De paseo

Llego por fin la fecha. Los dias se habian vueltos mas largos y mas abrumadores. El transito era peor y la gente mas sucia y pelotuda. Misteriosamente guardaba plata en una copa oscura. Si debia tomar un taxi, caminaba. Los nauticos me apretaban mas que de costumbre....

Que estaba pasando...?

La ansiedad por irme de vacaiones me hacia ver el mundo mas horrible que otras veces.

Ya no aguantaba mas la cara de ninguno de los intentan hacer diriamente la vida mas podrida.

Por suerte no son muchos y los tengo controlados.

Me voy a pasar año nuevo con amigos a Bariloche.

Una fiesta abierta a quienes quieran ir, los familiares de los dueños de casa obvio, pero tambien se apareceran algunos que me seran desconocidos y otros a los que estimo mucho. Y asi se juntaran en la cabaña tal vez 30 personas deseandonos lo mejor para el año entrante, y tal vez jamas volvamos a vernos.

No importa, en esos maravillosos minutos decidire creerles a todos.

Nadie miente en esos momentos.

No se como sera la continuacion de este blog, alli reina una banda ancha que mas que banda de internet parece una banda de estafadores.

Y se postea cuando ellos quieren.

Entonces Feliz Año para todos.

Me voy a ver a Melizza.

Sus admiradoras aun estan a tiempo de acercarme algunos regalitos para el gran poeta del sur.

En la Calle

Creo realmente que nuestras mas peligrosas descalificaciones tiene origen en el miedo. Cuando decimos que los putos son enfermos, no hacemos mas que develar no un sentimiento medieval solamente, sino un temor, una sexualidad que por dudosa hace que queramos destruir a quienes creemos podrian amenazarnos. Cuando le hacemos asco a un linyera, a un habitante de la calle, no hacemos mas que temer un futuro asi para nosotros. NO, jamas seremos como ellos, eso no tendra nada que ver con nosotros jamas. Y nos defendemos discriminando, burlandonos.

A veces la vanidad de un trabajo, de una clase social, nos hace creer que somos inimputables a ciertas desgracias. El trabajo de hoy, el status de hoy pueden verse hecho trizas en poco tiempo. Y nadie dice que no podemos terminar en un semaforo vendiendo pavadas o enfermos mentales a causa de la depresion del fracaso.

Como sea, a todos ellos se les debe respeto, y no temor.

Hace unos años se hizo un experimento en Bariloche para observar la conducta de la gente ante un ciruja. Un periodista, luego ganador de dos Martin Fierro, se caracterizo muy bien de linyera. Apliques de goma, ropa vieja, olor a vino incluido. Una camara lo siguio, de las grandes, no habia ningun presupuesto para esas camaras diminutas. La calle principal de Bariloche fue su ruta y sus propios vecinos y algunos amigos, sin saber, fueron sus testigos. Nadie fue amable con el, todos miraban hacia otro lado. Ese hombre, fuera de la sociedad, tambien estaba fuera de la vista de todos. Pero lo peor fue cuando se encontro con su madre, que sin reconocerlo no fue diferente a los demas. Eso fue una gran enseñanza, para él como periodista y para todos los que luego vimos el informe. Cuando los dolores se sienten mas alla de la declamacion , la cosa cambia.

El destino luego me fue llevando a vivir en la calle situaciones parecidas, a conocer personajes, a conversar con ellos, a respetarlos. A saber que en cada caso hay un ser humano detras con enormes dificultades, con enormes dolores, y sin soluciones. Y que a veces, a su manera , salen a pedir ayuda. Una moneda no es todo. A veces se ayuda mas con una conversacion, con algunas palabras, con interesarnos un poco en ese solitario o en quien de este modo da alguna señal aun de querer pertenecer a esta sociedad.

Tambien en Bariloche un caso sorprende. Un antiguo concejal, hoy es un ciruja.

Como se llega a esto? Habra creido alguna vez, cuando asumio, que su destino podria cambiar tanto?

No ninguno de nosotros lo cree, entonces discriminamos, damos vuelta la cara, nos reimos de ellos, nos parecen pesados y nos vamos con nuestro exito a vivir la vida que creemos jamas cambiara.

No digo con esto que se lleven un homeless a sus casas este año nuevo.

Solo digo que en ese personaje de la calle hay alguien que sufre, y que debe ser respetado, al menos. Y no verlo como un espejo a quien queremos destruir con nuestra negacion.

A veces solo una palabra hace mucho.

Y no solo para ellos.

Para nosotros tambien.

Cadenas

A veces los caminos se bifurcan. Nos dan una señal que el temor impide que veamos. Hay como una luz que dice insistentemente...por aca...por aca!
Y el miedo nos cierra los ojos.
Hay encadenados a una reja de la Pza de Mayo un grupo de personas que eran empleados del casino. Fueron despedidos y su accion intenta lograr la reincorporacion a la empresa. A algunos se los ve jovenes, con toda una vida por delante.
El lugar de donde fueron despedidos tiene una ambiente de trabajo deplorable, abortos espontaneos, dolores en la piernas, insuficiencia respiratoria y enfermedades ocasionadas por el humo de cigarrilo y patoterismos varios ( un empleado fue invitado a transferirse a otra provincia, se nego 3 veces y luego de una golpiza en los pasillos, ocasionada por la fuerza de choque del casino, fue derecho al hospital).
Que es lo que defienden estos pibes con esa medida desesperada?
Volver a ese infierno?.
Son jovenes, la situacion del pais cambió (bueno, algo cambió), hoy varios desocupados consiguen trabajo y ellos, con todo a favor, se niegan a torcer su destino y apuestan al fracaso en un empleo que los maltrata.
El panico los tienta.
Entonces, muchachos, corten sus cadenas, manden a la mierda al casino, tomen su indemnizacion, vayanse a la playa y al volver consiganse un trabajo, apuesten a un destino nuevo, a un futuro mejor, mucha gente lo ha logrado.

Pero para eso no hay que tener miedo.
Y basicamente, hay creer en uno mismo.

Latin Florida Idol

Son mas de las 11 y media de la noche en los alrededores de Florida y Corrientes. Frente al Burguer King un joven cantante acompaña a los gritos el laburo de los cartoneros. Con un banquito, una maquina y un mic, suelta las melodias de musica nacional que seguramente todo paseante nocturno quiere escuchar. Esta solo, él, sus equipos y un sombrero que teniendo en cuenta su perfomance, ha de estar vacio.
Pero el tipo sigue, y sigue, y ya es la 1 de la mañana y las canciones como en un vivo sinfin se suceden nuevamente. Las mismas, igual de desafinadas que en la anterior vez. Entre cancion y cancion, el artista agradece a un publico que pasa cerca suyo, pareceria que sin notarlo. De pronto una frase le hace pegar la vuelta a 3 chicas casi dormidas
-Soy uno de los finalistas de Latin American Idol...
Y lo repite generando la risa de las 3.
No se si fue finalista de ese concurso, lo unico que sé es que durante la hora que estuve alli el pibe no se detuvo ni para ir al baño. Con una motivacion a prueba de balas, de bocinas y de maquinas limpiaveredas, siguio y siguio con Calamaro y mas Calamaro en un desafinado homenaje que gano la simpatia de los presentes a fuerza de insistir.
Y de insistir.

Son mas de las 2 am... y el tal vez aun siga alli.

Misterios Urbanos 2

Hoy está de chofer de Pablo. Maneja un viejo 505 que no da para llevar turistas pero el tipo aun resiste. Pablo, guia de una importante empresa de turismo receptivo, lo escucha mientras almuerzan.
-Sabes porque Boca no gano el campeonato..., eh? Sabes?
-Y..no....
El chofer del 505 tiene un pasado de Juez de linea de primera division. Parece un oraculo abierto con informacion exclusiva y que resulta interesante para amenizar la comida.
-Escucha pibe, resulta que a Boquita le pescaron un jugador con doping positivo...sabes lo que es eso....entonces Grondona lo llamo a Russo y le dijo...mira pibe, este campeonato lo gana Lanus, estamos, a no ser que quieras que salte todo.
-Noo, en serio?
-Y claro, sino como puede ser que Boca pierda con los dos ultimos equipos con los que jugó...le pescaron un tipo en el antidoping, entendes?. Fueron todos pá atras!!!
Pablo apura el ultimo vaso de gaseosa. Lo mira.
No sabe si creerle.
Pero estan hablando del planeta Grondona...y alli todo puede ser....

Horror.

Tal vez despues de esto vean un boliviano y lo quieran pasar por arriba, no se. Pero las imagenes hablan de algo escalofriante y es de esperar que el camino que esta tomando Bolivia no termine en una guerra civil.
Diran que soy xenofobo. Y no lo soy. Conoci muy buena gente de Bolivia, en especial a algun periodista de Santa Cruz de la Sierra, pero a la luz de las imagenes ya estoy pensando que en algunos paises el grado de atraso cultural jamas podra ser revertido. Y que la crueldad parece estar en su adn. Y en esto Bolivia no esta sola.

http://abremente.blogspot.com/2007/12/crueldad-al-extremo-condena-ya.html

Durmiendo en la calle

En el anden...

Es viejito, de ojos claros y esta vestido con un uniforme que dice UPS.
Anda por la estación a los gritos entonando una alegre y vieja cancioncita que dice:
En el sur de California una chica me encontré,
Como no sabia su nombre ¡oh Susana! la llame,
¡Oh Susana! dejate de joder
Anda a limpiarte el culo que te vamos a coger...
Y después se ríe a carcajadas.
Las mujeres lo miran y los hombres sonríen.
Una tarde un policía con escaso oído musical lo desmaya de un palo en la cabeza.
Cuando despertó ya no recordaba que cantar.
Ahora se lo ve triste, caminando por el anden…
Apenas balbuceando…en el Sur… en el Sur…de…

Interesante

Dese una vuelta por aqui. Esta chica, un poco harta, planteo este tema y creo que estaria bueno opinar . Hartazgo compartido.

http://concondiciones.blogspot.com/2007/12/yo-acuso.html

El ministro

Hay un pendejito en la cartera de economia que confiado en que va a manejar los destinos economicos del pais, ya arranco su primer contacto con la prensa con una soberana boludez.

La inflacion esta controlada. Dijo sin despeinarse...(ya viene despeinado)

Dificil creer que este yuppie exitoso sepa lo que es hacer la cola en el Jumbo (1º en el ranking de los mas chorros). Dificil que la gente bien pensante no lo empiece a ver, despues de esta boludez, en otro mas que se va a pasar 4 años engañandonos y tomandonos de pelotudos. (¿Sera el amante de la Cris..?)

Con la misma escuela peluqueril de la sucia de la Picolloti, este pibe sera el encargado de hacernos creer precisamente lo contrario a lo que percibiremos en la vida real.

El cuentito sigue.

El rubiecito del 318

La primera vez lo vi en un 318 de Temperley a Lomas. Agarrado a un manojo de tarjetitas jugaba con un amiguito de su misma edad. El colectivo venia algo vacio, habia asientos, aun asi encaró a una chica que venía parada invitandola a sentarse. Su voz gruesa para la edad dijo: seño, aca tiene un asiento..quiere sentarse?. Agradecida la dama declinó la invitacion y el siguió con sus cosas. No iba vendiendo, solo viajaba. Que edad tendrá, le pregunte a Sol que iba conmigo...
-7... ...9..?
-Tal vez....
No levantaba mas de 1,5m del suelo, sus ojos azules y pelito rubio no lo hacian el pibe tipico de la calle, al menos de estas calles del sur. Sus labios gruesos dejaban escapar una voz clara y grave. Cuando bajamos en Lomas se despidio del amigo que lo acompañaba entregandole el manojo de tarjetitas que llevaba. Como un jefe responsable se las dio como esperando buenos resultados de la mercaderia. El otro se dirigio a la estacion , el tren seria su destino y el rubio se quedo en el 318.
-Es amigos de Lucas me dijo Sol. No me extrañó, Lucas suele hacerse amigo de cuanta persona de la calle anda por ahi. El otro día me presentó a la señora de las bolsas. Presentacion que me dejó de herencia que a partir de ahi la señora en custion me tomara de cliente o de oreja de sus males menores que controlaba en el Gandulfo. Y ademas me robe las galletitas del cafe en el bar donde me encuentre. Y por supuesto, que se libere de algunas bolsas de residuo que termino comprandole.
Pero este rubiecito parecia ser diferente. Lo vi irse en el 318 y me imaginé que ese no seria el unico encuentro.
El tren hoy se apiadaba de nosotros. Los vagones casi siempre revueltos caoticos de vendedores, sucios, olorosos e incomodos esta vez lo eran todo menos la cuestion del apretuje. Habia algo mas de lugar que permitia la expresion de un joven cantante que a capella entonaba con fuerza una cancion que desconocia. Lo vi llegar entre los pasajeros y me encontré con el rubio del 318. Esta vez solito, se animaba a una bonita pagina que él solo conocía. Iba como una lombriz abriendose camino entre las piernas del pasaje sin aflojarle ni un poquito a la entonacion. Cuando creyó que ya estaba bien, agradeció la atencion y claramente requirió una ayudita que tambien agradeció. Ligó de una sola persona $2. Un valor que de ser unico no seria nada, pero que dejaba intuir que esa simpatia musical y ese desparpajo en la eleccion del repertorio traeria por repeticion, buenos resultados. Quise buscar una moneda, desoyendo mi propia conviccion en esos casos, pero rapidamente se perdió entre la muchedumbre. Eran las 21hs. Ya era hora de irse a su casa, pensé.
Esa noche, sin escalas, tenia una cena con unos amigos. Una de esas pizzerias en Lomas que la van de finas con precios del Principado de Monaco pero que en realidad chorrean grasa por todos lados. Pero es lo que hay. En esta etapa minimalista esa es la onda, de todo muy pobre. Pobre comida, pobre servicio, poco lugar y precios...no acordes a lo poco que se ve. Te arrancan la cabeza sin compasion. Pero ese es otro tema, y el lugar repleto de imbeciles como nosotros era una tentacion para el comercio ambulante.
Eran las 23 hs. Y entonces apareció.
Los ojos bien abiertos y las manos repletas de flores.
Ramos minúsculos pero algo tentadores.
Recorrio algunas mesas y en la de atras nuestro perdió toda su produccion floral. Las chicas que la ocupaban se conmovieron de un rubiecito que saludó a una por una con ¡un beso en la mano! y luego les ofrecio el ramito.
Que podía pasar. Quebró stock, el pibito.
Todas las flores quedaron en las manos de las chicas y el se quedó un ratito con ellas conversando vaya a saber de qué, pero lo imagino. Cuando se dio cuenta que ya habia pasado bastante tiempo de inactividad, se acercó a una mesa, donde habia escondido una bolsa, y arremetió con sus productos incluidos en el plan B. Tarjetas de navidad no solo musicales sino con luz..
Y nosotros seguiamos en su recorrido. Al acercarse cumplio el rito del besamanos, a los varones solo nos saludó, y empezó a mostrar su musical producto. Ya con dos pesos en la mano cada uno, Corina y yo esperabamos darselos a cambio de nada. Solo por la cancion que habia escuchado en el tren y por la cual no habia podido darle nada.
Nos miro con desagrado.....nos volvio a mirar a cada uno y lamentandose y rechazando el dinero ($4) nos dijo....
- No...yo quiero vender....no quiero plata...
-Pero te estamos dando por la cancion que cantaste en le tren, me contaron que cantas, le dijo Corina.
-Yo quiero vender, repitió lamentandose....
-Bueno, te compramos una tarjeta (valía $3) y te la pagamos 4, asi esta bien? insistio Corina.
-Si, asi si.
Elegimos una, y luego de preguntarnos si el bebe de la mesa era varon, y claramente era una nena, lo vimos irse a una mesa donde un levante en progreso era evidente. No solo les vendio tarjetas navideñas, sino que se les sento en la mesa y se quedo un ratito. Y despues otra y otra, y otra, y la mano que besa y la sonrisa que deja y la tarjetita que vende...
Y asi la noche, en su infatigable devenir, acompaño los pasos del rubiecito del 318, tal vez hasta que ya nada le quede por vender, o hasta que su niñez entradora y conmovedora deje paso a una madurez que llegará mucho tiempo antes de que se les acabe los ramitos y las tarjetas.

Tetas en Lavalle

A no menos de 30 metros te veo llegar distendida, erguida, desafiante. Tus ojos en los pechos me apuntan con acertada precisión. Los miro sin culpas. Los paladeo para adentro imaginando puntiagudos y esporádicos sabores. Ya sabes que te miro, los ojos de tu cabeza fueron avisados por los ojos de tu pecho. Mas erguidos los acercas hasta unos pocos metros y me miras de costado. Resoplas con rabia, ofendida.
Te dejo ir apenas con un comentario entre dientes. Maldita.

No sos la única. Un escote alerta las miradas. Con las tetas de u$d 2000, desconocida rubia, elegiste un escote profundo, vertiginoso, que marea. Ahora para ir al banco, y después a pagar la luz y finalmente tomaras ese colectivo, cuando el frío de la tarde te haga poner duras las siliconadas hermanas. Y también te ofenderás. Te reventaran las miradas, y también la guarrada de quienes hacen algo más que mirar. Tu escote lo produce, tu escote se repite al otro día. Y también tú enfado.

Esperaría que crecieras, pero la cosa es ahora. A metros de Lavalle venís con una camisa con dos botones menos de lo que el reglamento dice. La corbata ondea junto a las tablas de tu pollerita escocesa. Sabes bien lo que pasa, y te gusta. Esos dos botones prolijamente perdidos, son la puerta a una sensación nueva. Recién empezas a darte cuenta lo que se consigue, lo que podes. Sin poner un peso en siliconas, así natural, como te las heredo tu tía, la más trola de la cuadra. Y vos sos algo mas que ella, apenas una flor destinada a marchitar otras flores y a hacer mas fantasioso este paseo por Lavalle.

Y cuando creías que todos lo almanaques habían pasado, una amiga te dijo…anda a verlo, ya vas a ver como te deja. Algo mas de cincuenta, esperanza de fuente de juventud, sueño de eterna turgencia. Y a pocos días, y aun doliéndote bastante, encaras por esa calle llena de oficinistas de regreso con un vestido que al trasluz clama maldiciones.
Te llegan, las oís, te calientan, tenés 55.
Pero no te importa.
Ah, que lindo el verano en Buenos Aires.

No a la violencia de género

El Chojin se distingue de los demás Mcs por no utilizar palabras malsonantes en sus textos. Pretende educar mediante el rap, y predica con el ejemplo. En sus textos se pueden encontrar frecuentes alusiones a la no violencia (excepto para defenderse), en contra de las drogas, el alcohol y el racismo. Especialmente famoso se hizo su tema "Lola", para promocionar el uso del preservativo, llegando a ser utilizado en una campaña de concienciación sobre anticonceptivos del Ayuntamiento de Barcelona. También Amnistía Internacional tomó un tema suyo (junto con Meko y Kraze Negroze) para la campaña "Ponte en mi piel", una nueva prueba de que El Chojin busca con el rap concienciar a la sociedad, en este caso sobre el fenómeno de la inmigración. Con la salida de 8jin, Amnistía Internacional eligió el tema "El final del cuento de hadas", para una campaña en contra de la violencia de género.

La violencia de género ha sido definida por la Asamblea General de las Naciones Unidas en el artículo 1 de la Declaración para la Eliminación de la Violencia contra la Mujer como "Todo acto de violencia basado en la pertenencia al sexo femenino que tenga o pueda tener como resultado un daño o sufrimiento físico, sexual o psicológico para la mujer, así como las amenazas de tales actos, la coacción o la privación arbitraria de la libertad, tanto si se producen en la vida pública como en el vida privada.
Ahora escuchen la historia.

Con permiso, Juan Pablo.

¿Estás?

¿La Luna
es una lágrima suspendida
que no sabe más de la piel que la olvidó?

¿Será que la soledad se abraza siempre a la noche?

http://www.acromante.blogspot.com/

Misterios suburbanos

Dicen que en Avellaneda, a la salida del puente Pueyrredon viniendo de Capital, hay un semáforo muy especial. Y si bien el transito por esa avenida es notablemente denso, no hay conductor que recuerde haber bajado del puente y pasado ese semáforo en luz verde. Todos han tenido que detenerse. Por más que he recorrido la avenida, he caminado algunas cuadras para llegar al siguiente semáforo para preguntarles a los automovilistas si lo han pasado en verde, nadie me ha contestado afirmativamente. Indefectiblemente parece que todos los que bajan del puente que cruza el riachuelo, lo encuentran en rojo. De nada sirve pararse al lado del semáforo en cuestión y ver los conductores pasándolos en verde. Los que lo hacen se pierden rápidamente de vista, imposible pararlos para preguntarles que sintieron.
Un viejo del lugar me contó una vez que para esto hay una explicación. Nadie recuerda haberlo pasado en verde, bajando del puente, porque los que sí lo hacen simplemente desaparecen. Por eso los únicos en contestar son los que dicen haberse detenido en rojo. Esos han salvado su vida, o al menos, aun permanecen en este mundo. Los que tuvieron la desafortunada experiencia de bajar del puente y cruzarlo en verde, entraron a un mundo paralelo, a una especie de triangulo de Avellaneda y jamás se ha sabido de ellos.
Entonces ya sabe, si en Avellaneda al bajar del puente viniendo de capital el primer semáforo esta en verde… ¡pare!
Si no lo hace, tal vez jamás sepamos de usted.
Nunca mas.

Muerte Digna

La Legislatura de la provincia de Rio Negro acaba de aprobar:

En segunda vuelta parlamentaria fueron también sancionados los dos proyectos de referidos a "muerte digna". Por el primero de ellos "se reconoce el derecho de las personas a decidir y declarar fehacientemente su voluntad de ser o no sometidas a asistencia sanitaria y cuidados médicos, y crea el Registro de Voluntades Anticipadas en el ámbito del Ministerio de Salud provincial". La segunda norma establece que "toda persona que padezca una enfermedad irreversible en estado terminal o haya sufrido un accidente que lo coloque en igual situación, tiene el derecho de manifestar su rechazo a los procedimientos quirúrgicos, de hidratación, alimentación y re reanimación artificial, cuando estos sean desproporcionados a las perspectivas de mejoría y produzcan dolor y sufrimiento". También garantiza la ley que no será interrumpidas las medidas tendientes al control y alivio de ese dolor en los últimos instantes de vida. Bariloche 2000.com

Y sobre este tema el 9 de julio 07 colgue lo siguiente
Muerte Digna

Llegamos a la vida sin poder decidir nada. Lleno de incertidumbres que los tiempos aclararan pero con una sola certeza.
Así como llegamos, nos iremos. La muerte, episodio inevitable de nuestra existencia nos vuelve necios, en verdad. O, vistos con humana comprensión, bastante ignorantes. Crecidos en esta cultura negadora de la muerte, poco sabemos acerca del proceso del morir. Ni tampoco parece interesarnos. A cualquier tema que refleje esta situación, rápidamente contestaremos “cruz diablo” haremos los cuernitos y creeremos que de esa manera alejaremos lo inevitable. Hasta soñar con la muerte de algún cercano puede darnos miedo y por ello eso de ...”le alargaste la vida…” Si, somos ignorantes. ¿Pero que pasa cuando alguien querido llega a la antesala en una situación así? Lo internamos en clínicas de alta tecnología, le hacemos tomografías, ecografías y análisis, lo enchufamos a diversos aparatos, le metemos tubitos y lo abrimos en cuatro. Cualquier cosa con tal de que no se muera." Pero, se muere, claro. Solo, en la sala de terapia intensiva...
Será por eso que en los escritos de esta época, las generaciones futuras no podrán leer algo así como "Sus últimas palabras fueron..." No hay nadie allí para escucharlas. (Dr. Hugo Dopaso)
La medicina actual ve como un fracaso la muerte. Parecería que no reparan en que es una situación lógica. La única certeza. No todos los médicos están preparados para atender enfermos terminales. Y mucho menos los familiares. Los alcances de la muerte digna también deberían contemplar la preparación de profesionales y estos a familiares que hagan mas piadosa la partida de un familiar. Un caso nos cuenta sobre un paciente terminal. El quería morirse. Pero cada vez que aparecía alguna complicación de salud, ahí estaban la familia y la ciencia médica peleando contra su muerte. En un momento dado, mientras la hija le daba un antibiótico, él le preguntó:” ¿Para qué, hija...? ” Y ella le respondió:”No te vamos a dejar morir”. Yo digo: A ver, ¿por qué no? ¿Por qué interferir hasta último momento, por qué no dejar morir en paz? Este hombre había culminado su vida y ya no tenía ningún interés en permanecer en este mundo en las condiciones en que se encontraba. Porque ya no disfrutaba ni de su capacidad, ni de su inteligencia, ni de sus vínculos afectivos. El se sentía permanentemente humillado en esa situación donde ni siquiera se autoabastecía para sus mínimas necesidades. Este hombre necesitaba irse; estaba preparado y deseoso de dejar este mundo. Y no tenía caso prolongar una existencia que, para él, era penosa e indigna. (Dr. Dopaso)
Y allí volvemos otra vez con la palabrita…dignidad, que algunos prefieren negar.
Tal vez por ese miedo a lo inevitable, tal vez por ignorancia.
Reflexionar para morir suele ser un alivio. Cuantas veces nos encontramos con aquel familiar, del cual ya sabemos que su vida llega a su fin. Él nos dirá con esa intuición que los caracteriza…Me voy a morir…”
Se lo dirá a algún amigo, a algún familiar…y nosotros rápidamente le contestaremos alguna mentira que creeremos piadosa…No, si estas fuerte como un toro, mañana te vas a sentir mejor….
Que logramos con eso, ¿contenerlo, motivarlo? Y… tal vez no. Porque esa persona, que ya sabe cual será su destino querrá en sus ultimas horas hablar, buscar una real contención, tal vez arreglar sus asuntos personales, decir lo que nunca dijo o sus ultimas palabras. Pero ante respuestas como las que damos evitamos abordar el tema y poco hacemos para ayudarlo realmente.
Entonces el enfermo, en su último esfuerzo se prohíbe hablar para no entristecer a sus parientes. Y es él el que necesita nuestra ayuda.
Sería largo continuar con estas reflexiones. Lo cierto es que por fin ha llegado la lógica al pensamiento que sobre la muerte tiene algunos políticos en la provincia de Río Negro. La muerte digna, correcta, con la aprobación del paciente, los médicos y con métodos piadosos y no cruentos traerá paz no solo al ser sufriente sino también a sus propios familiares. Pero lo que es más importante, pondrá fin a un dolor que solo el que lo sufre sabe de qué se trata.
Nadie mas.

Asi ganó

Revelado por la cadena Al jazzera. Colgado en You tube y rapidamente quitado. Aun sobrevive este informe en varios blogs, de donde tal vez no puedan levantarlo.
gracias Ricardo Runge . BRC.

Papa Noel, cuidate.....

Gracias Evaristo Marconi Rasso

Florencia. Desaparecida.

Florencia. Desapareció en marzo de 2005.
Por favor mira la foto. Aunque no tengas tiempo ni ganas de leer esto, por favor mirá la foto y pásala a todos tus conocidos de cualquier lugar del país por las dudas. No cuesta nada y a decir verdad: mandamos cada idiotez... y esto sí vale la pena. Florencia Pennacchi: 2 años desaparecida. La justicia no investiga y quiere cerrar la causa. Florencia Pennacchi, neuquina, estudiante de la UBA, tenía 24 años al día 16 de marzo de 2005 cuando sus familiares y amigos la vimos por última vez. Desde entonces perdimos absolutamente cualquier rastro de ella. Su rostro ha recorrido todo el país en distintos carteles, notas periodísticas o avisos rogando información o alguna pista sobre su paradero, pero hasta hoy nadie aportó ningún dato o información de importancia para el esclarecimiento del caso.El pasado 21 de Septiembre fue su cumpleaños número 26 y seguimos sufriendo la peor de las incertidumbres: no sabemos si está con vida o no, ni que pudo haberle pasado. La justicia NO tiene una línea de investigación, y hoy, a dos años de su desaparición, quienes están a cargo de la causa pretenden cerrarla y con ello, dejarnos sin esperanzas de encontrarla o siquiera saber que le pasó. A las personas no se las traga la tierra, y el Estado no puede mirar para otro lado alegando que son muchas las personas que desaparecen al año. Ni este ni ningún caso puede ser "un caso más" para la justicia y la sociedad, porque detrás de cada caso hay una persona, un ser humano al que no sabemos qué le pasó. Ya pasaron dos años de la desaparición de Florencia y los responsables de investigar reniegan de hacerlo, pero nosotros NO la olvidamos, su familia y sus amigos esperamos desesperadamente una respuesta, por tal motivo le pedimos al fiscal que revea su posición y la busque activamente. Rogamos que no se olviden de Florencia y nos ayuden a difundir reenviando este mail. Tan solo eso es de gran ayuda para nosotros.

Muchas Gracias

Familiares y Amigos de Florencia Pennacchi - Neuquen

Mis vecinos.

A veces vivir en un gran edificio, con tanta gente, puede provocar algunos desubiques. Como el del vecino de la puerta de enfrente.
Lo extraño es que este aviso, en la cartelera del lobby del edificio, donde todo el mundo lo ve, esta hace mas de un mes... y parece que a nadie le molesto ni un poquito.

De la gran puta.

Una publi.

Nada especial, pero esta bien hecha. La cuelgo porque la hizo mi amigo Fabricio en Guatemala. Conozco su trabajo muy bien ya que fui su jefe de produccion algunos años. Ahora se fue a Bolivia, tras otra de cervezas. Repetido el muchacho. El spot tiene su trabajo...no es para el Clio, pero...

Curso Periodistas Zona Hostil... Final.

Lo que sigue la ultima parte de mi relato de esa semana en Campo de mayo, en el curso de Periodistas en Zona Hostil dado por los Cascos Azules argentinos.

The End.

La cena era a las 20.30. Por fin comeríamos. En las habitaciones arrojamos el equipo básico que siempre llevábamos, el casco de kevlar, la mascara antigas y una mochila con lo que nosotros consideráramos necesario.
Tirados en la cama mirábamos el techo. Otras se duchaban. El insoportable fotógrafo de Cristina K. intentaba seducir a su cuarta victima, fallido nuevamente.

Y de pronto….(20:28 hs)
Tiros, luces que entraban por las ventanas, explosiones, gritos….
-¡¡¡Todos al pasillo…!!!
Salimos con lo que pudimos, los de la ducha corrieron asi, casi casi como se lo imaginan, algo pasaba. Rodilla en tierra en el pasillo nos hicieron numerar.. faltaba gente, de nuevo.... El casco y la mascara me acompañaban, ¿que podía pasar mas que el simulacro del gas? . Algo que sabiamos que en cualquier momento ocurriria. La mochila con el abrigo, el agua, las bolsas de consorcio, el cortaplumas, la dejo…

¿Para que llevarla?. Seguro que enseguida volvemos...y a cenar.
Una chica salio en ojotas, la mandaron a cambiarse. Otra de aros, taquitos y maquillada, fue apurada a perder el glamour en segundos. Una bengala amarilla deberíamos seguir. La puerta se abrió y corrimos hacia fuera en un desastre de bombas, tiros, gritos…

¡Estábamos siendo evacuados… !¿pero adonde?
Seguíamos la bengala amarilla que cortaba el humo gris de una noche que sería negra. Subimos a unos tanques que nos esperaban rugiendo motores gigantes. Las explosiones atronaban, subimos al carrier como nos enseñaron, cerramos la compuerta y partimos a una velocidad increíble. La cosa parecía bien real. Nadie hablaba, todos evaluábamos que estábamos a punto de arrepentirnos de algo.
Y entonces llegamos a un negro agujero en la noche.
Bajamos corriendo y tomamos posición. Allí se nos informó que estabamos condenados a pasar alli las horas siguientes. Había que construir un refugio, empezaba a hacer frío; hacer guardia y conseguir comida. Un delivery militar apareció sin la moto pero con una bolsa. Desde adentro nos saludaban los conejitos que habíamos despanzurrado horas antes. Y lo que es peor, la peruana, su protectora los tenia que cocinar. Montamos una guardia y entonces me di cuenta... de mi mochila.

El sueter, el cuchillo… ¡el agua! ¿Cuanto tiempo más llevaria esto?

Toda la noche me dijeron.
Con el refugio listo, la paranoia del ataque presente y dos líderes impuestos, procedimos a cocinar y comernos el conejito. Yo ni lo probé... Por eso no nos habían dado nada de comer en todo el día. El bicho en esas altura del partido y con ese pronostico, parecía un manjar.
Pasaron las horas, se movieron los pastos y se escucho un rugido… ¿un puma?...

No, los tanques…estábamos salvados. Subimos velozmente como habíamos aprendido, y en poco tiempo y varios zarandeos, llegamos al Centro, a una mesa repleta de algo que tuvimos que explicarles a los extranjeros.

¡Choripanes!.

Pero esto no es todo. Respetaré un pedido que nos hicieron. No contar todo lo que allí aconteció. Hubieron mas prácticas, más reales aun, mas difíciles. Unas que revolvieron historias pasadas en algunos y reavivaron temores en otros. Pero todo esto es necesario. Al salir de allí ya no solo sabremos como movernos en una zona de guerra, sino también en una manifestación urbana, podremos protegernos de disparos, sabremos como controlarnos, seremos mas útiles y seguramente mejores profesionales.

La incertidumbre fue la reina de esos días, el no saber, el esperar lo inesperado. Por eso no comentaré nada mas. Para los próximos que aspiren a hacerlo, que no se detengan, que insistan y que sepan que esos días de convivencia con tantos colegas no solo nos dejó una experiencia de vida inagotable, sino que también nos permitirá cuidar esa vida mejor en el ejercicio de nuestra profesión.
Quisiera agradecer a todo el personal de Caecopaz por esta oportunidad y especialmente al Mayor Javier Suasnabar. Y a Barinoticias, multimedio de Bariloche, por darme el apoyo que necesitaba.
Todo lo que les conté inténtelo, pero no en sus casas.

El año que viene, en Campo de Mayo.

Fiesta Nave Jungla

El sabado volvio por segunda vez en el año una fiesta arraigada en un fenomeno de los años 90. La disco Nave Jungla. Aquel lugar que por bizarro, pretencioso y alternativo supo hacerse un lugar en la historia de la joda porteña.

Aquella discoteca hecha por enanos para gente alta, se mando una fiesta de recuerdos en Niceto, el sabado. Con una entrada de ticketek ( el modernismo) de $45 ( algo carita, no?) el lugar se lleno de gente. Algunos, realmente, no tenian nada que ver con el espiritu de aquel lugar señero. Y sin embargo estaban alli, vaya a saber porque. Kari, la jefa de prensa nos invito a Analia, una amiga residente en mexico y a mi. Y no salimos defraudados, los enanos estaban, las imagenes religiosas tambien, los numeros bizarros (algunos son sacados de la calle), por supuesto y en las dos pistas una musica inconcebible para estos tiempos hacia bailar a la gente..

Valio la pena, esten atentos, tal vez venga otra.

La hoteleria en Caecopaz.

No hay que olvidar que Caecopaz es un centro de entrenamiento de militares. No es un hotel o un spa. Con esa idea muchos de nosotros creíamos que dormiríamos en barracas, en carpas, en el monte...

Y nada de eso.

Al llegar fuimos dispuestos en comodas habitaciones con aire acondicionado central, con mosquiteros y ventana al playon principal.

En la entrada de las mismas, una gigante heladera de Coca-Cola te invitaba a poner una moneda. La Coca aqui es la mas barata el mundo, una botella de 600cc valia $2, cuando en cualquier kioskito de la ciudad te afanan $.3,50. Notable y tentador. Pero si no querias Coca, un bidon de agua gratis estaba listo, fria o caliente. El formoseño, adicto al mate como ninguno creo que estuvo feliz.

Los baños, como veran en la foto, hacian que quien se afeitaba compartiera el espejo con quien se depilaba las cejas o se maquillaba. Raro, gracioso, hacer esas cosas con alguien que no es tu esposa.

Las duchas proporcionaban agua caliente toda la noche y fueron escenarios de canciones de los ´'70 y los ´80 entonadas con dispar suerte y a los gritos. Debieron haber escuchado cantar a Ruben C. o a Julio relatando la presentacion de los cantantes.

Nunca tuvimos frio ni calor. Y si sumamos que mis compañeros (un mex y un ecuatoriano) eran maravillosos, todo era perfecto.

Siempre desayunabamos y aun asi, a la media mañana y a media tarde se aparecia una camionetita con un catering de jugos de tetrabrick, cafe y alfajores. Esto ultimo fue un descubrimiento para algunos extranjeros.

Los almuerzos y cenas, luego de la fila tipo Mac Donald´s, que haciamos y que corria mucho mas rapida porque todo estaba siempre listo, se componian del mismo menu que podias comer en tu casa. Pastel de carne, milanesas, arroz, fideos, todo muy sabroso. A veces daban ganas de pedir otra porcion pero como nunca sabías con que te saldrían despues, lo mejor era tener el estomago no tan lleno.

Esos momentos eran impecables para conversar largo sobre nuestras historias. Y fueron muy bien aprovechados.

Extraño esos momentos.

Curso periodista Zona Hostil. Cap.3

Hasta tuvimos un día al estilo Batman. Fue la mañana que nos embarcaron en el bus y nos llevaron a un tanque de agua desde donde bajaríamos en rapel. Un grupo de civiles se encargarían de la actividad. Arneses, sogas, ganchos y algo de coraje eran necesarios. Ver el tanque alarmaba.

¿Y si la soga se zafa?
Pero no se zafó, y casi todos, algún brasilero no se animó, bajamos dos veces desde la altura de un edificio de 4 pisos. La primera vez algo sentías en la garganta; la segunda, lo gozabas. Ese día era obligatorio ademas, llevar el traje de baño ya que haríamos el salto de borda desde unos 3 metros a una cuba de buceo de 10mts de profundidad. Simularíamos el salto de una evacuación desde un barco. Había para eso una técnica que rápidamente aprendimos. Y otra vez, algunos no se animaron. Desde allí, chorreando agua, caminamos unos 100mts hasta una laguna, verde, acechante. Con un ancho de 50 mts tuvimos que impermeabilizar el equipo con bolsas de consorcio y al agua, ida y vuelta. Un paseito controlado por buzos que nos sacarían en cualquier problema. Y lo hubo, pero un poquito nada mas en un periodista venezolano. Otra vez el brasileño falto a la cita.

Las materias dictadas fueron muy interesantes: control de stress, negociación estilo Harvard, técnicas de secuestro (como secuestran y ser secuestrado), (¿sabian que el secuestro es el unico delito donde puede no haber victima?) supervivencia, cartografía , tambien reconocimiento de armas. Y hasta como aterrizar un helicóptero con señas.
Y aun mas que seria largo comentar.
Un día nos mataron de hambre. A la mañana vimos conducción 4x4 y viajamos en tanques, como subir, como bajarse. Y tambien cómo reventarse la cabeza contra la pared del mismo. Al final del paseo fuimos pasados por arriba por uno de ellos a modo de bautismo. Vean la foto (da escalofrio) .

Pero llegó la tarde y la comida seguía sin aparecer.

Entonces fuimos al campo donde veríamos en vivo las técnicas de supervivencia, los tipos de refugio, como hacer fuego, como conseguir agua y como matarse la cena. Absolutamente todo estaba representado. No vimos laminas, lo vimos ahi. Cada uno de los refugios estaba listo para ser habitado, un enorme trabajo que les debe haber llevado dias.
El instinto de asesino serial quedaria demostrado. Un par de animales de corral fueron sacrificados… ¡por nuestros propios compañeros!..De nada sirvió que la periodista, Ana, de Perú se aferrara a un conejito intentando salvarle la vida. Luego bebimos una sopita, cortesía de la casa que no acepte.

Algo sospechaba.

Al terminar la clase las mujeres inquirieron…de que es esta sopita…eh?
La receta nos erizo los pelos. Ahí va para que la hagan en su hogar; gusanitos carnosos, molidos con un ¡¡caldito Knorr de verdura!!!

Nota: las fotos que ilustran esta serie de notas fueron tomadas por casi todos los integrantes del curso.

Me llevo el auto...

Una nochecita a los saltos.

Una de las pruebas que conocíamos de antemano y que mas temía, era la relacionada al estado físico. A veces la edad, la vida sedentaria a la que estámos obligados, nos vuelven lentos y poco ágiles. Sabíamos que en algún momento una pista de entrenamiento nos estaría esperando. Y una noche bien oscura fuimos hacia ella.
Cada una de estas incursiones nocturnas, como las próximas, serian realizadas dentro del máximo misterio. Pertenecían a una zona sombreada, en donde nada se aclaraba, inserta en la agenda de actividades que nos habían dado.

Esa zona gris seria nuestra pesadilla.
Luego de cenar, un bus nos estaba esperando. Un viaje corto nos alcanzó hasta otro cuartel, donde la negra boca de la noche solo se abría para dejar entrever paredes, troncos y tanques. El total de los periodistas estábamos divididos en 3 grupos, el mío, el 2, era bueno. Los grupos estaban armados contemplando la mezcla de hombres y mujeres. Al juntarnos, al pie del primer obstáculo se nos explicó lo importante del compañerismo. El ayudar, el no abandonar a un compañero en alguna pared difícil de subir. En estar atento a seguir juntos. Todo el curso se insistió con ese concepto de grupo y ayuda. Y esta noche empezaríamos a ejercitarlo.
El primer obstáculo era simple, apenas una parecita, había que saltarla y seguir avanzando, nada de uso de linterna, con casco colocado, mochila y mascara antigas colgada en su funda.
Arrancamos,…fácil…vamos bien… Mm.… pero aquel muro ya no parece tan bajito…y aquellos troncos…y esa tabla a dos metros de altura no parece fácil……mmm… ¿podremos?
De pronto un pozo cuadrado, oscuro, de dos metros de profundidad se presentó ante nosotros. Había que meterse…y después salir. De a dos fuimos entrando, la salida a veces era ayudada por el compañero. Algunas chicas tuvieron que ser asistidas en varias oportunidades con la tecnica de "pata de gallina"...lo que aqui diriamos..haceme la pata.., otras parecían la nieta de Rambo de vacaciones en el Trópico. Durante 1 ½ hs nos colgamos de troncos, hicimos equilibrios en perfiles de tablas, nos sumergimos en un pozo oscuro, trepamos paredes de diferentes alturas y el broche de oro fue el cuerpo a tierra, bien pegados al piso durante casi 40 metros. Eso….nos mató.
Los alambres, muy bajos que debíamos pasar, se trababan en la mochila. Pero todos lo lograron. Incluido yo.
Volvimos al centro. Nos duchamos y nos fuimos por unas cervezas a la cantina.

Sorprendido el cantinero escucho nuestro primer pedido:
-Tiene Ratisalil?
Y después las cervezas.

Un regalo.

Miro con sorpresa como en algunos blogS se vuelven locos de felicidad cuando alguien les regala un premio. Alguna simpleza inventada por vaya a saber quien que permite tener por un momento el ego fortalecido aquel que lo necesite. A mas autobombo, mas maltrecha la autoestima.
Los que alguna vez concursaron en algun premio real y ganaron saben de lo que hablo. Publican el premio en sus blog, se sorprenden y despues generosamente devuelven gentilezas. Y lo que es peor, muy buenos blogs le dan bola a esto como si les hubieran otorgado el Pulitzer de internet. No seamos huecos.No lo necesitan.
A cambio de premios inventados en un desvelo por vanidosas inferioridades, un amigo me da un premio real. Uno que no hay que festejar tirando cuetes virtuales. Uno que solo hay que leer. Un premio que da placer. .
Entonces, de Juan Pablo Melizza;

CANIBALISMO

Tengo cuatro litros de cerveza encima, y el sabor de una mujer a la que nunca le daré explicaciones.

Esto no es literatura, es vida deshecha en palabras que insultan a la literatura. Los que escriben bonito están en el barco que no se hunde. De aquí, si salgo con vida, llegaré a las costas violentas de una isla plagada de caníbales: Amarán el ardor de mi cuerpo, comerán mi sexo como si sólo mordieran carne, beberán mi sangre como si en ella no vagaran los fantasmas de una soledad inabarcable.

Sí, está claro que caminar tambaleando por la calle te abre ciertos delirios.

Espero que suenen los pasos de una mujer solitaria para decirle un poema furibundo, y que la tipa comprenda que aquí no hay paraísos, que toda esta locura es el nacimiento de una resaca que quiere sobrevivir a la promesa de dolor que viene con todo el insomnio...

Bah, qué importa. Los que escriben bonito se llenan de voces que alientan a sus egos, margaritas en colorida descomposición. Sí, ya sé, hablo como si ya hubiera muerto;
tal vez la morgue es un lugar donde todavía
los cadáveres alumbran algo más que su propio desconcierto.
Tengo para Dios las teclas de un insulto
que no se dirá en voz alta para no molestar
a los buenos alumnos de la imbecilidad.
Y la soledad ya no está en mi carcajada enloquecida.
Sí, ya sé, los maestros de literatura ponderan las bondades del equilibrio emocional, pero se olvidan que allí anida la verdadera muerte: los jueces de los concursos literarios destruyen los laberintos de la incertidumbre, pues ha triunfado al intelectualidad obvia que requieren los premios efímeros a la vanidad consensuada...
No entienden que consenso es un sinónimo
espectacular del suicidio...
y el suicidio no es una tentación para liberar gritos que nadie oye,
no,
para nada...
en ellos el suicidio es la única forma de vida que conocen.
Roen los huesos que prometen
la luz mala para que sabios milenarios
ya no sepan contar historias.
Tengo cuatro litros de cerveza en el alma
y una computadora de pantalla relampagueante
y una soledad que nunca supo dibujarse.
por eso esto no es literatura,
esto es uno de los momentos de la vida que los demás
leen como
si estuvieran disfrutando arte.

Ya me ha sucedido.

http://www.acromante.blogspot.com/

Janet Yucra

Janet es una periodista de Notitarde de Valencia Venezuela. Acaba de enviarme este mail que les publico a continuacion. Un poco para saber que en algunos lados parecen que estan peor.

Es verdad. Nos hace falta el grito de guerra.
Jajajajaja !
Saben que la sala constitucional del tribunal supremo de justicia, enVenezuela, admitio una demanda contra el periodico (notitarde) donde trabajo. La demanda la puso el gobernador, quien afirma que publicar la cifra de muertes en el estado (uno de los mas inseguros), atenta contra la paz mental y la tranquilidad de las victimas.
Extraño campo de mayo.

Janet, de gris, a la derecha, sosteniendo nuestra cena.

La ecuatoriana , mientras tanto le retuerce el pescuezo.

Convivencia

Convivir en Caecopaz era fácil. Más allá de las demandas físicas del curso, el trato militar siempre fue bueno y jamás se confundieron con nosotros. Juntos éramos un desastre. No le dábamos bola a las órdenes de hacer una fila - siempre salía otra cosa- y al numerarnos nos salía una letra. Terribles. Al menos respetábamos los horarios. Aunque lejos estábamos de la disciplina militar. El personal era increíble, muy diferentes a aquellos de los ´70 y no todos eran de ejército. Un Principal del GEOF, (el swat de la Federal) un par de Suboficiales Mayores de la infantería de marina, completaban el casting. Pero por el predio podíamos conversar con oficiales franceses, brasileños, norteamericanos e irlandeses. Una Babel militar en Campo de Mayo. Mis compañeros eran especiales. Y cada nacionalidad dejaba bien develada su personalidad. Hablar con venezolanos y colombianos era de una musicalidad absoluta. Las chicas nos remitían inmediatamente a Catherine Fulop. Las brasileñas no quedaban atrás y entre ellas estaba tal vez la mujer mas linda de Brasil. La serenidad de los ecuatorianos, las bromas argentinas, la seriedad chilena, se hacían notar. Algunos se adueñaron de algunas palabras como boludo, pelotudo y kilombo. Además de explicar los significados hubo que aclarar las varias interpretaciones de “hijo de puta”. Por las dudas, para evitar confusiones.
Jamás olvidare esas charlas. Varios de ellos tenían el teléfono pinchado. Recibían amenazas, y habían sido apretados. Algunos llamaban todos los días a sus casas para saber de sus familias. En Colombia los narcos le marcan la senda a algunos diarios. Y a los que no, viven con miedo. Chávez, en Venezuela, siempre es el peligro para sus fuentes de trabajo.
Un mediodía, no se porqué, surgió el tema de los limites territoriales. Bolivianos, peruanos, paraguayos y yo, (suerte que no habia un chileno en ese momento, hubieramos estado todos) comenzamos a debatir. Todos parecíamos tener acusaciones y hurtos. Cuando la cosa cambio de tonalidad les pedí cambiar de tema. Nos reímos y rápidamente volvimos a la normalidad. Así eran todos. Sin resentimientos, sin deudas, solo estábamos allí por un curso que le diera un valor mas a nuestro trabajo.
Sus realidades sorprendían, las nuestras les parecían similares. Solo la excesiva violencia de algunos de sus países nos diferenciaba. Pero la vivían con tanta naturalidad que nos quedábamos mirándolos.

Fotos

Durante el curso tuve varios compañeros que son reporteros graficos. Todo el dia corrian de alla para aca con su equipos pesados, con lentes intercambiables, zoom, macros... Y si sumamos la mochila, el casco y la mascara antigas, parecian verdaderos ekekos modernos. Se tomaron mas de 1550 fotos. Y tal vez me quede corto. Unos de mis compañeros de cuarto, Cesar Padilla, de El Mercurio de Cuenca, de Ecuador, trajo un Pc portatil. Allí se descargaron todas las fotos que fotografos profesionales como amateurs accedieron a entregar. Lo de Cesar, muy meritorio.. Hasta cualquier hora venian a joder a nuestro cuarto para quemar un CD.

...Bueno...no todas las fotos se pudieron quemar. ....

El fotografo de Cristina K, nuestro compañerito, no permitió que tuvieramos ninguna copia de las suyas. Uso la noteboock para bajarse sus fotos, pero le prohibio a Cesar que las repartiera, es mas, lo obligo a borrarlas, cosa que Cesar creo que ni bola le dio. Argumentó razones de copyright . En cambio, Panfilo Leguizamon de La Nacion de Asuncion, entregó las suyas generosamente. Aqui veran dos trabajos de este profesional. La del helicoptero y la del rayo. La restante es de autor que no puedo reconocer.

El cochebomba

LLegó el domingo. Todo comenzaba. Sin casi ninguna presentacion los 29 fuimos subiendo al omnibus. Un señor pelado de bigotes, en bermudas y relajado, tomaba lista antes de salir. Mas tarde sabríamos quien era y que influencia tendria en los proximos dias. El viaje, corto por ser domingo, termino en el interior del centro de los Cascos Azules en Campo de Mayo, mi residencia por los proximos 6 dias. Mil preguntas me taladraban la cabeza; me quedaria a dormir todas las noches?, soportaria las exigencias fisicas, haria amigos? Seria todo una enorme boludez?. El hombre de bermudas y pelado resulto ser el Teniente Coronel B. a cargo de todo; de nuestro aprendizaje, de nuestras practicas, de nuestras incertidumbres. A partir de ese momento todo seria un gran signo de interrogacion. La agenda de actividades solo acercaba algunos datos, otros, mas misteriosos, iriamos conociendolos a lo largo del curso. ¿Que tendrian planeado para nosotros?

Nos dieron cuartos. Mis dos compañeros, un mexicano y un ecuatoriano, se volverian dos personas muy cercanas. El ecuatoriano solo me tuteó el ultimo dia, cuando emocionados nos abrazamos. Con ellos tendriamos largas charlas sobre las realidades de nuestros paises. Hasta que el cansancio del dia nos empujara al sueño.

La mañana siguiente a nuestro arribo y luego del desayuno castrense, (formar la fila, tomar una bandeja, pedir el cafe tomar un platito con dos facturas impresentables y 3 tostadas frias) nos fuimos a las aulas. Caecopaz tiene varias salas bien preparadas para dar clases. Hay proyectores, aire acondicionado, buenas mesas y ambiente comodo. Lo unico comodo que tendriamos esos 6 dias. El jefe del centro, un Coronel, nos dio la bienvenida y seriamente -fue el que mas militarmente hablaba-, nos contó que hacian alli. Despues , una sargento morocha, (intuia que debajo de ese uniforme habia algo interesante), comenzo la clase de 1º auxilios. Cuando llegó lo relacionado a sueros supimos que uno de nosotros deberia ser voluntario para que otro de nosotros intentara con una inyeccion. Yo miré para otro lado y cuando estaba a punto de atravesar la puerta huyendo, apareció un voluntario. Un formoseño algo loco y genial se bajo rapidamente los pantalones y estoicamente recibio una dosis de lidocaina de la sexysargenta. Hasta ahi todo bien. Pero despues un boliviano, voluntario para pinchar, vio como se le daba vuelta la torta y fue pinchado por Janet, una venezolana que no titubeo ni un milisegundo, penetrandole el cachete sin ningun golpecito previo.

Nos fuimos a comer. A las 2 pm volveriamos a las aulas. La comida, (otra vez el rito, tomar la bandeja, el vaso, hacer la fila, esperar el plato, comer y luego llevar la bandeja a unos estantes) fue una milanga napolitana con arroz, un damasco en almibar y un juguito de sobre diluido en por lo menos 20 litros de agua. A las 2,05hs nos emcaminabamos a nuestra cita cuando reparé en un Ford Falcon estacionado sobre un pasto a apenas 45 mts de nosotros.

De pronto una explosion nos paralizo, el Falcon arrojaba el capot por el aire y gritos desesperados de auxilio parecian venir de alli. El TC (teniente coronel a partir de ahora) gritaba que los heridos eran camaradas nuestros...Dios...¿que hacer?, un segundo para decidir... ¿correr a ellos o sacar fotos? Algunos corrieron a intentar ayudar, yo me quede sacando fotos...y los colombianos se quedaron quietos en su lugar.

Y entonces se oyo otra explosion.

Recien ahi los colombianos corrieron hacia el fuego. El Falcon estaba negro y humeante. Tres heridos se retorcian por el pasto, efectivamente eran compañeros nuestros. Me fije si necesitaban ayuda, pero no. Algunos ya estaban auxiliandolos. Intentaron masajes cardiacos, respiracion boca a boca, sacarlos de la proximidad de un capot caliente. Al ver eso, entonces, como tantos otros, segui con las fotos. El humo volvia la escena mas densa, los gritos parecian reales, las heridas tambien. Un murmullo sobrevolaba la escena, no sabiamos que hacer. Y aun asi hicimos algo.

Lo que cada uno sintio que era lo correcto.

Yo saque fotos; en el hipotetico conflicto era un periodista contratado para contar lo sucedido, no para salvar a alguien. Para ello ya habria gente mas entrenada que yo, y si esto no ocurria, entonces sí auxiliaría.Mas tarde supimos el porqué de la paralisis de los colombianos. Los cochebombas de su pais tienen dos explosiones. La primera se lleva a las personas que estan cerca, pero la segunda mata a todos aquellos que corrieron como locos hacia los heridos sin evaluar lo que estaba pasando. Conocedores de esto, los colombianos teoricamente salvaron su vida.

Que en definitiva, para eso era el curso.

Este ejercicio no sirvio para saber como auxiliar a alguien, ni tampoco para ejercitar a reporteros graficos. Sirvio para pensar, reflexionar hasta donde llega la labor del periodismo. ¿Donde termina la profesion y comienza la solidaridad?. ¿Se puede en un conflicto asi ser profesional?. ¿O apago la cam, el grabador y me pongo a ayudar a las victimas?.

Esa tarde todos tuvimos bastante para pensar.

Pero muy pocos se atrevieron a decirlo.

Curso Periodistas en Zona Hostil.

Despues de casi una semana estoy de vuelta. Algo cansado pero muy sorprendido. Los dias fueron llenos de emociones de todo tipo. Sentimos ansiedad, incertidumbre,dolor, miedo, hambre, afectos y tristes despedidas. Convivir con 28 periodistas que llegan de Bolivia, Peru, Brasil, Venezuela, Mexico, Colombia, Ecuador, Chile, Paraguay y Argentina hizo de cada una de nuestras charlas, momentos valiosisimos en historias y en experiencias de las cuales nosotros no tenemos ni idea. Pronto comenzaré una serie de notas para aquellos que quieran conocer mas sobre este curso de Periodistas en Zona Hostil que brindan los Cascos Azules argentinos. Caecopaz, su centro, es un adelantado instituto de formacion donde se juntan militares de varias partes del mundo para aprender como son las misiones de paz de la ONU, y tambien, como en este caso, dar a conocer a periodistas extranjeros y nacionales las tecnicas para sobrevivir en un terreno agresivo, hostil y a veces lejano y desconocido.

Les contare como fuimos secuestrados, abandonados , evacuados, interrogados y otras cosas que le dieron a estos dias un enorme valor.

Un curso.

Tal vez por unos dias no pueda postear casi nada. No es que me vaya de vacaciones, pero por suerte, despues de joder y joder durante dos años, logre que me aceptaran en un curso del cual tengo enormes expectativas.

Ademas, no solo eso, tambien me becaron, lo que termina de convencerme que de si esto fue tan bueno....que me ira a pasar a fin de año..!

El curso lo dan los Cascos Azules y es:

CURSO PARA PERIODISTA EN ZONAS HOSTILES

Durante la última mitad del siglo pasado y lo que va de este la mayoría de los periodistas comprendieron los peligros a los que se enfrentaban en situaciones concretas de peligro. Desde poco tiempo antes, una frase repetida afirmaba de manera casi categórica que, de acuerdo con las estadísticas comprobadas, “después del piloto de pruebas, la profesión más peligrosa es la de corresponsal en situaciones de hostilidad”. En las últimas décadas, la complejidad del mundo los ubicó en un escenario que los expone constantemente. Esto implicó que, de ser considerados testigos imparciales, se convirtieran en victimas involuntarias o blanco de ataque.violen . La asociación Reporteros sin Fronteras señala que en 10 años han muerto más de 700 periodistas, asesinados por haber realizado el trabajo de registrar imágenes y testimonios, que muchos consideran como una función social o se han visto involucrados en hechos de violencia y desastres naturales. El 73% de los periodistas muertos en misiones peligrosas fueron, deliberadamente, tomados como objetivo, el 28% restante han sido victimas involuntarias de hechos antrópico y naturales Los más afectados son los periodistas de las agencias de prensa y de la prensa escrita (61%). Por su parte, los periodistas locales representan el 87% del conjunto de los afectados.

En el año 2004 un total de 37 periodistas de todo el mundo han muerto . Según datos surgidos de las investigaciones del Comité para la Protección de los Periodistas (CPJ), el incremento en las cifras se debe principalmente a las guerras, donde muchos periodistas murieron mientras cubrían la campaña militar encabezada por grandes potencias.Cabe preguntarse, entonces, en este marco tan especial: ¿está preparado el periodista que cubre un acontecimiento violento de cualquier índole en el instante en que se desarrolla, para cumplir su tarea de narrador y a la vez salir ileso? ¿ Más allá de la eterna discusión sobre la libertad de expresión, de los códigos éticos y jurídicos que regulan la libertad de informar, aquí preocupa la integridad de quien transmite la situación desde el lugar , cuando se involucra en un hecho de características hostiles o violentas.Por lo tanto, en este contexto, es importante que los corresponsales tengan la oportunidad y la posibilidad de conocer los caminos y las reglas necesarias para desarrollar su tarea en lugares con características particulares. Es así que, desde 1997, y con planes curriculares que siguen la orientación de entrenamiento proveniente de la experiencia de profesionales de la comunicación y la del personal militar altamente capacitado, el Centro Argentino de Entrenamiento Conjunto para Operaciones de Paz (CAECOPA), dicta el Curso Internacional para Periodistas en Zonas de Conflicto y Misiones de Paz , con el objetivo de capacitar a los profesionales de los medios de comunicación que desempeñen su tarea en zonas hostiles o de conflicto.Este entrenamiento es particular en su tipo, y se lleva a cabo en las instalaciones de CAECOPAZ , con el auspicio de la Sociedad interamericana de Prensa (SIP) en Campo de Mayo, Provincia de Buenos Aires, y cuenta con un equipo de instructores preparados bajo las normas de las Naciones Unidas, con experiencia en distintas misiones de paz, y también con prestigiosos docentes invitados.

OBJETIVOS:
Proporcionar conocimiento básicos sobre actividades, técnicas, destrezas y procedimientos que se deben tener en cuenta aplicar en ambientes hostiles producto de actividades atrópicas y desastres naturales, para el normal desempeño de la actividad profesional durante la cobertura periodística del hecho.

DESTINATARIOS:

Los destinatarios de este curso son:• Trabajadores de prensa y personal técnico de medios de comunicación.• Estudiantes que estén cursando el último año de periodismo o de carreras relacionadas: Licenciados en Ciencias Sociales (Ciencias de la Información, Ciencia Política, Derecho, Relaciones Internacionales)Desde 1997 y hasta la fecha, han pasado por el CAECOPA, 284 alumnos . Ellos pertenecen a medios tales como: Reuters, BBC, Washington Times, France Press, Associated Press, Le Monde Diplomatique, Buenos Aires Herald, RAI, Red O' Globo, Tiempos del Mundo, Canal 13 TV Argentina, Agencia Telam, El Tiempo de Colombia, Jornal O'Estado do Sao Paulo, Folha do Brasil, Lacalia TV, La Voz del Interior (Argentina), El Espectador, Diario de Jerez, Canal 7 TV Argentina, City TV de Bogotá, Radio Nacional y Revista Gente.CONTENIDOS CURRICULARES EJES CENTRALES•

Factores de riesgo del periodista en zonas hostiles o de conflicto. Recomendaciones básicas: prevención sanitaria, documentación, botiquín, alojamiento, viáticos, movilidad. Los peligros de la cobertura: minas y trampas explosivas, francotiradores, emboscadas. Incidentes. Crisis de rehenes. Técnicas de negociación. Conflictos armados irregulares.

CAPACITACIÓN GENERAL.

Primeros Auxilios.Manejo del estrés.Cartografía y uso de cartas y mapas).Supervivencia.Evacuación aérea. (MEDEVAC).Prevención en zonas minadas.Equipo de seguridad personal.Glosario Técnico.. Identificación de armas y sus daños.Manejo de vehículos 4X4.

Seran 6 dias internado en Campo de Mayo, espero que me permitan alguna noche volver a mi cama y a mi casa.Prometo ir colgando algunas fotos y comentarios, si es que salgo entero de alli.
Hasta pronto.

Nissan

Nueva Nissan Pathfinder con suspension independiente

Correo Sentimental.

The London Review of books es la publicacion de libros mas importantes de Europa. Cuenta con una seccion de gente que busca gente, pero los niveles de gracia e ironia de los mensajes lo han transformado en un fenomenal reducto del absurdo. Un nuevo correo sentimental.

"Me divorcie de hombres mucho mejores que Ud. Y he usado zapatos muchos mas caros que estos. Asi que no crea que poner este aviso es el punto mas bajo de mi historia. - Mujer, sensible-48."

"Narcisista, hombre, 32. Quien sea mas atractivo que yo, (cosa que dudo),que me escriba."

"El amor es extraño?. Espere a ver mis pies. Mujer, 34, zapatos del Dr Scholl, horma ancha."

"Pasé San valentin poniendo enemas a cabras constipadas. No soy veterinario, pero me gusta el trabajo voluntario. Hombre, 31."

"Bla, bla, bla, sí, como no. Mujer indiferente, escriban no mas. Como si me importara."

"El romance está muerto. Tambien mi madre. Hombre 42, rico heredero."

"Una perra en la cocina, una cheff en el dormitorio. Mujer con las prioridades confundidas (37) busca hombre que pueda preparar una buena ensalada."

"Hombre de 117, contrabandista de Viagra, finalmente con animo para un puñado de chicas jovenes."

"Para algunos soy un mundo de tentaciones, para otros apenas un farmaceutico travesti"

"La ultima vez que me diverti tanto tomaba 4o pastillas por dia. Desde entonces todo ha ido barranca abajo. Respuestas a mujer (36),nerviosa, antes de que los buenos tiempos lleguen a un final abrupto, cuando se me acaben las recetas."

"En mi botiquin hay suficiente litio para alimentar 3 autos electricos a lo largo de un desierto de tamaño considerable. Sé que no es un punto muy vendedor, pero es la estadistica de mi que mas me gusta."

"Mujer deseosa de agradar,36, busca hombre dominante para que se aproveche de su debilidad y su confianza. Si me dice que soy bonita, me adhiero a él."

"Me gustaria dedicarle este aviso a mi madre (arpía dificil), 65, responsable de que siga soltero a los 36 años. Hombre, 36, soltero. Retenido en mi casa por años de sutil abuso emocional y al menos 19 falsos ataques cardiacos."

"No todo el mundo en esta columna es un sociopata travesti y trastornado. Quien encuentre uno que me avise asi lo estrangulo con mi corpiño. Hombre, 56."

"O soy muy poco atractivo o todas Uds. son lesbianas.Hombre calvo,61, con tic nervioso e inexplicable dolencia cutanea cree que se trata de lo ultimo, pero mantiene la esperanza de una mujer dominante y heterosexual."

"Mi mujer ideal es un hombre, lo lamento mamá."

(de ADN Cultura)