Ya se acerca, indefectiblemente junio traerá algo mas para festejar que el día del padre, el día de la bandera o el cumpleaños de mis amigos Fernando Cejas y Mariposa, la dueña de Palabras Etereas (Saludenlos el 27).
No señores, algo mucho mayor y más patriótico deberá ser recordado como nunca: el mundial 78.
Preparémonos para volver a escuchar los relatos del colaboracionista Gordo Muñoz, la foto de los 3 asesinos de festejo en un gol y toda la caterva de mitos, repetidas boludeces y seguramente nuevos descubrimientos de esa gesta que aun no se porque recordamos.
Algunos atrasados volverán a decir que Cryff, por entonces tal vez el mejor del mundo, no vino a jugar para Holanda por la situación que este país ofrecía para los derechos humanos, que no quería estrechar la mano de Videla y cuantas tonterías mas. Bueno, en este junio seguramente develaremos que Cryff tuvo mejores cosas que hacer que venirse para estas pampas. En realidad temia por su seguridad y la de su familia,ya verán.
Nuevamente veremos la falta de autocrítica, y nuevamente veremos mil notas en la calle donde nuevos ignorantes reinvidicaran el mundial sin ningún problema, dejaran de lado los crímenes del 78 y solo recordaran los goles. Ningún periodista de aquellos años que aun trabaje, se golpeara el pecho, y eso que 30 años ameritan algún tipo de arrepentimiento. Que el mundial haya servido para ocultar asesinatos de todo signo, robos y otros demonios, de eso no se harán cargo.
Aunque era difícil, como evitar la pasión acompañada de campañas publicitarias y como corregir el “por algo habrá sido” en la mente de tantos que fueron a corear a Videla en la plaza creyendo que a ellos nada les pasaría porque en nada estaban. Pero les pasaba a todos, todos éramos un blanco, inocentes o no. Me acuerdo aquella promoción de 5º año del colegio Inmaculada de Lomas, gritando como tontas debajo del balcón de la Casa Rosada. Hoy mas de una, por suerte, se arrepiente.
Pero no todos lo hacen, el periodismo cómplice de entonces seguramente no, ni la GENTE con Chiche a la cabeza, ni Mirtha, ni los diarios de entonces. Seguramente tampoco Renan, buen director derrapando con “La Fiesta de Todos” un bodrio que mostraba las hazañas de nuestros jugadores y también a miles de argentinos dormidos festejando el triunfo.
Porqué fuimos lo que fuimos será tal vez la máxima victoria de ese gobierno dictatorial, aun hoy estarán en su intimidad festejando esa jugada que junto a Malvinas les dio unos minutos de popularidad a pesar de tanta muerte y tanto dolor.
Hoy tal vez no seamos los mismos, solo tal vez....
No señores, algo mucho mayor y más patriótico deberá ser recordado como nunca: el mundial 78.
Preparémonos para volver a escuchar los relatos del colaboracionista Gordo Muñoz, la foto de los 3 asesinos de festejo en un gol y toda la caterva de mitos, repetidas boludeces y seguramente nuevos descubrimientos de esa gesta que aun no se porque recordamos.
Algunos atrasados volverán a decir que Cryff, por entonces tal vez el mejor del mundo, no vino a jugar para Holanda por la situación que este país ofrecía para los derechos humanos, que no quería estrechar la mano de Videla y cuantas tonterías mas. Bueno, en este junio seguramente develaremos que Cryff tuvo mejores cosas que hacer que venirse para estas pampas. En realidad temia por su seguridad y la de su familia,ya verán.
Nuevamente veremos la falta de autocrítica, y nuevamente veremos mil notas en la calle donde nuevos ignorantes reinvidicaran el mundial sin ningún problema, dejaran de lado los crímenes del 78 y solo recordaran los goles. Ningún periodista de aquellos años que aun trabaje, se golpeara el pecho, y eso que 30 años ameritan algún tipo de arrepentimiento. Que el mundial haya servido para ocultar asesinatos de todo signo, robos y otros demonios, de eso no se harán cargo.
Aunque era difícil, como evitar la pasión acompañada de campañas publicitarias y como corregir el “por algo habrá sido” en la mente de tantos que fueron a corear a Videla en la plaza creyendo que a ellos nada les pasaría porque en nada estaban. Pero les pasaba a todos, todos éramos un blanco, inocentes o no. Me acuerdo aquella promoción de 5º año del colegio Inmaculada de Lomas, gritando como tontas debajo del balcón de la Casa Rosada. Hoy mas de una, por suerte, se arrepiente.
Pero no todos lo hacen, el periodismo cómplice de entonces seguramente no, ni la GENTE con Chiche a la cabeza, ni Mirtha, ni los diarios de entonces. Seguramente tampoco Renan, buen director derrapando con “La Fiesta de Todos” un bodrio que mostraba las hazañas de nuestros jugadores y también a miles de argentinos dormidos festejando el triunfo.
Porqué fuimos lo que fuimos será tal vez la máxima victoria de ese gobierno dictatorial, aun hoy estarán en su intimidad festejando esa jugada que junto a Malvinas les dio unos minutos de popularidad a pesar de tanta muerte y tanto dolor.
Hoy tal vez no seamos los mismos, solo tal vez....
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7 comentarios:
Odio a Chiche, que "hace" un programa pedorro y a la vieja Mirtha, que se hace la "señora" y se horroriza por todo... menos por lo que se tendría que horrorizar.
Yo no viví nada de lo que pasó, ni siquiera había nacido. Pero, como es todo acá, lamentablemente, hasta que a uno no le tocan el culo, no salta. Y lamentablemente, si volviese a pasar algo así, creo que la actuación sería parecida, sino igual.
Es triste, muy triste...
Saludos
Tenía 5 años cuando el Mundial y cuando salimos a festejar con una banderita de plástico, es uno de los pocos recuerdos que tengo de entonces (aparte de Kempes en blanco y negro y la advertencia de mi mamá que no me aleje de ella si veía un patrullero por la calle). Muchos años después les reproché a mis viejos por qué festejamos eso, sobre todo siendo ellos conscientes de lo que pasaba, y tener incluso amigos exiliados y en la clandestinidad. Claro, reprochar desde acá me es fácil, yo tenía 5 años. Creo comprender que era una forma de escape, de alguna manera poder salir a la calle con alguna alegría y sin tanto miedo, participar de algo pero sin legitimar, supongo, pienso, digo. En fin, papá falleció y no voy a joder más a mi vieja con ese tema.
Sí, el periodismo no hizo ni hará un Mea Culpa.
Pero "es lo que hay", se dice para suspirar agrietados/as por la derrota.
La prensa es, desde una mirada ingenua, centinela de la democracia, jajajajajaja.
También puede ser centinela de regímenes espantosos...
Moraleja de una fábula no planteada: No pedirle peras al olmo.
Mundial '78. separemos, creo que hay que hay mucha gente que debe hacer un mea culpa (la generación de mis padre hacia arriba), no los que éramos adolescentes ignorantes de transfondos, sucios, en ese momento disfrutábamos de resultados que desconocíamos eran arreglados, festejábamos porque no sabíamos que había mucha gente que estaba siendo torturada, asesinada y desaparecida. No me siento culpable de haber festejado en ese momento, la ignorancia sanea esa alegría.
Pero hoy, siendo una mujer madura si puedo separar las cosas, el conocimiento de lo que supe despuès me hace responsable de mis actos futuros, por eso creo que, sin exagerar podemos recordar el resultado del muncial 78, no seamos hipòcritas, lo menos malo es el fútbol, lo otrfo.... lo recordamos todos los días.
Te quiero Fabi
Miriam (Greta) Tartarelli
Ahora: La Plata, antes Lomas.
Estoy en la licenciatura de Latinoamericanos, algo sé de historia argentina, no sé, tal vez mucho, tal vez poco... la legitimización de un aparato represor ante un pueblo que, hasta cierto punto, ignoraba lo que estaba sucediendo (o que pretendía ignorar) y que, por otra parte, en algunos de sus estratos, apoyaba y defendía las determinaciones del propio régimen.
Son temas muy complejos las dictaduras sudamericanas, como estudiante te puedo decir que no le entramos con tanta facilidad porque las variables de investigación cambian con tanta facilidad entre fuente y fuente. Y, por otro lado, el no compartir el espacio (ni hablar ya del tiempo) dificulta en muchas ocasiones nuestras observaciones.
Dejando los términos academicistas, nunca comprendí cómo es que le dieron el mundial 78 a Argentina bajo ese clima de inestabilidad política y aberración inhumana. Anteriormente a eso, diez años antes, México celebraba triunfante los Juegos Olímpicos. Inaugurados el 12 de Octubre de 1968, diez días después de la matanza falaz de estudiantes en la Plaza de de las Tres Culturas en Tlatelolco. Al otro día se censuraron diarios, se barrieron cadáveres que fueron a dar a la fosa común y los sobrevivientes fueron desaparecidos; los estudiantes fueron tachados de delincuentes rijosos y la sangre de la plaza fue borrada con la presión de mangueras de bombero. No se supo que ese 2 de Octubre de 1968 murieron acribillados en esa plaza entre 100 y 500 jóvenes, ignorancia que permitía al pueblo mexicano celebrar la míseras medallas que se ganaron. Tampoco entendí cómo se celebraron esos Juegos Olímpicos, la anécdota es que el día de la Inauguración, cuando liberaron palomas de la paz en el Estadio Olímpico, éstas sobrevolaron sobre el recién encendido pebetero... se chamuscaron toditas: nada más simbólico.
Todo esto me recordó una canción de Calamaro (quien por cierto viene a México en Noviembre): "me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78. Me tocó crecer viendo a mi alrededor el paranoia y dolor..."
Un abrazo grande, Fabián
El autor es argentino (Mercedino), actualmente corresponsal de EL PAÍS de España. Esta es su interpretación de la relación entre países.
EL MUNDO SEGUN CASCIARI
Por Hernán Casciari.
Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la edad de los países basándome en el 'sistema perro'.
Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso?
En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.
Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene 'humanamente' alrededor de 13 años y medio, o sea, está en la edad del pavo.
Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo?
Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas.
La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco.
Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande..
México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.
En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200 años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora- para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible.
Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas, una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.
Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos.. Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que hace topless y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.
Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín... o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa.
Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres.
A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).
España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume). Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y Después hace la denuncia.
España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera.
Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo.. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la vergüenza de la familia..
Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea.
Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa.
Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quiere quitar sus pistolas.
Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó por delante. Desde ese día Israel se puso como loco.
Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado.
Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.
El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos. Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos.
Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna...y ¡hasta gente!
A mí me da un poco de miedo que aparezcan países de corta edad, así, de repente. Que nos enteremos de costado y que, incluso, tengamos que poner cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes Y yo me pregunto:
¿Por qué siguen naciendo países, si los que hay todavía No funcionan?
Como me gustó mucho, pensé que compartirlo con vos serìa ideal..
Besos
Miriam (Greta)
Cuántos recuerdos!!!
Y sí yo fuí una de las que salió a festejar, pero con mis 18 años ufffffffffffff qué iba a pensar en otra cosa!
Después claro que pude ver la realidad que me dió mucho asco.
En cuanto a los periodistas, creo que hoy hacen lo mismo, ellos no cre que cambien, espero sí lo hagamos nosotros.
Me hiciste reír mucho con lo del 911, jajaja no se me hubiera ocurrido pero está genial!!
Un abrazooooooo!
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