares que hagan mas piadosa la partida de un familiar. Un caso nos cuenta sobre un paciente terminal. El quería morirse. Pero cada vez que aparecía alguna complicación de salud, ahí estaba la familia y la ciencia médica peleando contra su muerte. En un momento dado, mientras la hija le daba un antibiótico, él le preguntó:” ¿Para qué, hija...? ” Y ella le respondió:”No te vamos a dejar morir”. Yo digo: A ver, ¿por qué no? ¿Por qué interferir hasta último momento, por qué no dejar morir en paz? Este hombre había culminado su vida y ya no tenía ningún interés en permanecer en este mundo en las condiciones en que se encontraba. Porque ya no disfrutaba ni de su capacidad, ni de su inteligencia, ni de sus vínculos afectivos. El se sentía permanentemente humillado en esa situación donde ni siquiera se autoabastecía para sus mínimas necesidades. Este hombre necesitaba irse; estaba preparado y deseoso de dejar este mundo. Y no tenía caso prolongar una existencia que, para él, era penosa e indigna. Y allí volvemos otra vez con la palabrita…dignidad, que algunos prefieren cambiar por “deleznable”. Tal vez por ese miedo a lo inevitable, tal vez por ignorancia. Reflexionar para morir suele ser un alivio. Cuantas veces nos encontramos con aquel familiar, del cual ya sabemos que su vida llega a su fin. Él nos dirá con esa intuición que los caracteriza…"Me voy a morir…” . Se lo dirá a algún amigo, a algún familiar…y nosotros rápidamente le contestaremos alguna mentira que creeremos piadosa…No, si estas fuerte como un toro, mañana te vas a sentir mejor…. Que logramos con eso, ¿contenerlo, motivarlo? Y… tal vez no. Porque esa persona, que ya sabe cual será su destino querrá en sus ultimas horas hablar, buscar una real contención, tal vez arreglar sus asuntos personales, decir lo que nunca dijo o... sus ultimas palabras. Pero ante respuestas como las que damos evitamos abordar el tema y poco hacemos para ayudarlo realmente. Entonces el enfermo, en su último esfuerzo se prohíbe hablar para no entristecer a sus parientes. Y es él quien necesita nuestra ayuda. Sería largo continuar con estas reflexiones. La muerte digna, correcta, con la aprobación del paciente, los médicos y con métodos piadosos y no cruentos traerá paz no solo al sufriente sino también a sus propios familiares. Pero lo que es más importante, pondrá fin a un dolor que solo el que lo sufre sabe de qué se trata. Nadie mas.

El viejo

El viejo Haneck sorprendía por su apellido. Y no porque viviera en el cerrito Runge, en medio de unas ramas casi despobladas de hojas  ni porque cuando la temperatura bajaba a -2 el tipo no tuviera ni un solo temblor. Ni tampoco porque lo iluminaba la luna cada noche y un manto de rocio lo mojaba cada mañana..

Un apellido reconocido en Bariloche y en el desubicado lugar de la miseria era toda una sorpresa  De rasgos surcados por mil tajos del tiempo, sus manos duras con un gesto, nos invitaban a pasar a ...su casa...Unas ramas sostenían apenas un naylon como toda protección.

  Su cama, unas maderas sobre patas de troncos, que cubría con coloridos trapos que ninguna persona podría ver como una frazada. No había paredes, solo cañas y arbolitos para domar el viento. Sus ojos eran vivaces, su cuerpo contraído, sus palabras difíciles de entender. Lo buscábamos porque alguien nos había dicho que el viejo Haneck vivía en ese cerro, en condiciones extremas. Ese día hacia frió y lloviznaba y nosotros bien abrigados, nos avergonzabamos ante un viejo apenas cubierto de ropas que ya no  parecían serlo.
Pero en verdad sobrevivía!.
Y eso nos llamaba la atención  ¿Como vivir allí, como soportar a la intemperie? ¿Como durar...? ¿Para que?

Cada tanto, como emulando la leyenda de Otto Meiling, aquel pionero barilochense, solía bajar caminado al "pueblo" por alimentos. Lo hacía arrastrando algo mas que su bolsa. Mil recuerdos y varios perros lo seguían. 

Pero este hombre jamás fue un pionero ni figurará en los libros de la historia local de Bariloche
¿Y porque el otro si? 
Tal vez porque con mejor suerte tenía una cabaña y era mas pintoresco el mito de que se bañaba con la nieve, tal vez porque en esos años, carentes de leyendas en una ciudad que recién comenzaba,  podría fácilmente convertirse en una.
No fue esta la suerte del viejo Haneck, quien con solo un apellido, descubrió que no alcanzaba. Que la vida lo sorprendió en un destino del cual casi  nunca se vuelve, la de la pobreza, el olvido, el abandono. 

El viejo Haneck, tal vez ya no esté, ya haya muerto y habrá sido olvidado.

Tal vez la historia, como la sociedad, también lo deposite en un costado de la nada. 

Tal vez fue feliz...

Dios en Las Vegas: Medios y realidad

Dios en Las Vegas: Medios y realidad: "El medio es el mensaje" es decir...debemos prestar tanta o más atención al medio que a su contenido. (McLuhan). Los medios puede...

Lo que nos susurra el viento

Xokonoschtletl es un indigena de la estirpe de los aztecas. Su nombre, en una traduccion algo libre significa: "Aquel que tiene raíces muy profundas y se alimenta de ellas"
Sus raíces son la cultura, el conocimiento, y la tradición de los aztecas.
El tiene una causa...
Cortés recorrió con sus soldados el imperio azteca matando y saqueando. Una de las piezas de su botin es una corona de plumas, única en el mundo, que llegó a Viena por caminos extraviados. Allí ha pasado décadas detrás de un cristal blindado en el museo Etnologico local. 
Para los aztecas ese penacho pertenece a Moctezuma y sobre todo al lugar que procede, Mexico.
Xokonoschtletl, encomendado por el concejo de la tribu, ha hecho suya la tarea de rescatar la corona. Para ello todos los años viaja a Viena y luego de juntar firmas de toda Europa intenta lograr la atencion del gobierno austriaco. Hace huelga de hambre en las escaleras del museo y lucha con paciencia contra la arrogancia de los funcionarios austriacos.

No envidies al aguila porque puede volar, ella no puede nadar como un pez.
Las personas que no hacen mas que trabajar no tienen tiempo para soñar. Pero solo el que sueña encuentra sabiduria.
Todos somos hijos de una misma Madre Tierra. Entonces todos somos hermanos

De "Lo que nos susurra el viento"

Mundial y Buitres

Tal vez no tenemos la suficiente inteligencia para notarlo...o tal vez el fútbol nos vuelve algo tontos...entonces los símbolos se confunden, se usan para algo que no deberían usarse. La bandera, símbolo de una Nación, hoy solo sirve para alentar 11 muertos de hambre. Y no nos damos cuenta de unos tipos, sin tanto hambre,que pretenden quedarse con nuestro futuro. Pero no lo notamos, porque somos necios. Y entonces la bandera complica mas las cosas, se desenvuelve en un mundial y alienta un equipo, pero està ausente cuando un pais en riesgo necesita cerrar filas cobijados por ella.

Deep Dream Mix | Best Of Deep House Music (Full Set)

El rubiecito del 318

La primera vez lo vi fue en un 318 de Temperley a Lomas. 

Agarrado a un manojo de tarjetitas jugaba con un amiguito de su misma edad. El colectivo venia algo vacio, había asientos, aun así encaró a una chica que venía parada invitándola a sentarse. Su voz gruesa para la edad dijo: 

-Seño, acá tiene un asiento..quiere sentarse?. 

Agradecida la dama declinó la invitación y el siguió con sus cosas. No iba vendiendo algo, solo viajaba. Que edad tendrá, le pregunte a mi hija Sol que iba conmigo...
-7... ...9..?
-Tal vez....
No levantaba mas de 1,5m del suelo, bien vestido, sus ojos azules y pelito rubio no lo hacían el pibe típico de la calle, al menos de estas calles del sur. Sus labios gruesos dejaban escapar una voz clara y grave. Cuando bajamos en Lomas se despidió del amigo que lo acompañaba entregándole un manojo de tarjetitas que llevaba. Como un jefe responsable se las dio como esperando buenos resultados de la mercadería. El otro se dirigió a la estación , el tren seria su destino y el rubio se quedo en el 318.
-Es amigos de Lucas me dijo Sol. No me extrañó, Lucas, mi hijo, suele hacerse amigo de cuanta persona de la calle anda por ahi. Trapitos, malabaristas de semáforo, limpiavidrios, nadie se salva.

Pero este rubiecito parecía ser un chico de la calle diferente. Lo vi irse en el 318 y me imaginé que ese no seria el único encuentro.
El tren hoy se apiadaba de nosotros. Los vagones casi siempre revueltos caóticos de vendedores, sucios, olorosos e incómodos esta vez lo eran todo menos la cuestión del apretuje.

 Había algo mas de lugar que permitía la expresión de un joven cantante que a capella entonaba con fuerza una canción que yo desconocía. Lo vi llegar entre los pasajeros y me encontré con el rubio del 318. Esta vez solito, se animaba a una bonita pagina de moda, seguramente. Iba como una lombriz abriéndose camino entre las piernas del pasaje sin aflojarle ni un poquito a la entonación. 

Cuando creyó que ya estaba bien, agradeció la atención y claramente requirió una ayudita que también agradeció. Ligó de una sola persona $2. Un valor que de ser único no seria nada, pero que dejaba intuir que esa simpatía musical y ese acierto en la elección del repertorio traería por repetición, buenos resultados. Quise buscar una moneda, pero rápidamente se perdió entre la muchedumbre. 

Eran las 21hs. Ya era hora de irse a su casa, pensé.
Esa noche, sin escalas, tenia una cena con unos amigos. Una de esas pizzerias en Lomas que la van de finas con precios del Principado de Monaco .
Eran las 23 hs. Y entonces apareció.
Los ojos bien abiertos y las manos repletas de flores.
Ramos minúsculos pero algo tentadores.
Recorrio algunas mesas y en la de atrás nuestro perdió toda su producción floral. Las chicas que la ocupaban se conmovieron de un rubiecito que saludó a una por una con ¡un beso en la mano! y luego les ofrecio el ramito.
Que podía pasar. Quebró stock, el pibito.
Todas las flores quedaron en las manos de las chicas y el se quedó un ratito con ellas conversando vaya a saber de qué, pero lo imagino. Cuando se dio cuenta que ya había pasado bastante tiempo de inactividad, se acercó a otra mesa, donde había escondido una bolsa, y arremetió con sus productos incluidos en el plan B. Tarjetas de navidad no solo musicales sino con luz..
Y nosotros seguíamos en su recorrido. 

Al acercarse cumplió el rito del besamanos, a los varones solo nos saludó, y empezó a mostrar su musical producto. 

Ya con algunos pesos en la mano cada uno, Corina y yo esperábamos dárselos a cambio de nada. Solo por la canción que había escuchado en el tren y por la cual no había podido darle nada.
Nos miro con desagrado.....se tomo su tiempo y nos volvió a mirar a cada uno y lamentándose y rechazando el dinero  nos dijo....
- No...yo quiero vender....no quiero plata...
-Pero te estamos dando por la canción que cantaste en le tren, me contaron que cantas, le dijo Corina.
-Yo quiero vender, repitió lamentándose....
-Bueno, te compramos una tarjeta  y te quedas con el vuelto, asi esta bien?  Dijo Corina

-Si, asi si.
Elegimos una, y luego de preguntarnos si el bebe de la mesa era varón, y claramente era una nena, lo vimos irse a una mesa donde un levante en progreso era evidente. No solo les vendió tarjetas navideñas, sino que se les sentó en la mesa y se quedo un ratito. Y después otra y otra, y otra, y la mano que besa y la sonrisa que deja y la tarjetita que vende...
Y asi la noche, en su infatigable devenir, acompaño los pasos del rubiecito del 318, tal vez hasta que ya nada le quede por vender, o hasta que su niñez entradora y conmovedora deje paso a una madurez que llegará mucho tiempo antes de que se les acabe los ramitos y las tarjetas.

En la foto...Calle  Laprida, el rubiecito del 318 hoy, con sofisticado equipo de audio y pistas perfectas para acompañar su repertorio...Cuanto tendrá ...12 años?

Mariano Moreno.

Si los pueblos no se ilustran, si no se divulgan sus derechos, si cada hombre no conoce lo que puede, vale, debe, nuevas ilusiones sucederán a las antiguas y será tal vez nuestra suerte cambiar de tiranos sin destruir la tiranía.

Feliz 25 de mayo!

CURTITE · WACHI WACHO · (video oficial)

Dia del trabajo

"Trabajar de sol a sol" decía una viejisima frase que pretendía dignificar y describir lo que se consideraba un trabajador virtuoso. 
"De sol a sol" significaba que eras un laburante responsable, digno. 
Y nada mas alejado de la realidad.
Era la manera poética de ocultar la explotación de los campesinos, del obrero, una idea que los poderosos incrustaban en la gente para que no se quejen del maltrato .
Trabajar de sol a sol te hacia buena persona...Y enriquecía a los patrones.
Hoy que estamos lejos de esos conceptos, debemos festejar el dia del trabajador en un pais que siempre creció en estos últimos 10 años..a veces mucho, jamas siendo reconocido, a veces poco, y entonces siendo cuestionado. 

Los mentores de aquella frase infeliz, aun añoran ese pais que le dio origen...

Sepamos que lo que festejamos hoy, tal vez no podamos festejarlo en los próximos años si no hacemos un voto con inteligencia..
Y feliz dia.

De mi infancia

La calesita de mi infancia quedaba en la placita Almagro. Un típica calesita de los 60 con caballitos que subían y bajaban, no había ni pitufos ni personajes de disney y menos alguno de los Simpsons. La común de aquellos años, unos caballitos, un barquito y linda musiquita. 
Y lo mejor...la sortija.
Ganarla era lo mas, un triunfo, un orgullo ante los demás y una vuelta gratis. Cuando no me bajaba del caballito después de finalizada la vuelta, con la sortija revoleandola entre los dedos, era la envidia del resto.
Un dia me di cuenta que en esa calesita algo no estaba bien. Mi mama, compraba algunos poco boletos y lo que creía mi habilidad extrema para sacarme la sortija me permitía girar y girar toda la tarde.
Seria yo tan capo para ganarme todas las sortijas...?
No, no lo era...
Ya de grande me entere que mi madre, joven y viuda, histeriqueba al calesitero para ligar todas las sortijas.
Hasta que el histeriqueo un dia cesò y también mis habilidades para conseguirlas.

Mi carnicero de la infancia era Dante. Un pibe que para mis 7 años era un gigante, un viejo, pero que hoy calculo, no tendría mas de 25 años. La particularidad de este carnicero era que ademas de vendernos las milanesas era el que me llevaba al colegio a la mañana. Cómo se llego a ese arreglo con mi mama, lo desconozco, supongo que ella le tiraria unos pesos. 
Dante solía llevarme de la mano al colegio, y esperar esa mano fría y llena de grasa, no me hacia muy feliz. La mano se resbalaba y tenia mal olor. Durante el tiempo que compartí con el las mañanas Dante se divertía haciéndome oler su mano grasosa con olor a chorizos a lo largo de todo el camino a la escuela. Hasta que mi mama rompió le contrato después de mis varias quejas..

Mi almacén de infancia era el de la Pupe. Si bien ella no era la dueña y simplemente era la nieta de la dueña, así lo llamábamos. El almacencito era pequeño, diminuto, acorde a esos tiempos donde había pocas marcas y nuestras elecciones las hacia el almacenero y no nosotros. Comprábamos lo que había.
La Pupe solía estar allí con sus casi 7 años, hinchando las pelotas a la gente, incluido a mi.
Teníamos con ella una relación amor odio, ya que alguna vez fuimos a la placita Almagro juntos y otras veces ni nos hablábamos. Todo termino una tarde que le estrelle la lata de tomates Inca en la espalda.
No volví a verla ni ir a lo de la Pupe.

Mi peluquero de la infancia estaba en Sarmiento y Medrano. Una típica peluquería de barrio de los 60. Había 3 sillones y 3 peluqueros que compartían el salon. Pero siempre vi a dos. Yo siempre me cortaba con el mismo, uno que hacia lo que quería con mi cabeza a pesar de las recomendaciones que mi madre me daba para que le transmitiera.. Pero había uno de los peluqueros al que le temía un poco. Cuando mi peluquero me cortaba, el solía acercarse a conversar con el y disimuladamente mostrarme su pija a través del guardapolvo abierto que usaba para su trabajo.

Ernesto del Monte.

Ernesto del Monte.

Nos veíamos poco, apenas los fines de semana. Algunas veces caminando por Lomas, o apostado en la puerta de la galería Go-es, intentando saber cual seria el rumbo de ese sábado a la noche que se aproximaba. En la vidriera de la galería se amontonaban avisos de todas las fiestas posibles por la zona. Tal vez el Gascón tal vez el Lomas Athletic. Algún club de estos seria sin duda el elegido. 

Dije que nos veíamos poco, lo hacíamos mas que nada los sábados, donde la noche y las fiestas parecían el reino propio para pibes como nosotros que rondábamos los 20 años.
La guerra había comenzado y salir en esos sábados traía una carga de cuestiones que no podíamos resolver del todo. 

¿Estaba bien divertirse mientras en las islas la muerte acechaba?
Pibes como nosotros, pero con otros destinos, se entregaban al frío y al terror de una noche que parecería eterna.
Esos días no lo vi a Ernesto, la ultima vez había sido frente a la galería...y después ya no.
Una tarde lo volví a ver.
Una maldita tarde donde sus ojos se clavaron en los míos, en una mirada que no conocía..
La televisión mostraba una foto que no se parecía a el. Estaba de uniforme, mirando seriamente a la cámara.
Una voz monocorde me contaba que Ernesto había muerto. Así, casi sin emoción. Apenas como un aviso.
El mar estaba bravo ese día, mar gruesa dicen los marineros. La lancha patrullera Alférez Sobral partía en búsqueda de unos pilotos eyectados y que habían caído al mar.. Esa seria su misión durante la guerra, el rescate, el salvamento.
Eran las 22hs y el cabo segundo Ernesto del Monte junto a su comandante y otros compañeros cumplían su función en el puente de mando.
Pero la noche traería unas luces sangrientas. Luces que producen mas oscuridad, que traen lamentos e inexplicables acontecimientos. Las luces eran dos misiles Sea Skua, lanzados desde un helicóptero Lynx que impactan en su nave produciendo algunos heridos y varios daños, entre ellos, el de todo el sistema de comunicación.
Con un timón ademas dañado, la nave contesta el fuego, pero sin resultados.
Hacen silencio, las luces están inutilizadas. Las ametralladoras atentas saben que otro ataque es posible.
Veinte minutos después un misil similar al anterior destruye el puente de mando. El comandante de la nave, otros marinos y Ernesto mueren entre los hierros calientes, destrozados. La nave a duras penas regresa a puerto. Sin comunicación, sin abrigo, todo estaba mojado, con un incendio a bordo y sin cartas ni elementos de navegación. Pero aun con la bandera bien firme, izada en la pluma de popa.
Miré en la tele la foto de Ernesto. No sabía.
No sabía donde estaba, porqué no había vuelto a verlo. Nadie me dijo, jamas pregunte, era apenas otro pibe mas compartiendo la noche de las fiestas, de la musica disco, era un hola y chau....
Era un héroe y yo no lo sabia.
Se fue hace mas de 30 años, y aun hoy recuerdo esa mirada...

La virgen de Dalmiro

Que Dalmiro Saenz siempre fue algo border no es ninguna novedad, que sus libros son muy buenos, entretenidos, graciosos, interesantes, tampoco. Que su lengua a veces es mas rápida que su cerebro, tambien.

Una vez acuñó una frase que me representa totalmente..."yo me entero lo que pienso despues de escucharme..."

Hace como 20 años el mafioso de Sofovich llevaba adelante ese bodrio llamado La noche del domingo. 

El asunto fue que el autor de "Las Boludas", "Yo también fui un espermatozoide" y "Malon Blanco", entre otras fue su invitado y se descolgaron ambos con un dialogo que recuerdo asi:

Dalmiro: En el Vaticano hay una virgen bellisima que se llama Virgen del divino trasero, se llama asi porque tiene un culo precioso.

Sofovich: ¿Pero eso no es algo irrespetuoso...? hablamos de una virgen...

Dalmiro: Sí, pero dudo que se mantenga virgen con ese culo...

Le costo el programa a Sofovich. Y tambien algunos anunciantes con poco sentido del humor.

 

10 años de feisbuk. Algunos consejos para sobrevivir otros 10.

No tengo dudas que el feis es algo que bien usado puede dar muy buenos momentos.

Lo básico es la participación, tanto del que cuelga cosas como del que las observa.

Uno debería detenerse y leer y mirar aquello que es importante para quien las postea.

Pero no.

Las pasamos casi sin mirarlas, las saqueamos de la importancia que el autor le dio, no le damos la mas mínima posibilidad y luego de esto decimos..uh, me voy a borrar, con el feis me aburro...

Ponele onda, queres!!

Puede ocurrir que uno tiene amigos escasamente creativos. Puede que uno tampoco lo sea. Gente que ni sabe que hace en el feis. Siguió la manada y se anotó porque lo empujaron a ello, porque simplemente creyó que no hacerlo era no existir.

Hoy parece que si no tenes perfil en el feis no sos nadie.

Y teniéndolo, aun asi, seguís sin ser nadie.

El feis no da entidad, no te corporiza, el feis es apenas una vidriera donde no hay nada que parezca de valor. Como la vidriera de un Todo x dos pesos. Pero al menos se puede uno divertir con el feis, pasar el rato, tomarlo como una frívola manera de trascender.

Fácil para demostrar vanidades y confundirlo con un "querido Diario" el feis esta siempre para confundirse. No creo que pudiéramos ponernos de acuerdo mis mas de 100 amigos y yo sobre la importancia de esta herramienta. Y así como genera puentes tambien genera frustraciones.

Para qué participa alguien que no mira ni un video que cuelgo, o que jamas lee los textos o que en la puta vida verá mis fotos? Y sin embargo esta lleno de gente que precisamente toma esa actitud. Que no te pone un puto comentario.

Para pertenecer hay que participar.

Y cuando alguien no lo hace yo los borro.

Es como ir a un entierro, la noche anterior ya se a quien borrare y ese dia me preparo, me baño, me plancho el traje, cavo la fosa en silencio y sin lagrimas ni flores, les hago delete. Y mas alla de la tristeza, siempre creo haber cometido un acto justo y entonces me da una gran alegria. Y voy a seguir borrando.

Y si vos te aburrís con esto, si abrís tu pagina y es un embole, no te olvides que esto es un hecho colectivo, algo que haces entre tus amigos y vos.

Un "me comentas, te comento..".

Y cuanto mas creativos y abiertos y participativos sean tus amigos mas divertido sera este engendro. Pero si al abrirlo solo podes bostezar...si esa docena de cosas que colgaste no tuvo ni el mas mínimo comentario; si ese video que te pareció lo mas, sigue mudo, si las fotos de tu maravilloso viaje no tiene ni siquiera una manito parada....entonces no cierres tu feisbuk.

Asesina a todos tus amargos amigos y búscate otros. Mira detenidamente quienes les aportan onda a tus otros amigos y solicítalos, y por cada uno divertido que te acepte, borra dos aburrido que tengas. Y veras que tu vida cambiara hacia un arco iris colorido de comentarios que muchas veces de nada servirán pero te harán sentir un poquito mas importante.

DNI

Publicación por Fabian F Signato.

Creencias

Porque a veces es tan dificil el debate, el entender aquello que por alguna causa nos negamos?. 
Manuel Castell dice que "hoy la gente piensa que recibe toda la información y luego decide. Esto es irreal. La neurociencia ha demostrado que trabajamos a partir de emociones y sentimientos. Por ejemplo, hay cinco veces más probabilidad de registrar una información que coincide con lo que ya pensamos que una información que contradice lo que ya pensamos.

Curtite

El viernes 6 se presento el disco de Curtite, fue en Lomas, en la sede de un sindicato que vibro como hacia años que no lo hacia, con un buen escenario, sonido extremo, un patio, dos barras, invitados varios y casi 400 personas.
Habrá sido mucho?
Creo que no para una banda que hace años la viene peleando por su música. Una banda que une diferentes géneros y responsabilidades, donde el arte esta siempre presente, ya sea en su vestuario o en la compania que hace a otras disciplinas artísticas. Un colectivo cultural que fusiona ritmos y sentires de diferentes manantiales. La fiesta fue buenísima, gente de abiertas cabezas que disfrutaron a diferentes Dj que pasaron músicas que parecían un cóctel sonidístico de varias épocas.
Jóvenes que no habían vivido aquellos años locos, cantaban melodías de los 80, o se agitaban con el pop electrónico de los 90 y con cumbias y con trance y temas que son difíciles de etiquetar por la fusión que contienen. Hacía falta una cabeza open, dispuesta a asimilar todo aquello que nos haga pasar un buen rato.
Campari, fernet, cervezas, medialunas (?) regaron la noche.
La presentación de Curtite Si, llega despues de años de trabajo, un disco prepotente que alcanzó lo profesional con una perfomance que a pesar de ello no abandona la frescura de un amateurismo saludable.
Los chicos se divierten en escena. No se ven vanidades que sean hogueras y si un encuentro de quienes se divierten haciéndolo.
El set list sorprendía por su eclecticismo. Muchos temas propios , algunos rozando el tango, otros lo festivo (hay covers de Decadentes, una cumbia y un cuarteto como si ellos mismos hubieran nacido en Córdoba). Melodías mas elaboradas producto de un sonido que se fue afianzando con el tiempo y el trabajo.
Ya no son una banda de fin de semana.
El resultado dejo contento a los 400.
Mas tarde llego la presentación de El Chavez, productor del disco de Curtite y creador de algunos temas de El Puntero, y tambien productor de varias banda nacionales de primera linea.
Una noche de intensidades y desbordes. De nervios y vértigos.
De expectativas satisfechas.
Curtite  ya tiene un disco, de diseño, no un disquito...
Y ustedes tambien pueden tenerlo.

Que bueno...

Lo que puede el laburo...

 —

Papa Noel como metodo de control.

Creo que estos días son  un buen momento para vengarme de Papa Noel, ese gordito  colorado y garka que prometía mas que Menem. Ese que mantuvo durante años  muchas complicidades con los mas importantes integrantes de mi familia.

Cada navidad parecía que mis padres eran sus voceros, los que le hacían la imagen y la prensa...

Hacé esto porque papa Noel te está viendo, hacé lo otro porque si no  jamás te traerá lo que pediste, no fajés a tus hermanas porque a Papa Noel  le molesta y te deja sin regalo. Parece que mis padres era papanoelologos. Ellos sabían claramente el pensamiento actual y vivo de Papa Noel. Tenían el manual del usuario, el Know How .  Y con eso me presionaban. Una actitud delictiva, casi. Era rehén de los deseos de Papa Noel a conveniencia de mis padres, quienes veían sosegar la fiera en base a una temporada de amenazas navideñas.

Creo que por eso mantuvieron tanto tiempo el mito vivo. Para controlarme.

 Pero cuando cumplí 25, ya no pudieron mas. Tuvieron que confesarme la verdad, porque los obligue a eso, indignado veía que jamás se cumplían las promesas. Los regalos nunca fueron los pedidos y a medida que pasaban los años mis exigencias crecían y los regalos declinaban cada vez mas. No tenían relación lo pedido con lo recibido. Si a los 12 quería una ametralladora, me venía una simple pistolita berreta que se rompía al tercer disparo y las cebitas no explotaban. Si a los 18 quería un walkman, Papa Noel llegaba  con ¡una radio AM de una pila! Si a los 20 pedí la moto, un par de patines no era lo mismo. Estaba harto, algo estaba pasando, algo no estaba bien. Había cumplido todos los requerimientos, sin chistar, sin quejarme. Y entonces?

Pero a los 25 uno ya es un hombre y debe pedir respuestas.

Esta última frase se las grite a mis padres en la mesa del patio, mientras terminaba de tomar la leche con bay biscuit.

Me miraron sorprendidos.....

-Ya es tiempo, hijo...de decirte algo...susurraron.

¿Qué? ¿Acaso otro pretexto?... ¿Papa Noel no me trajo el Citroen 3CV que pedí porque tuvo problemas de gestoría?

No me bancaria ni un pretexto mas.

Se tomaron de las manos y mirándome me dijeron con voz tenue.

-Papa Noel no existe, siempre fuimos nosotros.

 Los escuche un silencio. Los miraba desvalidos, cabizbajos y rendidos. En esta parte de la historia Uds. creerán que me emocione como nunca, o que reconocí el enorme esfuerzo que hicieron mis padres durante 25 años para mantener encendido el mito, sus regalos siempre inconvenientes a mis deseo que con tanto esfuerzo  me compraban o tal vez, la lucha interna, cruel y ética que mantuvieron en su interior  que les impedía decirme la verdad mucho antes.

-Yo no soy ningún boludo les dije...yo imaginaba que eran ustedes...No existe la motorización a reno...Si fuera así, los aviones los tendrían, los helicópteros seria tirados por esos animales...los motores a reno, ¡no existen! Por eso me di cuenta.

Los odié. Años de engaños, de sonreírle a juguetes que no pedía y escuchar...”si te portas bien, el año que viene Papa Noel sí te va a traer lo que pediste”. Y al año siguiente pasaba lo mismo, un par de medias...

Los odie, quise matarlos, incendiarles ese pesebre de mierda que cada año armaban, talar el árbol, electrocutarlos con las luces parpadeantes importadas de china. Estrangularlos con el cable.

Pasaron 25 años de esta confesión. Hoy que tengo un sueldo sé que puedo vengarme de Papa Noel y también de ellos. Algo intimo, una satisfacción durante años reprimida.

Hoy fui al shopping y si bien ya no existe la pistola Paff que tiraba dardos de goma  y que jamás me llegó, me compre una que parece real y que impulsadas a aires tira pelotitas verdes de plástico. Y acá estoy, desde el balcón, apuntándoles a la cabeza de los vecinos y tratando de acertar. Y también mirando al cielo, no vaya a ser que Papa Noel fuera cierto y me pierda la oportunidad de embocarle varios tiros  a él y a sus putos renos…

La misa del domingo

El domingo 11 y 30 hs, religiosamente puntual, estaba entrando a la iglesia de la Sagrada Familia de Banfield. Linda y prolija, su historia arranca en 1893, y sea posiblemente la mas antigua de la zona. Sus interiores son bellísimos, bien cuidada, bien pintada, con los vitraux enteros y un sonido e iluminación acorde a los tiempos.

El hecho era especial, ya que no voy a misa, y tampoco es el centro de este relato. Pero el tema es que ahí estaba, de buena onda y poniéndole pila a un rito que ya no comparto. Situación que se vería legitimada con mas fuerza al salir de tan bella iglesia.

La lectura del domingo era sobre la alegría de Cristo, la que te llega al corazón escuchando su palabra. Creo que esto es un buen resumen.

La misa me parecía algo extraña, no soy un novato, tengo años de Acción Católica y de monaguillo, por eso creo saber de lo que opino. Esta ceremonia era…demasiado cantada… Parecía una ópera… Intuí que era asi porque el cura afinaba bien, y parecía que quería  maravillarnos con sus cantos. El “coro” que acompaña con las canciones, también lo formaba una mujer con guitarra, oculta detrás de un pulpito, pero con una muy buena y bella  voz. Ambos entonaban canciones que desconocía totalmente… ¿Tanto había cambiado todo?

Luego de tantas frases repetidas, algunas cantadas, llego el momento de la homilía, el sermón. Casi siempre esto termina de convertir a un cura en un capo o en un gil, en alguien entretenido o alguien soporífero.  Y también, a veces, en alguien polémico. Un cura que respeté muchísimo y que conocí, se murió misteriosamente en aquellos años de dictadura.

Era polémico, parece.

Hacía calor y en la nave principal vi varias caras conocidas, los años pasan para todos, y la fe permanece en algunos mas que en otros. Y de pronto llego la homilía.

Este cura era polémico, supe rápidamente. Y algo falaz también.

Comenzó hablando de la tristeza de los argentinos, de los malos momentos que vivimos, de los saqueos, la falta de horizonte, la poca expectativa económica que hoy todos tenemos, metió al calor entre todos estos males ocasionados por el gobierno, luego se quejó de que uno va a comprar y la cajera lo trata mal, la gente no se soporta en las calles y para finalizar…la joya del discurso….

-Hoy, al abrir el templo, oí gritos….En la sala de auxilios de aquí cerca  los familiares de una chica que se había suicidado gritaban de dolor… Pobrecita…se ve que no aguanto la situación…

Un leve murmullo impresionado lleno la iglesia. Pero yo interpreté: ¿Este cura estaba justificando un suicidio?

En ningún momento lo condenó, o hizo un comentario sobre el suicidio y la fe…No!…solo lo justificó diciendo…”la pobrecita no aguanto mas”

O sea que para el sacerdote esa parecía ser la salida a “no aguantar mas”.

Directamente, este siervo de Dios se estaba yendo al carajo.

Mi hermano, no precisamente un K, murmuraba…este tipo está exagerando…

¿Y porque lo hacía, porqué nos planteaba un panorama triste, penoso, oscuro, dramático y sin salida?, ¿hasta donde el calor participaba de tanto dolor...?

Fue para poder contrastarlo con la lectura de ese día. Todas estas calamidades te pasaran, pero si escuchas la palabra de Dios, tendrás alegría.

¿Por qué algunos curas se meten en berretas discursos donde tocan la  política? ¿No son subvencionados por el gobierno, los que le permite un privilegio que no todos los demás tienen?, ¿no deberían afectarse a lo puramente espiritual? ¿O al menos hacer una autocritica de rodillas todos los domingos de sus complicidades con los crímenes de lesa humanidad y con la pedofilia?

No, parece que eso no cuenta.

Una amiga, gran creyente, siempre me invita a presenciar una misa de un cura sanador que es su favorito. Me aclara siempre que el tipo les pega a los K, pero que sería bueno que vaya.

Que necesidad de pegarle a un gobierno que tendrá luces y sombras, pero que permitió tantos logros sociales como ningún otro en los últimos 40 años? Mientras la misa transcurre, en la puerta muchos autos nuevos quedan estacionados.

La respuesta es simple.

La religión se nutre del descontento. Y a ese descontento hay que inculcarlo.

Los tristes, los perdidos, los sufrientes se acercan a Dios como una oportunidad. La religión está hecha para los que sufren, esos son sus principales clientes.

Un pueblo feliz no necesita de religiones.

La gente va a la iglesia a pedir, a rogar… ¿pero cuántos van a agradecer?

Levantamos los ojos al cielo cuando algo nos sale mal, no cuando nos sale bien. Eso parece ser  cuestión solo nuestra, nuestros propios méritos.

Alguno habrá sin duda que vaya todos los domingos a agradecer su buena vida, pero no es la generalidad, ni tampoco parece ser el propósito.

Tienen que entristecernos.

Mientras mas dolor haya, existirán las religiones. Y quien capture mejor ese dolor será el que mas fieles tenga. Una batalla que por impericia o deshonestidad, la iglesia católica va perdiendo por afano.

Sifones

Leyendo una nota sobre sifones me acuerdo que de chico existian una cantidad de mitos y temores que rodeaban esta bebida. Todos construidos en la peligrosidad que cada sifón poseía intrínsecamente , como un cartucho de dinamita vencido e inestable a punto de estallar al primer sacudon. Sus gruesos vidrios parece que no podían contener tanta energia burbujeante, por eso el sifón había que llevarlo con respeto, nada de agitarlo, parecía que hasta una mirada dura podía hacerlo estallar. 
Y pobre de uno si se le resbalaba de las manos con destino al piso baldosiento de la cocina...
Estabas frito entonces!... no había salvación posible. Una lluvia de vidrios desgarraría tu carne hasta hacerte morir desangrado. 

Cuantos temores...

A cambio de esto revolee varias veces el sifón en aquellos años. Cuando volvía del almacencito de la Pupe en la calle Sarmiento , por ejemplo, solía ir llevándolo a los saltos, agitarlo para que el chorro saliera con mas fuerza, rebotara en el fondo del vaso y mojara a mis hermanas. Total la culpa del desastre sería de ellas. 
Pero agitarlo no hizo que ocurriera ninguna explosión. 
Sabían en mi casa lo que hacía, entonces recrudecían con mas energia las historias de lo dañino y jodido que era si explotaba. Inútilmente, ya que no cesaba en mi manejo irresponsable.. 
Hasta que un día,,, agitándolo por demás...se me cayó al piso.....
Hubo un silencio solo cortado por el chisporroteo del vidrio patinando sobre las baldosas...clinc, clanc..solo eso...de explosión...nada.
Y entonces definitivamente, el sifon perdió todo mi respeto.
Despues vino el agua mineral con gas, y los sifones de plástico, y se acabo la joda.